we're just strangers

Un nuovo inizio. E' quello che sta per avere. Samuel Scamander che finalmente si diploma. Samuel Scamander che finalmente riesce ad arrivare al settimo anno, senza troppi intoppi, senza troppi casini. Fila tutto perfettamente liscio, così come deve andare. Suo padre è felice, sua nonna ancora di più, sua zia e suo zio nemmeno a dirlo. Probabilmente lui è l'unico a non esserlo. Non fino in fondo, a quanto pare. C'è qualcosa che non gli torna, qualcosa di irrisolto con la quale sente il bisogno di scendere a patti. Un qualcosa che, per forza di cose, gli è sfuggito tra le mani e non è riuscito più a riprenderlo. Malia Stone è probabilmente il motivo per il quale Sam sente di non essere completamente felice di andarsene da quelle quattro mura, tra una manciata di giorni. Perché con lei è andato tutto bene, fin quando non sono più riusciti a capirsi, buttando al vento mesi di amicizia e, senza alcun dubbio, ben altro. Le parole sembravano essersi fatte pesanti tra di loro, a volte persino inutili. Gli sguardi sempre più sfuggenti, sempre più da evitare, scemati in un sentimento degno di due totali estranei. Sam si è spesso domandato il perché di quella lenta e strana separazione, senza mai trovare una risposta definitiva a quel quesito. Non c'è un perché Sam e Malia si sono allontanati, giorno dopo giorno, passo dopo passo. E' semplicemente successo, anche se il ragazzo sa bene qual'è stato il vero e proprio punto d'inizio. Il la che ha dato il via a quell'amara sinfonia dalle note lente e fastidiose. Note stridenti per le orecchie di Sam. Proprio per questo sente di non poter andare avanti, senza prima aver aggiustato quel tassello del puzzle, lasciandolo combaciare con il resto della sua vita. Per ogni nuovo inizio, vi sono dei buoni propositi, dopotutto. E cercare di ricucire il rapporto con Malia, dopo quello che c'è stato tra di loro, è di massima importanza per lui, collocandosi al primo posto sulla sua personale lista. Ancor prima di sfondarsi di alcol ed erba per festeggiare gli esami. E anche prima di passare un'estate da ricordare per sempre. Seppur sia difficile da accettare, sta crescendo, volente o nolente. L'anno passato, dopo la trasformazione, è stato sicuramente l'inizio di quella nuova vita, più matura e cosciente per alcuni versi. E nel provare a a trovare la giusta toppa da cucire sopra la frattura che li ha tenuti divisi, fino a quel momento, gli sembra una mossa piuttosto adulta. Da ragazzo responsabile, che ha a cuore i sentimenti altrui. Non che pensi veramente che Malia provi ancora qualcosa per lui, dopo un anno e mezzo, ormai. Ma spera che vi sia rimasto in lei quella scintilla di curiosità che l'ha mossa verso di lui. La stessa che, a conti fatti, ha fatto altrettanto con lui, spingendolo verso di lei senza alcuna esitazione. Nemmeno quando vi era di mezzo un ragazzo ad ostacolare quelle sensazioni immature si era lasciato scoraggiare. Nemmeno quando Charlie andava e veniva, trasformando la sua mente in un inferno personale. Poi, come tutte le cose belle, l'aveva lasciata andare, convinto che fosse meglio non averla accanto in quel periodo buio. Convinto che fosse meglio così, tutto sommato. Per entrambi. Lei sarebbe stata al sicuro da quella sua nuova natura irascibile, lui non avrebbe vissuto con la costante paura di saperla in pericolo, per mano sua. Hanno vinto entrambi, è questo ciò che si racconta, giustificando a se stesso un allontanamento che non aveva nulla di razionale. Si dice che, se venisse fuori il discorso, anche lei si direbbe d'accordo su quanto è successo, trovando assolutamente consone le precauzioni prese. Si racconta una marea di frottole, mentre sgattaiola dentro le cucine per rubare una bottiglia di Ogden Stravecchio da sotto il naso degli elfi. Gli sembra un'ottima offerta di pace, in mancanza di altro. E quel regime totalitario include il proibizionismo, che non gli permette di ricevere erba di prima qualità da Dean, nemmeno via posta. E' a secco ormai da giorni, se non fosse per l'intervento divino di Artie di qualche sera prima, che l'aveva fatto rinascere grazie alla scorta privata che teneva nascosta nel baule delle sue cose. E' anche da parecchio che non beve, per questo sente una strana sensazione insinuarsi sul fondo del suo stomaco. E' forse ansia? Agitazione nel dover affrontare Malia? Scrollando la testa, decide di non pensarci e così rientra di soppiatto nei loro regali alloggi, sfruttando la poca luce che getta i corridoi dei sotterranei in una penombra davvero sinistra. Si abitua abbastanza velocemente all'oscurità in cui i due dormitori sono inghiottiti anche grazie ai suoi nuovi deliziosi poteri da super lupo mannaro. Si muove velocemente tra i letti, individuando quello di Malia abbastanza facilmente. Si ferma a guardarla, mentre dorme. E' una cosa abbastanza creepy, ne è cosciente, eppure continua a farlo ancora qualche secondo, prima di sedersi sul fondo del suo letto. Allunga la mano libera sopra la sua gamba, coperta dal lenzuola, scuotendola appena, con delicatezza. Sale su fino alla coscia, senza nemmeno pensarci, mentre l'accarezza. «Forza Stone, svegliati che il sole è già bello alto nel cielo. E' ora di alzarsi.» Le sventola sotto il naso la bottiglia di alcol che ha stretta tra le dita della mano destra. La lascia oscillare, affinché la possa vedere, seppur sia ancora mezza addormentata. «Riesco a percepire che hai un disperato bisogno di alcol. Perciò ti sto offrendo la possibilità di dare sfogo alle tue frustrazioni, per una sera.» Le fa l'occhiolino. «Allora che dici? Ti va di seguirmi?»

« Mi hai spaventata » Ritrae immediatamente la mano, dipingendo le proprie labbra con un sorriso tranquillo. « Il letto di Eris è quello là, idiota » Un sorriso che muore pochi istanti dopo aver sentito questa semplice e fragile costatazione. Non è consapevole di quanto Malia sappia di lui ed Eris, probabilmente abbastanza per dire una cosa del genere. Lascia scorrere lo sguardo sui letti intorno, individuando anche la Corvonero, poco più in là. Fa una smorfia con le labbra, tornando a Malia. «Per chi mi hai preso, Stone?» Probabilmente per il pezzo di merda che sei. In fondo, ti conosce meglio di quanto tu possa credere. E' vero, lo sa bene. Conosce alla perfezione ogni sfaccettatura del vecchio Samuel Scamander. Ma del nuovo? Che può dire? «Non ho sbagliato letto» si affretta ad aggiungere, che nel gergo contorto di Sam significa una cosa soltanto: nessuno sbaglio, cercavo proprio te. « Ma che ora è? » Alza il polso, per far finire sotto la fioca luce delle torce il quadrante lucente dell'orologio. Le una e mezza. Un'ora decisamente ragionevole per scambiare due chiacchiere con la persona con cui non si parla da mesi e mesi, se non per le semplici, banalissime frasi di circostanza. Come va? Il prof di Pozioni diventa sempre più noioso, non trovi? Hai da accendere? Ha una cartina? Hai sentito che caldo fa? Ehi hai visto Tris per caso? Tutte frase cretine, che non avevano il sapore di quello che erano stati un tempo l'una per l'altro e viceversa. Parole vuote, messe lì a caso, per provare a riempire l'imbarazzante silenzio che pian piano era andato scendendo tra di loro. Non erano altro che questo ormai: frasi inutili e sguardi carichi di disagio. «Abbastanza presto da domandarmi il perché una ragazza vivace come te è già a letto.» Risponde infine, scoccandole un'occhiata veloce, quasi avesse paura di soffermarsi su di lei troppo a lungo. Sicuramente la punta di stizza con la quale aveva puntualizzato la questione Eris poteva dirla lunga su quanto lei ce l'avesse con lui. Rimane ad aspettarla, alzandosi in piedi. La osserva, mentre sembra essere intenta a decidere su cosa fare. Seguirmi? Io probabilmente non lo farei. « Ho sonno » Sospira, evidentemente sollevato, quando la vede scegliere di andare con lui. La sente dietro le spalle, la sente respirare mentre si muovono furtivi al di fuori dei dormitori. Riesce a percepire il lieve acceleramento del suo battito cardiaco, grazie ai suoi nuovi sensi da stramboide. Scuote la testa, cercando di non mettersi in ascolto, di darle i suoi spazi, senza invaderli. Appoggia la mano al muro in pietra che costeggiano, lasciandola a seguirne il perimetro, fin quando non arrivano alla piccola Sala Comune che Kingsley ha allestito soltanto per loro. Ha un'aria talmente triste e misera da non essere mai riuscita a stuzzicare il palato del Serpeverde tanto da farcelo rimanere. Così prosegue oltre, senza quasi pensarci. E' soltanto quando sta per svoltare l'angolo, che non la percepisce più direttamente dietro di lui. Si volta e la vede prendere posto in una di quelle poltroncine malconce che sembra essere uscita direttamente dal mercatino dell'usato aperto ogni sabato, dietro casa di nonna Lucy. Ripercorre i propri passi al contrario, avvicinandosi a lei. Storce appena le labbra constatando quanto in effetti faccia schifo quel posto. Si siede sulla poltroncina affianco alla sua, mentre lascia andare la bottiglia tra le dita di lei. « Lo so che da ubriaca sono molto più divertente e di compagnia » La guarda senza dire una parola. La osserva nel minimo dettaglio. Non vi è molta luce nella stanza, ma lui può comunque vedere quanto le siano cresciuti i capelli, quanto sia stanca e quanto si siano induriti i suoi lineamenti quando si rivolge a lui. Non più come un tempo. Non più come sotto quelli luci rossastre, lì dove i sorrisi erano tutto, dove gli occhi sapevano parlare da soli, dove le labbra si chiamavano senza vergogna. Lì dove poteva sembrare tutto finto, frutto dei fumi dell'alcol che erano fluiti tra di loro. Ma lì dove avrebbe dato tutto per lei, se solo glielo avesse chiesto. « Però per questa volta mi sa che devi accontentarti della versione sobria e noiosa. » Alza un sopracciglio, leggermente stupito da quella constatazione che sapeva di amaro. Divertente e di compagnia. Sobria e noiosa. Malia dice quelle cose e per un attimo Sam si domanda se effettivamente crede che quello sia il suo pensiero su di lei. Perché no, non è assolutamente così. Non l'ha mai pensato perché non si può pensare una cosa del genere di Malia Stone. La vitalità e l'allegria fatta persona. « Perché sei qui? » La domanda arriva come Sam si aspettava. E' sempre stata così lei, decisa, diretta, dritta al punto, senza tergiversare. Forse è per questo che gli è sempre piaciuta tanto. Perché ha sempre saputo tenergli testa, con una propria linea di pensiero, una propria opinione da difendere, senza lasciarsi calpestare da quelle altrui. Apre la bocca per provare a dire qualcosa, quando viene investito, letteralmente, dal suo attacco verbale. « Non si fa così, Sam. Non puoi ignorarmi per un anno intero e poi pretendere che una bottiglia di Ogden a caso lavori da sé. Stai cercando un modo per sentirti meno in colpa? Per poter dire a te stesso "Ehi, io almeno ci ho provato"? Perché se è così non c'è problema, sai. Se vuoi la faccio io la parte della stronza, quella a cui non è fregato niente e che ha preferito chiunque altro a te. Così puoi sentirti meglio, e ce ne torniamo a letto tutti e due » Sbatte le palpebre, leggermente confuso. Non è un mistero che Sam sia tanto bravo nell'azione, quanto sia un disastro nel rispondere a parole. Non è abituato a farlo, solitamente lascia parlare per sé il proprio corpo, i propri gesti, i propri sguardi, le proprie mani. Ma è preso in contropiede da quelle parole. Se le aspettava, decisamente, eppure ne rimane comunque sorpreso. E così rimane a guardarla, in silenzio, mentre si allunga a strapparle dalle mani la bottiglia. Lei non avrà bisogno di bere, ma lui sicuramente sì. Ne ha un fottutissimo bisogno. La stappa velocemente e ne butta giù qualche sorso, mentre le sue scuse arrivano chiare e tonde alle sue orecchie. Ma le ignora, perché non è le sue scuse che vuole. Stacca la bottiglia dalle labbra e assottiglia gli occhi, mentre si accomoda con le spalle alla poltrona. «Credi sia questo il motivo per cui sono qui? Per cui ti ho cercato?» Abbozza un mezzo sorriso. «Per pulirmi la coscienza, lasciandoti passare per la stronza della situazione? So bene chi è lo stronzo qui, in questa stanzetta, e di certo non sei tu.» Si lascia catturare dall'ondeggiare ipnotizzante del liquido chiaro che si muove all'interno del recipiente che ha stretto tra le dita. «Mi conosco bene. So che sono un'emerita testa di cazzo e non sono riuscito a risparmiare nemmeno te» nel meraviglioso processo di me che distruggo ogni cosa che mi circonda. «Una bottiglia di Ogden non potrà parlare per me, con ogni probabilità - la alza a mezz'aria con un sorriso - ma mi era sembrato un buon punto di partenza. Un mattoncino per cominciare a ricostruire il ponte che è crollato tra di noi.» Si ferma qualche secondo, prima di aggiungere velocemente «Per colpa mia, sì, lo so bene.» Si riporta il vetro freddo alle labbra, lasciandolo cozzare contro il piercing, prima di umidificarlo con il Whisky caldo. «Sono qui per chiederti scusa, sai, per come mi sono comportato. Perché quando ho qualcosa di veramente bello tra le mani, la mia testa comincia a non ragionare più e scappo. E' una regola. Non voglio nascondermi dietro una giustificazione del cazzo, ma è così.» E' sempre stato così, dopotutto. Questo gli è stato insegnato da Coraline. La sua eredità di merda. Tale madre, tale figlio, no? «O perlomeno lo era.» Sì, perché a dispetto di tutti e tutto, lui è cambiato. Può dire di aver fatto qualche passo avanti. Magari non perfetto, ma ci sta provando, con la sua cadenza lenta e misurata. «Tra qualche settimana sono fuori da Hogwarts, se Merlino vuole, e non potevo lasciare questo conto in sospeso, perché volevo finire come ho cominciato.» Un sorriso si apre timido sulle sue labbra, mentre la mente, senza volerlo, va alla ricerca del ricordo di quella mattinata passata dietro una statua a mangiare muffin e a punzecchiarsi. Al giorno in cui si erano conosciuti, poco dopo il suo arrivo al castello. Perché, fondamentalmente, Malia è un pezzo basilare della sua avventura in quella scuola. La sua prima amica, la sua prima confidente, la sua prima "siamo amici, eppure entrambi vorremmo di più". La sua prima volta al Dark Angel. Il suo primo bacio che sapeva di Liquid Luxury. La prima volta in cui si era sentito davvero felice, dopo tanto tempo. «Cosa ti racconterai domani, Stone?» «Domani è domani. Pensi che dovremmo ricordarcene, domani mattina?» Di certo lui l'aveva ricordata, come promesso. «Sono un coglione lo so. Ci ho messo un sacco a fare questo dannatissimo passo e mi dispiace davvero per tutto questo tempo perso inutilmente.»

Se c'è una cosa che Sam capisce velocemente, in quel frangente, è che vorrebbe essere completamente sbronzo. Essere ubriaco fradicio sarebbe la soluzione migliore perché il discorso si sta lentamente gettando in un dirupo di cui Sam non aveva minimamente previsto l'esistenza. Cosa ti aspettavi? Sembra dirgli la voce nella sua testa e lui non sa cosa rispondere, se non Non lo so, ma non questo. Perché le parole di Malia scivolano velocemente nel personale. « Mi sei mancato tanto » Anche tu, tanto ma non lo dice ad alta voce, perché dovrebbe? Cosa cambierebbe? Nulla. Se c'è una cosa che ha imparato di Malia è che è un libro aperto quando si tratta di decifrare il suo volto e in quel momento è pieno di rassegnazione, un sentimento che Sam non è mai riuscito a valicare, a sopportare. E' un sentimento che ha visto spesso negli occhi di suo padre e sapere di essere stato una tale delusione anche per Malia è probabilmente uno dei rammarichi più grandi della sua vita. Malia è un rimorso, un senso di colpa continuo per lui e ormai, per quanto voglia provare a metterci una pezza, una toppa per coprirsi gli occhi, sa che la polvere buttata sotto il tappeto torna sempre ad infastidire, prima o poi. « Io non lo so cosa ti è successo quest'ultimo anno, o forse... Lo so che le cose cambiano. Che probabilmente sei cambiato tu e che non si è di certo è obbligati a rimanere amici per sempre. È solo che... me l'avevi promesso» Annuisce, mentre si rituffa nel Whisky. Ne prende delle sorsate copiose, buttandole giù come niente fosse. Non gli bruciano nemmeno più gli occhi, tanta è l'abitudine e la familiarità che ha preso con sostanze tanto forti. Ancora una volta si ritrova a pensare che sarebbe dovuto andare da lei completamente fuori. Avrebbe potuto fare un salto in camera di Artie per rollarsi una canna veloce e farsi come una pigna. E' più facile quando a scioglierti la lingua è una sostanza stupefacente. Lui è tanto bravo con i fatti, quanto è incapace ad esternare a parole ciò che prova. Perché lui è un ragazzo, perché lui non può fare certe cose e in realtà non si tratta nemmeno più del potere o meno farle. La verità è che non riesce a farlo. Se fosse possibile, il lupo che cova all'interno del suo corpo lo rende ancora più deficiente quando si tratta di emozioni e sentimenti. «L'avevo promesso, è vero» borbotta, prima di coprirsi nuovamente la bocca con la bottiglia. Non sa come spiegarle che se si è allontanato, l'ha fatto anche per lei. Non c'è un modo semplice per farlo, non c'è un giusto modo per farlo. «Non vuole essere una povera giustificazione, ma avevo i miei motivi. Li ho tuttora, ma..- non potevo chiudere questo capitolo senza provare a salutarti, un'ultima volta - sì insomma, torniamo sempre al punto di partenza e mi sembra abbastanza inutile continuare a girarci intorno.» Gliel'aveva promesso, era vero. In uno dei periodi più brutti della sua vita, probabilmente. C'era stato in quel momento, c'era stato come meglio aveva potuto, e poi aveva semplicemente smesso di esserci. « Comunque... scuse accettate. Ciò non toglie che sei in ritardo, Sam. Se davvero ci tieni a me - se davvero ci tenevi - avresti potuto fare qualcosa prima, forse. » Annuisce, abbozzando un sorrisetto di circostanza, così lontano dai suoi soliti sorrisi, di quelli che arrivano ad illuminare perfino gli occhi. «Con te non vale proprio il motto "Meglio tardi che mai", eh?» Il tono di voce quasi cantilenante, mentre ne ricerca lo sguardo per qualche istante, nella penombra di quella che ha tutta l'aria di essere una saletta d'attesa, piuttosto malconcia. «Ma è giusto, fa parte dei termini di resa. Continua pure.» Alza le mani, in segno di resa, cercando di sdrammatizzare un po', prima che arrivi la sua versione dei fatti. « Tu dici di avere l'abitudine di scappare di fronte alle cose belle, e io non ti so dire perché succede. So che a me capita sempre di trovarmi dall'altra parte, di essere quella che viene lasciata perdere, e non c'è bisogno che ti dica come ci si sente. Mi dispiace solo di esserci stata così male, e di averti pensato più del dovuto quando è ovvio che io non fossi minimamente tra i tuoi primi pensieri. Ma va bene così, lo capisco ed è giusto » Per la prima volta nella storia delle litigate che ha intrapreso negli anni, Sam si accorge che Malia non si sta vittimizzando. Solitamente gli capita spesso che la persona che ha di fronte lo faccia, ma non Malia. Anzi, sembra quasi capire il suo farsi indietro e questo riesce a lasciarlo quasi senza parole. Fa una smorfia, mentre ripensa a quelle parole. Sa come ci si sente dall'altra parte, in fin dei conti è quello che sua madre ha fatto con lui. Lasciarlo perdere. E mai una volta aveva pensato a come Malia avrebbe potuto registrare quel passo indietro. Mai una volta aveva pensato che la sensazione che lui provava pensando a sua madre era la sensazione che aveva provato lei, pensando a lui. Stupido coglione pensa, mentre stringe le labbra e allunga una mano verso di lei, senza saper bene cosa fare. Posa le dita sopra la mano di lei, sperando che lei non si ritragga, ma sapendo che è una possibilità più che ovvia, stando così la situazione. Ancora una volta non sa come spiegarle il casino che ha combinato, solo per non metterla in pericolo. «Se ho fatto quello che ho fatto è perché ho pensato a te, più spesso di quanto avrei dovuto probabilmente.» Guarda altrove, mentre continua a calarsi in quella fossa in cui si sente tutt'altro che a suo agio. Affrontare certi argomenti lo mettono in crisi, forse perché è la sua più grande paura quella di mettersi a nudo per poi vedersi rifiutato. « Non lo so, io posso anche dirti che va tutto bene tra noi, che non c'è problema, perché davvero, lo sai che non mi piace portare rancore. E io ci credo che magari hai tutte le più buone intenzioni del mondo, ma onestamente le tue parole mi sembrano solo retorica. Sii sincero, cosa pensi di ricostruire se tra un paio di giorni te ne vai? » La sua risata riesce ad infastidirlo, mentre scorge note amare nel suo tono di voce. Arriccia il naso, tirandosi indietro, richiudendosi nuovamente in se stesso e in quella bottiglia. Forse ha ragione lei. Era meglio se me ne stavo a dormire e tante care cose. «Stando così le cose, probabilmente nulla.» Commenta piano, mentre continua a bere. Malia è testarda, lo è sempre stata e lui si sente un coglione per aver pensato di poter salvare il salvabile in calcio d'angolo. L'orgoglio ti fotte l'anima. E sembra farlo seriamente, con entrambi, perché mentre la sente parlare, Sam combatte contro il desiderio ruggente che lo vuole far alzare, darle le spalle e andarsene via. Sarebbe sicuramente più facile che stare a farsi tartassare per avere delle spiegazioni che non può darle. Ma non lo fa. E' un'altra cosa che ha imparato a fare. Combattere se stesso e combattere il proprio orgoglio, la parte più considerevole del suo essere. Porta la testa all'indietro, poggiandola contro lo schienale e chiude gli occhi, provando a trovare una via di fuga da quel momento di impasse. « Sono Malia, Sam. Sono sempre io. E non so se te lo ricordi, ma a me non piace per niente essere presa in giro così. Sono sempre la stessa. Tu forse nel frattempo sarai cambiato, che ne so, forse è pure vero che sei un lupo mannaro, ma io sono rimasta uguale. » Sam è cambiato in molte cose, è vero. E' diventato più bravo anche nell'arte del simulare, ma ha ancora delle falle in quella del dissimulare. E nel sentire quelle parole non riesce a nascondere ogni emozione. Alcune sembrano sfuggirgli per strada, mentre spalanca gli occhi di scatto e le unghie delle dita della mano destra affondano nel bracciolo della poltroncina. Sente il tessuto squarciarsi sotto di esse perché non capisce dove la ragazza voglia andare a parare, con quell'accenno, buttato lì, quasi per caso. Un amo a cui lui ha abboccato come il coglione che è. «Ma che- comincia a dire, scrollando la testa, mentre abbozza una mezza risata che muore sul nascere. Smettila di fare il cazzone. Smettila di proteggerla da un qualcosa che non sa. Non avrai mai occasione migliore di questa per parlare. Così prende un grande respiro, mentre allenta la presa sulla poltrona, muovendo a mezz'aria le dita indolenzite e la guarda negli occhi. Fisso, imperterrito, forse per la prima volta quella sera. «Ok, basta cazzate.» Venire allo scoperto, prendersi le proprie responsabilità e mettersi a nudo. Decide di prendere questa strada, in pieno, senza ritrarsi in alcun modo, senza evitare alcuna verità. «Non voglio nemmeno sapere perché hai messo in mezzo questa cosa, dandola per certa. Non voglio sapere come hai fatto a saperla.» riprende, facendo una scaletta mentale delle cose che le vuole dire, scoprendo soltanto in un secondo momento che in realtà, non sa proprio come dirgliele. «Ti ricordi quando l'anno scorso, a Gennaio, sono tornato al castello con il bastone?» Domanda. Sente il battito accelerare e sa il perché. Non è tanto per quello che sta cercando di rivelarle ma per quella che sarà la sua reazione. Conosce Malia e sa com'è fatta ed è per quello che non aveva voluto toccare quell'argomento nemmeno in quell'occasione. Perché il toccarlo avrebbe rovinato tutto, definitivamente. E in maniera permanente, con tutta probabilità. «Beh non sono caduto dalle scale, seppur fosse veramente la gamba a farmi male.» Lo sguardo serio, le labbre bloccate in un'inverosimile linea piatta. Senza pensarci troppo, tira su l'orlo dei pantaloni della gamba destra, lì dove vi è ancora la cicatrice, pallida e non più trasfigurata dagli incantesimi di suo padre. Se ne sta lì, fiera, ad adornare la sua caviglia come un bottino di guerra, senza alcuna vergogna. «E' per colpa di questa che non riuscivo a camminare, a starti vicino senza perdere le staffe, a far finta che fosse tutto normale. E' per colpa di questa che non sono più io.»

Incassa il colpo, senza dir nulla. Continua a non fermarsi con gli occhi nei suoi, come lei ha espressamente puntualizzato. Non lo fa per vergogna o imbarazzo. Lo fa perché non gli va di vedere in quegli occhi oscuri la delusione che è certo vi vedrebbe in risposta ad ogni parola pronunciata da lui. Ha paura di leggervi la derisione, la stessa che avverte in quella risata amara e in ognuna delle parole affilate che gli rivolge. O nel suo ritrarre la mano, perché non vuole avere nemmeno più un minimo contatto con lui. Serra la mascella, continuando a buttare giù l'alcol in solitaria. Continuando a fingere che sia tutto okay, che se non gli vuole credere, che faccia pure, peggio per lei, non è importante. A lui non importa. Eppure quando la vede voltarsi, coprendosi il viso, capisce immediatamente che sta cercando di nascondere le lacrime impietose che le hanno riempito gli occhi. Fa una smorfia di disappunto, vorrebbe dirle di non piangere, vorrebbe dirle tante cose, ma non se c'è una cosa che non vuole assolutamente è essere preso a pesci in faccia, come ha fatto pochi istanti prima, noncuranti dei suoi possibili sentimenti. Perché lei crede che lui non ne abbia affatto, che lui non sia fatto altro che di pietra e marmo, incrollabile. Uno stronzo di prima regola.
« Sam, io... » Poi però sembra cambiar idea, quando le racconta la sua storia. Quando le racconta il perché, i suoi motivi. La gente sembra capire solamente la tristezza, il dolore. Tutto il resto si può anche lasciare correre, ma le persone non riescono a rimanere impassibili di fronte alla tristezza e questa, Sam, è una cosa che odia. Perché non vuole essere compatito, non vuole essere oggetto della compassione di nessuno. Specialmente di quella di Malia. Così scrolla la mano, come a volerla fermare, come a voler bloccare quel fiume di parole di dispiacere sul nascere. « Perché non mi hai detto niente? » Incrocia il suo sguardo e anche esso è cambiato. Di pari passi con il tono di voce, si è fatto più triste e malinconico, senza più alcuna traccia di ironia e scherno. «Non volevo la tua pietà ai tempi, come non la voglio ora.» Risposta deficiente ed è così che si sente in effetti, ma non trova di meglio da dire per giustificare quel comportamento da..deficiente. « Perché hai sentito il bisogno di fingere che fosse tutto normale con me? Perché non mi hai semplicemente detto come stavano le cose e... non lo so, perché non ti sei confidato? Pensavi che non sarei riuscita a mantenere il segreto? O che non ce l'avrei fatta a sopportarlo? » Fa per annuire ma si blocca subito, perché preferisce farla proseguire, farla sfogare fino in fondo, così da riuscire a riordinare anche le proprie idee per darle la risposta che merita. Per dirle tutta la verità che si merita di sentire, dopotutto. « Devi spiegarmelo adesso. Perché hai deciso di tagliarmi fuori così arbitrariamente. Perché non ti sei fidato. Io avrei... avrei... fanculo Sam, ci avrei provato, a farti stare meglio, a consolarti! E magari avrei fatto schifo, ma non ti avrei mai voltato le spalle. Perché non mi hai nemmeno dato questa opportunità? Perché mi hai voluto fuori dalla tua vita in questo modo? » Scrolla la testa e a quel punto è la sua la risata amara a rompere il silenzio che si è andato formando sopra di loro. Come deve esserselo ricordato lei, Sam non ha mai scordato il giusto e giustificato accanimento di Malia contro i lupi mannari. Per colpa di quella che è diventata la sua razza, a Malia è stato portato via così tanto. Pezzi di pelle, tempo, sonno, felicità. E stupidamente, Sam aveva creduto di fare un favore ad entrambi non aprendo bocca, non dicendole quell'orribile verità di cui, ai tempi, si vergognava quasi si fosse macchiato della colpa più orribile. «Sai cosa? Essenzialmente puoi credere che io ti abbia tagliato fuori deliberatamente perché mi ero stufato di te, perché di te non me ne facevo più nulla. Perché in fondo è così che tutti mi vedono, forse lo sono anche in realtà, penso di non esserlo fino in fondo, ma sì insomma, mi sta bene, davvero. Non mi sto lamentando e non è un discorso da vittima o qualsiasi altro intento tu ci possa vedere dietro.» Parla con un'innaturale calma, quasi avesse perso le speranze, una volta per tutte. Forse perché era stanco di provare a fare del bene, pur sbagliando qualsiasi cosa. Forse perché aveva creduto di star facendo la cosa migliore, un po' per tutti. Forse perché la strada per l'inferno è lastricata di buone intenzioni e lui ci aveva anche un po' creduto che, un giorno, quando le avrebbe rivelato la verità, lei si sarebbe fatta semplicemente una risata, capendo la sua posizione senza pensare ad altro. «Ma io me lo ricordo cosa ti hanno fatto i lupi mannari. Cosa ti ha fatto la mia razza.» La fissa, inclinando il viso verso l'alto. «Credi che fosse facile per me, appena trasformato, con i miei continui sbalzi d'umore, i miei continui attacchi d'ira, starti vicino?» E' una domanda a cui lei non potrebbe comunque dare una risposta, dato la sua scarsa fiducia nei confronti delle sue parole, la maggior parte delle volte. «Non avrei sopportato che tu mi vedessi come il mostro che ti ha attaccato a Natale. Che ha trasformato un tuo amico, che ha ucciso un innocente. Come coloro che ti hanno costretta a letto per un'intera estate, tra tagli profondi, sangue sgorgante e allucinazioni.» Ora riesce a sentire come la voce abbia cambiato tonalità, come si sia fatta più concitata e infervorata. «Forse sì, mi avresti capito. Probabilmente non subito e io in quel momento non potevo rischiare di perdere completamente le staffe. Perché sì, se te lo stai domandando, un tuo rifiuto aperto, uno schiaffo sordo in piena faccia, anche fosse stata questione di uno, due o tre giorni, me le avrebbe fatte perdere, immediatamente.» Alza un sopracciglio, piegando le labbra in un sorrisetto indecifrabile. Come a volerle dire "Ti sfido a contraddirmi, ora. Fallo, provaci pure." «Avevo due problemi: la tua reazione e la mia reazione. Ho avuto paura, sono andato in panico. Ho problemi di fiducia, sai tutti i fantasmi del mio passato che mi fanno luccicare gli occhi, tutte quelle cose così. Probabilmente è per questo che non sono stato smistato a Grifondoro come te.» Triste forse, ma essenzialmente vero. La paura, per colpe proprie e di terzi, in determinati casi non l'avrebbe mai abbandonato. La spada di Damocle che era per lui l'abbandono l'avrebbe sempre seguito, come una fedele compagna. Che poi gli altri non fossero tutti delle merde come sua madre questo poco importava nell'equazione generale che si andava formando nella sua testa confusa. Lui sarebbe stato sempre quello svogliato, ma ambizioso. Ma raramente temerario quando si trattava di lasciarsi andare all'indietro, sapendo che qualcuno era lì per lui, pronto a prenderlo. «Ho pensato che fosse più facile per tutti che tu mi vedessi per lo stronzo che sono, invece che per quello in cui mi hanno trasformato.» Un altro sorriso, questa volta più sincero, che raggiunge persino gli occhi, illuminandogli per qualche secondo. «Suppongo che possiamo aggiungere alla lista di scuse perpetue anche questa cazzata. Conto di imparare a rimediare.» Si morde il labbro inferiore, producendo un rumore metallico, sbattendo contro l'anellino. «Prima o poi.»

Sam prende consapevolezza in quel momento. Si accorge che la sua vita è un continuo chiedere scusa, per qualsiasi cosa. E' diventata questo: continuare a mettere una toppa lì dove ha fallito miseramente, lì dove pur pensando di far del bene, ha fatto peggio. Succede con tutti ultimamente. Con Eris, con suo padre e ora persino con Malia. E' un continuo chiedere scusa il suo, senza precedenti e pur sapendo che è la cosa giusta da fare, comincia a stargli stretta questa vita. Vorrebbe cominciare semplicemente a fare la cosa giusta, invece che abbassare poi la testa, nel tentativo di scusarsi con il mondo intero. Scrolla la testa, portandosi nuovamente la bottiglia alle labbra. Butta giù tre sorsi pieni, con la speranza di poterci annegare un po' in quel mare di alcol. Ma non gli fa più niente, ormai e non perché sia diventato ormai immune, ma perché il morso gli ha tolto anche la parte più genuina che c'è dietro il bere fino a dimenticarsi perfino il proprio nome. E' più resistente, regge meglio qualsiasi cosa, persino quello. Ed è snervante, perché lo ha privato di una parte così importante per lui, lanciandolo nell'abisso di un turbinio di emozioni contrastanti, che ora riesce a controllare, a malapena, ma continua ad infastidirlo non poco. Tutto amplificato: i colori, i suoni, i profumi, la rabbia, il dolore e sì, anche la gioia. « Smettila! Non avrei mai potuto- non sei stato tu a fare quelle cose » Alza lo sguardo, per incontrare il suo, di scatto. L'animale dentro di lui ha un leggero sussulto. Non se l'aspettavano, nessuno dei due. Né il ragazzo, né il suo animale. E non per una questione di sfiducia nei confronti di Malia e della sua possibile reazione fuori dal comune, no. Si aspettavano un tono di voce elevato, una qualche imprecazione delle sue, un continuare a rigirare il coltello nella piaga. Ma non di certo una giustificazione alle sue assurde paure. "Non sei stato tu a fare quelle cose." Fa una smorfia, leggermente imbarazzato nell'essere messo di fronte alla realtà dei fatti. L'animale scalpita e lui si abbandona a lui. Non siamo stati noi a fare quelle cose. Non siamo stati noi. Ed è così che sembrano trovare pace entrambi, mentre osservano gli occhi scuri di Malia dal basso, che non hanno mai avuto così tante sfumature, come le hanno ora. Non sono più soltanto neri, talmente scuri da non riuscire a distinguere nemmeno la pupilla. Sono diversi, sono di un marrone più caldo, vi sono delle tonalità diverse a rendere così ombrosi quelle iridi. Questa volta continua a tenerle testa. Non abbassa lo sguardo per paura di scorgere nel suo nient'altro che disapprovazione e tristezza. Non lo lascia scivolare altrove se non in quello di lei perché è lì che ha bisogno di rimanere, mentre lei scende a patti con la nuova natura di lui. Mentre lei si abitua all'idea di non avere più soltanto Sam di fronte, ma un lupo mannaro. Non più soltanto un essere umano, ma un animale che si nasconde nei meandri della sua anima, fondendosi con ogni sua cellula, diventando tutt'uno con ogni suo respiro, con ogni suo battito, con ogni suo sguardo affilato. Rimane lì a guardarla, mentre gli occhi di lei fanno lo stesso, dall'alto, da una posizione privilegiata. Si guardano, si scrutano, alla ricerca di qualche appiglio, che faccia tornare a galla le persone che erano state al Dark Angel, durante le lezioni, al ballo del Ceppo, dietro quella statua nel corridoio. « Forse hai ragione. Guardando indietro ad un anno fa, forse non sarei stata subito comprensiva. Non dopo tutto quello che era successo. Ma devi smetterla di parlare come se le mie disavventure fossero colpa tua. Lo sai che io sono capace di discernere e che non c'entra assolutamente niente. Tu sei... sei stato solo sfortunato, tremendamente sfortunato, Sam. Ma non riuscirei mai a riversare l'odio che ho per quelle persone su di te. Sono due cose distinte e separate. Non sei quello che ti è capitato - resti sempre Sam, nonostante tutto quanto. I mostri sono altri. » E lui la ritrova immediatamente lì la sua Malia. La ritrova in quelle parole inaspettate che gli strappano un sorriso amaro. Tremendamente sfortunati, entrambi nel loro trovarsi in posti sbagliati nei momenti sbagliati. Così dannatamente vero. La vede strofinarsi il braccio, lì dove anche lei porta i segni che un lupo mannaro ha deciso di lasciargli, in consegna. I mostri sono altri, non noi dice più all'anima di quel lupo che si muove imbizzarrita sul fondo del suo stomaco, felice come un cucciolo quando il proprio padrone torna a casa la sera dopo una giornata di lavoro. « E niente, la mia tanto temuta reazione è questa: non mi interessa. Avrei preferito essere più plateale o avere qualcosa di più originale da dire, ma la verità è che sapere questa cosa di te non cambia minimamente quello che provo- cioè, sì, quello che penso di te. Forse sei un po' meno stronzo di prima nella mia testa. » "Quello che provo." Lei si corregge velocemente, ma a lui non sfugge. Non gli sfuggono più tante cose ultimamente. Crede sia l'istinto animale . «Oh, saresti la prima a pensarlo. Una consolazione.» Non rimarca sul punto che lei ha sapientemente evitato, quasi come una mina sotterrata sul campo di battaglia. Sorride, appoggiandosi alla poltrona con le spalle. E' esausto, quasi avesse corso tutta la notte nella foresta. E' probabilmente l'effetto combinato della pozione Antilupo e di quella discussione. « Io e te siamo sempre gli stessi, e le cazzate che facciamo non ce le risparmia nessuno. Sono stata una prepotente, mi dispiace averti praticamente costretto a condividere questa cosa con me anche se non volevi » Fa un gesto veloce della mano, come a dirle di lasciar perdere. «Non voglio le tue scuse. Non devi scusarti di nulla tu.» Scrolla il capo, accennando un mezzo sorriso, mentre le sue dita giocano con l'inizio della bottiglia. Ne seguono il profilo, quasi ipnotizzate dalle incanalature di quel vetro freddo. Ma ben presto i suoi occhi vengono catturati dai movimenti di lei. Si alzano a guardare quelli di lei mentre gli si fa vicina con lentezza, quasi a voler valutare la reazione di Sam di fronte a quel passo avanti. Rimane immobile, osservandola senza dire una parola, mentre si accascia ai suoi piedi. E diventa immediatamente tutto così dannatamente intimo quando lei appoggia un dito sulla cicatrice che gli adorna la caviglia. Socchiude gli occhi, mentre muove la testa di lato, in un gesto lento, che serve a prendere confidenza con quel tocco delicato. Non si aspettava una reazione del genere, ma in fondo se lo sarebbe dovuto un po' immaginare: Malia Stone è una sorpresa continua. Gliel'ha sempre detto, ha sempre tenuto a precisarglielo, eppure nel momento più buio, proprio lui si è dimenticato quelle parole. Malia è sorpresa, la sorpresa inaspettata che riesce a farlo sorridere nel pensare all'indomani. Il bisogno di lei di conoscere quella nuova parte di lui lo fa sentire strano, ma nel senso bello della parola. Lo fa sentire piacevolmente bene e non non nel significato più letterale da dare al termine. Ma in quello più profondo, quello che riesce a far calmare l'animale dentro di sé, con una semplice carezza. « Avrei solo voluto poter essere d'aiuto. Quest'ultimo anno... mi sono convinta di aver fatto qualcosa di sbagliato io, o semplicemente di averti stancato, non saprei dirti. Ho fatto un sacco di pensieri. Vorrei che capissi che non è stato assolutamente meglio così. Specie considerato il bene che ti voglio. Che visualizzarti come il solito stronzo di turno non è stato né più facile né più piacevole, almeno per me - e non credo tu ci abbia guadagnato qualcosa. Quindi per la prossima volta, per favore, non fare l'idiota - parlami. » La sua voce sembra arrivare da lontano, mentre lui continua a godersi quel momento privato. Un momento che capisce di non aver mai condiviso con nessuno, nell'ultimo periodo. Dean, Tris, Eris sono a conoscenza del suo segreto, ma Sam non hai mai avuto il coraggio di confessarlo a nessun'altro. E lei ora lì, a tracciare le linee di quel morso che l'avevano trasformato in altro, che l'avevano reso un'altra persona che doveva ancora conoscere, una persona alla quale non era abituata del tutto. Apre gli occhi velocemente e attento a non spaventarla, si protrae in avanti verso di lei. Allunga una mano, questa volta con decisione e la porta sotto il suo viso, così da costringerla ad alzarlo, verso di lui, per poterla guardare. Le sorride, ad appena qualche centimetro di distanza dal suo viso, scuotendo la testa, mentre quel sorriso appare triste e malinconico allo stesso tempo. «Non mi sono mai stancato di te. Voglio che tu lo capisca. E sì, lo so che è stupido dirtelo a cose fatte, ma è così.» Non può permettersi di andarsene da Hogwarts con Malia che pensa certe cose. Lui non si è mai stufato di lei, sarebbe corso da lei un giorno sì e anche quello successivo, se solo avesse creduto di fare del bene ad entrambi, così facendo. Stupido, sì è sempre comportato da tale, in fondo. «E prometto di venire a parlarti, in futuro, smettendola di fare l'idiota.» Le accarezza il viso con il palmo della mano, questa volta sorridendo veramente. «Perché sì, ho intenzione di mantenere la mia promessa questa volta. Il fatto che mi diplomo non cambia niente tra me e te. Il mio indirizzo e il mio numero li sai, io so i tuoi e so dove posso scriverti, così come lo sai te. Non durerà tanto questa storia, in fondo se riesco a diplomarmi io, ce la puoi benissimo fare tu.» Questa è la volta buona che la smetto di essere un deficiente, te lo prometto. Riesce quasi a scorgere il riflesso di se stesso nei suoi occhi e ciò che vede, finalmente, riesce a piacergli. Perché prima di quel momento non aveva potuto più guardarsi attraverso gli occhi di Malia, lei che l'ha sempre filtrato meglio di chiunque altro, riuscendo a fargli piacere l'immagine che aveva di lui. E in quel momento ci riesce nuovamente, pur senza aggiungere altro a quel momento talmente inclusivo da togliere il fiato. «E' una promessa, Stone.» Sperando che per te valga ancora qualcosa.

Si chiede in quell'istante come abbia fatto ad avere paura del giudizio di Malia. La guarda mentre continua ad entrare in confidenza con quella sua bruttura, la sente seguire il segmento frastagliato di quella cicatrice che non lo abbandonerà mai e si rilassa sotto il suo tocco. E' gentile, non ha paura, è delicata, senza titubanze. Sta facendo un qualcosa che Sam non si sarebbe mai aspettato da lei, pur facendo esattamente la cosa più nel suo stile possibile: accettarlo, senza remissioni, senza colpe, senza celarsi dietro una maschera bella solo all'apparenza. Lo sta accettando come solo lei può farlo, come lui avrebbe dovuto prevedere. Ma forse, proprio quel suo non vedere possibilità di dialogo riguardo quel discorso, gli fa apprezzare tanto quel momento. Il pensare di non avere chance è forse il moto propulsore di quel sentimento strano che gli contorce lo stomaco. Un qualcosa di agrodolce, che si muove, che accarezza dolcemente l'animale e incuriosisce il ragazzo. Strana sensazione come strana è quella situazione. Quasi surreale. Mai si sarebbe immaginato di affrontare una discussione del genere, mai avrebbe pensato di essere lui quello ad avere un sorriso tirato sulle labbra, un sorriso che di vero ha poco, di falso fin troppo.
« Lascia perdere: ho deciso che non mi piacciono più tanto le promesse. Tanto non funzionano mai » La rassegnazione che legge nelle parole di lei gli fa male? Forse, smuove qualcosa, quel senso di colpa che ha cercato di tenere a bada, giustificando a se stesso le sue decisioni con il semplice "bene superiore." Quel bene al quale si era appellato fin troppe volte, quando aveva pensato a lei. Perché è per il suo bene che mi sono allontanato si diceva appena svoltava l'ennesimo corridoio per ritrovarsela davanti, bella e fiera come sempre, forse con uno sguardo più spento del solito nell'incontrare quello di lui, ma pur sempre viva, pur sempre con la stessa solita opinione su di lui. Uno stronzo. Perché è questo che è sempre stato e forse questo quello che si è abituato ad essere, senza tirarsi indietro, per comodo, per quella piacevole abitudine che si è creata nel tempo. Ma ora quel senso di colpa ritorna prepotente nel guardarla negli occhi, che appaiono ancora una volta triste. L'accettazione che vi legge dentro lo ferisce. Sa che non ne ha alcun diritto, ma lo fa lo stesso, inconsciamente. Perché sa di averlo creato lui quel problema, quell'amara e disincantata consapevolezza del mondo. E se non ne è il responsabile in toto, lo è in minima parte. Sapeva che sarebbe andata a finire così. Alla delusione negli occhi di chi lo guarda è ormai è abituato, ma non alla sua. Quella è la prima volta che la nota e questo lo costringe a mordersi l'interno del labbro per non dire altre stronzate. « Onestamente, puoi fare quello che ti pare. Non mi aspetterò niente da te. Se avrai voglia, mi verrai a trovare, o mi manderai un gufo, e io farò lo stesso con te. Tanto adesso la scusa del lupo mannaro non puoi più usarla. È inutile sforzarsi di legarci in questo modo da promesse che non siamo certi di poter mantenere, in futuro. Facciamo solo le cose che abbiamo davvero voglia di fare » Annuisce, con un vago sorriso a tirargli su gli angoli delle labbra. Capisce finalmente il suo punto di vista, più maturo e consapevole. Malia è cambiata in quell'anno. Sam non ha assistito a quella crescita ma l'ha fatto. E non solo esteriormente, ma piuttosto internamente. E' cresciuta, è diventata più responsabile, più attenta al dettaglio, più affilata nei modi di fare. Non sembra avere più i sogni tipici di ogni ragazzina. Il principe azzurro che la cercherà sempre, il cavallo bianco, la favola di amore infinita. Forse non li ha nemmeno mai avuti quei sogni, Sam non lo sa. Ma sa quanta importanza dava alle promesse e ora capisce che Malia ha deciso di non fare più affidamento sulle parole altrui. Ha deciso di non aspettarsi più niente, forse per proteggersi, forse perché stanca di essere lasciata indietro. La capisce, quindi, alla fine. Capisce ogni punto del suo ragionamento, ma decide di stemperare un po' l'atmosfera che si è fatta fin troppo pesante. In fondo, per quanto cambiato, quel lato di Samuel Scamander, quello cazzaro, quello giullaresco è ancora lì, ben presente e ancorato alla sua anima. «Oh, Stone, perché non l'hai detto prima? Questo discorso menefreghista e piuttosto disfattista fa di te la fidanzata ideale numero 1 nella mia testa.» Piega un angolo delle labbra in un sorrisetto sornione, uno di quelli che aveva fatto per lei in moltissime altre occasioni. Continua a muovere il pollice su e giù dalla sua guancia, quando la sente muovere, alzarsi e protrarsi verso di lui. Gli occhi continuano a fissarsi, nero profondo su verde reso scuro dalla penombra. Capisce all'istante dove vuole andare a parare e seppur nella sua testa una vocina fastidiosa gli urla di allontanarsi, lui rimane fermo, immobile, aspettando il momento in cui le labbra di Malia si infrangono contro le sue. Dura un secondo, forse due, al massimo tre. Un qualcosa di destabilizzante, che non si aspettava, ma che si ritrova a desiderare, appena lei si stacca, con la stessa velocità in cui si è avvicinata. « Scusa ». Non scusarti, non farlo. Non voglio le tue scuse. « È che tra un paio di giorni te ne vai » Non aveva nemmeno pensato a quell'eventualità quando aveva preso abbastanza coraggio da riuscire a parlarle. Non aveva pensato che sarebbe finita con Malia che lo baciava. Ma forse, si ritrova a pensare, è la giusta quadratura al cerchio che è stato per lui l'esperienza ad Hogwarts. Cominciare e finire con lei. Ma lei si tira indietro e la mano che fino a quel momento ha trovato il giusto incastro con il suo viso ricade contro la sua gamba. Alza gli occhi, stringendoli appena, mentre la osserva, senza dire nulla. « Buonanotte, Sam. » Stringe le labbra e si ritrova a scuotere la testa, piuttosto deciso. Allunga la mano, senza nemmeno pensarci, e la stringe intorno al suo polso. «Non te ne andare.» E' una supplica? Un ordine? No, è una richiesta che le fa con il più sincero degli intenti, ora che è finalmente svuotato di qualsiasi bugia, omissione di fronte ai suoi occhi neri. Ora che non ha più niente da nasconderle, ma tutto da guadagnare nel poterla guardare negli occhi nuovamente, senza vergogna, senza sensi di colpa. Si alza in piedi, lasciando che la bottiglia di Whisky scivoli di lato e la raggiunge, colmando quei pochi passi di distanza che li divide. La guarda negli occhi, prima di scivolare a guardarle le labbra, per appena qualche secondi, poi torna su. «E' che tra un paio di giorni me ne vado...» Sorride, sghembo e questa volta è di nuovo lui, quel Sam del Dark Angel che guarda Malia sotto le luci rosse, la musica che li avvolge, le persone che si stringono intorno a loro, ballando come se fosse l'ultima notte sulla faccia della terra. Le dita si stringono sopra quelle di lei, prima di risalirle lente il braccio nudo, fino ad arrivare all'incavo del collo. Facciamo solo le cose che abbiamo davvero voglia di fare. E niente gli sembra più appropriato di questo. Perché è questo ciò che vuole davvero fare. Nient'altro. Si avvolgono intorno al suo viso mentre chiude le labbra sopra quelle di lei. Ma questa volta non dura un attimo, il tempo di un battito di ciglia prima di riaprire gli occhi per non ritrovarsi di fronte nulla. No. La lingua si insinua dolcemente a riappropriarsi del sapore di lei che sembra risvegliargli ogni centimetro del corpo. Dio come gli è mancato quel sapore. Si stacca un attimo, per allontanarsi quei centimetri che gli permettono di guardarla negli occhi. «Rimani.» Come se questa fosse l'ultima notte sulla faccia della terra.

« Io...Non dovrei... È tardi » Rimane a guardarla, mentre le carezza il braccio con una delicatezza inaudita. Non sa esattamente che cosa vuole che gli dica. Vorrebbe che rimanesse, certo, vorrebbe sentirla dire che vuole rimanere, eppure vuole che sia una sua scelta. Non dettata da quel piccolo particolare che è diventata la corsa contro il tempo che li porterà ad essere lontani, chissà per quanti mesi. Quindi non fa nulla per forzarla a fermarsi lì con lui, in quella salottino che potrebbe benissimo essere scambiata per la sala d'aspetto di un medico dei bassifondi di Londra, tanto sono malconce le poltroncine e i divanetti messi a disposizione. « Domani... » Il domani sembra sempre essere il punto primario nella lista delle priorità di Malia. Ancora una volta, come la sera al Dark Angel. La guarda e fa un sorrisetto, lasciando cadere la mano lungo il suo fianco e facendo un passo all'indietro, come a volerle lasciare il suo spazio. «Domani è domani.» La cita, le sue stesse parole di quella sera. «Tra qualche giorno me ne andrò, è vero, ma non voglio farti pietà. Non voglio che rimani perché senti di doverlo fare, dopo quello che ti ho detto.» E' schietto, mentre la guarda con uno sguardo che trabocca di una sincerità disarmante, come poche volte ha fatto in vita sua. Si morde il labbro inferiore e si porta una mano alla nuca. «Voglio che se rimani, è perché vuoi farlo.» Non farlo per me. «E domani, me ne ricorderò. Come ho sempre fatto.» Un sorriso sghembo si palesa ad incurvargli gli angoli della bocca, mentre cerca di capire cosa vuole fare. Quali sono le sue vere intenzioni. Intenzioni che gli sono immediatamente chiare quando le sue labbra si uniscono nuovamente a quelle di lui. Il tocco gentile delle sue dita sul suo viso, la leggera pressione del corpo di lei contro il suo che lo costringono ad indietreggiare, fin quando non sente il divano battergli contro le gambe. Allora si siede e attende che lei faccia lo stesso sopra di lui. Le labbra si fanno più insistenti contro quelli di lui, quasi bramose nell'appropriarsi di ciò che vogliono. Ed è così che Malia rimane con lui, in quel bacio che vuol dire più di quanto saranno mai capaci di dirsi a parole, più di quanto potrebbero mai confessarsi o esprimersi in altre forme. Rimane nell'avidità di quella connessione voluta e desiderato per tanto tempo. Le mani di Sam corrono lungo la sua schiena, intrecciandosi ai capelli di lei, quando arrivano alla nuca. La stringe a sé, come fosse l'ultima possibilità di averla per sé, qualche minuto.
Malia tenta di staccarsi e lui la insegue con le labbra, fino a rimanere bloccato a mezz'aria. « Sam... » Apre gli occhi e la guarda, fisso. Ancora una volta, il suo viso appare come un libro aperto per lui. Vi legge sopra la confusione, la titubanza nel chiamarlo e rimanere ferma, quasi si aspettasse la sua di mossa. E allora capisce dove vuole arrivare a parare. Capisce che quella sera Malia vuole di più. Vuole che sia indimenticabile per entrambi quella sera, così da ricordarsela per sempre. Non solo domani. E per un attimo è lui a bloccarsi, quando sente le dita di lei insinuarsi al di sotto della sua maglia, ne sente i polpastrelli sulla propria pelle e le sensazioni si intensificano, mentre l'animale si muove imbizzarrito tra le corde della sua anima. Anche lui, come Sam, la vuole. La vuole, la desidera con così tanto ardore de rimanerne quasi destabilizzato. Alza le braccia per aiutarla a togliergli la maglia e non stacca per un solo attimo i suoi occhi da quelli di lei. La maglia cade poco lontano da loro e lui le sorride, notando la timidezza di cui si tinge lo sguardo di lei. Non sa se per lei è una prima volta quella. Non è mai uscito quel discorso tra di loro, eppure capisce quanta importanza Malia stia dando alla cosa. Lo capisce nella misuratezza che mette nel compiere ogni gesto, nell'esplorare ogni centimetro in più di pelle. Stacca le spalle dal divano e lascia combaciare il proprio petto nudo contro quello vestito di lei. Le porta all'indietro una ciocca di capelli e la osserva, sorridendo, mentre l'altra mano scivola lungo il suo fianco. «Sei sicura?» le soffia sul viso, prima di accarezzare le sue labbra con le proprie, per poi scendere a seguire il profilo della mandibola, giù, fino al collo. Vi deposita baci su baci, schiudendo appena le labbra per farne fuoriuscire il respiro caldo. Le dita scivolano sotto la sua maglia, febbricitanti contro la sua pelle calda. Risalgono i fianchi con delicatezza, fin quando la maglia del pigiama non passa oltre la sua testa. La lancia verso dove crede sia caduta anche la propria e non può fare a meno di guardarla. Di contemplarla mentre si lascia abbandonare a lui, fragile tra le sue braccia, come non è mai stata. E si sente in dovere di prendersi cura di lei. Sente di volerlo fare, con ogni fibra del proprio corpo, mentre l'animale scalpita, infuocato. La stringe a sé e le sue labbra tornano a baciarla. La lingua tratteggia il profilo delle sue labbra, lasciandovi sopra una scia calda che brucia al contatto con la propria bocca. C'è dolcezza in ogni momento di quello che sembra avere tutta l'aria di un addio. Non di un arrivederci, ma di un saluto definitivo a quello che sono stati l'uno per l'altra fino a quel momento. Salutano l'idea di Sam e Malia, amici senza vincoli, ma pur sempre inseparabili, fino a qualche tempo prima. Salutano Sam e Malia, gli amici che sono sempre stati più che amici. Salutano Sam e Malia che non si sono parlati per più di un anno. Salutano Sam e Malia che ridono e si divertono dopo una canna e qualche giro di troppo di Whisky. Come una sorta di rito di passaggio, salutano quello che sono stati fino a quel momento, dentro quelle mura. E allora le dita, con lentezza, liberano i due ganci del reggiseno, lasciando a lei il modo per lasciarselo scivolare via dalle braccia. Con i suoi tempi, con i suoi spazi, mentre riprende a baciarle il collo, per poi scendere lungo le spalle, lì dove c'è ben visibile il segno delle spalline. Vi deposita un bacio sopra e un altro ancora, per poi riprendere nella sua discesa. Una mano si apre al centro della sua schiena, mentre l'altra, con delicatezza, si ferma a carezzarle un seno. Ne disegna il profilo superiore, con la punta delle dita, prima di sostituirle con le labbra. Segue la linea già tracciata dai polpastrelli, posandovi sopra le labbra. Le apre quel tanto che basta per fare uscire la lingua, che riprende quei movimenti circolatori. E le sensazioni esplodono in lui. Il suo profumo gli inebria i sensi, così come il sapore della sua pelle si fa spazio dentro di lui, facendogli ribollire il sangue nelle vene. Con uno scatto repentino, inverte le parti, lasciando che la sua schiena aderisca al divano, fino a quando non si sdraia, ritrovandosi con il corpo tra le sue gambe. E riprende a baciarle ogni centimetro del corpo con avidità, con un desiderio che gli annebbia la mente, fin quando non si ritrova al limitare dei pantaloni del pigiama. La lingua ne segue il labile confine, mentre le mani si intrufolano al di sotto di essi, all'altezza dei fianchi. Alza lo sguardo e incontra quello di Malia. Sembra volerle fare così tante domande, e alla fine, quell'occhiata sembra rivolgergliene soltanto una. Le chiede il permesso per andare oltre. Per valicare quella barriera che non è mai stata oltrepassata da lui. Oltre quella barriera dove vorrebbe spingersi. L'ha desiderato per fin troppo tempo. Oltre la quale non sa se sarà in grado di fermarsi, se lei lo lascerà andare. Se gli darà il permesso di amarla nell'unico modo che conosce davvero.

And I hear your ship is comin' in
Your tears a sea for me to swim
And I hear a storm is comin' in
My dear, is it all we've ever been?