Ho sempre pensato di saper riconoscere le anime spezzate. Di averlo affinato bene l'occhio per chi vive quella merda interiore che non ha eguali né alcun paragone. Ma qualcosa, mescolato così bene con il suo modo di fare e la sua fame disperata, mi ha deviato i radar.
Così io non l'ho visto, così ho continuato a spingere, a fare mie delle prese su un corpo irregolare, di volere il suo scivolarmi contro così perfettamente da farmi andare in estasi.
Ho pensato che per una scopata ogni tanto avrei anche potuto spegnere il cervello e smettere di chiedermi costantemente chi cazzo sia chi ho davanti. Per una volta potevo lasciar andare solo gli ansimi, permettere che diventassero gemiti, baciarlo più a fondo ed ignorare quelle lacrime che si è lasciato sfuggire.
Mi chiedo solo - per un istante, o almeno finché non mi parla - che cazzo ho sbagliato. Mi chiedo se stia pensando ad un suo ex, se ci sia qualcosa nella sua testa che si ricollega al non dormire. Mi chiedo perché cazzo adesso sento la necessità di collegar i puntini.
Ma placo ogni cosa, gli lascio spazio perché non senta la pressione violenta di questa cazzo di voglia che avevo fino ad un secondo fa e che, stupidamente ho ancora. Anche se la mia attenzione è altrove, ben oltre il suo corpo. L'avidità ora è per le sue parole.
Resto immobile nel suo volermi mostrare qualcosa, mi sposto a fianco solo per dargli spazio, farlo respirare. Immagino che ora tutto cambierà in un modo o nell'altro. Ma aspetto, aspetto anche quando il suo corpo cambia. Del ragazzino con il viso affilato e gli occhi chiari resta ben poco davanti a me. I capelli si arricciano, la pelle cambia ancora, le labbra diventano più carnose. E' una cazzo di metamorfosi, davanti a me.
Questo io non- non me lo aspettavo e per un cazzo di minuto ci resto secco. Come un idiota colto completamente alla sprovvista. So che non è polisucco questa, ne riconosco i confini.
Chrys è un metamorfo. Non c'è bisogno di dirlo a voce alta.
A permanere è quel tatuaggio, e sono gli occhi che diventano di un verde impossibile, meglio di quel barlume che ho visto poco fa in mezzo ai fumi ed alle luci sparate.
Non capisco però. Non capisco perché scopare con me con altre sembianze, perché non ricordo il suo volto trai ricercati, né tra le persone di spicco. Non credo sia un cazzo di reale o qualcuno che ha bisogno di nascondere la sua identità. Allora resta la prima stoccata, la sola domanda che gli faccio, quando i miei occhi tornano seri nei suoi.
— Perché? Voglio sapere perché mentirmi, e può andarmi bene qualunque cosa, perché adesso non sto capendo, non riesco a ricollegare. Non mi ha fatto entrare nella sua testa quella sera, mi chiedo di che cazzo avesse paura.
Eppure anche se aspetto che mi risponda, due dita le faccio correre lungo il suo fianco, lascio che risalgano la spalla, non smetto quei contatti che abbiamo avuto, non resto scottato finché non capisco tutto fino in fondo. Le dita poi si ancorano piano lungo il suo collo, il pollice sfiora la pelle della guancia.
— Che senso ha venire da me così? Così la tua bellezza è un'altra storia.
