War & Peace

La pace è un concetto relativo. Potremmo definirla come assenza di guerra o turbamenti, oppure come silenzio, come ordine. Tante sfumature della stessa cosa che, tuttavia, non necessariamente convivono. Quello, nello specifico, era un periodo di guerra, e ogni guerra porta a misure straordinarie tanto spiacevoli quanto indispensabili. Però, agli occhi di Percy, in quel conflitto latente vi era comunque una pace sibilante, una giustizia fumosa che le sue dita riuscivano a malapena ad afferrare. Certo, si era legato al dito il decadimento della propria carica - per cui aveva lavorato sodo, e su questo non c'era scusa che tenesse - e il fatto che fosse stato espropriato della sua bacchetta, ma Percy vedeva in quelle sgradevoli misure l'idea che vi era a monte, e pur sentendosi intaccato personalmente, le condivideva. "Ma come? Ti tolgono la tua spilletta. Ti tolgono la bacchetta. Ti tolgono la possibilità di uscire. Come cazzo fai a dargli pure ragione?" Aveva sbottato basito, contando le disgrazie sulle dita, un suo compagno di casata. Un tipo a posto, ma il sangue che gli scorreva nelle vene lo aveva obbligato a cambiare alloggio. In tutta risposta, comunque, Percy alzò le spalle, liquidandolo con un gesto noncurante della mano. "Cioè, lo sai cosa ne penso. A me nemmeno frega troppo di stare qui: capisco che in tempi del genere..sì..ecco, generalizzare sia una forma di sicurezza. Però è il resto che non comprendo: mi pare tanto una cosa fatta così, giusto per giocare a chi piscia più avanti." Platealmente, il giovane Watson fece schioccare la lingua sul palato, alzando gli occhi al soffitto gocciolante di umidità. Si pentì istantaneamente di essere andato a trovare il compagno; non che non gli andasse a genio - era forse uno dei pochi che Percy tollerasse realmente - ma semplicemente sapeva essere davvero fastidioso quando ci si metteva di impegno. "Jackson.." esordì, esalando un sospiro sconsolato mentre andava a passarsi una mano sulla tempia "..da amante della pozionistica a un altro, lo sai, ho stima nei tuoi confronti. Ma di politica non ci capisci un cazzo." Fattelo dire. Due parole mute, espresse semplicemente da una stretta di spalle. Quello, consapevole di ciò, lasciò stare, rispondendo solo con una domanda, posta nella posizione china verso di lui. "Lo accetto. Ma non raccontarmi balle..ti brucia per la spilla, vero?" La risposta corta? Sì, gli bruciava eccome, perché se l'era meritata e si era fatto il culo per ottenerla. Tuttavia non c'era solo quello, e Percy non era tanto infantile da puntare i piedi per una cosa simile. Si prese dunque qualche istante per rispondere, riflettendo e misurando bene le parole atte a veicolare il concetto che intendeva esprimere. Alla fine, con un ulteriore schiocco di lingua, riportò gli occhi in quelli del compagno, chinandosi a sua volta verso di lui, puntellando i gomiti sulle gambe. "Vedi..il fatto che tu me lo chieda, ancora una volta, mi dà prova che non hai capito la situazione in cui ci troviamo." Ne' tanto meno il gioco di chi aveva stabilito quelle regole. Detto ciò si alzò dalla brandina cigolante su cui aveva preso posto momentaneamente, salutandolo con un cenno del capo fino a sparire oltre la porta di quel simil-dormitorio che Kingsley aveva fatto imbastire. Oltre quella vi era un piccolo spazio ricreativo, simile in tutto e per tutto alle sale comuni, con l'unica differenza che non vi erano i colori di nessuna casata, e il gelo superava di gran lunga quello dei sotterranei in cui era abituato a muoversi. Alcuni occupavano i tavoli a loro disposizione per studiare, altri per giocare a gobbiglie, altri ancora per parlottare tra loro con aria cospiratoria, fissandolo come se fosse il nemico da abbattere. Ignorando quegli sguardi, si fermò in mezzo alla sala con il suo solito fare stoico, in attesa di qualcuno. Aveva ancora un'ultima commissione da fare lì sotto. Perché sì, non ci era andato solo per trovare Jackson, ma anche perché spesso era agli studenti purosangue che veniva affidato il compito di mediatori tra i piani alti e le segrete. Niente di particolare: Percy Watson era tanto all'oscuro quanto lo era chiunque altro lì dentro, ma a volte capitava che un qualche pacco postale arrivasse dopo il banchetto mattutino e dovesse essere recapitato manualmente da studente a studente. Quel pomeriggio, al Serpeverde, era capitato un pacco per Maelys Weasley, probabilmente con qualche leccornia da parte della famiglia. D'altronde non poteva essere nulla di sospetto, altrimenti l'inquisizione avrebbe già preso gli adeguati provvedimenti.
"Weasley." esordì dunque, laconicamente, non appena vide comparire la chioma rossa oltre la porta che dava sullo spazio femminile. Con prontezza rovistò all'interno della tracolla grigiastra, estraendone il pacco lievemente ammaccato dal viaggio e porgendolo alla ragazza. "Evidentemente oggi sono il tuo corriere; che non si dica che non sei una ragazza fortunata." Stirò un mezzo sorriso tra il sarcastico e il sornione, alzando un sopracciglio non appena il suo sguardo ceruleo si posò nuovamente sul pacchetto. "Magari, però, consiglierei un gufo più attento la prossima volta. Mettilo in lista per la prossima riunione di famiglia."

"Come va nel mondo emerso, Percival?" Bella domanda. Una bella domanda per una risposta altrettanto bella: va esattamente come va qui sotto, solo che non abbiamo i topi. "L'aria è più pulita? L'acqua più limpida e il sole più caldo?" Istintivamente il Serpeverde portò gli occhi al soffitto con fare platealmente drammatico, inclinandosi appena di lato per poggiare la spalla contro uno di quegli umidi muri di pietra. Sarebbe rimasto lì sotto solo per ridere internamente di tutte quelle principessine ripulite che si sarebbero messe a piangere per l'umidità che gli increspava i capelli. Che dire? Quella situazione aveva davvero rimesso in ordine le priorità della gente, e di questo il giovane Watson non poteva che esserne lieto. "E gli uccellini cinguettano." aggiunse quindi, con un sorrisino paraculo dei suoi, stringendosi nelle spalle. Tuttavia interruppe quel poetico quadretto con un gran bel sospiro drammatico, scuotendo appena la testa come a negare una realtà troppo difficile da digerire. "Eh, Weasley, non riesco proprio a mentirti: senza di te Serpeverde non ce la fa proprio. Abbiamo tutti le fascette a lutto. In sala comune ci sta persino un altare dedicato a te; ogni sera ti accendo una candela e metto una rosa rossa con tre spruzzi di Chanel vicino alla tua foto." Un pathos così grande che lo obbligò a portarsi teatralmente una mano al petto, quasi volesse strapparsi il cuore e darlo in dono alla rossa. La verità, ovviamente, era che Percy come al suo solito adorava trovarsi in una posizione di vantaggio. Pur privo di spilla e bacchetta, il Serpeverde era uno degli eletti, uno di quelli a cui non era stato richiesto di lasciare la propria sala comune per finire in un corridoio di letti insieme a tutti gli altri. E certo, magari le differenze tra sopra e sotto non erano poi così grandi, non a livello pratico, ma a livello psicologico lo erano eccome. Quei ragazzi, quelli col sangue sporco, avrebbero anche potuto trasferirli nel migliore albergo di lusso, ma nelle loro teste sarebbero sempre rimasti quelli che dovevano essere separati, quelli di cui non ci si poteva fidare: gli sbagliati. Che fosse giusto o ingiusto, questo sta alla coscienza di ognuno deciderlo. E Percy, dal canto suo, non nascondeva poi così tanto il suo pensiero a riguardo.
Gettando l'occhio sulla scatola aperta dalla Weasley, allungò svelto una mano a rubarle una cioccorana. Tipico del Serpeverde: chiedere il permesso è un optional nel momento in cui tutto ti è dovuto. Con aria sorniona addentò quindi il dolciume, assaporando il gusto di cioccolata che troppo poco spesso si concedeva. D'altronde non era uno di quelli a cui spedivano certe cose, e anche quando ne aveva l'occasione era molto difficile che spendesse i propri soldi in leccornie di vario genere. "Toh, ho trovato Harry Potter." disse atono, rigirandosi la carta violacea della cioccorana tra le dita. "C'è davvero chi le colleziona ancora?" Una domanda più retorica che altro, a cui rispose con un gesto molto eloquente, lasciando cadere l'involucro in un cestino lì accanto per poi riportare gli occhi alla compagna come se nulla fosse. "Insomma? Ai piani alti è cambiato poco; piuttosto, in qualità di Caposcuola decaduto, ho molto a cuore i miei pulcini finiti qui sotto." Stronzata. A Percy non poteva davvero fregare di meno dei Serpeverde lì sotto. D'altronde, oltre ad essere in quantità decisamente minore rispetto alle altre casate - un vanto di cui andava fierissimo -, si trattava anche di persone che in fin dei conti lui aveva sempre ritenuto in una certa misura indegne di condividere i suoi stessi colori. "Mi aspettavo di trovare le barricate. O quanto meno qualche genio in piedi su un tavolo a incitare alla rivolta di classe. Che dire? Sono un po' deluso." Fece una smorfia, per poi indicare la rossa con un gesto sommario della mano "Voi Weasley, poi, siete così tanti che potreste addirittura fondare un partito da soli. Il colore rosso dei riottosi ce l'avete di natura, d'altronde."

C'era una linea davvero sottile tra le persone che andavano a genio a Percy e quelle che lo infastidivano profondamente. Spesso le due cose si mischiavano talmente tanto da non riuscire a capire chi appartenesse a quale categoria. In realtà il problema era che il Serpeverde non aveva mai davvero saputo cosa volesse dalle persone a lui circostanti, non almeno dal punto di vista umano. Le sue idee erano estremamente chiare per quanto riguardava i rapporti di convenienze, i classici do ut des, mentre il resto era un territorio a lui completamente ignoto. Alcuni credevano che in fondo possedesse un buon cuore, e che tutto ciò di cui necessitasse fosse affetto e pazienza, poiché non era abituato a trattare con le persone; la verità, quella cruda e più difficile da digerire, era che a Percy non interessava davvero nulla di nessuno - escluso se stesso e sua sorella. Conversava con i compagni perché doveva, perché la sua diligenza si estendeva anche alle norme sociali non scritte, ma di norma l'interessamento verso il prossimo finiva lì. Maelys Weasley, nello specifico, era uno di quei casi particolari che si trovano sui libri di matematica: solitamente va tutto in un modo, poi ci sta un numero o un segno diverso e allora l'equazione prende tutt'altra piega da quella che ci si aspetterebbe. Se Percy avesse mai dovuto rispondere con sincerità alla domanda 'Cosa ne pensi di Maelys Weasley?' probabilmente non avrebbe saputo dire nulla, dileguando il tutto con una stretta di spalle e un'acuta perifrasi volta a far intendere che lui semplicemente alla compagna non pensava affatto. La verità era che a Watson, la Weasley non stava poi così sulle palle come si divertiva a farle credere. La sua considerazione spaziava piuttosto tra il c'è di peggio e il non la cederei ad altre casate neanche se mi pregaste in cinese. Il punto era che secondo lui, una personalità del genere era sprecata tra gli Weasley, una famiglia per cui non nutriva poi questa grande considerazione - e conoscendolo, non c'era da chiedersi perché, dato l'esempio di alcuni suoi appartenenti che frequentavano la sua stessa scuola. Ovviamente non avrebbe mai ammesso nulla di tutto ciò nemmeno sotto tortura. Prima di tutto perché Maelys era pur sempre una Weasley e una mezzosangue, e in secondo luogo perché Percy a prescindere non ammetterebbe mai che qualcuno possa quasi andargli a genio. Testardo come un mulo e orgoglioso al punto da meritarsi un girone infernale solo per quello, il giovane Watson era la sintesi della più totale strafottenza. Un legame, anche solo di amicizia, era ai suoi occhi un fardello capace di impedirgli il conseguimento dei propri obiettivi, soprattutto quando si trattava di persone in un certo senso scomode. E così aveva preso l'abitudine a quei divieti auto-imposti, tanto da anestetizzare il proprio senso di colpa o il proprio spirito di socialità al punto da non avvertire più quelle spinte se non come un lontano eco facile da zittire. Un'esistenza triste, direte voi, ma ognuno vive a modo proprio, e alla luce di ciò che Percy aveva visto in quei diciassette anni, il modo che aveva escogitato non era poi tanto insensato: lo proteggeva a tutto tondo, e per giunta sembrava dare i frutti che il ragazzo desiderava. Poco male che tutto ciò che vi era intorno fosse una fredda steppa in cui la sopravvivenza appariva impossibile, d'altronde nel suo cuore era sempre stato difficile sopravvivere a lungo.
"E' già successo una volta ed erano anche di meno." Mossa rischiosa quella di giocare al gioco di sguardi col Serpeverde, poiché quegli occhi cerulei sembravano incapaci di abbassare il proprio quando venivano sfidati, animandosi di una fiamma azzurrina piena di mille sfaccettature differenti. Si sa: il fuoco, anch'esso, ha una gradazione. E sebbene sia comunemente immaginato come dipinto del rosso aranciato dei tramonti, esso assume le sue temperature più alte quando la fiamma si colora di quello stesso azzurro intenso che tingeva le sue iridi. "Peccato non aver nessun Signore Oscuro a minacciarci e nessun Prescelto a proteggerci." disse mellifluo, sullo sbocciare di un sorriso malizioso. Il senso era chiaro: questa volta, a differenza di anni prima, un'eventuale rivolta non si sarebbe potuta poggiare sulle stesse solide basi. Il mondo si era evoluto, il bene e il male erano diventati concetti più labili, e le persone a schierarsi da una parte o dall'altra non erano più divisibili in mangiamorte e partigiani. Le cose erano cambiate, le frontiere si erano spostate e ridisegnate attorno a nuovi ideali e obiettivi, e tra le parti, il male poteva nascondersi ovunque. Quella volta, il male, non aveva carta di identità, ne' era distinguibile tra la folla. Si morse per un istante il labbro, pensieroso negli occhi di lei, prima di schioccare la lingua sul palato e riprendere parola "Toglimi una curiosità, Weasley. Giusto perché, a differenza di ciò che credi, io sono convinto che la tua bella testolina rossa sia capace di comprenderla." lentamente staccò la spalla dal muro a cui si era appoggiato, ergendosi meglio di fronte alla compagna "Se ci fosse anche solo una remota possibilità che qui dentro" e nel dirlo indicò l'ambiente sotterraneo con un movimento circolare dell'indice "si trovi qualcuno coinvolto negli attentati, qualcuno responsabile della morte di tantissimi maghi, qualcuno che un giorno potrebbe aiutare a far fuori la tua famiglia al completo..preferiresti correre il rischio?" Una domanda lecita. Nessun razzismo, nessun classismo, nessun potere oscuro celato dietro una maschera. E magari sì, Percy aveva ideali e credenze poco limpide, ma aveva davvero così tanto torto? Un dubbio a cui era difficile dare risposta, e che sembrava tratteggiarsi nell'espressione del suo sguardo così come nel modo quasi soffocante con cui lo imponeva negli occhi della rossa. "So che è difficile crederlo, ma non sono il lupo cattivo venuto a soffiare sulla tua casa. Nessuno di noi lo è."

"Sai, Percy, qualche volta dobbiamo correre dei rischi. In questo momento le nuove regole non mi fanno sentire al sicuro." Insensibile, apatico, anaffettivo. Lo avevano chiamato in ogni maniera possibile, gli epiteti li aveva sentiti tutti, e il fulcro di essi era solo uno: brucia tanto quando la gente non si sforza a mascherare quanto poco gliene freghi del prossimo. Percy non lo aveva mai fatto, era probabilmente l'unico briciolo di onestà ad essergli rimasta attaccata alla pelle; non gli importava di fingersi empatico solo per far contenta la gente, a lui semplicemente non fregava un cazzo degli altri e non si preoccupava di nasconderlo. E il bello è che non era lui quello strano, perché in fin dei conti a nessuno interessa dei problemi altrui, nessuno vuole sentirsi raccontare di quanto ci sei rimasta male quando il ragazzo ti ha lasciata, ne' gli importa veramente di aiutarti, ma ti dice il contrario perché altrimenti sta brutto, perché sennò sei insensibile. Notizia bomba: tutti sono insensibili, ma alcuni sono pure ipocriti. Tuttavia c'è una distinzione importante da fare, perché l'interessamento per i fatti degli altri è una questione differente: quelli sono di pubblico interesse, sebbene nascano da un sentimento ben diverso dall'empatia. Quel genere di curiosità è più morbosa, e comunque incentrata su se stessi, sul mettersi a paragone, sul sentirsi superiori, sul giudicare il prossimo in virtù delle proprie esperienze. Di fondo il perché si può rintracciare nel fatto che la vita di molte persone è semplicemente vuota, e quel vuoto va riempito con qualche gossip per il semplice gusto di andare a letto con la consapevolezza che ci sta qualcuno messo peggio, qualcuno più matto, qualcuno più stronzo, qualcuno più stupido, qualcuno più spezzato. E' tutto un grande circo di egocentrismo di cui tutti avevano la presunzione di essere l'eccezione, senza mai esserlo sul serio. "E’ vero, qui dentro, forse anche la mia compagna di stanza, chiunque potrebbe avere le mani impastate in qualcosa di potenzialmente pericoloso. Ma dal mio punto di vista lì fuori sembra che le priorità siano ben altre." Il volto impassibile, come se la ragazza stesse parlando del tempo, come se avesse detto che forse il giorno seguente avrebbe piovuto, a giudicare dalle nuvole. Una qualsiasi altra persona si sarebbe sentita in colpa, le avrebbe avvolto un braccio attorno alle spalle, le avrebbe chiesto scusa e le avrebbe detto che tutto sarebbe andato a posto. Ma Percy non era una persona qualsiasi, non chiedeva scusa, non abbracciava la gente, e sapeva per certo che niente sarebbe andato magicamente a posto. E d'altronde cosa rendeva loro degli individui bisognosi dell'aiuto altrui? Trattenne dunque a stento un sorrisino beffardo, l'espressione della più totale disillusione. La speranza è l'ultima a morire d'altronde, no? Ma con il tempo Percy aveva imparato a non aspettarsi nulla da nessuno, perché purtroppo in quel modo le cose andavano in un certo verso preciso: ciò che ottieni, lo ottieni solo se ti allunghi e te lo prendi, mai in altre maniere. "Se sei così sicuro che non ci siano lupi cattivi pronti a tirar giù le mura della mia casa dovresti almeno dare una valida spiegazione a questa assurdità. Cosa mi rende effettivamente più pericolosa di te?" La risposta reale? Nulla. Percy era pericoloso, probabilmente più di chiunque altro in quella topaia, ma c'è un enorme differenza tra essere pericolosi ed essere scomodi. Pericoloso, in quella società, era accettabile; lo stesso, però, non si poteva dire di scomodo. Percy era pericoloso perché ovunque andasse, in un modo o nell'altro, la morte lo accompagnava sempre nel cuore, in quel cuore così gelido e duro da lasciare quasi zero spazio alle emozioni. Ogni mattina si svegliava e vedeva di fronte a sé gli occhi morenti del suo fratellino, e in seguito quelli del ragazzo che aveva ucciso. Certe cose non cambiano mai, non si dimenticano mai, restano parte di te per sempre. Era pericoloso perché, quando ancora poteva uscire dal castello, passava ogni giorno di fronte alla lapide che recitava il nome Jonathan Watson, guardandola senza alcun genere di trasporto o sentimento. Lì giaceva suo fratello, lì Percy avrebbe dovuto piangere le sue lacrime e portare un mazzo di fiori, ma non lo faceva, da che era arrivato ad Hogwarts non lo aveva mai fatto, e forse non aveva nemmeno intenzione di farlo. Tanto che differenza faceva? Johnny era morto, non poteva vederlo, non poteva sentirlo, e un paio di fiori non avrebbero di certo cambiato le cose. Il fatto è che le tombe non sono per i morti, ma per i vivi. Perché la gente ha bisogno di sentirsi con la coscienza a posto, ha bisogno di un buon pretesto per non sentirsi una merda nel continuare la propria vita. Quei fiori non sono mai per i morti, sono per la gente che ce li mette. E' tipo un 'ehi, non ti ho dimenticato', quando in realtà quel tizio sotto terra è l'ultimo dei tuoi pensieri. La gente non riesce ad essere onesta nemmeno con chi non c'è più. E Percy non aveva bisogno di rendere il suo dolore plateale poggiando qualche pensiero sulla tomba del fratellino; lui lo ricordava già, senza bisogno di scenette o bagni di coscienza fatti per sentirsi delle persone migliori. Non gli importava di fare a gara con la tomba del vicino su chi aveva i fiori più rigogliosi, gli importava solo di suo fratello, e non aveva bisogno di dimostrarlo a nessuno. L'odore di morte era già nel suo cuore da molti anni, e sapeva precisamente di cosa sapesse: di nulla. Lo stesso nulla che provava di fronte alla paura di quei ragazzi rintanati nei sotterranei più sotterranei. Non sapeva quale per loro fosse l'odore di morte, ma era certo che in qualche modo lo sentissero, perché in una certa misura, quella in cui si trovavano, era un po' la loro tomba. Una tomba a cui Percy era sfuggito, e il Serpeverde non era mai stato il tipo da provare il senso di colpa del sopravvissuto: l'unica cosa che sentiva, ancora una volta, era quel vuoto cosmico che sa di chiuso. "Se fossi pericolosa non saresti qui, fidati." disse quindi, scuotendo appena la testa come se stesse scansando un pensiero stupido. Se fosse stata pericolosa nel senso in cui davvero avrebbe potuto costituire una minaccia, quella conversazione tra loro due non sarebbe mai avvenuta e di Maelys Weasley non si sarebbe più sentito nemmeno l'eco. "Però sei imprevedibile, vedila così." Sottolineò la parola con un cenno eloquente della mano, abbassando appena il mento nel dirla, così da rivolgerle il suo sguardo da sotto le ciglia. "Statisticamente parlando, quantomeno. Io con i babbani non ho alcun tipo di legame. Voi, invece, sì. Almeno a livello ipotetico-realistico." Semplice come bere un bicchiere d'acqua. Nessun fermento rivoluzionario, nessun ideale a infiammare il cuore: facile e veloce constatazione dei fatti. "Sappiamo entrambi che non stai programmando di far esplodere il Wizengamot, Weasley, non prendiamoci in giro. Ma mettiamo il caso che io possa in qualche modo garantire per te e che ciò possa toglierti da qui dentro.." tranquillamente mosse un passo più vicino alla compagna, piegando il capo di lato ad osservarla meglio, a incatenare bene lo sguardo nel suo "..mettiamo anche l'ipotesi che io possa farlo per tutta la tua famiglia.." un altro passo, lento come il muoversi sinuoso delle spire di un cobra "..sarebbe giusto? Per loro, intendo." Non staccò nemmeno per un istante lo sguardo, ma con un cenno scattante del capo indicò gli altri studenti nella sala "Sarebbe giusto selezionare chi a parità di pericolo costituito è considerato come meno probabile ad essere un terrorista? E su che base? Sulla mia parola? O su quella di chi?" In un movimento veloce si inumidì le labbra, mordendosi per un istante l'interno di quello inferiore, mentre sottolineava quelle domande con un brava cenno del capo. "Potrebbero uscire tutti, e rischiare che il prossimo attentato faccia fuori mezzo castello: me, te, la tua famiglia, mia sorella. Oppure si potrebbe scegliere più minuziosamente chi mandare qui sotto, e la disparità sarebbe ancora più grossa. E allora che fare? Infilare il veritaserum in gola a ogni mago nella speranza di trovare chi ha qualcosa da nascondere?" Si interruppe per un istante. "A me hanno tolto la bacchetta, come a te. Mi hanno tolto la possibilità di uscire, come a te. Mi hanno tolto anche una carica che sfido chiunque a dire che non fosse meritata. Dormirò pure su un letto a baldacchino, ma se è questo che ti interessa, Maelys, vuol dire che la mia considerazione di te è clamorosamente errata." Non Weasley, non rossa, ma Maelys: un nome pronunciato per la prima volta in tre anni che la conosceva.