Trainspotting

"Corri, Albus, dai. Più veloce. Ci perdiamo il treno." Le piccole gambette fanciullesche dei due bambini si affrettavano svelte nella salita di quella collina che alle loro esigue stazze appariva come una montagna insormontabile. L'Inghilterra: il luogo in cui basta uscire di pochi chilometri dalla città per ritrovarsi immersi nel predominio di verdi distese quasi totalmente intonse. Una casa sparuta, di tanto in tanto, sbucava all'orizzonte insieme al fumo biancastro che fuoriusciva dal suo camino. Il resto era tutto praterie, foreste e mucche. "Più veloce, più veloce." Il battito cardiaco del bambino aumentò a dismisura mentre il viso arrossato dallo sforzo si inclinava appena verso il basso, come a prendere una posizione più aerodinamica. Non potevi fare davvero nulla contro l'aria ghiacciata di quella terra: ti colpiva in faccia peggio degli schiaffoni di una madre adirata. Loro non ne avevano mai presi, non di memorabili almeno, forse perché i loro genitori erano più inclini al dialogo che alle mani. Eppure Albus non poteva fare a meno di pensarci ogni qualvolta intraprendessero quel loro stupido gioco: era come se l'imponente figura del genitore li seguisse ovunque, invisibile, sotto forma di vento, per schiaffeggiare le loro guance lisce prima ancora di scoprire che erano usciti di nascosto. Tuttavia loro continuavano a disubbidire lo stesso, perché in fin dei conti erano pur sempre bambini, e come tali anche il più insulso dei fili d'erba rappresentava un'occasione imperdibile di gioco..figuriamoci un treno. Così, quando ci riuscivano, i due fratelli sgattaiolavano fuori di casa dalla porta sul retro, scavalcavano la recinzione, si insozzavano gli orli dei pantaloni col fango delle pozzanghere che volutamente centravano e se la davano a gambe su per la collina poco distante dalla loro dimora. Lì, dietro quella sinuosa barriera naturale, passava ogni pomeriggio un treno babbano diretto chissà dove; loro si sedevano in cima all'altura e lo guardavano passare, emulavano il suono del suo fischio quando si fermava nella piccola stazione di paese e cominciavano il loro gioco. "Dentro la terza carrozza si trova una signora che legge le lettere del suo amico di penna. Non lo ha mai incontrato, per anni non si sono mai visti. Si scrivono da quando erano bambini, si raccontano tutto. Per la prima volta, ora che sono adulti e non hanno bisogno del permesso dei loro genitori, hanno deciso di incontrarsi. Si vedranno in un piccolo caffè di Edimburgo, all'angolo tra Queen Street e Dundas Street, poi faranno una passeggiata al parco." Lo sguardo di Olympia era perso in direzione di quel veicolo, concentrato sul dispiegare i nodi di una storia che probabilmente esisteva solo all'interno della sua testa. Un gioco banale e privo di scopo, quello di inventare storie sui passeggeri del treno: che vita conducessero, dove fossero diretti, che tipo di persone fossero. Ma d'altronde, si sa, i bambini riescono a trovare spunti di gioco in tutto. "Lui berrà caffè, lei thè alla pesca. Ordineranno un piccolo vassoio assortito di macarones da dividere, perché da bambini ne parlavano sempre all'interno delle loro lettere." E così via fino a quando, prima ancora che se ne rendessero conto, il treno era già ripartito all'inseguimento del sole che iniziava a scomparire dietro l'ennesima collina all'orizzonte. Passarono molti anni prima che Albus si rendesse conto del perché quel gioco gli piacesse tanto e del perché, al contempo, lo lasciasse sempre con un triste vuoto scavato all'interno dell'anima ogni volta che terminava. Era ormai cresciuto quando, un giorno, udì dopo tanto tempo il fischio di un treno in lontananza dalla camera del lercio riformatorio in cui era finito. La comprensione lo colpì come un fulmine a ciel sereno, come una pioggia improvvisa in un tiepido pomeriggio soleggiato, quando non hai l'ombrello e non sai dove ripararti. Quando sentì quel treno che avanzava chinò la testa e pianse fino a crollare nel sonno tra i singhiozzi.

Breve storia triste di chi non ce l'ha fatta: Albus era rimasto. A differenza di sua sorella, di Rudy e di Maelys, lui non era scappato dall'attentato a King's Cross. Non che non ci avesse provato, ovviamente; era da tutto l'anno che cercava di pianificare una fuga, ma ogni volta gli sembrava di combattere contro i mulini a vento. E ovviamente non era colpa della sua famiglia se era rimasto indietro: semplicemente era andata così, perché mica può andare bene a tutti. Poi ad Albus, che ha tanta sfiga da far sorgere la domanda su come è possibile che sia ancora vivo, men che meno. Lui era stato spinto dalla calca, buttato a terra, anche calpestato, fino a quando non aveva completamente perso di vista la sua famiglia, e oramai la finestra di tempo per darsela a gambe si era chiusa. Lo aveva accettato, perché Albus era fatto così, e a un certo punto se ne faceva sempre una ragione delle sue sventure; anzi, era addirittura felice per quelli che erano riusciti ad evadere. Sebbene il campo estivo non fosse null'altro che uno svago rispetto ai mesi passati al castello, era contento che sua sorella e molte persone a lui care fossero altrove. Ogni tanto, di notte, si ritrovava a fissare le stelle, chiedendosi cosa stessero facendo in quel momento, immaginandoseli a ridere attorno al tavolo o a fare i rivoluzionari come più si addiceva a loro. Ci pensava e sorrideva, forse con un po' di amarezza per non poter far parte di quel quadretto, ma pur sempre lieto per loro. Ovunque fossero, erano liberi, e il cuore del secondogenito Potter non poteva sperare nulla di migliore per le persone a lui care.
Quando tutto era finito e gli studenti avevano abbandonato il campeggio, Albus era sereno in cuor suo all'idea che qualsiasi cosa quell'anno avrebbe riservato per loro, i suoi familiari e amici non ne avrebbero dovuto subire il peso. Di subirlo lui, quello non gli importava molto: ormai ci stava dentro fino al collo, nemmeno poteva dire di essere stato stroncato dalla speranza fallita di evadere. Era tutto un già visto, tutto un già processato e mandato giù insieme alla bile nello stomaco. Sapeva cosa lo aspettava - o almeno se lo immaginava - e non aveva motivo di provare ansia a riguardo perché non aveva avuto l'occasione di prendersene una pausa.
Al cambio del treno trascinò i propri bagagli lungo la piattaforma del binario magico, cercando di scacciare via il ricordo dell'attentato avvenuto solo qualche mese prima. Gli sembrava un'infinità di tempo, come se in realtà fossero passati tantissimi anni da quel giorno. Tutto era tranquillo e piatto nella solita routine, con l'unica differenza di un visibile aumento della sicurezza, quando improvvisamente si bloccò sulla porta del treno, sgranando gli occhi. Bloccato. Impietrito, con il baule ancora a mezza strada tra il dentro e il fuori, se ne stava a fissare la combriccola appena apparsa all'ingresso del binario: Olympia, Rudy e Malia. Un tonfo al cuore a cui in quel preciso momento non seppe dare una spiegazione, forse perché un Corvonero dietro di lui lo stava intimando a sbrigarsi dato che bloccava l'entrata un po' a tutti. Si ritirò dunque all'interno del treno, affrettando il passo verso il primo scompartimento vuoto a disposizione.
Dalla visuale del finestrino si srotolava veloce una discesa verso valle in cui un fiume correva parallelo a una striscia di binari, unica traccia della presenza babbana ignara di quella vettura magica che sfrecciava sopra di loro. In un crescendo di suoni meccanici, a un certo punto, sbucò un treno dalla curva oltre il suo raggio visivo, fischiando e sbuffando fumo proprio come quello della sua infanzia: quel treno che, pur se inconsciamente, Albus aveva sempre voluto prendere. Lo fissò ad occhi socchiusi, chiedendosi per un istante cosa esistesse ancora a fare quel secondo treno, dato che dubitava fortemente che i babbani si dedicassero ancora a tanti viaggi. Un rumore di passi interruppe prepotentemente i suoi pensieri, portandolo a spostare lo sguardo fino a individuare con la coda dell'occhio una figura nota: Olympia, di passaggio di fronte al suo scompartimento. I loro occhi si incrociarono per un istante e, senza proferir parola o mostrare alcuna espressione, Albus le rivolse un cenno col capo, invitandola ad entrare. Anche allora, però, rimase in silenzio, riportando lo sguardo su quel secondo treno che a breve sarebbe passato accanto al loro, giusto un po' sotto i loro piedi. Picchiettò un dito sul finestrino, indicando la vettura babbana alla sorella, come a volerle riportare alla memoria il loro gioco. Anche ora, anche lì, in quel momento, Albus avrebbe preferito essere su quel treno piuttosto che su quello verso Hogwarts. Se vi fosse salito a bordo, anche lui avrebbe potuto spostarsi oltre quella riduttiva striscia di noti binari verso altri sconosciuti, forse più felici, lontani da una vita che gli era sempre stata stretta. Se vi fosse salito, ora come ai tempi, avrebbe lasciato che quel fischio portasse via la sua tristezza. Ma il treno, e le persone al suo interno, ora come ai tempi, continuavano a muoversi a dispetto della sua immobilità intrinseca: e questo era ciò che lo aveva sempre torturato. Ora come ai tempi.
Passarono alcuni istanti silenziosi, momenti durante i quali Albus negò il proprio sguardo alla sorella. Ce l'aveva con lei, sentiva di avercela con lei, forse più che con Rudy, perché Olympia era sua sorella. Non si trattava dell'essere rimasto al campo estivo: su quello non aveva colpa nessuno. Ma piuttosto si trattava del fatto che fossero tornati, lei in primis. Non riusciva a crederci: un po' perché non la trovava una mossa poi così astuta, e un po' perché ciò stava a significare che tutto era stato vano, che lui era semplicemente rimasto indietro e non poteva tenersi nemmeno la consolazione di sapere che quanto meno qualcuno di loro c'era riuscito a liberarsi da quel supplizio. A questo punto, tanto valeva rimanere. Non per me..ma forse..almeno un po'.
Solo quando il treno babbano sferragliò vicino al loro, sparendo in pochi istanti dalla visuale del loro finestrino, solo allora Albus si decise a rivolgere lo sguardo alla sorella, piatto come un asse da stiro. "Immagino che adesso siamo noi quei passeggeri su cui inventavamo tante storie." asserì, stirando un sorriso amaro "Non l'avevo mai vista da questa prospettiva, ma in effetti non è affascinante come pensavo. La meta la sappiamo già, quello che ci aspetta lo sappiamo già. Viene quasi da chiedersi per quale" stracazzo di "motivo ci siamo saliti in primo luogo." L'unico suo accenno di espressione fu un'eloquente alzata di sopracciglio, a lasciar intendere la domanda sottintesa a quelle parole. Lasciò che una pausa si insinuasse tra loro due prima di alzare il mento come a lanciarle una sfida "Facciamo che il gioco è questo: tu provi a indovinare il mio e io provo a indovinare il tuo."

"Fui sopraffatto dalla consapevolezza del patetico destino dell'uomo, del terribile significato della sua presenza. Il deserto era lì come un bianco animale paziente, in attesa che gli uomini morissero e le civiltà vacillassero come fiammelle, prima di spegnersi del tutto. Intuii allora il coraggio dell'umanità e fui contento di farne parte." Alzò entrambe le sopracciglia, stirando un braccio fin dietro alla testa per appoggiarvisi contro, e rivolgendo lo sguardo al soffitto come se stesse pensando a qualcosa di decisamente importante. "Roba forte." Non aveva mai letto John Fante, ma Neal diceva che se gli piacevano Kerouac e Salinger non poteva non piacergli anche Fante. E Neal se ne intendeva, quindi non aveva poi tante ragioni di contraddirlo. Che fosse roba forte sul serio, non lo poteva negare. "Tutto qui? Roba forte?" "Sì, roba forte. Cioè, mi piace, lo leggerò, anche se non condivido la riflessione finale, ma sarà che io nel deserto non ci sono mai stato." Ridacchiò tra sé e sé, inarcando la schiena come un gatto mentre si stirava contro la libreria. Lì al riformatorio ci stava ben poco da fare, e per la maggiore Albus si limitava a passare i pomeriggi in biblioteca con Neal, scambiandosi libri e impressioni su di essi. Avevano lo stesso strizzacervelli, e forse era anche per quello che avevano legato così tanto; l'uomo aveva visto l'intesa e gli aveva consigliato di mettere su un club del libro a cui potessero partecipare anche gli altri ragazzi, ma alla fine non aveva potuto che accettare l'evidenza quando i due gli avevano fatto velatamente notare che i loro compagni avevano a malapena la terza elementare. "Bah, io non ti capirò mai. Dove vorrai arrivare nella vita con questo atteggiamento oltranzista proprio non lo so." Ci pensò un attimo, come se avesse preso quella domanda implicita come piuttosto lecita invece che retorica. Alla fine, dunque, rispose, puntando il dito di fronte a sé "Lì." Lì, dove su uno scaffale capeggiava la lettera P a caratteri cubitali..e la libreria con i grossi nomi degli scaffali, il vecchio Dreiser, il vecchio Mencken, tutta la banda riunita che Albus andava costantemente a riverire. Salve Dreiser, ehi Mencken, ciao a tutti, c'è un posto anche per me nel settore della P, P come Potter, stringetevi un po', fate posto ad Albus Potter. Ogni tanto Al, quando entrava in una biblioteca, si sedeva al tavolo e guardava il punto in cui forse un giorno avrebbero messo un suo libro, proprio là, vicino a un sacco di autori sconosciuti perché erano in pochi con la P a fare successo; ma ci sarebbe stato lui a tenere alto l'onore della P, il vecchio Albus Potter, uno della banda.
"E su cosa scriverai? Non mi sembri proprio il tipo da galoppare con la fantasia, Al." soggiunse Neal, alzando un sopracciglio con aria spavalda. No, Al non era fantasioso; da piccolo, forse. Il pensiero volò immediatamente al gioco dei treni, come se volesse portarlo a prova del fatto che di fantasia ne aveva eccome, solo per poi ricordarsi che in effetti lui, a quel gioco, non era mai stato poi così bravo: era Olympia quella a portarlo avanti con più dettagli, tessendo le trame di storie che ad Albus non sarebbero mai passate nemmeno per l'anticamera del cervello. Tutto ciò che lui faceva era aggiungere qualcosa, come un pizzico di sale che andava a completare il piatto: il suo era forse il tassello che meglio si ancorava alla realtà, quella banale e priva di alcun interesse, ma pur sempre necessaria. Si strinse dunque nelle spalle, noncurante. "E allora vorrà dire che non mi inventerò niente. Scriverò qualcosa di onesto." Eccolo. L'Ernest Hemingway della nostra generazione, inchinatevi tutti al suo cospetto. "Le avventure di Albus Potter. Già me lo immagino: un pizzico de Il Giovane Holden qui, uno di Siddharta qua, un po' di Berlin Alexanderplatz ogni tanto. Potrebbe funzionare." Sorrise, Albus, forse un po' amaramente rispetto al tenore del discorso, abbassando appena lo sguardo sui lacci che pendevano dal collo della sua felpa grigia, uguale a quella di tutti gli altri ospiti del riformatorio. "Già..immagino di essere abbastanza prevedibile, in fin dei conti." Nonostante Neal avesse inteso le proprie parole come un semplice scherzo, o addirittura come velati complimenti celati dall'ironia, in Albus innescarono una reazione diversa. Non ho poi nulla di così originale, nessuna prospettiva unica da fornire al mondo, nessuna nota aggiuntiva che possa cambiare le carte in tavola. Sono un rimescolamento di ciò che c'è già stato, di gente più brava, più riflessiva, più originale, più intelligente. E' come se volessi dare qualcosa, ma non avessi effettivamente un cazzo da offrire a nessuno; te la voglio dare, mondo, questa cosa che sento dentro, ma non so cosa sia e probabilmente non è nemmeno così speciale come sembra a me. Probabilmente ce l'hanno un po' tutti quanti, e io sono solo un presuntuoso del cazzo che si sente di saperne una in più. A chi cazzo gliene frega di come Albus Potter vede il mondo? O di quello che fa? In fin dei conti, tutto ciò che un Potter potesse fare è già stato fatto: ho perso il confronto in partenza.

Albus era davvero un tipo presuntuoso? Sì, lo era eccome, sebbene coprisse quella parte di sé con il suo male di vivere e l'innata capacità di buttarsi merda addosso da solo. Albus era cosciente di avere più difetti che pregi, di essere una persona difficile da mandare giù, ma nonostante ciò sembrava incapace di fare a meno di sentirsi sempre un po' migliore rispetto al prossimo. Che poi ci si sentiva pure in colpa, perché sapeva di essere solo un disadattato del cazzo con il talento di sputtanarsi la vita da solo. Però era così, era più forte di lui. 'Le nostre opinioni sono ugualmente valide, ma la mia è meno scema' sembrava essere la frase ad affiorare più spesso nella sua mente. C'era poco da stupirsi se aveva più disagi che amici. La sua famiglia, poi, se lo doveva tenere perché mica lo poteva buttare così in mezzo a una strada e far finta che non fosse mai nato: ci stavano i certificati, c'era gente che lo aveva visto..altrimenti sarebbe stato pure fattibile e lecito, non li avrebbe biasimati. Tipo i cani in mezzo all'autostrada, ecco.
"Perché sei qui? La forza dell'abitudine? O forse il campus era davvero bello come Kinglsey è andato a raccontare in giro." soppresse una risata sarcastica, alzando entrambe le sopracciglia verso un punto indefinito fuori dal finestrino. Bello lo sarebbe stato pure, se solo non fossi stato l'unico stronzo della famiglia ad esserci rimasto. Ah no, ci stava pure Tallulah, ma quella sta messa peggio di me, figuriamoci. "Perché tu sei quello che va avanti, contro ogni aspettativa, continui ad avanzare, non ti fermi, qualsiasi sia la motivazione che fa muore i tuoi passi. E' per questo che sei qui. In fondo dovrai pur diplomarti." Inerzia. L'unica e sola ragione di movimento per uno come Albus. "Ci sei andata vicina." Sempre detto che la fantasiosa tra i due sei tu. "Io sarei andato sul semplice: non avevo altra scelta." asserì, stringendosi nelle spalle con una nota di ironia nei movimenti. Sì, la situazione era semplice proprio come Albus l'aveva messa; non essendo riuscito ad evadere durante l'attentato, farlo nella strada del ritorno dal campus sarebbe stata una missione impossibile se non addirittura suicida. Albus su quel treno ci era salito perché non poteva fare altrimenti, perché nessun inquisitore gli era venuto lì a fare 'ehi, non è che magari preferisci raggiungere la tua famiglia? Andartene affanculo?' Che gli piacesse o meno, ad Hogwarts ci doveva tornare per forza di cose, e in fin dei conti era proprio quello l'obbiettivo di quel fottutissimo campo estivo, no? "E io perché sono qui, Al? Illuminami." Assottigliò per qualche secondo lo sguardo, come se stesse cercando di pensare alla ragione più sensata che avrebbe potuto smuovere una persona sana di mente a tornare lì, per giunta con la certezza di dover affrontare solo pericoli e pressioni psicologiche. "Sindrome di Stoccolma?" fu la sua prima risposta, palesemente sarcastica. No, Albus sapeva esattamente cosa volesse dire, e sapeva anche che a sua sorella non sarebbe piaciuto; era un punto vivo per tutti, nella loro famiglia, e il Serpeverde era piuttosto noto per essere quello che non si faceva alcun problema nell'affondare il dito nella piaga e rigirarlo. Tu sei qui perché sei una Potter, ci sei cresciuta nel paragone con nostro padre, come tutti noi d'altronde. Ci sei cresciuta con l'idea che, in ogni caso, non saresti mai stata abbastanza, esattamente come tutti noi. E allora sei qui perché è quello che lui avrebbe fatto, perché probabilmente è anche quello che lo renderebbe più orgoglioso. Da qualche parte, l'approvazione, la cercheremo sempre in lui, noi Potter. Faremo sempre le cose più stupide per non sentirci da meno - chi in un modo e chi in un altro. Tu devi, e forse vuoi, raccogliere l'eredità di un cognome che nessuno di noi ha scelto e nessuno di noi probabilmente sceglierebbe. La differenza è che lui, le azioni avventate, quelle tra il coraggio e la stupidità, se le poteva permettere perché ci stava una profezia di mezzo; dove sta la nostra profezia? Di sicuro non è qui a pararci il culo. Noi non siamo i prescelti, ma saremo sempre i figli del prescelto.
Stava per aprire bocca e riversare tutte quelle esatte parole a Olympia, ma le sue labbra fecero giusto a tempo ad emettere un "Tu.." prima che il suo discorso venisse smorzato da uno squillante "Nessuno si muova! Questa è una rapina." ..e dall'ultima faccia che Albus si sarebbe aspettato di vedere su quel treno. Il viso del ragazzo passò velocemente dallo stupore, alla negazione e poi subito a un ironico sconforto, che lo vide portarsi la mano alla fronte. "Soprattutto tu scemo." In quella precisa situazione non avrebbe saputo se ringraziarlo o ucciderlo..forse entrambe le cose erano la scelta migliore. "Albus Severus Potter." risollevò lo sguardo, fissandolo con un sopracciglio alzato come a dire 'Eh? Dai, dilla sta cazzata, lo so che stai per dire una cazzata' "Fammi vedere le treccine che ti sei fatto fare al campo estivo, dai." Appunto. Puntuale come un orologio svizzero. Roteò vigorosamente gli occhi, incrociando le braccia al petto. "Magari te le faccio vedere dopo in privato. Si trovano in parti un po' intime, e non vorrei scandalizzare Olympia, sai." asserì, con un sorrisino sornione sulle labbra. Sebbene non lo dimostrasse affatto, era felice di rivedere suo fratello, ma in quel momento era più concentrato sul chiedersi per quale motivo entrambi i suo famigliari provassero il bruciante desiderio di essere messi alla gogna. "Comunque, te lo devo dire: tempismo perfetto, James. Stavamo giusto parlando di brillanti idee quando sei comparso tu. Un segno del destino, sicuramente." Si schiarì la voce, raddrizzandosi meglio sul sedile. "Allora allora, cosa abbiamo?" Rivolse l'indice a Olympia "Quella che vuole farsi spellare viva da Kingsley." Spostò l'indice verso James "Quello che vuole farsi arrestare." E infine lo riportò a sé "E quello che sta seriamente considerando l'idea di buttarsi dal finestrino del treno in corsa." Un ottimo inizio. "Da quale cominciamo?"

Se c'era una cosa di cui Albus era assolutamente certo nella propria vita, quella era proprio che senza James la loro famiglia non sarebbe andata avanti. Il primogenito, quello che Al prendeva più spesso in giro questionando apertamente la sua capacità di leggere e scrivere, era innegabilmente la colla che teneva uniti i Potter. Albus era il figlio bastian contrario a cui non andava mai bene niente, Olympia era quella coraggiosa e combattiva, e infine James era l'ago della bilancia..nonché lo sdrammatizzatore per eccellenza. James non era pesante, non era burbero, non era conflittuale, ma piuttosto era il filo che li teneva tutti stretti tra loro. Quando non era nei paraggi, la sua assenza si sentiva eccome, e spesso e volentieri i rapporti cominciavano a sfaldarsi. La positività non era forse il forte di quella strana combriccola, ma era il forte del primogenito, che per questa ragione risultava necessario a non far precipitare i Potter in malora. Ovviamente il Serpeverde non l'avrebbe mai ammesso, un po' perché era una cosa troppo gay da dire, e un po' perché lui e le dimostrazioni d'affetto sono cose tanto parallele quanto i binari sui quali stavano viaggiando in quel preciso momento.
"No, a parte gli scherzi, sono qui per conto della compagna di treccine del caso umano qui presente." Sorvolò sui soliti epiteti di James, siccome era piuttosto certo del fatto che James non conoscesse il significato della parola epiteti. Piuttosto si limitò ad annuire, seguendo l'istruzione del fratello di andarsi a nascondere sotto il mantello insieme a lui e Olympia. "Molto carboneria questa cosa." Se non fosse per le moto volanti, le canzoni dei Clash sparate a palla e l'idea generale di assaltare un treno come nei migliori film western. "Avete presente la voce nella radio no? Ecco, lei vuole che voi facciate qualcosa per darle una mano. Pare che Kingsley sia stato bravo. La trasmissione non va in onda sui canali ufficiali della scuola. Praticamente non potrete mai sentire la frigida dagli altoparlanti sparsi in giro per la scuola. Ecco perché io e i miei amici abbiamo distribuito questi..quando inizia la trasmissione, si illuminano e diffondono si insomma.. tutto il quaquaraqua.. delle miniradioline che possono facilmente passare boh per.. dei.. testicoli che uno si porta appresso in tasca perché ama i testicoli.." aggrottò la fronte, scuotendo appena la testa. Era meglio non indagare i pensieri di James, il che era stato uno dei motivi principali per cui Albus si era sempre tenuto ben lontano dall'idea di studiare la legilimanzia. Ma in fin dei conti, Albus si teneva lontano dallo studio di qualsiasi materia, quindi non è che facesse poi tanto testo. 'Nessuno è mai morto di studio', diceva suo padre, nonché l'unica persona che a riguardo doveva starsene solo zitta. Albus, però, ribatteva con un onestissimo 'Meglio non rischiare'. "Fatto sta che per far funzionare questa roba, c'è bisogno di segnale. E qui entrate in azione voi. Dovete piantare in più punti attorno ai domini del castello questi semi. Piccola peste. Ci vorrà il tuo Hocus Pocus con le piante, se sai cosa intendo." Un sorriso sornione si affacciò sulle labbra di Albus. "E io che pensavo ti riferissi a me per quella vecchia storia delle piantine in soffitta." "E' importante. Ed è l'unico motivo per cui non vi sto caricando su quella moto. Ma basta dirlo..Basta una parola e sfanculiamo tutto. Troveremo un altro modo per portare le notizie della frigida dentro il castello." Ed eccola qui, Albus, la tua scelta. Quella che tanto ti lamentavi di non aver avuto. Istintivamente il ragazzo andò a ritirare il labbro inferiore tra i denti, mordicchiandolo con aria indecisa mentre i suoi occhi si perdevano verso il basso. Se fosse stato onesto, con se stesso e con i suoi fratelli, il Serpeverde l'avrebbe detta quella parola a cui James si riferiva, sarebbe scappato senza nemmeno battere ciglio. Perché lui lo voleva, e forse non c'era nient'altro che desiderasse al mondo più di quello. Per tutta la sua vita aveva cercato l'occasione giusta per evadere, e ora ce l'aveva lì, sopra un piatto d'argento. In fin dei conti lui non era poi così indispensabile a piantare quei semi: Olympia avrebbe potuto farlo tranquillamente senza di lui, e non sarebbe nemmeno stata sola, dato che aveva una fitta schiera di amici a farle da rete di sicurezza. No, non me la sento di farlo, James, voglio andarmene. Nemmeno ti romperò le palle: basta che mi scarichi da qualche parte e me la vedrò da solo come ho sempre fatto. Quelle sarebbero state le parole più oneste, le parole che Albus si sentiva veramente di dire. Però non le disse. E una sola fu la ragione per cui non lo fece: Olympia. Per quanto scappare fosse la cosa più giusta e logica da fare, Al non sarebbe mai riuscito a perdonare a se stesso una cosa del genere: lasciare indietro sua sorella in una situazione in cui era tutto fuorché al sicuro. Non che lui potesse fare poi molto, ma era pur sempre qualcosa, era pur sempre suo fratello. Gli amici, i cugini, tutti..quelli sono una cosa, ma un fratello è un'altra. Un amico potrebbe essere disposto a morire per te, ma un fratello è quello che per te invece ci vive, che si rifiuta di morire pur di starti accanto quando più ne hai bisogno. La sua reazione, dunque, fu semplicemente quella di annuire, tenendo il viso ben contratto in un'espressione ermeticamente seria. "Una cosa è certa, voi lì dentro non ci andate a stare per molto.. Non me ne frega un cazzo dei vostri diplomi o della ragazzetta che tanto non te la da, Amanda. I Potter, dentro Hogwarts, non sono più i benvenuti. Non solo tu....che hai fatto una grandissima stronzata." "Ci è arrivato pure il testone. Potrei piangere." "Ma anche tu, Al; ti daranno un sacco filo da torcere." Tirò un sospiro, scuotendo le spalle come se la cosa lo toccasse davvero poco, che in fin dei conti era la verità. "Hanno trovato pane per i loro denti, allora." Sfogarsi su Albus era un passatempo che sembrava piacere a molte persone, così tante che oramai per il Serpeverde era diventata un'abitudine; di certo Kingsley e gli inquisitori avrebbero escogitato nuovi ed esaltanti metodi per rendere la sua permanenza al castello una vera e propria tortura, ma Al non era tipo da cadere al tappeto molto facilmente, e di certo non se ne sarebbe andato di lì senza lasciargli prima un bel ricordo di che tipo di persona fosse. "Ci sto." asserì infine "Ma a una condizione." Una condizione dettata più dalla disperazione che da altro, dato che non poteva davvero fare altrimenti. Svelto, Albus, affondò una mano nella tasca posteriore dei pantaloni, tirandone fuori una busta accartocciata e richiusa da uno spago che andò a poggiare pesantemente nelle mani di James. "Fuori ci sta scritto un indirizzo. Non posso spedirla, non chiedermi il perché. La devi portare lì. Non devi sbirciarci dentro, non devi chiedere niente, non devi vedere niente e non devi parlare con nessuno. Vai all'indirizzo e la lasci nella buca delle lettere. Chiaro?" Piuttosto sospetta la questione, messa così, ma in quella situazione non è che avesse poi tante altre scelte. Certe cose vanno tenute sotto il tappeto più a lungo possibile, ma non si può pretendere che ci rimangano per sempre. "Ripeti quello che ti ho detto e promettimelo." concluse infine, rivolgendogli un'occhiata che più seria proprio non si poteva.