La vendetta è un piatto che va servito ghiacciato!

Le pareva fossero trascorsi secoli dal suo rientro al castello, ma non era così. Ottobre era giunto, e già era a metà dei suoi giorni. Delilah riprese in mano la sua firebolt qualche giorno prima, estraendola dal baule con estrema attenzione e cura, quasi si trattasse di un cimelio prezioso. La controllò palmo a palmo. Nessun graffio e nessun rametto spezzato, era straordinariamente perfetta come il giorno in cui l'aveva ricevuta in regalo. Era il Natale di due anni prima. Forse i giocatori professionisti avevano qualcosa di portentoso tra le mani ma non lei, che amava quella scopa più di quanto lasciasse intendere, che era una studentessa qualsiasi. Suo padre era fiero della sua dedizione al gioco del quidditch, il problema principale era sua madre che temeva la disarcionassero ogni cinque minuti. Temeva per l'incolumità della figlia è vero ma era lei la prima a non farlo. Prestava attenzione sul campo ovale ma cercava di godersi il gioco il più possibile. Si impegnava, e rideva volteggiando felice. Molto spesso i personaggi che prendevano su di se gloria ed onori erano i capitani o i battitori ma dovevano molto ai cercatori che, con estrema attenzione, andavano a catturare quel minuscolo oggettino dorato. Delilah non indossava alcuna divisa, aveva i capelli raccolti in una improvvisata coda di cavallo quel giorno, ed i semplici abiti scolastici a scoprirle le gambe fasciate in calze – ndr. autoreggenti - scure e pesanti, così calde da farle sembrare d'essere avvolta in un tiepido luogo. Non era da sola sul campo e non voleva perdersi nulla degli allenamenti altrui. Ma neppure voleva divenire il caro giocattolino di qualche battitore sadico e cruento. Quante volte, quando il sonno si prendeva gioco di lei e s'attardava a venire, aveva seguito con le dita i delicati ghirigori che erano impressi sul boccino d'oro che tanto amava, con il quale si impuntava ad allenarsi. Lo lasciò andare, semplicemente aprendo la mano in cui lo stringeva. Lo seguì per un po' con lo sguardo finchè non scomparve come per magia. Diveniva sempre cieca in quel momento e per quanto aguzzasse lo sguardo non c'era modo di metterlo a fuoco. Quando lo vide, dopo lunghi minuti, si rese conto con disgusto che quel dannato pezzo di metallo alato s'era andato a rifugiare vicino a quel ragazzo che atterrava un manichino dopo l'altro con la sua mazza. Sobbalzò quasi perdendo per un attimo la stabilità sulla scopa, quando esplose in aria un nuovo tonfo. Era un sadico. Uccideva manichini su manichini solo per allenarsi. Era un serpeverde, e per quanto fosse temibile per nessun grifondoro sarebbe stato difficile battere un verde-argento. Giro in tondo, rimirandolo azzuffarsi con pezzi di paglia e legno. Le venne a ridere quando un tonfo più piccolo si levò dal terreno, il fantoccio infatti aveva colpito terra sollevando non poca polvere. Un riflesso dorato attirò tuttavia la sua attenzione e si ritrovò a guardare a destra, nemmeno il tempo d'individuarlo che era già partita per prenderlo, fin troppo velocemente. La Firebolt le piaceva per questo, aveva un tempo di reazione enormemente rapido ed era scattante, veloce, era perfetta. Ciò la faceva esitare, e sospirare. Le guance le divenivano rosse per l'ardimento con cui sorvolava il mondo intero. Sorvolò gli spalti il tanto che bastava per notare delle facce conosciute intente ad osservare quanti in quel momento si stavano allenando. Salutò Judas con un sorriso e lo cercò di nuovo con lo sguardo nel momento sbagliato. Un fremito dell'aria le disse che si stava spostando verso sinistra, verso l'altro lato del campo. Amava quel gioco, l'adrenalina, il vento. Alle volte azzardava troppo, persino in quel momento. Piegò verso sinistra, l'idea di poter toccare in modo tangibile il cielo la faceva stare bene, la faceva sentire libera e sicura di se molto più di quanto avveniva quando aveva i piedi ben ancorati a terra. Sollevò gli occhi d'ebano guardando diritto difronte a me. Il sentore che stesse per succedere qualcosa di brutto anticipò di qualche secondo l'arrivo d'un bolide malevolo. Si abbassò rapidamente, schiacciandosi contro il manico di scopa eppure quello le strusciò addosso spingendola, facendola carambolare per alcuni metri. L'arma impropria si conficcò in uno spalto continuando a fischiare e a ruotare su se stesso e lei, la quanto mai piccola Delilah, faticò per rimettersi in sesto. Si voltò, gli occhi fiammeggiavano paura ed ira pura. Sarebbe potuta morire. Atterrò con fatica, toccare il manto erboso del campo la fece star male e dovette appoggiarsi più volte alla scopa. Il tipo era già sparito, ma conosceva i suoi tratti e conosceva dunque anche il suo nome. Si sarebbe vendicata. Scivolò via, mugghiando ed uggiolando indispettita ed inviperita, udendo fischiettare dagli spogliatoi maschili della sua casa. Sulle prime bussò, e nessuno rispose. Bussò di nuovo, niente, eppure il fischiettare era ancora lì imperterrito. Contò fino a tre, ed aprì. Tu! Un ragazzo di spalle si asciugava una chioma ribelle che pareva aver vita propria. Andiamo sul lago nero? Abbiamo una vendetta da delineare. E non dirmi di no, Potter, o ti taglio i capelli mentre dormi. Con affetto ovviamente, ma te li taglio.