That don't impress me much

La vita per uno spacciatore al castello di Hogwarts non è così semplice come può apparire. Certo, è andata facilitandosi grazie alla mossa tutt'altro che disinteressata di Kingsley di buttare tutti i Mezzosangue nelle vecchie prigioni. L'animo umano è incline alla noia e il dolore e si sa, non vi è migliore soluzione a questi sentimenti estranianti di una bella bustina di erba, o magari una striscia di coca tagliata accuratamente. Quindi i suoi smerci illegali, formalmente, sono migliorati e c'è da ringraziare solo le dolci premure del preside. Ma, agli atti pratici, se le anime sono toccate da noia e dolore, vengono influenzate anche dalla rabbia cieca. Come animali senza controllo, alcuni dei suoi clienti diventano cani rabbiosi, che, in preda alle crisi di astinenza più nera, sbavano e urlano e gli ringhiano contro per ottenere una nuova dose da spararsi dritta al cervello, senza pagare nemmeno il posteggio. Ed è un cliente come questo che ha di fronte. Robert Wilson, un deficiente di prima categoria, targato Grifondoro. Ha gli occhi rossi, fin troppo sporgenti e velati. Le venature violacee intorno dalle palpebre evidenti ad occhio nudo. E' nel pieno di una crisi d'astinenza. "Ti ripago, appena mi mandano i soldi per posta". Blatera, inceppandosi su ogni parola. Si appoggia al muro del corridoio del terzo piano, completamente deserto come al solito, luogo che ormai è diventato la base di smercio di Trambley. Zip scuote la testa, passando la lingua sul labbro inferiore. Non è mai stato tipo da accettare i pagherò, non è così che ha edificato il suo piccolo impero. «O paghi ora, o avrai la tua eroina quando avrai i soldi.» Concetto semplice, coinciso, dritto al punto. Il ragazzo sembra disperarsi ancora di più, mentre appoggia la schiena al muro, prima di piegarsi su se stesso. Le mani a nascondersi le ginocchia. "Ne ho bisogno ora. Non vedi come sto?" «Certo, stai come il drogato eroinomane che sei. Ti aspettavi qualcosa di diverso?» A Zip non è mai piaciuta l'eroina. L'ha provata qualche volta, ma non ne è mai diventato un sostenitore accanito. Ha sempre preferito altro, roba più naturale, cercando di rimanere sempre in equilibrio tra la normalità e la dipendenza vera. Perché non si vuole ridurre come quell'ammasso di spreco di spazio che ha di fronte. Storce il naso, mentre finisce di rollarsi l'ennesima sigaretta di tabacco. "Sei un pezzo di merda." «Ho forse mai detto il contrario?» E' così che faccio affari. Va per mettersi la sigaretta sopra l'orecchio, come è sua abitudine fare, quando Robert lo carica, infrangendo la propria testa contro la bocca del suo stomaco. Gli manca il fiato per qualche istante, mentre cade all'indietro, sbattendo la nuca contro il muro alle sue spalle. Scrolla la testa, per tornare lucido, ma Robert comincia a tempestarlo di calci e pugni, come una furia impazzita. Continua e continua e Zip si trova costretto ad incassare i colpi, chiudendosi in posizione fetale, con le braccia alzate di fronte al viso. Aspettando il momento, che arriva molto prima di quanto si sarebbe aspettato. Riesce a bloccarlo per la caviglia, facendolo cadere all'indietro. Si rialza, cigolante, e guardandolo dall'alto al basso, gli sferra un calcio sul viso che sembra tramortirlo nell'immediato. Si guarda intorno. Non c'è nessuno. Si abbassa per premurarsi che non sia morto e il battito cardiaco gli conferma che non lo è ancora. Si sente il sangue in bocca e lo sputa fuori, di fianco al Grifondoro, prima di allontanarsi e lasciarlo lì, a terra, da solo.
Gli comincia a far male la testa e portandosi una mano alla tempia, scopre con felicità che quel figlio di puttana gli ha spaccato il sopracciglio destro. Senza la bacchetta, non può rimediare agli errori di un coglione, perciò si vede costretto a prendere la strada per l'infermeria, suo malgrado. La sua mente comincia velocemente ad elaborare una scusa da propinare all'infermiera, sperando di trovarvi Tessa, la bionda esplosiva dalle tette atomiche. E' certo che gli basterebbe vedere quei due meloni grossi quanto dei mappamondi per sentirsi subito meglio. Ma la fortuna non l'assiste. Mai in quel giorno. "Oh, Tremblay." Guarda la rossa e storce le labbra, riflettendo se girare i tacchi e tornare da dove è venuto. Ma il dolore alla testa è troppo forte, tanto da costringerlo a tenersi la mano ben premuta sopra la fronte. «Rossa» l'apostrofa sardonico, mentre le si fa vicino. «Talmente tanto alla disperata ricerca di crediti extra per alzare quella tua misera media, da dover elemosinare un posto in infermeria?» Sorride, seppur sappia che di misero, effettivamente, la sua media non abbia nemmeno un solo voto. Ma in fin dei conti lei deve studiare per arrivare dove arriva. A lui viene tutto prettamente naturale. Perciò non la considera geniale, come molti professori continuano ad asserire. «Caduta di stile, persino per te.» Fa spallucce, dando un'annoiata sbirciata al titolo del tomo che ha sopra il tavolino. . "Anche tu a fare i provini per Il Malato Immaginario di Molière? Ti avviso che abbiamo già degli ottimi candidati, quindi dovrai sostenere la tua performance migliore se vuoi aggiudicarti la parte. Cosa posso fare per lei?" Si guarda intorno, constatando che non è l'unico paziente nella sala. Seppur, guardando i visi, Zip può dire con certezza che soltanto un paio di quei ragazzi è davvero malato. Gli altri sono tutti cretini che fanno di tutto per saltare le lezioni. Prassi. «Credo proprio che primeggerò, asfaltando la concorrenza anche in questo.» Come sempre. Le lancia un'occhiata d'intesa, prima di far scivolare via la mano e lasciare intravedere il sopracciglio martoriato. Si guarda le dita insanguinate per qualche istante, ritrovandosi a sorridere di fronte a quella vista. A lui il sangue è sempre piaciuto in fin dei conti. «Allora mi farai le solite domande di rito su cosa sia successo, sul come mi sono spaccato il sopracciglio e tutte quelle inutili stronzate da cartelletta medica, oppure mi stupirai per una buona volta?»

"Non rientra nei miei compiti l'indagare i motivi dietro a ciò che fai per dimostrare la tua virilità, Tremblay. E, onestamente, non mi interessa." Fa una smorfia in risposta al suo sorriso quasi accennato. Preferisce giocare al gioco di rompere i coglioni quando dall'altra parte ha un'effettiva risposta. Ma si fa andare comunque bene il suo voler tagliare corto e la stizza che sembra mettere in ogni parola che dice. «Ahia, appena messo piede in questo castello, mi è stato subito detto che i Weasley sono la famiglia dei buoni. Di tutte le teste rosse, certo, ma anche di quelli buoni d'animo. Con te cosa hanno sbagliato?» Domanda, mentre obbedisce, suo malgrado, al suo ordine e si siede sopra la sedia che ha preparato appositamente per lui. Alza il capo per poterla guardare negli occhi. Due profondi occhi neri in cui si perderebbe volentieri se non fosse così dannatamente attenta al suo essere sempre la migliore nella stanza. «Hanno cambiato impasto? Eppure tuo fratello mi sembra che sia uscito con lo stampino giusto, al di là dei capelli. Esattamente negli standard in cui rientrano gli altri due che stanno a Grifondoro.» Di cui non ricordo nemmeno il nome. Non che gli freghi veramente qualcosa della sua famiglia, sia chiaro. Lui a malapena ne ha avuta una, figuriamoci se si va ad interessare di quella degli altri. Eppure è attirato dal sapere da dove viene quel seme di competitività e il barlume di un'intelligenza che non ha mai rivisto negli altri appartenenti alla sua famiglia. «Oh, e se fossi frutto di un corno?» Si porta una mano a coprirsi le labbra, come se avesse appena rivelato il segreto del secolo alla persona a cui gli era stato detto di non dirlo. «Io sarei di certo sollevato nello scoprire che non ho niente a che fare con quelli lì.» Parla di quei legami di sangue con una freddezza distaccata, così tipica del suo modo di approcciarsi a quell'argomento. Per lui è sempre e solo esistita sua sorella Led. Nessun'altro. Lei e lui insieme contro il mondo. Contro persino quei due genitori degeneri che avevano avuto la merda di dover chiamare genitori, per i loro primi anni di vita. Che erano più le volte in cui si dimenticavano i piccoli Led e Zeppelin in giro per Vancouver che le volte in cui si ricordavano del loro compleanno, degli eventi importanti che andavano ad edificare le loro, ancora, corte vite, che si cibavano anche dei saggi di danza, dei colloqui con i professori e dell'ultima partita di calcio in cui Zip era stato convocato come attaccante centrale. Perciò a quei due pezzi di merda, in fondo, il ragazzo aveva sempre detto che non gli doveva altro che la vita. Li doveva ringraziare solo per essersi fatti talmente tanto da non accorgersi che il preservativo si fosse rotto, nel bel mezzo. Poi, se il loro sangue era lo stesso che scorreva nelle sue di vene poco gli importava. La sua famiglia, dopo quasi diciannove anni, rimane soltanto Led, con la fresca aggiunta della famiglia Foster. "Oh, un sopracciglio spaccato.....dovrei indirizzarti al gruppo di sostegno per lo stress post-traumatico insieme ai veterani del Vietnam." Si lascia osservare il viso, accennando un mezzo sorriso sghembo, come se fosse del tutto a suo agio nell'essere studiato nei minimi dettagli. Perché, in fondo, lo è davvero. «No grazie, sono passato allo step successivo. Gruppo di sostegno per chi deve continuare a soffrire la presenza di certa gente davanti agli occhi. Un vero supplizio, non puoi capire.» E ti prego, non rispondere che sai già come mi sento avendo me davanti ai tuoi preziosi occhi. Si porta una mano al petto e sospira, teatrale. «Però se vuoi puoi indirizzare Wilson a quel gruppo per ex soldati. Con la faccia mezza rotta che si ritrova sono certo che farà il suo bel figurone in mezzo ai veterani.» Fa una smorfia. «Chissà, magari ci ricava pure una stellina sul petto. Una vera fortunata per un Grifondoro. Sai che ci tengono tanto a certe stronzate che celebrano il loro rinomato coraggio.» Continua a blaterale, mentre le tempie cominciano a pulsargli violentemente e lui riesce a non tradire alcuna emozione. In fondo ci è abituato a prenderle, lo è da quando ha all'incirca quattro anni, quindi è anche abituato a provare il dolore. Ormai non tenta più di contrastarlo, seppur sia sempre fastidioso. Ma ormai è come se si fosse addestrato ad averlo come compagno e non come nemico. Perciò la lascia fare, mentre armeggia con battutoli imbevuti di disinfettante, garze e tutte quelle cose da infermierina sexy. "Toh, come nuovo. Fammi vedere se riesci a camminare in linea retta. Sia mai che il tuo cervello abbia subito una commozione." Sorride, suo malgrado, mentre si rialza lentamente. Non è così cretino da fare lo spavaldo di fronte ad una ragazza, solo per poi ritrovarsi mezzo steso a terra, senza nemmeno aver capito come c'è finito. Saggia il proprio equilibrio, allargando le braccia. Abbastanza buono, si regge perlomeno in piedi, pur avendo un'emicrania che farebbe invidia ad ictus fulminante. «Non ci sperare, rossa. Neanche una commozione cerebrale riuscirebbe a farmi scendere al secondo posto, facendo salire te al primo.» Scuote la testa, mentre fa un paio di passi in linea retta, per poi girarsi e tornare verso di lei. "Ma tanto non dovresti avere problemi, tu..di strisce bianche ne avrai viste tante." Ohhh, ma cosa abbiamo qui? La sovrasta, abbassando il suo sguardo. Schiocca la lingua contro il palato, divertito da tanto interessamento nei suoi confronti. «Oh, sono belle le voci di corridoio, non è così? Riempono le bocche e fanno sentire grandi perché si ha qualcosa da dire. Qualcosa su cui sparlare.» Asserisce, facendo un ulteriore passo avanti, facendo sì che la punta delle proprie converse cozzino contro le sue scarpe. «Io ho visto tante strisce bianche, a quanto pare. Chissà se sono vere queste chiaccherette da sala d'attesa del dottore.» Ragiona ad alta voce, con lo sguardo perso a guardarsi intorno. Le uniche altre persone che vi sono in quel posto sono tutte belle che addormentate nelle brandine. «Tu invece...- si ferma, per puntare il suo sguardo ceruleo in quello di lei e questa volta è lui a sorridere angelicamente, mentre la sua espressione muta nuovamente. - è vero che sei diventata l'amichetta di Satana?» Forza, Weasley. Anche a me arrivano certe chiacchierette. E' così? Il rosso di capelli, dopotutto, potrebbe benissimo essere un indizio importante.