Something about you is so addictive

"Potter, hai posta." Stancamente il moro si tolse una cuffia dall'orecchio, aggrottando la fronte e sporgendo il mento in avanti con aria interrogativa. "Posta." ripeté l'uomo, sventolando una busta da lettere. "Chi la manda?" "Elizabeth Branwell..ancora" Un'altra lettera di Betty, dopo tutte quelle che Albus aveva rispedito al mittente senza nemmeno leggere. C'era da dire che non si dava per vinta la ragazza, sebbene il secondogenito Potter ignorasse totalmente cosa vi fosse scritto in quelle missive; per quanto ne sapeva poteva averlo ricoperto di insulti, o semplicemente aveva voluto accertarsi che non fosse morto in quel buco di culo che era il riformatorio in cui l'avevano chiuso. "Rimandala indietro." disse soltanto, secco, rimettendosi nell'orecchio la cuffia che aveva tolto e alzando il volume della musica. L'uomo tirò un sospiro rassegnato, riponendo la lettera in tasca prima di avvicinarsi al punto in cui Al se ne stava comodamente stravaccato, sedendosi sulla poltrona di fronte alla sua e fissandolo fino a quando - non ricevendo alcun segnale di considerazione - gli tirò via le cuffie dalle orecchie. "Ehi, che cazzo!" protestò il moro, raddrizzandosi meglio sul posto con aria ben poco gioviale "Ascolta un po'. Chi è questa tipa? Ti scrive in continuazione e tu nemmeno vuoi aprirle le sue lettere. Stai in qualche casino? C'è qualcuno lì fuori che ti fa paura?" Con un pesante sbuffo, Al roteò gli occhi in maniera quasi rumorosa, solo per poi passarsi stancamente una mano sul viso e tra i capelli. "Ne parli come se fosse Pablo Escobar, Cristo santo. No, non ho paura di Betty Branwell: non potrebbe ammazzare nemmeno una zanzara, figuriamoci." Il suo interlocutore parve rilassarsi, distendendo le labbra in un sorriso più comprensivo e gentile, sebbene un pizzico di preoccupazione rimanesse nei suoi occhi. Jeremy Brown lo aveva preso a cuore sin dal primo momento; era uno di quegli strizzacervelli appena usciti dalla scuola per strizzacervelli e quindi pieni di motivazione e tanta buona volontà. Albus era stato assegnato a lui, e da quel momento l'uomo l'aveva tratto un po' come se fosse un soprammobile di cristallo - cosa che Al sopportava meno del vaiolo di drago. "E allora perché la stai evitando?" incalzò, sporgendosi verso il Serpeverde. Albus e le domande: antichi nemici. Non gli era mai piaciuto parlare dei fatti propri, e l'idea di trovarsi in un luogo in cui invece quelli sembravano essere l'unico argomento di discorso lo faceva letteralmente impazzire. Strinse dunque la mascella, solo per poi far calare sul proprio volto una maschera di totale serenità, scuotendo la testa con un mezzo sorriso sardonico. "Perché lo sai come sono fatte le ragazze, dai." Si strinse nelle spalle, come a lasciar intendere che la questione non aveva davvero motivo di essere affrontata. "Ora posso riprendere il mio mp3?" E si chiuse lì. Non seppe mai se Jeremy gli avesse creduto sul serio o avesse solo fatto finta di farlo per rispettare la sua privacy su una questione che certamente non aveva nulla a che fare sul motivo per cui si trovava lì. Tuttavia non se ne preoccupò molto, e nessuna domanda gli venne più posta riguardo Betty.

« A chi precipita non è permesso di accorgersi né di sentirsi quando tocca il fondo. Continua soltanto a precipitare giú. Questa bella combinazione è destinata agli uomini che, in un momento o nell'altro della loro vita, hanno cercato qualcosa che il loro ambiente non poteva dargli. O che loro pensavano che il loro ambiente non potesse dargli. Sicché hanno smesso di cercare. Hanno smesso prima ancora di avere veramente cominciato. » Gli occhi cerulei di Albus si alzarono per un istante dal libro verso il cielo, contemplando i disegni che le stelle producevano in cielo. Quella è Cassiopea. Quello invece è il Grande Carro. Quella stella lì è Venere. Cazzo quanto è luminosa. Da quando il mondo aveva cominciato a precipitare giù e la gente a morire, le stelle si vedevano un sacco meglio. Era come se la natura si stesse pian piano riprendendo, a discapito di ciò che le persone andavano a dire in giro. Non c'era più nessuno che andasse a disboscare foreste, niente più 'tutti al lavoro in auto, una persona per auto', nessuna discarica da riempire, nessun petrolio da estrarre, nessuno spray pesticida, nessun peschereccio, niente di niente. Tutto ciò che aveva avvelenato il pianeta si stava pian piano dissolvendo nel nulla: la razza umana. Probabilmente quella era la prima estate, dopo tanto tempo, in cui Albus era riuscito a sentire davvero i grilli cantare: la notte ti mettevano su un concerto che alle volte non riuscivi nemmeno a prendere sonno da quanto facevano casino. Ma era così che doveva essere; il silenzio, nelle sere estive, è innaturale. Un po' come lo sono le arance a Giugno, o le fragole a Febbraio. Abbiamo ridefinito il paesaggio a colpi di stronzate, illudendoci che fosse normale, e ora eccoci qui: tutti secchi, e chi ancora sta in piedi è sull'orlo della disperazione.
Posto il segnalibro tra le pagine del romanzo, il moro si alzò dalla propria postazione, frugando nelle tasche dei pantaloni per estrarre il piccolo porta-tabacco sfilacciato in cui teneva tutto l'occorrente alle sigarette. Aveva dovuto diminuire un po' il numero di cicche a giornata, più che altro perché era un casino farsi sempre spedire da fuori tutta la roba che gli serviva. Nel dubbio si era fatto mandare anche una stecca di quelle già fatte a inizio vacanza, giusto perché non si sa mai e non voleva rimanere col culo scoperto. Cominciò dunque a rollare il proprio drum, chiudendolo a velocità record in un piccolo cilindro perfetto, per poi metterselo tra le labbra e accenderlo con uno zippo. La prima nuvola di fumo venne rivolta alle stelle. Vi piaceva l'aria pulita, eh? Non fateci troppo l'abitudine: finché ci sarà anche un solo stronzo su questo pianeta, pace non ce l'avrete mai. E' un po' la parabola di tutti..non è che perché siete stelle e ve ne state affanculo allora siete esonerate. Strinse meglio la sigaretta tra le labbra, aspirandone un secondo tiro mentre si beava dello sfrigolio che la combustione produceva, quando all'improvviso si trovò a voltare il capo verso le scale che affioravano alla terrazza. "Albus…" Avrebbe riconosciuto quella voce tra mille, pur non avendola sentita per due anni interi. Inconfondibile. Betty era un po' come quelle stelle: per quanto fosse luminosa, era la vita intorno a lei ad intossicarla e rendere la sua luce più pallida. Albus, poi, era proprio quello che gli soffiava il fumo nella sua direzione, tanto perché era la sua specialità prendere un qualcosa di bello e avvelenarlo. "Io volevo solo sapere come stavi..." Vorrei saperlo pure io, se ti fa stare meglio. Istintivamente distolse lo sguardo da lei, come una molla che scatta, aspirando un altro tiro, sbuffandolo e poi mordendosi le labbra strette in una linea retta. Con una mano andò a sfregarsi nervosamente il collo, solo per poi stringersi nelle spalle e gettare al di fuori di sé un sorriso a metà tra l'amaro e il sarcastico. "Mai stato meglio." asserì, piattamente, prima di finire la sigaretta e buttarla giù dal balcone senza nemmeno curarsi di spegnerla prima. Per quanto ne sapeva avrebbe potuto finire in testa a qualcuno e fargli un bel buco sulla capigliatura, ma ad Albus di queste cose non era mai fregato proprio un bel niente. "Sto bene ora e stavo bene prima. Sono un ragazzo fortunato." se ci fosse un termometro capace di misurare il grado di sarcasmo nella voce di una persona, probabilmente in quel momento sarebbe scoppiato per il livello troppo alto in quella di Albus "Spero di aver esaurito la tua curiosità." Concluse dunque, stirando un secondo sorriso falso prima di voltarle le spalle e rimettere le mani sul proprio libro. In fin dei conti su quella terrazza ci stava prima lui: se lei si sentiva a disagio, sapeva benissimo quale fosse la strada per tornare indietro.

"Non abbandonerai mai quel libro vero?" Albus non sapeva fingere, non era bravo a dire le bugie, e per questa ragione veniva quasi sempre scoperto quando tentava di farlo. Jay era stata l'unica menzogna - o piuttosto omissione - che fosse riuscito ad occultare, ma probabilmente era successo solo perché a sua volta coperto da altri mille strati di bugie e sotterfugi. Tuttavia, per il Serpeverde, la falsità era sempre stata una missione a lui poco confacente. Da una parte era troppo onesto, se non addirittura brutale, per sua natura; dall'altra, invece, il potere con cui era nato non gli permetteva di nascondere a lungo cosa si insidiasse nel proprio cuore. Albus era un metamorfomagus, e quell'abilità si mostrava in lui tramite i cambi di umore. Pochi sanno che il ragazzo è nato biondo, solo per poi vedere i propri capelli scurirsi sempre di più nel tempo, fino ad assumere la sfumatura nera che gli si vede quotidianamente e che ormai sembra aver preso il monopolio del suo capo da un bel po' di anni. Eppure, nonostante la sua chioma sembri scura come le piume di un corvo, anch'essa è capace di incupirsi ulteriormente tramite forti sensazioni negative: in quei momenti i suoi capelli diventano talmente neri da confondersi con la notte. I suoi occhi tra l'azzurro e il verde, invece, si spengono in un grigio profondo nel momento in cui la tristezza prende il sopravvento su di lui. Nel quadro che ci troviamo di fronte, dunque, Albus è oscuro: la chioma corvina si tinge di carbone, e le sue iridi celesti vengono coperte da una nuvola perlacea, come un cielo plumbeo che minaccia una pioggia imminente. Gli occhi del ragazzo avevano un meteo a sé stante, proprio come il cielo che tutti conosciamo: verdi nella loro sfumatura naturale, azzurri quando il sole splende nel suo animo, grigi quando si rannuvolano in presagio di tempesta. "Lo hai letto anche a me." Lo so.

Quando chiuse il libro, alla fine di un lungo capitolo, volse lo sguardo verso Betty, accoccolata in ascolto sul suo petto. Un sorriso deliziato, quasi fanciullesco, che con la malizia non aveva nulla a che fare, affiorò automaticamente sulle labbra di Albus nel guardarla. Per la prima volta in vita sua si sentiva davvero fortunato, ma più che fortunato, sentiva di avere qualcuno con cui non si vergognava di far emergere ciò che teneva sempre stretto al suo petto. La paura, le domande, i sogni, tutto..con Betty poteva parlare di qualsiasi cosa, dalla più stupida alla più complessa, senza mai sentirsi giudicato. E dunque la guardava, in silenzio, come se nella propria mente stesse dipingendo il quadro del suo viso, tracciando ogni pennellata con una dolcezza e un amore che non credeva di poter provare. Lei era bella, lo era sempre, lo era per tutti: la sua era una bellezza evidente e oggettiva. Ma anche di altre ragazze si poteva dire la stessa cosa. Lei, però, era diversa perché erano i sentimenti del Serpeverde a renderla tale ai suoi occhi. Era bella, ma era ancora più bella per lui; bella in una maniera che gli altri non potevano ne' capire ne' vedere perché semplicemente non erano lui. Avete notato come, quando ci innamoriamo, lentamente la fisionomia della persona in causa cambi sotto il nostro sguardo? Vediamo le piccole pagliuzze che rendono i loro occhi brillanti e unici, vediamo quella piccola fossetta creata dai loro sorrisi, vediamo le curve dei loro lineamenti come tratti di pennello messi sulla tela da un grande artista. Ci accorgiamo delle cose più piccole e insignificanti, e ciò rende tali persone di una bellezza che va oltre la normalità, l'oggettività o la semplice legge estetica. Quelle labbra screpolate di inverno, da inumidire costantemente, diventano la cosa più bella del mondo, capace di farti sorridere anche nella peggiore delle situazioni. Persino il violaceo accenno di occhiaie dopo una lunga giornata diviene improvvisamente un miraggio sulla pelle candida. Albus tutte queste cose le leggeva nel viso di Betty, e ogni giorno trovava un motivo in più per amarla, come se quella lista non fosse mai destinata ad esaurirsi.
"Betty, mi piacerebbe molto se leggessi il mio racconto ad alta voce." disse di getto, quasi involontariamente, trattenendo basso il tono delle sue parole "Non l'ho mai chiesto a nessuno. In realtà penso di non aver fatto mai vedere nulla di mio a qualcun altro. Però mi farebbe molto piacere sentirlo leggere da te." Senza aggiungere altro, allungò una mano verso il comodino, aprendo uno dei cassetti ed estraendone un sottile plico di pergamene. Saranno state sì e no tre pagine, comprese cancellature. Nulla di che. Non era ancora nemmeno completo. Porse dunque i fogli alla Tassorosso, che si schiarì la voce e drizzò la schiena, tutta intenta. Dal canto suo, Al, si voltò di colpo sul letto, seppellendo la faccia nel cuscino, mentre lei iniziava a leggere con voce così dolce che al ragazzo cominciò a venire da piangere dopo le prime frasi. Era un sogno, come se un angelo si fosse messo a parlare nella sua stanza; e poco dopo anche lei sembrò sentire quelle parole, farle sue, come se lei stessa le avesse scritte e ne condividesse ogni singola virgola. La sua voce, in certi punti, quelli più intendi, si fermava per riprendere fiato, e ciò serviva ad Albus per ricomporsi, ricomporsi ed emozionarsi di nuovo in una catena interminabile di emozioni altalenanti. Non si trattava nemmeno del racconto, perché lui lo aveva scritto e riletto dentro di sé mille volte, ma piuttosto del sentire le proprie parole lette dalla calda e dolcissima voce di Betty, dalla voce che avrebbe ascoltato come una canzone che ti entra nel cervello e non vuole uscirne. Quando lei finì di leggere, gli occhi di Albus erano lucidi, ma con la testa affossata in quel modo nel cuscino, Betty non poteva vederlo. "Grazie." e questa volta era nella sua di voce che era possibile cogliere l'inclinazione di un sorriso, il sorriso di chi in quel momento si sente come se fosse appena entrato in paradiso.

Non se ne vuole andare. E' evidente. Non lascerà mai la presa. Di ciò Albus ne era certo, e sapeva anche che al posto di Betty, probabilmente, avrebbe fatto la stessa cosa..per lei. Eppure, per quanto la cosa lo facesse stare male, non poteva permettersi di cedere. Se avesse seguito il suo istinto, in quel momento, le sarebbe corso incontro e l'avrebbe abbracciata, chiedendole scusa tra le lacrime e raccontandole tutto, senza omissioni o bugie. Le avrebbe detto qualsiasi cosa: come era finito in quella situazione, perché non le aveva mai risposto alle lettere, cosa lo avesse portare a nascondere la situazione una volta degenerata. Tutto. Ma non poteva. E non poteva perché la amava più del proprio egoistico interesse; mai e poi mai avrebbe permesso che i propri problemi contagiassero la purezza della Tassorosso, rovinandola. Io sono tossico, per te, e tu lo sai. Il semplice fatto che tu sia qui, a dire queste cose, ne è la prova. "Ti consideri un vigliacco Albus? Anche Holden lo pensava di sé stesso. Avresti dovuto essere sincero e dirmi chiaramente che non volevi più me. Invece ti sei allontanato piano piano, facendomi credere di essere io quella sbagliata. Sei stato crudele." Strinse i pugni, serrando la mascella e portando lo sguardo dalla parte opposta alla bionda. Non è facile difendersi, scagionare se stessi, quando le motivazioni che giustificano il tuo comportamento sono le stesse che cerchi di tenere nascoste. Albus aveva scelto, e la sua scelta comprendeva delle conseguenze: l'essere accusato di vigliaccheria, l'essere visto come un caso irrecuperabile, come un egoista del cazzo che pensa solo a se stesso, uno scansafatiche, una persona inaffidabile su cui non si possono spendere due soldi di fiducia. Quelle cose, lui, le aveva scelte consapevolmente, pur sapendo che gli avrebbero strappato il cuore, e conscio del fatto che con esse avrebbe dovuto rinunciare anche all'unica parte della sua vita che lo aveva reso davvero felice: Betty. E forse era proprio per quello che lo stava facendo: perché non voleva ripagarla di quell'amore con un atto di puro egoismo, trascinandola in una storia che le avrebbe solo fatto del male a lungo andare.
"Non sai proprio quando mollare, vero?" chiese, più retoricamente che altro, più a se stesso che a lei, prima di voltarsi di scatto, annullando la loro distanza a grandi falcate fino a porsi dritto di fronte a lei, scuro in volto. "Te lo vuoi sentire dire in faccia? Va bene: non ti voglio più. Sei contenta?" Parole che ferirono più lui che lei, come una coltellata inferta alla schiena. Dio solo sa quanto non volesse dirle, quanto avesse cercato di evitare quella situazione per ormai quasi due anni interi. L'aveva evitata perché sapeva che altrimenti sarebbe stato obbligato a dire cose che non pensava, cose cattive che l'avrebbero ferita in pieno petto. Ci aveva provato, sul serio, ma evidentemente quella era l'unica maniera per convincerla a non coinvolgersi. « L'unico modo di salvaguardare la propria solitudine è ferire tutti, a cominciare da quelli che amiamo. » "E non ti voglio più perché anche ora, dopo tutto il tempo che è passato, se ti dicessi 'buttati dal balcone' tu lo faresti. Ti rendi conto di quanto sia folle? Lo vuoi chiamare amore, ma è una dipendenza bella e buona." Un altro colpo, questa volta dritto nel fianco come una lama tagliente sbucata dal nulla. Cazzo se erano grigi quegli occhi, due bei nuvoloni carichi di pioggia che stavano tentando con ogni forza di non far piombare quelle gocce torrenziali lungo le sue guance. Si odiava, si odiava intensamente per ciò che le stava dicendo e per il fatto che, con lo scopo di non ferirla, lo stava facendo ancora più pesantemente. Devi farlo. Devi continuare. Ti deve detestare tanto quanto tu detesti te stesso in questo momento. "Tu non mi ami, Betty. Non puoi farlo. Non è possibile amare qualcun altro se prima non si ama se stessi in qualche maniera. Se è vero che ti ho ferita, come minimo dovresti correre nella direzione opposta. E invece sei qui, come c'eri quando mi hai mandato tutte quelle lettere che non ho aperto solo per non perdere del tutto la stima nei tuoi confronti." Un terzo colpo, un pugnale conficcato nelle viscere. Strinse i denti in una breve pausa, assottigliando lo sguardo mentre si preparava al colpo di grazia, a delle frasi che uscirono dalle sue labbra come veleno, lente e crudeli. "Io non voglio stare con una persona che di me ha bisogno. Perché quello non è amore..è disperazione." Questa volta il coltello si infilò preciso nel cuore, un colpo veloce, metodico, dritto nel bersaglio. E al suo interno, Albus poteva distintamente sentire il sangue sgorgare lungo la superficie della propria anima martoriata.

"Fanne ciò che vuoi, a me non serve più." Il tintinnio della collana che dal suo petto scivolò sul pavimento della terrazza risuonò nelle orecchie di Albus come l'eco di due cuori che si erano appena spezzati all'unisono. Il suo e quello di Betty. E il peggio era che l'aveva fatto di proposito, privo tuttavia del tipico distacco che richiederebbe un discorso come quello che aveva appena fatto. Solitamente dicono che lasciare sia semplice: ormai per te è finita, non c'è niente, non sei quello a cui viene ferito l'orgoglio o su cui piomba la situazione come un fulmine a ciel sereno. L'hai scelto, hai avuto modo di prepararti, di distaccarti mano a mano che il sentimento scivolava via da te. Eppure per il mezzano Potter non era stato così: lui Betty l'aveva lasciata perché doveva, perché era la cosa migliore per lei, anche se dentro di sé faceva un male cane. Avrebbe voluto farlo diversamente, come le morti nel sonno. Indolore, nemmeno te ne accorgi, non fa nemmeno in tempo a farti assalire dalla paura. E invece così non era andata. D'altronde cosa poteva aspettarsi? Che dopo tutto ciò che c'era stato tra loro, Betty non opponesse alcuna resistenza? Era impensabile. E quindi si era trovato a fare proprio ciò che aveva giurato a se stesso che non avrebbe mai fatto: ferirla, deluderla così tanto da prendere a sassate qualsiasi speranza o sentimento si annidasse ancora dentro di lei. In fin dei conti lo dicevano pure i cartoni animati di quando erano piccoli: chi avrebbe mai potuto amare una bestia?
Lo sguardo grigio del ragazzo cadde ai propri piedi, lì dove giaceva la catenina che le aveva regalato. Nel vederla lì la sua vista iniziò ad appannarsi, velandosi di lacrime che non voleva far uscire, che non poteva far uscire. E mentre cercava di combatterle, nella sua testa si susseguivano le immagini che quella collana evocava. Si ricordava di quando la ragazza l'aveva vista di sfuggita in una vetrina di Hogsmeade, fermandosi a guardarla solo per poi scuotere il capo e stringersi nelle spalle, dicendo che non aveva senso spendere quei soldi su un oggetto quando avrebbe potuto usarli per tante altre cose. Eppure il pensiero di Albus si era fermato lì, su quel piccolo gioiello in esposizione. Aveva visto negli occhi di Betty quanto le piacesse, quanto avrebbe voluto comprarla, ma anche quanto le sue finanze da studentessa glielo permettessero ben poco. E così, pian piano, lui aveva cominciato a risparmiare, rinunciando a qualche birra, tagliando il numero di sigarette, mettendo da parte i soldi che i suoi parenti gli passavano e anche superando la propria avversione all'esibirsi in pubblico, suonando nel fine settimana ai Tre Manici sotto un esiguo compenso. Alla fine era riuscito a comprarla quella collana. Non aveva avuto bisogno di un'occasione speciale, di una ricorrenza o di una festività: l'aveva comprata e basta, perché voleva farlo, perché se la sentiva. E nulla lo aveva ripagato di più del vedere l'espressione di Betty quando aveva tirato il nastro di raso, scoprendo il coperchio della piccola scatola blu; aveva osservato le emozioni susseguirsi vorticose nei suoi occhi, nel mondo in cui le sue labbra tremavano senza parole e nel rosso vermiglio che le aveva colorato il volto. Si ricorda che in quel momento avrebbe tanto voluto farle una foto, perché era più bella che mai.
Ci volle tutta la forza che aveva in corpo per ricacciare indietro le lacrime e alzare lo sguardo sul viso di Betty, sollevando il mento con aria fredda. Senza dire nulla sollevò il piede, dando un calcio alla collana fino a farla schizzare dall'altra parte del terrazzo con un tintinnio sonoro. "Non me ne farei nemmeno due spicci." disse in un filo di voce roca, remando contro ogni cellula del suo corpo. Che Albus fosse una persona piuttosto brutale e, alle volte, insensibile, questo si sapeva, ma crudele non lo era mai stato. Tutto ciò che usciva dalla sua bocca, anche le cose peggiori, venivano da un'intenzione di onestà, oppure erano innescate da un meccanismo di difesa. Quelle però, erano parole cattive per il puro scopo di essere tali e di fare del male a chi aveva di fronte. Erano tutto fuorché da lui, completamente estranee a tutto ciò in cui credeva. Ma uno scopo c'era, ed era proprio quello di farsi odiare da lei, di farle montare il disgusto verso di lui, tanto che quando lo avrebbe guardato si sarebbe sentita nauseata da quella vista. E faceva male, faceva così tanto male che Albus cominciava a sentire il bisogno fisico di vomitare. Le membra contratte al suo interno avevano prodotto così tanta bile da avvelenare le sue interiora con un reflusso acido che gli imponeva il rigetto, quasi come se volesse liberarsi da tutto quel veleno che aveva assorbito nel farle del male.
Non fu dunque un'uscita di scena la sua, sebbene quello sembrasse. Quando la oltrepassò velocemente, senza dirle una parola ne' salutarla, i suoi piedi si mossero veloci lungo le scale che portavano al villaggio, acquisendo sempre maggior velocità fino a quando, una volta distante, non cominciò a correre a perdifiato. Correva tanto che i suoi piedi sembravano sul punto di fargli spiccare il volo, ignorando il dolore alla milza o la poca disponibilità d'ossigeno che i suoi polmoni da fumatore gli imponevano. Si fermò dopo non si sa quanto tempo, appoggiandosi a un albero, piegato in due e scosso da tremiti e lacrime. Orribile. Lui, lui lo era. Lui si sentiva orribile. Lui che non ce la faceva più, che si accasciava per terra tra i singhiozzi perché tutto era semplicemente troppo per le sue spalle; proteggere suo figlio, proteggere la sua famiglia, proteggere Betty..faceva tutto e lo faceva male, perdendo se stesso nel mentre, trasformandosi in un qualcuno che non avrebbe mai voluto vedere riflesso allo specchio. Le parole che le aveva rivolto continuavano a rimbombargli nella testa come il battito di un martello, mentre in lui montava sempre di più il disgusto, il totale schifo per se stesso. Annaspò alla ricerca di ossigeno nell'aria notturna, trovandosi di colpo piegato in avanti, con la bocca tesa a rigettare tra l'erba un conato di vomito. E poi un altro. E un altro ancora, mentre le lacrime gli scorrevano cocenti sul viso, privandolo di qualsiasi forza e facendo tremare i suoi arti. Una volta finito, accasciandosi con la schiena all'albero, si passò le mani sul viso umido, tirando su col naso mentre i suoi occhi arrossati si rivolgevano alle stelle. L'ho pagato, il mio pegno, Dio. Cosa altro vuoi che faccia? Cosa vuoi che ti dia, del niente che mi è rimasto?