Tell me what the hell nobody's here

Sono giorni bui quelli, per Sam. Da bravo Serpeverde è abituato a vivere nei Sotteranei, dove il sole arriva filtrato attraverso le finestre a mosaico. E' abituato al buio, alle torce che di tanto in tanto illuminano il cammino. E' pure abituato a quel solito odore di muffa che alberga nella Sala Comune. Quel tipico odore di posto chiuso che non vede l'aria da anni. Se poi si conta il fatto che il dormitorio si trova vicino al Lago Nero, si aggiunge all'equazione anche il tanfo di acqua lacustre e incolta. A tutto questo Sam c'è ormai abituato da tre anni. Ma non è abituato a vivere come topi. A vivere ammassati, come meglio capita. Forse l'unica cosa buona di tutta quella faccenda è che non vi sono più distinzione di casata - ma c'è sempre la solita triste barriera tra il dormitorio femminile e quello maschile, che mette sempre un po' alla prova i nervi del giovane Serpeverde. La cosa peggiore però è che lo spirito ferino che alberga dentro di lui non è felice di questa nuova confortevole sistemazione. Non lo è affatto. Si dimena, spalanca i denti, ulula per poter uscire allo scoperto e tutto questo rende irrequieto il ragazzo. Lo rende stralunato, lunatico, incline a continui sbalzi di umore inaspettato. Non è piacevole stringere i denti per non colpire in pieno volto il suo vicino di letto ogni qual volta comincia a russare durante la notte. Si rigira spesso nel letto, con il corpo in preda alla rabbia, mentre il ragazzo a fianco sta a quattro di spade, russando con tutta la forza che ha nei polmoni. Sente le ossa del suo volto sfracellarsi sotto il suo pugno chiuso, Sam. Sente prima lo spostamento innaturale della mandibola, poi sente lo sgretolarsi del setto nasale, che si muove a rallentatore verso destra. Immagina tutto, mentre stringe le unghie intorno alle lenzuola graffianti che gli sono state fornite per quel periodo di prigionia. Il preside Kingsley dice che ha preso questo provvedimento per il loro bene, per tenerli al sicuro, eppure non è certo per il bene del suo vicino di letto che sono stati rinchiusi nelle ex celle del castello. Si rigira nel letto e l'umore si incupisce quando sente il bisogno di bere per tentare di rilassare i nervi. E sa di non aver nulla con sé per soddisfare quel desiderio. Non vede un goccio di Whisky da giorni. Non vede un po' di fumo da altrettanto tempo. Gli basterebbe anche una striscia di polvere magica, ma non ha nulla. E la cosa lo rende ancora più instabile. Non soffre di attacchi di astinenza da droga o alcol, non si è mai spinto oltre la linea invisibile, che separa la dipendenza dalla vita reale, tanto da essere soggetto a simili barriere. Eppure sente che il proprio fisico ha bisogno di aria, di distrazione, di un po' di sano divertimento. L'unica consolazione che ha in quella topaia è l'avere a disposizione la maggior parte delle studentesse del castello e questo vuol dire soltanto una cosa: frustrazione che deve essere sfogata in qualche modo. E fortunatamente per Sam, l'atmosfera che circola nelle celle sotterranee è talmente cupa da riuscire ad incurvare verso il basso le labbra di molte ragazze e lui di certo non si tira indietro da quella distrazione facile. Se non ha tutto il resto, perlomeno ha il sesso. Il compagno di Tassorosso continua a russare e dopo qualche istante passato ad escogitare il piano migliore per ucciderlo nel sonno premurandosi che fosse una morte lenta e più dolorosa possibile, decide di lanciargli addosso uno dei suoi due cuscini. Quello sembra capire l'antifona, tanto da girarsi su un fianco e riprendere a dormire silenziosamente, come se nulla fosse. Tira un sospiro di sollievo lo Scamander, scivolando con il dorso verso l'alto. Cade nel baratro di Morfeo nel giro di pochissimi istanti, senza quasi accorgersene, tanta è la stanchezza che ha accumulato quei giorni nel tentare di non sbranare nessuno. Un sonno privo di sogni è quello che l'accompagna per quelle che gli sembrano ore. Poi qualcosa cerca di destarlo dal riposo. Sente qualcosa strisciare su di lui, sovrastandolo con tutto il peso. Sorride, nel dormiveglia, cominciando a far muovere gli ingranaggi del cervello, partorendo i primi pensieri su chi possa essere la sua nuova compagnia. Sarah di Corvonero magari, sempre stata una peccatrice sotto il velo da suora quella. O magari Camille di Grifondoro. Pazza come un cavallo, ma le recensioni di Dean sono una favola. Pronto già a partire all'attacco, schiude le palpebre convinto di incontrare gli occhi azzurri della Corvonero o magari quelli profondamente scuri della Grifondoro, ma si ritrova immobilizzato soltanto da una mano che gli tiene tappata la bocca e da due occhi cristallini che lo fissano. « Shh non urlare o ci impiccano in piazza entrambi. Sono io » Riconosce la voce all'istante e non gli tira un pugno soltanto perché a certi agguati c'è abituato. Dischiude però le labbra e gli morde l'interno della mano, così da essere libero all'istante da quella presa. Artie rimane ben issato sopra di lui, senza palesare in alcun modo la voglia di scendere. «Artie ma che cazzo però. Tu un approccio più rilassato mai, eh?» Sbotta, riuscendo a muoversi a malapena sotto il suo peso. Lo guarda in cagnesco, mentre aggrotta le sopracciglia. E' felice di vederlo, davvero felice. Ma se tralasciamo il fatto che è andato a letto con un diavolo per capello, al momento la cosa che lo preoccupa è l'essere ritrovato con un ragazzo sopra alla bacchetta. E non quella usata solitamente per fare incantesimi. « Già dormi a quest'ora? Amico, come ti hanno ridotto? » «Se consideri il fatto che te mi stai cavalcando all'amazzone, di sicuro non mi sono ridotto tanto bene, no.» Si lascia andare ad un ghigno divertito, divincolandosi dalla presa delle ginocchia di Artie che lo costringono a rimanere con le gambe ben chiuse. Non vuole fargli di certo del male, ma la cosa comincia ad irritarlo. «Scendi. Subito» lo intima soltanto, portando entrambe le mani al suo petto, per cercare di buttarlo all'indietro. Ma lui non ha alcuna intenzione di muoversi, ma anche, si ficca le mani nei pantaloni e in quel secondo Sam sente un brivido freddo attraversargli la schiena. Ora, non ha assolutamente nulla contro i gay, per carità. Sa benissimo che il suo ex compagno di stanza è dichiaratamente bisex e più volte ci hanno scherzato pure sopra questa cosa. Tutto bello e interessante, finché non si tratta della sua di bacchetta. Quando si parla di lei, Sam è sicuro su chi siano gli unici esseri viventi che vi si possono avvicinare per vederla nel dettaglio da vicino: le appartenenti al genere femminile. Loro e soltanto loro. L'amico deve aver percepito qualcosa nel suo irrigidimento generale. « No, tranquillo, non te lo sto uscendo. Non voglio stuprarti nel sonno, non ancora » Finge di tirare un respiro di sollievo, e non sa quanto esso sia reale o puramente finto. « Che dici, ci vieni di sopra a farti una fumatina col tuo amichetto purosangue nella nostra camera? Conosco una scorciatoia. » Gli occhi chiari di Sam si illuminano di luce propria alla vista di quei fiorellini speciali. Ruba la bustina dalle mani del ragazzo e se la porta immediatamente al naso. Inspira ed espira un paio di volte, assaporandone il profumo intenso che riesce a pizzicargli le narici. « Dai, dai, da- Hey, hai la bacchetta nei pantaloni o sei solo contento di vedermi? » Lo sguardo di Sam si fa più serio, incrociando quello di Artie. Le mani scivolano lungo i fianchi del biondino, scaraventandolo da una parte in poche e semplici mosse. «Le bacchette se le sono prese i signorotti al potere, come ben sai. E no, non sono così felice di vederti. Anche se un pochino lo sono comunque» ammette, mentre si curva alla ricerca delle scarpe da ginnastica che ha depositato sotto il letto. «Non felice in quel senso.» Si appresta a precisare.

«Per le tette di ognuna delle Harpies, quanto cazzo mi è mancata questa stanza.» Saluta la sua camera, entrandovi a grosse falcate. Gli è mancata davvero. Gli è mancato pure non avere Artie che lo assale un momento sì e l'altro pure. Senza pensarci due volte, si avvicina al proprio letto, buttandosi a pancia in giù sul pavimento. Tasta con una mano il sotto del materasso, trovandovi all'istante la fiaschetta che aveva lasciato lì, per ogni evenienza. La fiaschetta dell'emergenza. La libera dalla presa della rete e aprendola velocemente, se la porta alle labbra. Manda giù un paio di sorsi e poi la passa ad Artie. «Ma senti un po', non ti hanno assegnato nessun nuovo compagno?» Gli domanda gettando un'occhiata verso il proprio letto, prima di buttarvisi sopra con un salto. Rimbalza un paio di volte sul materasso morbido, prima di stabilirsi completamente. «Dimmi che nessuno ha osato profanare il mio letto. Non reggerei all'idea di qualcun altro che segna il punto per la meta proprio sul mio adorato baldacchino.» Carezza la coperta primaverile e all'istante capisce che quelle sono certamente di una fattura e di una qualità maggiore rispetto a quelle con cui i sangue sporco sono costretti a dormire nei piani inferiori. Si rotola su un fianco, prima di scendere e andare alla ricerca del bong colorato che ha lasciato in custodia all'amico. Comincia a rovistare in mezzo alla sua roba, ficcando le mani dentro il grosso e disordinato baule che ha ai piedi del letto. «Art, dov'è che l'hai nasc-» e in quell'istante le dita si chiudono intorno alla base dello strumento. Lo tira su, facendo fuoriuscire roba a caso, che non raccoglie, troppo impaziente di fumare. Veloce, si avvicina alla porta, accertandosi che la serratura sia chiusa a dovere, buttando un asciugamano sul pavimento, per tappare ogni possibile fessura dalla quale potrebbe fuoriuscire il fumo. Riempita la base del bong con un po' di acqua calda presa dal bollitore che è sempre stato pieno in camera loro, prende posto a terra, vicino all'amico, con le spalle appoggiate al letto. «Allora, com'è la vita senza di me?» Lo guarda con la coda dell'occhio, mentre comincia a riempire il braciere con un po' di quei fiorellini magici, uniti ad un po' di tabacco che ricava da una sigaretta aperta per l'occasione. «Quante persone hai seviziato in mia assenza? Spero tante, soprattutto in mia memoria. Bisogna tenere alta la reputazione che ha acquistato questa stanza.» L'angolo destro delle labbra si incurva verso l'alto, mentre gli dà una spallata amichevole. Dopo qualche altro armeggiamento, il bong è pronto all'uso. Tasta la bustina trasparente e ne tira fuori l'accendino. Accende velocemente il marchingegno e lo allunga sotto il viso dell'amico. «Il primo tiro al mio salvatore. Con il gentile promemoria che potresti invitarmi più spesso a questi festini privati. Lo sai che non mi tiro mai indietro.»

Essere amico di Artie è nello stesso momento una benedizione e un disastro annunciato. Se da una parte ricevi l'indispensabile aiuto di un amico che ti fa da spalla, che parla apertamente di sesso, droga e tutto il resto, dall'altra hai l'inevitabile forza inarrestabile molestatrice di cui Artie è portatore sano. Non c'è una via di mezzo. Se prendi i lati buoni, devi essere anche disposto a beccarti le frecciatine gratuite sul sesso che vedono oggetto proprio te, e non le ragazze. E per entrare in questa ottica, Sam ci ha messo svariati mesi, mesi che gli sono serviti ad abituarsi, a non pensare subito male e ad accettare ogni sua stramberia, perché in fondo era uno dei migliori amici che potesse desiderare. Arthur è sempre stato fatto su misura per Sam e questo implicava anche il concedergli momenti teneri, come quello appena passato, in cui Artie gli si è attaccato addosso da dietro. Non se l'è scrollato via di dosso, come generalmente farebbe con qualsiasi altro essere vivente di sesso maschile presente sulla terra, perché sì insomma, abbracciarsi, dirsi ti voglio bene tra maschi sono cose estremamente da gay, è risaputo. « Questo è un vero peccato, ma ci sarà il tempo per renderti felice anche in quel senso. » Lui gli fa l'occhiolino e Sam, come in tantissime altre occasioni, si domanda se lo stia prendendo per il culo o meno. Ci sono state volte in cui si è chiesto se effettivamente Artie, avendo abbracciato la vita in tutte le sue forme, provi attrazione nei suoi confronti, ma si è sempre risposto che, se così fosse, l'amico glielo direbbe senza problema. Ergo, può ancora dormire sogni tranquilli. «Devi prima procurarti un po' di zolpidem o midazolam» snocciola quelle poche conoscenze chimiche che ha in materia di farmaci per lo stupro - tutto merito di Tris e dei suoi libri illustrativi sulle droghe pesanti che gli ha regalato il Natale prima -. «O una qualsiasi di quelle medicine che finiscono in -am, per far sì che tu riesca ad entrare nella mia Camera dei Segreti.» Gli lancia un'occhiata di sbieco, accennando un sorrisetto ben poco raccomandabile. « Andiamo adesso, prima che mi venga voglia di baciarti come si deve per queste mezze dichiarazioni. » Tira un profondo respiro di sollievo, teatralmente accentuato dalla mano portata a coprirsi il cuore. «E anche oggi è il mio giorno fortunato allora!» Gli dà una leggera gomitata all'altezza delle costole, prima di entrare nel loro Sancta Sanctorum. Il tempio della perversione e della dissolutezza, in parole povere quella che fino a poco prima era stata anche la sua stanza. Come un segugio, ritrova subito il contenitore di Incendiario che teneva nascosto sotto il materasso. « Perchè io non sapevo dell'esistenza di questa preziosa scorta? » Alza un sopracciglio, mentre butta giù una generosa sorsata. «E me lo chiedi? Non esisterebbe più nessuna scorta, se tu ne fossi stato a conoscenza, mi sembra ovvio.» Ridacchia. Dio come gli è mancata quella semplice e pura routine che si era andata creando tra di loro durante gli ultimi anni. Come lo yin e lo yang, Artie è il perfetto corrispettivo di Sam. Hanno fin troppe cose in comune, il piacere per lo sballo e la vita sfrenata sopra tutte le altre. Ma hanno anche numerosi punti divergenti. Sam, per quanto gli risulti difficile ammettere, non è spaventoso. Non è pericoloso. Invece Artie ha sempre quell'aura oscura che sembra aleggiargli intorno, come un mantello che gli calza a pennello. Seppur sia rinchiuso per la maggior parte del tempo nelle gattabuie del castello, sono arrivate persino a lui le voci. In fondo, Eddy King non ha ancora proibito di leggere la Gazzetta del Profeta all'interno delle mura e, se anche non avesse preso quella copia per leggere le notizie sportive, per un certo periodo non si era parlato d'altro nei corridoi. I fratelli Cavendish che tolgono la vita alla loro stessa madre: verità o menzogna? Lo guarda di sottecchi, mentre finge di guardarsi intorno per riappropriarsi un po' di quella quotidianità. « Mmh.. Ci hanno provato, due volte. Ma sono scappati entrambi, forse gli stavo poco simpatico.. » Annuisce, capendo che convivere con Artie non è di certo una passeggiata, ma che i pettegolezzi non hanno di certo aiutato la sua causa. «Non sanno cosa si sono persi» commenta, ritrovandosi a parlare con estrema sincerità. Artie non è facile da digerire. Non è facile scendere a compromessi con lui, soprattutto quando si parla del rispetto degli spazi altrui, ma Sam può dire di aver trovato in lui la persona giusta per guardargli le spalle. E no, non in senso letterale del termine. Artie è un amico e Sam sa che in lui può riporre tutta la sua fiducia. Magari non quando è fatto e strafatto, ma per tutto il restante tempo - un buon 20% - è sicuro di lui. « No, non l'ho permesso a nessuno, giuro. ..Ci ho solo dormito io! Nudo, proprio lì dove stai accarezzando le coperte. » Alza la mano, emettendo un suono inorridito, perché sa bene che quella è una cosa che Artie farebbe, assolutamente. « No okay, non è vero..Forse. Ma ci ho pensato! » Scrolla la testa, mentre continua a ricercare il suo amato bong. « Hey amico, sii più delicato. Me lo stai praticamente abusando,usi la stessa violenza anche in altre situazioni? Potrebbe essere interessante. » Un sorrisetto ambiguo si fa strada sulle sue labbra, a quelle parole. «Conosci il mio modo di operare in certi casi. Non fare finta di cascare dalle nuvole» asserisce, mentre si lascia scivolare contro il materasso, fino a crollare a sedere sul pavimento. « Una merda. Cavolo, si sente troppo la tua mancanza. La gente che è rimasta quì, ai piani alti fuma e scopa troppo poco. E' una noia mortale, e poi diciamocelo, mi manca fissarti il culo mentre te la facevi con qualche ragazza convinto che io stessi dormendo! » Lo fissa, leggermente interdetto. Non sa se essere compiaciuto ed onorato da quel commento, oppure essere tremendamente inquietato. Ma è Artie in fondo, cosa può aspettarsi di diverso? «Se eri sveglio, potevi anche approfittare per unirti e fare finalmente qualcosa. Le cose a tre sono eccitanti, dovresti provare.» Lui preferisce un uno contro due, solitamente, ma con Dean e Charlie finivano spesso così le loro serate e fin quando non ci si erano messe in mezzo altre cose, era andato tutto meravigliosamente. Una vera pacchia a dire il vero. «In più sono un ragazzo generoso. So condividere generosamente. Chiaramente se non parliamo del mio di corpo.» Lo guarda fumare, prima di lasciare ricadere la testa all'indietro, sul letto. « Fosse per me pagherei il preside coi soldoni di papà per farti tornare quì, ma a quanto pare Eddyking è più ricco di quella mummia della regina. E come se non bastasse mi hanno accusato di aver tentato di soffocare nel sonno i due compagni che hanno provato a sostituirti. Andiamo, ti sembro tipo da fare un certo tipo di cose? » E gli torna quel dubbio. Le voci di corridoio tornano a fargli compagnia nel suo cervello e si obbliga a non scattare con gli occhi verso di lui, continuando a fingere indifferenza. «L'hai fatto con ogni malcapitato che era stato assegnato a questa stanza prima di me» considera ad alta voce, guardando il soffitto. «Quindi direi che la mia risposta è un palese sì.» Accenna una risata, mentre continua a chiedersi se sia la mossa migliore calarsi in quel discorso insidioso. Decide di lasciar perdere per il momento, mentre Artie gli ripassa il bong e lui si rilassa sotto l'influsso delle prime boccate di fumo denso. Non fa nemmeno caso al fatto che, molesto come al solito, Artie gli si spalma addosso, con la scusa di recuperare qualcosa sotto il letto. « Uno di loro mi ha lasciato questi in regalo. Sì, giornaletti porno, alcune pagine sono per gay, so che a te fanno schifo ma dovresti farti una cultura, per sapere scientifico. Potrebbe servirti, non si sa mai. » Lo ascolta, mentre continua a tirare su il fumo, con le mani raccolte a coppa intorno alla bocca del bong.«Credo sia meglio che sia tu a dargli un'accurata occhiata, per migliorare le tue mosse.» Dà una veloce occhiata ai giornaletti che Artie gli sta offrendo, prendendone uno a caso. Non ne ha mai fatto uso. Non perché ha sempre avuto una ragazza pronta a soddisfare ogni suo desiderio, ma perché Sam ha una mente fantasiosa. Per questo, anche quando è stato costretto alla solitudine, ha sempre e soltanto usato la propria creatività. Comincia a sfogliare il giornale, inclinando la testa di fronte ad alcune posizioni davvero contorte. Si potrebbe prendere spunto da questa commenta mentalmente e pure da questa che non sembra male! Man mano che gira le pagine, diventa più interessato. «Tipo questa sarebbe la posizione perfetta per il tuo debutto in società» mette sotto il naso di Artie il giornalino, indicandogli con l'indice le due figure contorte che si cimentano nella complessa posizione dell'artigliere, a quanto dice la descrizione sotto di esse. «La fai con una, lei lo racconta alle amiche strette, le voci si spargono e boom, sei il prossimo Dio del sesso di Hogwarts.» E' piuttosto convinto che quello sia un consiglio con i fiocchi per il suo amico. «Sarei felice di passare lo scettro proprio a te. Avrebbe un che di simbolico e questa camera rimarrebbe la nave dell'amore.» Lascia il giornalino sulle gambe dell'amico, mentre si appresta a riempirsi nuovamente i polmoni di roba buona. « A proposito, da te come va, al piano di sotto? Non mi hai sostituito con nessun'altro vero? Quanti giovani cuori infranti sei stato costretto a consolare? » Si morde il labbro, lasciando che l'anellino sporga appena all'infuori. «Artie, non hai idea.» Dice soltanto, mentre vaga tra le immagini che gli si parano davanti agli occhi socchiusi. «Per quanto non mi piaccia starmene laggiù, devo ammettere che stare ammassati come topi ha il suo perché. Se poi ci aggiungi la noia e la frustrazione che raggiunge livelli epici a volte, è un colpo davvero da manuale.» Lascia intendere tutto e niente, mentre alza un sopracciglio che sembra chiedergli "Capito no?" « Non pensi più al tuo povero amico Artie che invece non conclude un cazzo da settimane ormai vero? Dovresti insegnarmi qualcosa. » Scuote la testa, passandogli nuovamente il bong. «Puoi sempre venire a pescare nei bassifondi, come hai fatto stasera.» Gli consiglia, mentre lo guarda di profilo. «Anzi, se la prossima volta mi avverti un po' prima, potrei anche provare a rimediarti della carne fresca per fare i tuoi giochetti.» Sciabola le sopracciglia verso l'alto, mentre un angolo della bocca si alza verso l'alto, volontario. «Comunque possiamo usare quest'oretta e questi - raccoglie i giornaletti, scuotendoli a mezz'aria - per provare a capire dove sbagli, amico mio.» Ed eccolo, Samuel Benjamin Scamander in modalità "So tutto sul sesso. Chiedimi e ti verrà detto." «A volte mi domando se non sia effettivamente la via per la nobile arte del dare piacere quella che dovrei seguire nella vita» dice ad alta voce, stringendo le labbra. «Mio padre sarebbe così fiero di me, finalmente.» Ironiche venature si percepiscono nel suo tono di voce, mentre ruota il capo sopra il materasso, andando ad incontrare gli occhi di lui, quando estrae una bustina dalla tasca dei pantaloni. « Ho della roba nuova, davvero buona. Questa fa parte del menù per adulti amico, se capisci cosa intendo. Saprei pure come ripagarti! Sempre se non accetti il pagamento in natura, questo è chiaro. Molto più facile, molto più soddisfacente. » Allunga una mano per catturare la bustina. Se la porta vicino al viso, per osservare meglio le pillole. «MD?» Domanda, assumendo quel tono di chi sa di saperla lunga in materia. «O LSD?» Se è qualcosa di forte, per adulti, dovrebbe essere decisamente l'ecstasy quello che gli sta proponendo. Apre la bustina, prende i due cerchietti bianchi e ne posa uno sul palmo aperto di Artie. «Facciamo che passo per il pagamento in natura. Mi accontento della tua gratitudine eterna. E si spera, della tua felicità» risponde, lasciando roteare la pastiglia tra le dita, prima di decidersi a metterla sulla lingua. «Ad Artie, il più grande amatore di Hogwarts» agita un pugno a mezz'aria, come se quello fosse un brindisi, prima di inghiottire senza l'aiuto di alcun liquido «Chiaramente dopo il sottoscritto. Mi dispiace, ma credo proprio che l'ombra della mia fama ti rimarrà sempre incollata addosso. Dovrai farci l'abitudine.»