Caught in the crossfire

E' un cammino che devo intraprendere da solo. Quelle erano state le parole di Percy, dopo una lunga riflessione. Il giovane Watson aveva vissuto una vita isolata, lontana dalla spensieratezza dei suoi coetanei o anche soltanto dal calore confortante di una mano amica che si poggia sulla spalla. Era solo perché voleva esserlo, perché era sempre stata ai suoi occhi la scelta più sensata per ottenere il massimo risultato: meno legami hai, minore è il numero delle persone a cui tieni, maggiore è la possibilità che non ci sia nulla a trattenerti nel momento in cui sarà per te necessario spiccare il volo. E Percy, quel volo, lo aveva sempre spiccato: che fosse a scuola o in quei pochi mesi di lavoro, l'ex Serpeverde era destinato all'ascensione verso le vette più alte del genere umano. La sua forza, la sua perseveranza e la sua incredibile risolutezza erano qualità che sapeva di possedere, e che come tali aveva potenziato per trarne sempre i frutti migliori, quelli più succosi. Quella volta, però, l'ambizione non c'entrava nulla. Non si trattava di isolarsi per scelta strategica, ma piuttosto di seguire - forse per la prima volta davvero - il suo istinto. Ogni parte del suo corpo diceva che quella fosse una strada che solo lui, in solitaria, poteva battere. Inoltre, come se ciò non bastasse, aveva un estremo bisogno di stare un po' per conto suo, di pensare a ciò che gli era successo e a come affrontarlo. Doveva capire, ma l'unica maniera in cui poteva farlo, era ritornando in se stesso.
Così aveva preso un periodo di malattia per assentarsi dal lavoro, aveva imbottito lo zaino da campeggio regalatogli dal suo ex compagno di stanza e mai usato, ed era partito alla volta di chissà dove, seguendo un istinto che non aveva la più pallida idea di cosa stesse a significargli. Aveva preso in affitto una macchina babbana - più per non dare nell'occhio che altro -, cercando di rispolverare ogni conoscenza pregressa in Babbanologia per guidarla. Già, perché Percy ovviamente non aveva la patente (figuriamoci se un Purosangue fiero come lui si sarebbe mai abbassato a una tale vergogna), ma grazie al cielo aveva ritenuto opportuno scegliere Babbanologia come materia facoltativa, ritrovandosi a imparare le basi della guida come programma dell'ultimo anno. Nel sentire il rombo del motore allo scatto della chiave, un lieve sorriso gli increspò le labbra. Sempre detto che un giorno sarebbe tornato utile anche il più stupido dei miei sforzi. Che dire? Ogni tanto anche la sua paranoia sembrava ripagarlo.
Guidò per un giorno intero, fermandosi il minor numero possibile di volte e solo quando strettamente necessario. Ogni volta che lo faceva, spiegava la cartina sotto i propri occhi, individuando il posto in cui si trovava e spostando gli occhi da una strada all'altra fino a quando il suo istinto non arrestava lo sguardo su una in particolare. Stava andando a nord, sempre più a nord, inoltrandosi in luoghi che non aveva mai visto ne' aveva mai avuto il desiderio di visitare. Mangiò poco o niente sulla strada, forse per via di quella strana nausea che avvertiva alla bocca dello stomaco senza ragione alcuna. Per il resto guidò fino al calare del sole, appostandosi a dormire per appena un paio d'ore prima di riprendere la strada e continuare a tirare dritto.

Se doveste mai chiedere a Percy come ci fosse finito in quel luogo dimenticato da Dio, lui non saprà rispondervi. Non aveva seguito una traccia, nulla di nulla se non quella sensazione viscerale che gli imponeva di girare a destra o sinistra, inoltrandosi sempre di più nel territorio. Si era fermato con il sole ben alto in cielo, di fronte a una casa che non aveva mai visto in vita propria. E' qui. All'improvviso, tutto ciò che aveva provato qualche sera prima tornò ad assalirlo: il nervosismo, l'angoscia, il dubbio, la paura. Sensazioni amplificate, come se al di là di quella porta vi fosse una cassa di risonanza che le trasmetteva attraverso un megafono per tutto l'ambiente circostante. Non saprebbe dire per quanto tempo rimase in macchina a tamburellare le dita sul volante, sudando freddo fino ad avvertire i brividi di una febbre che in realtà non aveva. Rimase solo lì, immobile, con gli occhi spalancati su quella porta, a chiedersi se non fosse meglio tornare indietro e far finta che nulla fosse successo. E' una cosa stupida, Percy, che cazzo stai facendo? Segui l'istinto? Oddio, queste stronzate no, proprio no. Almeno tu! L'istinto non ha mai portato nulla di buono a nessuno, soprattutto quando ti dice di guidare fino a una casa in culo al mondo per incontrare chissà chi. No, Percy a queste cose non ci aveva mai creduto: alle vocazioni mistiche, alle chiamate che provengono dai profondi recessi dell'anima. Per lui erano tutte stronzate fatte ad hoc per far lavorare quei ciarlatani lettori di tarocchi. Fece dunque per riaccendere il motore, scuotendo la testa come a volersi riprendere da un'idea che era stata stupida in partenza. Tuttavia si ritrovò quasi subito a spegnerlo di colpo, cacciandosi le chiavi in tasca e uscendo dalla vettura sbattendosi la porta alle spalle. Vabbè, ormai ci sono. E' anche inutile tornare indietro col dubbio. Si disse, un po' sfiduciato da quella presa di posizione, ma con il cuore che batteva a mille man mano che i suoi passi lo portavano più vicino al portone.
Un respiro profondo, un altro, e poi avanzò il pugno verso il legno, battendovi tre volte con le nocche. Nulla. Bussò di nuovo. Ancora niente. Dovrei davvero tornare indietro. Era la cosa logica, certamente, ma non era quella che voleva o di cui aveva bisogno. Nonostante si sforzasse di accettare la logicità che lo aveva sempre contraddistinto, lì e in quel preciso momento non sembrava riuscirci, quasi i suoi piedi fossero piantati per terra da un terradominus. Continuò dunque a bussare, e il non ricevere risposta fu la peggior tortura che potesse ricevere in quel momento. Eppure continuava, più per inerzia che per altro, perché lui di quelle risposte ne aveva bisogno, o di qualsiasi cosa avrebbe trovato dall'altro capo della porta. Aveva bisogno di qualcosa, qualunque cosa..tutto pur di non rimanere in quella cecità. Fu però proprio nel momento in cui stava per perdere ogni speranza che l'uscio si aprì di colpo, rivelando l'ultima persona che si sarebbe mai aspettato di trovarsi davanti. Fu come un colpo allo stomaco, un colpo che incassò semplicemente con un'espressione tra lo stupito e l'interrogativo nel proprio sguardo. "Non è un buon momento per discutere su chi aveva ragione quella volta a Pozioni. Vinceresti a mani basse." Rimase senza parole per qualche istante, ritrovandosi ad aggrottare la fronte in un turbinio di pensieri che di certo non gli stavano dando ne' sollievo ne' tanto meno risposte. I suoi occhi, tuttavia, scannerizzarono velocemente la figura dell'ex Grifondoro, soffermandosi sui punti in cui era evidente ci fossero delle ferite. Spalla, fianco, ginocchio. Lo sguardo ceruleo del Serpeverde si assottigliò, riconoscendo quei punti come quelli in cui le fitte lo avevano colpito in piena notte. Non mi piace questa situazione. Serrò la mascella, alzando di qualche millimetro il mento con fare inquisitorio. "Magari poi ci torniamo su quella storia. Prima, però, perché non mi parli di cosa stessi facendo durante la notte dello scorso plenilunio? Sai, di solito non seguo molto la chiamata divina, ma dato che mi ha portato qui, e che le bende che porti si trovano in posti un po' troppo evocativi per i miei gusti..forse, e dico forse, potrebbe esserci la remota possibilità che tu mi abbia tirato in mezzo in una tua stronzata." fece una pausa, stirando un sorriso decisamente poco sentito "E vorrei saperlo, se così fosse."

Che Tris e Percy non si fossero mai stati simpatici, questo non era un mistero per nessuno. Tolleravano la presenza l'uno dell'altra per il semplice fatto di dover condividere lo stesso spazio vitale e - checché se ne dicesse - anche un caratteraccio piuttosto simile. Si rispettavano, certo, e sotto la loro guida le loro rispettive casate avevano prosperato in maniera evidente, ma ciò non aveva portato in alcun modo i due a legare come amici. Anzi, tutt'altro. Erano più le volte in cui si potevano sentire le loro urla di prima mattina su questa o quella questione da risolvere, che quelle in cui si davano un tranquillo buongiorno. Alcuni speculavano che in realtà si divertissero a portare avanti quel teatrino, altri ancora dicevano che vi fosse di mezzo una relazione segreta che doveva essere coperta (per quale motivo poi, questo a Watson ancora sfugge), e altri ancora erano tanto furbi da capire che il rumore dei loro passi nei corridoi era un chiaro monito ad abbassare lo sguardo e cambiare strada per non essere coinvolti in una faida tra caposcuola. Insomma, tutto ciò per dire che la Morgenstern era davvero l'ultima persona che Percy avrebbe voluto trovarsi davanti in quel momento, e non stentava a credere che per lei il sentimento fosse del tutto ricambiato. "..perché non mi parli di cosa stessi facendo durante la notte dello scorso plenilunio? Misericordia, Vostro Onore!" Ed eccola, infatti, una bella porta sbattuta in faccia. Una porta a cui l'ex Serpeverde regalò l'onore di assistere a un muto verso mirato a sbeffeggiare le parole della mora. Un secco rumore di chiavistello lo avvisò dell'imminente riapertura, dandogli il tempo per ricomporre la faccia in un sorrisino paraculo. "Prego si accomodi. Mi dispiace di non poterla accogliere nella Reggia di Versailles. La sto ristrutturando per la sua prossima visita." Entrò a passi misurati, guardandosi attorno senza alcuna espressione in volto. No, non era di certo il tipo di dimora più nelle sue corde, ma aveva visto di peggio. Soprattutto, poi, in quel momento era davvero poco interessato al gusto di Beatrice in fatto di interni e cataloghi di arredamento. Si mise dunque a sedere sulla prima seggiola che trovò a tiro, ruotandola per portarla di fronte al divano in cui l'ex compagna si era lasciata cadere con poca grazia. Sempre la solita reginetta del ballo. Alzò un sopracciglio, scrutandola nei movimenti: coperta, bottiglia, antidolorifici. "A proposito io sto bene, grazie dell'interessamento. Sto aspettando di recuperare le forze per impiccarmi. Ti consiglio di fare altrettanto se vuoi farti un favore." In tutta risposta alzò gli occhi al soffitto, senza dire nulla. In realtà stava ancora esaminando le condizioni della sua interlocutrice. Se le fasciature gli avevano dato un chiaro indizio di trovarsi nel luogo giusto, la coperta, quella era tutt'altra storia. Sentire freddo a fine Agosto non è esattamente una cosa che potrebbe essere classificata come normale, nemmeno nel rigido clima inglese delle loro dimore. La pelle d'oca e il sottile strato di sudore, poi, ne era un chiaro indice. Senza contare quel malessere quasi ubriaco che lui stesso sembrava provare, senza tuttavia averlo realmente. "Dubito che le recupererai tanto in fretta se non prendi un antidoto." disse quindi, piatto, fissandola senza alcuna espressione particolare in volto, quasi stesse parlando dei bei vecchi tempi andati passati a litigare per il campo da Quidditch. Lo sguardo del ragazzo, tuttavia, venne indirizzato da un'altra parta, verso una parete completamente ricoperta di ogni genere di arma. Istintivamente la sua fronte si aggrottò, affollandogli la testa di domande che non sapeva se e come porre, ma alle quali non era nemmeno certo di voler avere risposta. Che cazz..? Quelle erano le parole che sembrarono affiorare nei suoi occhi cerulei nel momento in cui riportò lo sguardo alla compagna, scuotendo appena il capo con aria interrogativa. "Voglio saperlo, Morgenstern? No, anzi, non rispondere. Preferisco rimanere un altro po' nell'ignoranza.." Tanto che eri una squilibrata si era visto. Ingenuità mia, quella di non essermi immaginato un'armeria in soggiorno. "Ci sono questioni più urgenti, ma arriveremo anche a questa." "Che cosa sai della tua famiglia di preciso?" Sospirò, distogliendo lo sguardo per buttarlo verso la cucina, in cerca probabilmente di un calderone o di un qualsiasi kit per pozioni di livello medio-decente. "So che i miei sono andati ad Azkaban quando avevo dieci anni." fu la sua secca risposta prima di alzarsi dal divano e procedere verso la stanza adocchiata, cominciando ad aprirne gli sportelli qui e là per reperire ciò che a occhio e croce sembrava poter essergli utile, e portando il tutto in salotto. "Delle loro origini intendo - perché questa è una cosa di famiglia. Più famiglie, tenute insieme da un legame." La scrutò in volto, assottigliando lo sguardo come farebbe un medico per esaminare il suo paziente. Percy non si era mai sentito a proprio agio nel parlare di famiglia: la famiglia, per lui, era Ophelia..nessun altro. I suoi genitori, quelli non erano famiglia, anzi, loro la famiglia non avevano fatto altro che distruggerla dal momento in cui lui e la gemella erano venuti al mondo, per poi completare l'opera ammazzando di botte l'ultimo figlio. "Fammi vedere la ferita." disse piano, quasi ignorando la domanda della mora. La benda più visibile era quella sulla spalla, da cui traspariva una grossa macchia scura. L'area della pelle che la circondava, poi, aveva cominciato a diventare violacea, con venature scure come le radici di un albero. Veleno raro. Tornò a passi veloci in cucina, raccattando il resto del materiale che aveva ipotizzato fosse necessario. Una volta riportato tutto in salotto si sfilò la giacca, arrotolando le maniche della camicia fino al gomito. Doveva ammetterlo: gli era mancato preparare pozioni di un certo livello. "Della mia discendenza - se così la vogliamo chiamare - so poco o nulla. Non ho mai incontrato i miei nonni, ne' paterni ne' materni. Da quanto ne so, i miei hanno tagliato i legami con il resto della famiglia prima ancora che io nascessi. Si sono isolati. O forse sono stati isolati. Non lo so, ero troppo piccolo per farmi certe domande, e con il passare del tempo ho semplicemente scelto che la cosa migliore per me e mia sorella fosse ricominciare d'accapo." disse quelle parole senza guardarla in volto, senza nemmeno vacillare di una nota nel tono di voce o nell'espressione del viso. Parlarne non gli faceva male, era passato così tanto tempo che quei ricordi oramai aveva avuto modo di seppellirli e voltare pagina: tuttavia un velo di tristezza, e di disagio nel riportarli a galla, quello c'era, sebbene non volesse farlo trasparire. Se ne stava piuttosto tutto concentrato sul buttare ingredienti nel calderone e incantare il composto con la bacchetta quando necessario. "Mi dispiace..per quello che ti è successo. Ma non ho risposte." Non la guardò, ancora una volta rimanendo in silenzio a fissare il liquido che ribolliva nella pentola. L'unico movimento fu un serrarsi appena visibile della mascella, accompagnato dall'aggrottarsi della fronte. "Se ti raccontassi cosa è successo negli ultimi anni, tra una lite e l'altra per il campo; negli ultimi mesi; quella sera..non mi crederesti." Oh fidati, negli ultimi due giorni ho sviluppato un notevole incremento dell'immaginazione. "La cosa divertente è che l'hai definita chiamata divina. C'è chi giura che lo sia per davvero. Ma cosa c'è di divino in tutto questo?" Sorrise, amaro a sua volta, ma ora venato da una punta di ironia nel riportare lo sguardo azzurro in quello nocciola della compagna. "Beh, solo l'intervento di una divinità poteva portarmi a casa tua, Morgenstern."

Le ore a venire passarono in silenzio, con Percy che di tanto in tanto usciva nella terrazza sul retro per fumare una sigaretta e schiarirsi le idee. Aveva ripreso a fumare. Percy aveva sempre fumato, ma teneva quel vizio sotto controllo, relegandolo più a momenti sparuti che a una vera e propria abitudine. Negli ultimi giorni, tuttavia, aveva lasciato la presa un po' su tutto, e dunque anche su quello. Forse aveva deciso che non gliene importava, o forse la nicotina era un anestetico come un altro per tenere i nervi sotto scacco in quella situazione di instabilità. Si passò una mano sul volto stanco e tra i capelli, sbuffando fuori una nuvola di fumo mentre poggiava la nuca contro il vetro alle sue spalle, chiudendo gli occhi. Anche lì, con Tris nell'altra stanza, riusciva a sentire il veleno spargersi nelle membra, insinuarsi sotto il tessuto cutaneo e contaminare il sangue. Serrò gli occhi, fronteggiando così l'ennesima fitta di dolore, semplicemente attendendo che passasse. Si facevano sempre più ravvicinate. Aprì gli occhi, lanciando uno sguardo all'orologio da polso. Ogni venti minuti. Le stava cronometrando. Non avendo l'apparecchiatura necessaria ad esaminare le tossine, quello era l'unico modo a sua disposizione per capire la natura del veleno che l'aveva infettata. Che fosse raro, quello si capiva con un primo sguardo alla ferita. Tuttavia un veleno raro non è uguale a un altro, e in base alla velocità di rilascio, la ricetta generica dell'antidoto per i veleni rari richiedeva l'aggiunta di altri ingredienti o la modifica di alcune dosi. Dovrei aggiungere altro dittamo. Scansò così i pensieri riguardo alla situazione che stava vivendo, una che cercava in ogni maniera di affrontare a piccole dosi per non impazzire di colpo. Spense dunque la sigaretta nel bicchiere scheggiato che Tris gli aveva dato come posacenere, rientrando poi in casa e chiudendosi la porta a vetri alle spalle. Ancora in silenzio, tornò in cucina, estraendo altro dittamo dal barattolo a lui dedicato per gettarlo nel calderone. Dopo qualche minuto, la pozione era pronta. Prese dunque una lunga ampolla vuota, riversandovi il contenuto azzurro e agitandola appena per controllare che le fasi fossero ben amalgamate tra loro. Fatto ciò, porse il tutto alla mora. "Antidoto per i veleni rari." sentenziò, pur cosciente che Tris questo lo sapesse già. "Lo so, è tanto. Ma devi mandarlo giù tutto. Nelle prossime ventiquattr'ore potresti vomitare diverse volte, ma contrariamente a quello che sembra, è un buon segno." Si strinse nelle spalle, cominciando a riordinare l'attrezzatura usata e ripulire il calderone con l'ausilio della bacchetta. Lasciò che il silenzio si insinuasse tra loro prima di proferire nuovamente parola. "Gli ingredienti li avevi tutti, e nelle pozioni sei sempre stata brava. L'unica spiegazione per cui non hai preparato l'antidoto da sola è che non hai una bacchetta." pausa "Dov'è la tua?"

Le cose da digerire erano state tante, più di quante si sarebbe aspettato. Una parte di Percy avrebbe voluto dire che da quello shock a rilascio prolungato non si sarebbe mai ripreso, ma l'altra, in fondo, sapeva solo di aver bisogno di un po' di tempo per abituarsi a quel nuovo ordine di cose. Molti fattori che negli anni per lui non avevano avuto alcun senso, ora andavano al loro posto come piccoli tasselli indispensabili di un puzzle, lasciandogli intravedere una figura più completa e ordinata di quanto non fosse in precedenza. Tris, lei probabilmente non l'avrebbe mai del tutto compresa, ma quanto meno ora aveva una dimensione del perché di certi suoi atteggiamenti, un po' come capita sempre quando qualcuno ti racconta i retroscena della propria vita. E no, la Morgenstern non aveva di certo avuto un'esistenza felice. Non che questo gliela facesse stare più simpatica di prima, ma quanto meno poteva capire. L'ex caposcuola Grifondoro era praticamente svenuta poco dopo l'ingestione della pozione, cadendo in un sonno pesante che l'aveva lasciata inerme per tre giorni consecutivi, giorni durante i quali si era a malapena mossa per le funzioni corporali di prima necessità. Lui, dal canto suo, non aveva ne' detto ne' fatto nulla. Il decorso naturale di disintossicazione parlava da sé, e non c'era nulla che lui potesse fare al di fuori di ciò che già aveva fatto. In realtà aveva riflettuto varie volte sul da farsi, chiedendosi se lasciarla lì non fosse la cosa migliore. Alle volte si fermava sulla porta della sua camera, osservandola con la fronte aggrottata in un'aria pensierosa. Si diceva che stava bene, che stava recuperando e non aveva più bisogno di alcun tipo di aiuto. Si diceva questo sapendo di mentire a se stesso. Se lo diceva, cominciando a riordinare le proprie cose, solo per poi fermarsi sulla soglia della porta e rimanere ancora un po', giurando a se stesso che se non si fosse svegliata entro le prossime due ore se ne sarebbe andato comunque. Alla fine non l'aveva fatto. Era sempre un continuo rimandare, un tenerla d'occhio, un esplorare il luogo in cui si trovava e svolgere le faccende che esso richiedeva. Il silenzio, poi, quello era tutto ciò di cui avesse bisogno in quel momento; un silenzio che gli permetteva di riflettere e sviscerare tutto ciò che la Morgenstern gli aveva raccontato in un solo colpo. Pensava, pensava e pensava, rimuginando sulle radici e le implicazioni future, mentre lo scorrere del tempo si dispiegava ai suoi occhi sotto forma dei mozziconi di sigaretta che si accumulavano nel posacenere. Stava fumando più del dovuto, ma gli serviva. Il rilascio della nicotina lo teneva sopito, o almeno ci riusciva con quella parte di lui che la logica di Percy aveva ancora troppa paura di far riemergere. Non si era più trasformato dalla prima sera, e di certo non aveva intenzione di farlo a breve termine.
Era notte fonda quando si accostò la porta a vetri dietro la schiena, mettendosi a sedere su quella seggiola traballante che aveva disposto in terrazza per le sue sessioni di fumo. Non sapeva che ora fosse, non controllava l'orologio, quasi volesse evitare di rendersi conto del tempo che scorreva. Accese la sigaretta, sbuffando fuori dalle labbra la prima nuvola di fumo e distendendo le gambe di fronte a sé. "Nottataccia?" alzò di scatto lo sguardo, inarcando un sopracciglio con aria interrogativa. Di fronte a sé, seduto su un dondolo cigolante nel bel mezzo di un terrazzo in tutto e per tutto simile a quello in cui si trovava, un vecchio signore se ne stava a fumare un grosso sigaro. Sorrise, un po' amaramente, passandosi una mano sul volto stanco. "Ne ho avute di migliori." disse semplicemente, prima di aspirare un altro tiro. "E ne avrai anche di peggiori, fidati, ragazzo." Una breve risata sfuggì dalle labbra di entrambi. Scosse il capo, l'ex Serpeverde, tirando un lungo sospiro e portandosi un braccio dietro alla testa per appoggiarvi la nuca. "Anche a te non fa fumare in casa, eh?" Annuì, prendendo un terzo tiro, questa volta più mesto. "Donne, dico io. Non puoi viverci assieme, non puoi viverne senza.." Probabilmente quella fu la prima vera risata di Percy Watson dopo tanto tempo, una seriamente divertita dalle parole dell'anziano signore. "Sono solo di passaggio. Condividere casa.." fece una pausa, mostrando una smorfia poco convinta nel tirare altro tabacco "..non è nelle mie corde. Sono sempre stato più un lupo solitario, io." E Dio solo sa quanto è vero. In tutta risposta, l'uomo sospirò, stringendosi nelle spalle. "Lo siamo stati tutti. Ma l'uomo è un animale sociale, e a lungo andare il silenzio e la solitudine non fanno per nessuno, nemmeno per i lupi solitari come noi. Ti puoi sforzare, certo, ma alla fine dei conti ne vale davvero la pena..di vivere sforzandosi, dico?! Cosa ti rimane?" lasciò cadere una pausa eloquente prima di alzare l'indice rugoso in direzione del giovane "Come dice il proverbio: quando la neve cade e il gelido vento soffia, il lupo solitario muore, ma il branco sopravvive."

Alle prime luci del terzo giorno, Beatrice si risvegliò. "E risorse dopo tre giorni. Proprio come Gesù." fu l'ironico commento di un Percy col volto coperto dal giornale di quella mattina, all'arrivo dell'ex compagna in salotto. "Potevi chiedermi delle coperte. Qui il riscaldamento funziona malissimo." L'ho notato. "Tranquilla, le ho trovate da solo." disse solo, voltando pagina per leggere le notizie riguardanti la situazione nel mondo babbano. Stavano morendo a vista d'occhio, decimandosi di giorno in giorno come zanzare con l'arrivo del primo freddo. In tutto ciò la mora prese posto sul divano, dal capo opposto al suo, cominciando a trangugiare un grosso panino con la stessa ferocia di un coccodrillo. Non commentò, non disse nulla, stringendo le labbra per trattenersi. "Che c'è! Ho fame!" scosse semplicemente il capo, alzando una mano come a sottolineare il fatto di non aver proferito alcuna parola a riguardo. Riprese presto la lettura delle notizie, saltando a pie' di pari la sezioni sportiva, che in ogni caso sembrava essersi nettamente ridotta rispetto ai mesi precedenti. Non c'era tuttavia molto altro su cui informarsi: gli articoli, poi, erano piuttosto vaghi, motivo per cui da quando aveva iniziato a lavorare al Ministero le notizie cercava di prenderle quasi sempre dalle fonti o da chi vi andasse più vicino. Oramai leggere la Gazzetta era pressoché inutile. "Ce l'hai un mezzo di trasporto?" chiuse il quotidiano con un sospiro, voltandosi verso Tris e poggiando un braccio sullo schienale del divano. Annuì semplicemente. "Una macchina babbana. Perché?" La risposta fu un veloce cenno, un invito ad avvicinarsi. Senza troppi complimenti si buttò una felpa sopra la camicia spiegazzata, appropinquandosi poi a fronteggiare la cartina che la Morgenstern stava fissando e su cui andò a piantare un coltello. Sempre molto teatrale. "Se c'è un posto in cui troveremo risposte è.. casa. Bisogna tornare a casa.. dove tutto è cominciato." Inverness. Aggrottò la fronte, affondando le mani nelle tasche della felpa. "No ti prego, non ci mettere troppo entusiasmo. Vedila così: hai un giorno di macchina per farmi il terzo grado su quelli." Alzò gli occhi al soffitto, stringendo le dita attorno alla tazza mezza vuota di caffè che lei gli aveva appioppato, seguendola poi verso il muro di armi che teneva in casa quasi fosse una collezione di francobolli. Con una spalla si appoggiò allo stipite della porta che divideva il salotto dalla cucina, mandando giù alcuni sorsi del liquido scuro che la compagna aveva lasciato. "Mi chiedo cosa sceglierai.." Sollevò un sopracciglio, scrutandola con una certa aria divertita da sopra il bordo della tazza. "Pensavo che i giorni dei cacciatori fossero finiti, Morgenstern." Anche perché chi intenderesti cacciare? I tuoi stessi simili? Me? Si avvicinò alla parete di armi con passi misurati, continuando a sorseggiare il caffè rimasto, per poi fermarsi accanto a lei, di fronte a quella schiera di ferro. Lo sguardo ceruleo dell'ex Serpeverde si posò su un grosso arco, scrutandolo per qualche istante prima di passare oltre come se nulla fosse, ritornando al viso dell'interlocutrice. "Ironico, non trovi? Che ti abbiano addestrato tutta la vita con l'obiettivo di dare la caccia a una cosa, per poi diventare quella cosa stessa." Fece per riportarsi la tazza alle labbra, ma si stoppò, alzando un indice, come a indicare di essersi dimenticato un pezzo di discorso "Ah, per giunta in mia compagnia, il tuo rinomato miglior amico di sempre. Hai proprio una fortuna sfacciata, fattelo dire." Ridacchiò tra sé e sé, vuotando ciò che era rimasto nella tazza per poi tornarsene in cucina con una semplice frase. "Vai a prepararti. Il viaggio è lungo e prima partiamo, più ore di luce ho per guidare."

Il viaggio, come pronosticato, non era stato dei migliori. Oltre alla durata, ci si erano messi alcuni battibecchi sul quando e dove fermarsi, oppure sul fatto che la Morgenstern si ostinasse a mettere i piedi sul cruscotto come fosse a casa propria, o a mangiare in macchina sbriciolando ovunque, o ancora sulla canzone da lasciare in sottofondo. Cose futili, cose estremamente stupide rispetto al motivo per cui si trovavano in quell'auto, ma che in fin dei conti, forse, erano necessarie a entrambi. Ne avevano bisogno, perché Percy e Tris sono sempre stati bravi a litigare tra loro: era la cosa che gli riusciva meglio, persino quando farlo non aveva alcuna logica o motivazione valida. Battibeccavano come due vecchiette di paese perché l'unica alternativa valida era il silenzio, e nel silenzio le loro sensazioni si espandevano fino a rendere irrespirabile l'aria del piccolo abitacolo. Una lama a doppio taglio, quella di percepire con precisioni le emozioni dell'altro: se da una parte gli rendeva più facile il compito di coesistere, dall'altra rendeva impossibile il far completamente finta di nulla. Certo, loro finta di nulla lo facevano lo stesso, perché evitavano di dire quelle cose ad alta voce, ma entrambi sapevano, e sapevano anche che l'altro era al corrente di tutto. Ecco, forse quella era la cosa che Percy odiava di più in quella situazione già di per sé tragica: la quasi totale assenza di privacy. Lui, la persona più chiusa e introversa del mondo, quello che non lasciava trasparire un'emozione nemmeno sotto tortura, proprio lui ora si trovava tutta la propria interiorità spiattellata alla merce' di una delle persone a cui meno avrebbe voluto darla a vedere. Quell'atteggiamento algido e intransigente su cui Percy aveva costruito il proprio nome, quell'impenetrabilità quasi maniacale, era un muro che aveva costruito nel tempo con molta fatica, mattone dopo mattone. Il tutto solo per vederselo buttare giù come un castello di carte, senza alcun preavviso ne' consenso. Consenso, sì, perché lui non poteva semplicemente decidere cosa far sentire e cosa no alla compagna di viaggio. Era lì, tra i due, accadeva e basta, e non c'era nulla che loro potessero fare a riguardo. Non poteva nemmeno incazzarsi, perché non era colpa di Tris se ciò era accaduto, e riusciva a sentire distintamente quanto lei condividesse il suo stesso pensiero a riguardo di quella privacy violata. A volte avrebbe voluto spegnerla, smettere di percepire tutto ciò che succedeva dentro di lei, ma non era in suo potere, e dunque faceva semplicemente finta di non ascoltare..lo stesso che faceva anche lei. La realtà era che, nonostante tutto, non erano ancora pronti ad affrontare la cosa come un dato di fatto e una prospettiva da accettare per il resto della vita. Percy e Tris erano due tra le persone più forti che si potessero immaginare: andavano avanti, sempre e comunque, leccandosi le ferite e lottando con le unghie e con i denti pur di preservare se stessi. Era così, ma allo stesso tempo erano giovani e in balia di una situazione che nessuno dei due avrebbe mai potuto prevedere e che non sapevano realmente come affrontare se non ignorandola a piccole dosi. Non erano pronti e basta, perché non si può costringere una persona ad esserlo semplicemente gettandola in mezzo al fuoco: può trovare il modo di sopravviverci dentro, ma tutto si ferma a quello..conviverci, per necessità. E per la prima volta in vita sua, Percy Watson avrebbe desiderato davvero di non capire la persona che aveva di fronte.
"Bene. Inverness." sentenziò alla fine, spegnendo il motore della macchina con un movimento secco del polso. Siamo venuti qui senza un piano e senza alcuna assicurazione di uscirne vivi: ottimo. Si voltò a guardare la mora, tamburellando le dita ancora strette attorno al volante. "Queste persone hanno cercato di ucciderti." disse, nel tono più serio che potesse concepire "Sei sicura di volerci davvero tornare?" Fece una pausa, abbassando lo sguardo sulla propria bacchetta chiusa nella fondina al suo fianco. "Posso coprirti le spalle, ma se i numeri sono gli stessi di quella sera e le intenzioni non sono cambiate..c'è davvero poco che anche io possa fare."

"La bacchetta; te la lascio tenere solo perché senza, ho paura tu possa svenire come una donzella in difficoltà, ma quanto meno in pubblico, tienila al proprio posto. A Inverness i maghi veri e propri, così come li conosci tu, sono pochi e molti non nutrono una grande fiducia nei confronti di quelli come noi. O meglio.. quelli come te." Per la prima volta Percival Watson era passato dall'altro lato del pregiudizio. Era l'intruso, il differente, colui le cui maniere e abitudini non venivano comprese e forse nemmeno del tutto accettate. Proprio lui, che era sempre stato quello ad alzare il proprio mento e squadrare l'interlocutore dall'alto in basso sulla base di una prerogativa di sangue. Percy era aristocratico, forse più nei modi che nell'effettività; era stato cresciuto in un contesto in cui la compostezza era tutto, e in cui i duelli si svolgevano in maniche di camicia. Non avrebbe mai capito il mondo di Beatrice, non del tutto, perché pur appartenendovi in via teorica, rimaneva pur sempre la cosa più distante che ci fosse dalla sua essenza. Le armi, il contatto, l'impeto, la ferocia..quelle erano cose da cui il giovane Watson si era sempre tenuto alla larga con un certo ribrezzo pregiudizievole, essendo stato cresciuto a disprezzarle per la loro grettezza volgare. Fu per questo che nel varcare le soglie di quel luogo, si ritrovò istintivamente ad arricciare il naso nel guardarsi intorno, passando il proprio sguardo fiero su ogni creatura o pezzo di pietra al suo passaggio. Rimase impalato persino durante lo scambio amichevole tra Beatrice e quello che venne fuori chiamarsi Daniel, mantenendosi fermo al fianco della mora, con la schiena dritta e il mento alzato in un'aria completamente inespressiva. La diffidenza, tuttavia, quella Daniel doveva sentirla tanto quanto Percy sentiva in lui la volontà di comunione. "Chi è il cucciolone?" Alzò semplicemente un sopracciglio nel sentire quell'epiteto, senza proferire parola. "Questo è Percival Watson. Lui è Daniel Campbell, naturalmente il giullare di corte." Si fissarono per un po', senza dirsi nulla, ma percependosi in una muta comunicazione che diceva tutto e nulla. Non mi fido di te, diceva la sfera emotiva di Percy. Lo farai e non hai nemmeno una scelta a riguardo, diceva invece quella di Daniel. "Benvenuto." Stirò un sorriso circostanziale, afferrando con decisione la mano che il ragazzo gli aveva allungato. Vedremo.
Il nuovo arrivato venne presto scortato lungo un tour panoramico di quel luogo, con tanto di spiegazioni, aneddoti e cose varie a cui si limitava ad annuire in silenzio. Non che in ogni caso avesse bisogno di parlare molto: qualsiasi cosa gli passasse per la testa era decifrabile da chiunque in quell'ambiente, e la cosa non gli piaceva affatto. Farci l'abitudine sarebbe stato sicuramente difficile, ma decise che per il momento la cosa migliore da fare era proprio cercare di ambientarsi e capire quel luogo. Capire, in fin dei conti, era sempre stato ciò in cui Percy riusciva meglio. Per questo quando gli venne mostrato l'archivio di Inverness chiese di trattenersi per un po' al suo interno. "Da qualche parte deve esserci il motivo per cui mi trovo qui." aveva detto, stringendosi nelle spalle, lasciando intendere a Beatrice che avrebbe voluto essere lasciato solo per qualche ora. Così fu, e setacciò l'archivio per ore e ore, ritrovandosi stanco morto con la testa ciondolante sopra un vecchio libro polveroso su cui qualcuno aveva redatto la storia di ogni singola famiglia appartenente alla Gilda. Alcune pagine sembravano essere state strappate, ma per lo più era intatto. Con uno sbuffo si ritrovò a voltare l'ennesima pagina, quasi deciso a lasciar perdere, quando i suoi occhi si posarono sullo stemma blasonato che raffigurava un leone rampante su sfondo di porpora. Fu come una piccola scossa, quella che avvertì al suo interno, e che lo portò a drizzare meglio la schiena, scorrendo velocemente lo sguardo tra le righe dedicate a quella stirpe: i Lancaster.

C'era una volta un bellissimo principe dagli occhi di zaffiro e i capelli del colore del primo grano. Il principe era un uomo notevole, amato anche a dispetto dei propri difetti, dal portamento fiero e la parlata suadente come il velluto. Nelle sue vene pareva alle volte scorrere ghiaccio, altre puro fuoco, e non si pecca di menzogna nel dire che molti sembravano rimanere incantati da questa sua qualità di coniugare in sé quei due elementi tra loro tanto contrastanti. Il principe aveva un nome e un cognome, entrambi sinonimo di una regalità che pareva andare ben oltre il semplice lignaggio: Rhaegar Lancaster. Un uomo orgoglioso, pieno di contrasti e storture che in qualcun altro sarebbero state viste come tragedie, ma che lui era in grado di far percepire in maniera diversa. Sarà uno ogni secolo, probabilmente, a nascere con tali spiccate doti. Lui era uno di essi, unico nel suo genere, amato e odiato al contempo, ma sempre e comunque rispettato. Un guerriero di prima categoria, ma prima di qualsiasi cosa, un uomo di straordinaria nobiltà. Lo sguardo freddo del leone di Lancaster sembrava incapace di abbassarsi al confronto di qualsiasi altro, ma l'orgoglio del suo cuore audace si univa alla saggezza di una mente lucida e ad una capacità oratoria di ciceroniana memoria. Le virtù, dunque, fiorivano sotto la buona stella del bel Rhaegar. E come ogni giovane ardimentoso che si rispetti, la morte lo colpì quando le sue labbra erano più rosee e i suoi occhi più brillanti. Le lacrime piante sulla sua tomba furono molte, ma altrettante furono le parole spese riguardo lo spreco che sarebbe stato il vederlo invecchiare e spegnersi lentamente. Rhaegar Lancaster doveva morire giovane e bello, perché giovane e bello doveva rimanere, cristallizzato in un'immortalità fattiva che non lo avrebbe mai fatto realmente perire. Si dice che la donna che amava abbia incantato il suo sepolcro affinché il tempo non scorra al suo interno, straziata dall'idea di vedere il suo amato marcire e decomporsi. Questo, tuttavia, è un fatto affidato esclusivamente alla fede di chi vuole credervi, siccome la tomba del nobile Rhaegar venne sigillata con incantesimi che solo la sua stessa dinastia avrebbe potuto spezzare.
Della sua vita si potrebbero raccontare le valorose gesta in battaglia, o le eleganti orazioni in consiglio, oppure le affascinanti vicende romantiche che spezzarono più di un cuore, ma forse ciò che più merita di essere narrato della breve vita di Rhaegar Lancaster, è proprio il modo in cui morì. Fu un periodo buio e pieno di contrasti, quello in cui il bel principe si trovò a nascere. All'interno della gilda vi era chi aveva cominciato a mettere in dubbio la legittimità delle famiglia principali, tanto quanto la giustizia della Legge che esse perpetravano. Nuove teste si sollevavano ogni giorno, e quando Rhaegar arrivò a sedersi in consiglio, la situazione era già incanalata in una strada che il controllo di sé lo aveva perso. La Ribellione contro il Credo fiorì in breve tempo, concretizzandosi in tradimenti ed eccidi che spaccarono la Gilda in due parti: una conservatrice, e una progressista. Rhaegar era uno dei principali esponenti della prima, e ogni sua parola e gesto veniva mirata al mantenimento dell'ordine prestabilito dalla Legge, la stessa che il secondo schieramento denigrava. In seguito a una strage efferata di cacciatori, il colpevole venne identificato in uno dei primi pifferai di quella rivoluzione interna: Brandon Cooper, il fiero falco irlandese. Brandon pretendeva da Rhaegar un rispetto che il leone non gli avrebbe mai concesso, non quando era la sua stessa gente che lui aveva colpito alle spalle. E quando venne giudicato per i propri crimini con la pena di morte, l'irlandese si appellò al Credo, chiedendo per sé un processo per combattimento. « A te, che ti nascondi dietro le parole della Legge, mio fiero leone, chiedo l'onore di sfidare in combattimento per lasciare che sia Dio a giudicare la colpevolezza delle mie azioni. » queste furono le parole dell'uomo. Una sfida che l'orgoglio del giovane non poteva rifiutare. Brandon aveva ucciso i suoi fratelli, le loro mogli, ogni Lancaster in vita eccezion fatta per Rhaegar. Fu così che il giorno seguenti i due contendenti imbracciarono le proprie armi: Brandon i pugnali, Rhaegar la spada. Fu un lungo combattimento, una sfida tra due metodi di battaglia completamente differenti tra loro, ma allo stesso tempo equivalenti. Quando infine la spada del valoroso principe posò il proprio freddo filo sul collo di Brandon, la Legge avrebbe dichiarato il combattimento concluso, e alle prime luci dell'avvenire l'irlandese avrebbe dovuto morire sotto i colpi dei coltelli dei gildani a cui aveva sottratto i propri affetti. Ma la Legge, a differenza di Rhaegar, non era ciò per cui Brandon combatteva. Così, quando il leone ritrasse la propria spada e diede le spalle allo sconfitto, il suo cuore venne trafitto da un pugnale conficcato alle spalle, macchiando l'arena di color rubino.
Fu così che ebbe fine il nobile casato di Lancaster nella sua declinazione all'interno della Gilda. La leggenda vuole che, quando si tolse la vita, la donna che Rhaegar amava abbia pianto talmente tante lacrime da rimanere intrappolata in eterno tra le mura spoglie della magione dei Lancaster. Si dice che tutt'ora la si possa sentire piangere, e che quel pianto sia il motivo per cui nelle stanze del castello cadrà in eterno la pioggia, che solo l'arrivo di un erede potrà far cessare. Alcuni sostengono che la donna abbia dato luce a un figlio segreto, affidandolo a qualcuno che da quella continua violenza l'avrebbe tenuto distante. Altri, invece, credono che la stirpe dei leoni sia tramontata per sempre, e che di essa sopravvivano solo le canzoni scritte dai bardi a riguardo.

La tragedia di Rhaegar Lancaster lo aveva tormentato per tutta la notte nei suoi sogni, sogni in cui la pioggia cadeva fitta su eleganti arredi di altri tempi e lo stemma della casata giaceva ormai spento su un pavimento incrostato dallo sporco accumulatosi nel tempo. Quando si era svegliato aveva vagamente chiesto in giro dove si trovasse la dimora di cui la storia parlava, ma nessuno sembrava conoscerne nemmeno l'esistenza, asserendo spesso che la storia letta dal giovane Watson fosse una delle tante che veniva raccontata da bambini ai cacciatori per insegnargli l'importanza dell'onore in battaglia, ma anche a guardarsi le spalle da chi invece non lo aveva. Alla fine il Serpeverde aveva deciso di lasciare la questione per un secondo momento, dicendosi che con ogni probabilità l'interesse per quella leggenda scaturisse solo ed esclusivamente dal fascino che aveva nel suo essere tragica. Ricordati che la storia viene sempre scritta dai vincitori, si era detto, per spiegarsi il motivo di tutto quell'elogio sperticato nei confronti del fantomatico Rhaegar Lancaster.
Alla fine, dunque, si era deciso a farsi vivo con Tris, quantomeno per riprendere le fila della ragione per cui erano andati lì. Quando la trovò, tuttavia, fu netta la percezione negativa che qualcosa fosse andato storto. Lo percepì prima ancora di vederla fisicamente, tutta intenta a scagliare frecce fino al punto da puntargliene una contro. Non si mosse di una virgola, rimanendo dritto al limitare dello spazio in cui lei si trovava. "Che cosa dovrei fare secondo te? Dimmelo. Perché qui sto cercando di fare la cosa giusta, e invece il mondo intero sembra spingermi a fare una cazzata." Sentiva la rabbia montare forte in lei, e dunque anche in se stesso. Una rabbia viscerale, un odio cieco. "Se solo l'avessi saputo.. oh.. quel figlio di puttana sarebbe morto come un cane randagio. Quella morte lui non se la meritava. Troppo veloce. L'hanno venduto come un animale per tenermi sotto scacco." Serrò la mascella, chiudendo gli occhi per qualche istante, come a voler scansare il vortice nero che minacciava di inglobarlo. Era pericoloso, quel loro legame, e adesso aveva modo di rendersene conto appieno. Era pericoloso perché le sensazioni di uno potevano annebbiare il giudizio di tutti, e nulla di buono è mai venuto fuori dalla rabbia sfrenata. "Il mondo ci vedeva come bestie già prima. Noi, per loro, siamo carne da macello. I soldatini in prima fila. Siamo sacrificabili, perché siamo bestie, assassini spietati. Ma non siamo abbastanza maghi. Non siamo abbastanza nobili o.. educati. Siamo selvaggi. Gente che nel loro nuovo mondo non avrà mai spazio. Sono stanca di stare al loro gioco. Prima era una questione di giustizia non stare dalla loro parte? Si fotta la giustizia. Non me ne può fregar di meno della giustizia. Adesso è una questione di famiglia." Strinse i pugni, sentendo gli artigli crescere pian piano e conficcarsi nei palmi delle proprie mani. Respira. Chiuse gli occhi una seconda volta, inspirando profondamente e contraendo la mascella in un tentativo di repressione. Non andava bene, affatto. Se l'invasione della propria privacy era per lui una tragedia, la sensazione di non avere più il completo dominio dei propri ragionamenti lo era ancora di più. Quella era una cosa che non si sarebbe fatto sottrarre, nemmeno a costo della vita. "Holden è uno di noi. Gli ho promesso sangue se qualcuno l'avesse sfiorato. Sono andati ben oltre lo sfiorarlo." Holden era famiglia. Non lo conosceva, ma lo sentiva. Come un eco lontano poteva percepire la sofferenza di un fratello distante, quel fratello che a lui era stato sottratto tanto tempo addietro, sotto il suo sguardo impotente, mentre celava la vista di quello scempio agli occhi della sorella. No, non avrebbe lasciato che un altro fratello gli venisse portato via, sebbene stupido e insensato potesse apparire quel ragionamento alla luce del fatto che lui e Holden Morgenstern non si fossero mai nemmeno incontrati. Sentì spezzarsi le ossa di Beatrice, e come in risposta, le sue iniziarono a vibrare irrequiete, urlando di essere portate alla loro natura, di venir liberate da quella gabbia umana che oramai solo in parte sembrava appartenergli. No. I respiri si fecero affannosi, sollecitati da un sudore freddo che iniziava a imperlargli la fronte per lo sforzo di rifiutare quel richiamo. Uno sguardo color nocciola. Ci stai? Uno sguardo color zaffiro. No. Con fermezza le dita dell'ex Serpeverde si chiusero attorno al braccio della compagna, puntando gli occhi dritti nei suoi. "Se scatti, la testa di Holden non sarà l'unica a rotolare." fu la sua fredda sentenza, elargita come ghiaccio, ma condita da un'intenzione benevola che lei avrebbe tranquillamente potuto leggergli dentro. "Io sarò un novellino qui dentro, ma conosco il mondo là fuori e la gente che lo abita molto meglio di te. Ci sono vissuto. Sono sempre stato uno di loro. E se in questo momento mi trovassi al tavolo con Marchand e la Zabini, sorriderei sereno, perché saprei di averti portata esattamente al punto in cui ti volevo." Ritrasse di scatto la mano, rilassando finalmente i muscoli in tensione per lo sforzo di trattenere la trasformazione. Era passato. Si piegò a raccogliere la freccia spezzata da terra, rigirandosi la parte appuntita tra le dita prima di avvicinarsi al bersaglio e conficcarla con forza nel suo centro. "Hanno qualcosa che ti appartiene, e il punto di averlo in pugno sta proprio nell'avere una leva nei tuoi confronti nel caso in cui tu decida di fare qualcosa di avventato." La indicò con un cenno eloquente della mano, come a dirle che ciò che stava facendo rispecchiava l'esatta definizione di quello che aveva appena detto. "Questo significa che se lo aspettano, e dunque che sono preparati. Se andiamo a reclamare Holden con la violenza, non li coglieremo di sorpresa: ci avranno già visti arrivare. Sanno che lo faresti, sanno i numeri e sanno anche dove andremmo a parare. Non abbiamo speranze di vincere." fece una pausa, facendosi più vicino a lei per fronteggiarla viso a viso. "L'impulsività ti rende prevedibile. Vuoi tutto e subito, puntando il massimo su una mano di carte che non è niente più che buona. Pensi di poter vincere con una dimostrazione di forza, andando dritta alla fonte, ma in realtà starai solo facendo il lavoro sporco al posto loro, buttandoti da sola nella trappola che ti hanno teso." Un'altra pausa, spezzata da un piccolo sorriso. "Vedi, cara Beatrice, le armi, gli artigli e tutte queste belle cose di cui ti fai tanto bella mentre ti diverti a prendermi per il culo perché per una volta ne sai una più di me, sì, sono appunto tutte belle cose, ma rimangono pur sempre cose. Cose immobili se non fosse per il fatto che una persona le prende e le usa. Persino un bambino di quattro anni potrebbe diventare letale con un coltellaccio in mano, ma non cambia il fatto che è comunque un bambino di quattro anni che con ogni probabilità finirà per cavarsi un occhio da solo." Si strinse nelle spalle "Queste cose, è vero, io non le so usare. Se devo essere onesto, non ho nemmeno interesse nel farlo. Ma se c'è una cosa che so, è la logica con cui vengono mosse. E se ho una cosa che tu non hai, è la pazienza." Sospirò, stendendo i lineamenti del viso in un'espressione più serena e conciliante. "Quello che ti sto chiedendo è di non dare loro esattamente ciò che vogliono. Non c'è nulla che tu possa fare senza peggiorare la situazione, e dunque devi giocare di astuzia. Ti hanno sottratto qualcosa di importante? Bene. Significa che tu sottrarrai loro qualcosa che ai loro occhi ha un'importanza ancora maggiore." Sorrise, lasciando trapelare tra la piega delle sue labbra quella vecchia luce che lo aveva sempre fatto brillare nel suo elemento migliore. "E' un gioco, Beatrice. Un gioco in cui chi fa la prima mossa stabilisce le regole della pedana. Butta a terra le pedine, e la partita non l'avrai vinta comunque. Usa le loro regole contro di loro, e lo scacco sarà tuo." Detto ciò, si umettò le labbra con aria furbesca, abbassando eloquentemente lo sguardo sul coltello che pendeva al fianco dell'ex Grifondoro, per poi riportare gli occhi nei suoi con un sopracciglio alzato in un fare divertito. "Il coltello; te lo lascio tenere solo perché senza, ho paura tu possa svenire come una donzella in difficoltà, ma è il tuo giorno fortunato, Morgenstern, perché si dà il caso che il qui presente novellino, a scacchi, sia davvero molto bravo."

Le persone, per come Percy le vedeva, non erano fatte per funzionare assieme. Questa, almeno, era la lezione che gli era stata maggiormente impartita dal momento in cui era stato adottato. Raccolto come un piccolo oggettino rotto da riaggiustare, quella nuova figura paterna l'aveva preso sotto la sua ala protettiva, dandogli amore nella maniera che meglio gli riusciva: ovvero insegnandogli cose. Un uomo di altissima levatura, con una cultura sterminata e un'intelligenza tanto fine quanto acuta, il tutto coniugato a delle maniere che lo rendevano più nobile del proprio stesso lignaggio. Era un'ispirazione continua, un pozzo da cui attingere infinite conoscenze, e Percy lo ha sempre ammirato in una maniera che poco aveva forse a che fare con l'affetto di un figlio per il padre, ma che si avvicinava decisamente di più a quello di un discepolo per il proprio mentore. Il suo Cicerone, colui che gli ha insegnato a parlare come si deve, a rapportarsi con persone di ogni rango e strato sociale, a interpretare i grandi classici, ad interessarsi alla vita politica e alle vicissitudini dell'attualità, così come a infondergli una filosofia di vita tutta propria. La diffidenza, quello era un bel punto cardine del suo insegnamento. Se hai bisogno di una mano, la troverai alla fine del tuo braccio. Quello era il motto secondo il quale Percy aveva presto imparato a vivere, e per quanto cinico potesse sembrare, non aveva mancato di rivelarsi veritiero giorno dopo giorno. Le persone, dunque, non erano fatte per funzionare assieme. Si può far finta, si può provare, ma al massimo dura per un periodo. Un funzionamento alla pari è difficile, perché significa rinunciare a qualcosa per qualcun altro - cosa che difficilmente accade. Si può funzionare solo gerarchicamente, quando uno dice una cosa e chi sta sotto di lui deve farla. Questo è il fondamento di qualsiasi società civile, e questo è l'unico modo in cui si riesce a creare una comunità. Il contrario non è nient'altro che pura illusione, un idillio che fa presto a svanire nell'infrangersi sulla dura realtà.
"Parole, Percival, così tante parole. A me ne bastano tre. Ave atque vale." Lo strattonò per il colletto della maglia, poggiandogli la lama fredda alla gola. Fu come una coreografia incredibilmente sincronizzata, provata e riprovata mille volte fino a divenire perfetta, quella che intercorse tra Tris e Percy. Fu infatti nell'esatto momento in cui le dita di lei oltrepassarono la barriera del contatto fisico che la mano di Percy si avvolse altrettanto velocemente attorno alla propria bacchetta, sfoderandola dalla fondina e puntandola alle costole della mora, dritta verso il cuore. "Tre? Anche troppe. A me ne potrebbe bastare pure una." sibilò in un soffio, a mento bello alto, fissandola con una certa freddezza. E non avrei nemmeno bisogno di sfiorarti con un dito, a differenza delle tue limette per unghie. No, probabilmente Percy non avrebbe mai davvero accettato l'uso di armi. Prima di tutto perché le trovava inutili in confronto a una bacchetta, la quale racchiudeva in sé l'utilità di ogni arma possibile, il doppio dell'efficienza e la metà dello spazio. In secondo luogo perché per lui, quelle cose, sarebbero sempre state appannaggio del volgo, poco eleganti, più grezze, non adatte a personalità civili. "E' un mucchio di belle parole imprevedibili ad avermi portata qui. Mi sono lasciata ingannare dalla tua scacchiera, quando avrei dovuto restare fedele a me stessa. Cosa te ne fai di tutte le tue belle parole, Percival, quando una lama nella folla, così prevedibile, non ti da nemmeno l'occasione di blaterare?" Alzò gli occhi al cielo. Quanta teatralità. "Non hai rispetto per ciò che hai visto qui. Ci consideri dei selvaggi. Ed è qui che ti sbagli. Tu conoscerai anche l'arte oratoria, ma quando il tempo arriverà, a salvarti il culo non saranno le tue belle parole. Questa è una dichiarazione di guerra, ed io non ho intenzione di far finta ulteriormente che non sia così. Voglio che sappiano che ovunque andranno non sono al sicuro. Voglio che si guardino alle spalle sapendo che qualunque momento potrebbe essere il loro ultimo su questa terra. Il Credo esisteva molto prima di loro, e sopravviverà anche dopo di loro. Basta un solo lupo vivo e le pecore non saranno mai al sicuro." Abbandonò la presa, Tris, e allo stesso tempo Percy ripose la bacchetta. "Questa volta si fa a modo mio. Lo sappiamo entrambi, in ogni caso, che a parole non siamo bravi." rise, tra sé e sé, scuotendo appena la testa mentre cominciava ad avviarsi verso la parte opposta. "Tu non sei brava a parole." puntualizzò, fermandosi per un istante sul limitare del giardino, voltandosi appena per pronunciare il restante di ciò che aveva da dire. "Magari io non avrò rispetto per ciò che ho visto qui, o più nello specifico per te. Ma da quel che so, il rispetto non può essere preteso. E se è questo che pensi di ottenere da me puntandomi un coltello alla gola, ti sbagli di grosso." fece una pausa, volgendole lo sguardo "Non sarà ne' una lama alla gola ne' una bacchetta puntata a farmi pensare che chicchessia meriti rispetto, e se i metodi che utilizzate voi per provare il contrario sono del tenore di quelli che mi hai mostrato ora, ti dico già con largo anticipo che il mio non lo avrai mai." Detto ciò le mostrò un sorrisino ben poco sentito, inclinando appena il capo. "Vostra maestà.." aggiunse, con un leggerissimo inchino, come a congedarsi dalla sua presenza. D'altronde, se era così che voleva essere trattata, sarebbe stato alle sue regole per tutta la durata del suo soggiorno ad Inverness, ma sempre come un ospite estraneo che non deve nulla al padrone di casa se non un educato ringraziamento per l'alloggio fornitogli.

"Puoi bere, non è avvelenata." alzò lo sguardo, incontrando il sorriso cordiale di un uomo piuttosto anziano intento ad allungargli uno dei due boccali che teneva tra le mani. Birra. Prese la bevanda tra le mani, rivolgendogli un sorrisino di circostanza mentre questo prendeva posto accanto a lui. "Alla salute del branco." sentenziò, alzando il bicchiere. "Alla salute." mormorò in risposta Percy, alzandolo a sua volta e mandando giù un piccolissimo sorso con non poca titubanza. Nota non trascurabile: a Percy la birra faceva schifo. "Preferiresti un vino, mi sa." ridacchiò l'uomo. Ormai c'era davvero poco che Percy potesse nascondere a quella gente, e sebbene si trattasse di cose piccole e insignificanti, ancora non riusciva a farci i conti con quella realtà. "Va bene così. Non sono mai stato un gran bevitore in ogni caso." Non si era nemmeno mai ubriacato, Percy Watson, figuriamoci. "In medio stat virtus." sorrise "μέσον τε καὶ ἄριστον." "Oh, ma allora parliamo la stessa lingua..per modo di dire, si intende. Greco e latino: nel mondo magico sono quasi esclusivamente i cacciatori a conoscere queste lingue in maniera adeguata." Inclinò appena il capo, stirando le labbra in una linea retta. "In realtà è prassi, nelle famiglie di un certo livello, insegnarle ai bambini fin da piccoli." Un modo come un altro per dire: mica tutto ciò che fate voi lo fate solo voi e pure meglio degli altri. L'uomo, ovviamente, parve cogliere subito quella sfumatura sulla difensiva del ragazzo, commentandola con un sorrisino altrettanto circostanziale. "E suppongo che questo" e dicendolo fece un cenno al luogo circostante "sia un ambiente un po' diverso da quello delle tipiche famiglie di un certo livello." In tutta risposta Percy alzò entrambe le sopracciglia, stringendosi nelle spalle. "Ha detto bene. E' diverso. Altro." "E non fa per te?" "Dubito." "Fai bene.." Spontaneamente uno sguardo interrogativo affiorò negli occhi di Percy, rivolgendosi al vecchio. "A dubitare. Devi sempre dubitare. Il dubbio è fondamentale..ma solo fin quando si è disposti anche a ricredersi." Sorrise, inclinando appena il capo appena prima di porgere la mano all'uomo "Percival Watson, è un piacere." Questa volta, sul serio.
La conversazione, tuttavia, sembrò non andare oltre quelle presentazioni, interrotta presto dalla netta sensazione che ci fosse qualcosa di più urgente di cui discutere. Sensazione che parve essere condivisa da tutti, attirando lo sguardo di ciascun presente verso Tris. "Molti di voi non sanno chi è Holden Morgenstern. Non l'hanno mai conosciuto, non ci hanno mai parlato, non sanno nemmeno come sia fatto. E' mio fratello, nipote di quest'uomo, il primogenito della sua unica figlia. [...] Questo Ministero non ha rispetto verso niente e nessuno e non si ferma di fronte a niente pur di ottenere i suoi scopi. E per questo, da oggi siamo in guerra." Serrò la mascella, stringendo le dita attorno al boccale di birra ancora praticamente pieno. "Ma per quanto superiori al loro lurido operato, non vinceremo questa guerra solo con buone intenzioni. Motivo per cui, per adesso, daremmo loro tutto ciò che chiedono. Vi voglio nelle strade al fianco degli Inquisitori. Farete ciò che dicono, seguiremo le loro direttive. Voglio uno di noi con uno di loro, così che, non appena il nome di Holden venisse fatto, non avranno scampo." La presa si alleggerì, sciogliendosi un po' più man mano che elencava i vari compiti. "Watson, tu torni al Ministero. Terrai d'occhio le Zabini e tutto l'impianto giurisprudenziale. Voglio occhi e orecchie all'erta sulla Wizengamot; avvocati, giudici, diplomati. Se qualcosa si muove, non si muove senza che tu lo sappia. Io terrò d'occhio Marchand." Le rivolse un lieve cenno d'assenso, un muto 'sì, questo lo posso fare'. "Questo Ministero, non è più il nostro. Questo ordine noi non lo riconosciamo più. Ma, non faremmo un passo avventato. Saremo pazienti perché noi siamo le lame nella folla; nessuno ci troverà a meno che non vogliamo. Loro hanno cercato di sottrarci la dignità. Hanno provato a piegarci al loro volere. Noi gli restituiremo il favore con gli interessi." E magari Tris sarebbe stata fin troppo orgogliosa per ammettere a voce che, in fondo, le parole che Percy le aveva rivolto qualche settimana prima le aveva tenute in considerazione, ma a lui andava bene così. Non aveva bisogno di sentirsi dire che aveva ragione, non in quelle circostanze: gli bastava sapere che qualunque fosse la cosa in cui era stato tirato in mezzo, fosse gestita in maniera adeguata e logica. "Ventidue anni fa, mi trovavo dove sono ora, a guardar morire le persone che amavo, tradite da coloro che chiamavo amici. La sete di vendetta mi offuscò la mente, e mi avrebbe consumato, se non fosse stato per la saggezza di alcuni sconosciuti, che m'insegnarono a controllare i miei istinti. Non mi diedero risposte, ma... mi guidarono a trovarle dentro me stesso. Non vi serve nessuno che vi dica cosa fare. Siamo liberi di seguire la nostra strada. Alcuni vorranno rubarvi questa libertà, e molti di voi ci rinuncerebbero volentieri, ma è la facoltà di scegliere ciò che riteniamo giusto a renderci uomini. Non esistono libri, né maestri, che possano darvi risposte o mostrarvi la strada. Sceglietela voi, non seguite me, né nessun altro." E a quelle parole, Percy alzò il proprio boccale, poiché in questo consiste la coerenza: il dubbio è fondamentale..ma solo fin quando si è disposti anche a ricredersi. Tris aveva onorato la sua parte della sfida lanciatale, e dunque lui fece lo stesso.

Non si erano parlati per settimane, anzi, si erano evitati il più possibile. Dal canto suo, l'ex Serpeverde non aveva fatto altro che studiare - se così poteva essere chiamato. Era ciò che aveva sempre saputo fare meglio, e anche in quella circostanza si era rivelato necessario. C'erano troppe cose per lui da recuperare, troppe che forse non sarebbe mai riuscito a conoscere e capire pienamente, ma quanto meno ci stava provando. Si era chiuso per ore negli archivi, aveva chiesto informazioni a chi reputava più disponibile a dargliene, e alla fine aveva iniziato a comprendere quanto meno la logica di quella strana società a parte. Non si poteva dire che la condividesse, ne' tanto meno che fosse adatta a lui, ma sforzarsi un po' a conoscerla era tutto ciò che poteva fare per il momento. Vediamola così: per lui sarebbe sempre stato più difficile abituarsi a quella nuova natura in confronto a chi lo circondava. Loro si conoscevano, parlavano metaforicamente la stessa lingua. Lui, d'altro canto, era estraneo a quel modo di vivere, e per abituarsi avrebbe dovuto reinventare se stesso partendo quasi da zero. Ci voleva tempo, più di quanto sarebbe mai servito a ciascuno di loro.
Si erano evitati, e così, quando la vide, continuò a farlo, tirando dritto per la sua strada senza darle un secondo sguardo. Ciò che le aveva dato al falò era il massimo che poteva donarle per il momento. "Senti, so che questa cosa non ti piace. Non l'hai chiesta; Cristo, probabilmente non vuoi nemmeno averci nulla a che fare." si arrestò di colpo, senza tuttavia voltarsi. "E non ti biasimo, a parti inverse probabilmente sarei avvelenata. Ma devo chiedertelo." Prese un lungo sospiro, affondando le mani nelle tasche del giacchettino di pelle che Daniel gli aveva fornito qualche giorno prima (lì sembravano vestirsi tutti come una banda di motociclisti, quindi se non avevi il chiodo ti guardavano storto a prescindere, e già ne riceveva troppe di occhiate torve per impuntarsi pure sul senso dello stile). Si voltò, dunque, alzando un sopracciglio come a intimarla a proseguire con il discorso. "Perché le tue obiezioni potrebbero essere le obiezioni di chiunque arriva come te qui. Devo sapere che questa cosa funzionerà. Altrimenti.. Non devi neanche rispondermi. Ti chiederò un'ultima cosa, dopo di che, decidi cosa fare. Accompagni a casa, a Londra, e se da lì vuoi procedere diversamente, sei libero di farlo. Solo.. fammelo sapere, ecco. Non era tanto per dire.. quello che ho detto. Se credi che devi seguire un'altra strada, non ti imporrò niente. Non voglio che questa cosa impedisca a nessuno di noi di avere una scelta. Se anche dovesse essere diversa dalla strada comune ho ormai la certezza che nessuno di noi potrà farsi del male a vicenda. Quindi.. pensaci. Senza sentirti obbligato a fare alcunché. E grazie." Rispose a quel ringraziamento con un semplice cenno del capo, accettandolo e rimandandolo al mittente. "Va bene. Partiremo domani in mattinata." fece una pausa "E' meglio se vai a riposarti. Il viaggio è lungo."

E sì, il il viaggio era stato lungo materialmente quanto quello dell'andata, psicologicamente ancora di più. Perché se la prima volta avevano ammazzato il tempo con futili battibecchi, ora invece avevano optato per un lungo silenzio spezzato solo da comunicazioni relative alle necessità primarie. Ogni canzone in sottofondo parve durare un'ora piuttosto che tre minuti, e ogni metro di strada veniva percepito ai loro sensi come migliaia di chilometri. Stiamo tornando con più domande di quante ne avessimo quando siamo partiti. Una consapevolezza schiacciante, che tuttavia non vedeva il modo di essere espressa a parole. Avrebbero avuto entrambi troppe cose da dirsi, troppe di cui discutere, da sviscerare in una qualsiasi maniera, ma non aprirono mai bocca a riguardo, lasciando sedimentare tutto. Lui, poi, oltre alle domande comuni, ne aveva una a cui nemmeno lei poteva rispondere al suo posto: andare o restare? « Should I stay or should I go now? Should I stay or should I go now? If I go, there will be trouble and if I stay it will be double.. » Galeotta fu l'autoradio e chi la inventò..
[...]
Una volta giunti a destinazione entrarono in casa con lo stesso innaturale silenzio con cui avevano condiviso il viaggio. Varcarono la soglia, si divisero, Percy cominciò a radunare le poche cose che si era lasciato lì prima di partire per Inverness e alla fine, a bagagli fatti, si ritrovò faccia a faccia con lei in salotto. La borsa piena ai suoi piedi, le parole vuote nelle sue labbra. Abbassò lo sguardo sulla propria valigia, aggrottando appena la fronte prima di prendere un lungo sospiro, massaggiandosi l'accenno di barba che in quel periodo aveva lasciato crescere senza mai vedere l'ombra di un rasoio. "Io sono il tipo di persona che le situazioni le porta sempre fino in fondo, Beatrice, e che difficilmente torna sui propri passi quando prende una decisione." Risollevò lo sguardo, puntandolo sul suo viso. "Se esco da quella porta, è per sempre. Sarà difficile, indubbiamente, ma con il tempo troverei il modo di conviverci. L'ho sempre fatto." Si strinse nelle spalle, passandosi velocemente una mano tra i capelli. "Al Ministero ho cominciato a costruire molte cose, cose per cui ho fatto molti sacrifici nella mia vita: legami, momenti, esperienze, convinzioni.." ho perso il conto, ormai, di tutti i capri che ho messo sull'altare sacrificale in onore di un futuro, di un riscatto da chi a questo mondo terribile mi ci ha messo "Non sono quindi nuovo all'idea di lasciarmi qualcosa alle spalle." Fece un'altra pausa. "E in questo momento sono costretto a farlo. A qualcosa devo rinunciare per forza." Voi o la vita che mi sono costruito. "Se dunque dovessi scegliere di rinnegare tutto ciò che ho seminato in questi anni, di ricominciare tutto d'accapo..solo una cosa voglio sapere - e rispondimi onestamente - : c'è effettivamente qualcosa, qui, per me?" E non c'era bisogno di specificare altro, poiché già semplicemente dal suo sguardo si poteva capire benissimo che non stesse parlando di opportunità carrieristiche o beni materiali.

Respira. Dentro e fuori. Respira. Aprì gli occhi, fissandoli nel loro stesso riflesso allo specchio. Sono tutti di là. Sono venuti tutti per vedere te. Respira. Prese un respiro profondo, lasciando indugiare lo sguardo su quel completo elegantissimo che faceva quasi sembrare adulto il suo corpo preadolescenziale. Non si era mai visto così, tutto tirato a lucido, con i capelli sistemati e un abito di sartoria fatto su misura per lui. Era tutto così strano, tutto così diverso. Era successo velocemente: il trauma di assistere alla morte di suo fratello, l'arrivo degli auror, l'arresto, il processo, la messa in custodia e poi questo, la quotidianità. Avete presente quel momento in cui state sognando e il vostro sogno comincia nella più realistica delle maniere per poi degenerare sempre di più in un terribile incubo senza via d'uscita? Ecco: Percy si sentiva così più o meno da quando aveva cominciato a intendere e volere. E poi, di colpo, fu come se si fosse svegliato di soprassalto con ancora i sudori freddi sulla pelle, troppo spaventato all'idea di tornare a dormire per timore di tornare in quell'incubo, di sognarlo di nuovo. Un delirio nevrotico. Non riusciva ad abituarsi a quella nuova vita, a quei lussi, a quel fingere che tutto vada bene e nulla fosse successo. Non riusciva nemmeno ad abituarsi a quelle nuove facce, a quella nuova strana lingua, ai loro usi, alle loro maniere. Era tutto distorto, quasi irreale. Percy non era abituato alla quiete: aveva vissuto tutta la sua breve vita nel più costante dei terrori, nell'autocostrizione a un controllo inumano per un semplice bambino, avviluppato dalla paura di quelle scariche di violenza che il padre riversava su di lui ad ogni passo falso. Non appena aveva messo piede nella nuova casa, aveva avuto un piccolo momento di magia accidentale che aveva fatto sbattere ogni porta e finestra all'interno della dimora. D'impulso il giovanissimo Percy aveva cominciato a respirare affannosamente, scuotendo la testa e chiedendo scusa in maniera continuata e ossessiva, andandosi a rintanare in un angolino come un gattino terrorizzato. Il patrigno gli si era avvicinato, attento a non toccarlo per non scatenare in lui ulteriori reazioni; gli aveva sorriso bonariamente, inginocchiandosi per guardarlo negli occhi, e gli aveva detto piano, in tono gentile "Non voglio mai più sentirti chiedere scusa. Non devi farlo, in nessuna circostanza. Intesi?" Obbediente, Percy aveva annuito, aveva preso nota nel proprio cervello e non aveva più pronunciato quella parola.
Respira. Un altro respiro, ancora più profondo del precedente, concentrato nel placare i battiti frenetici del proprio cuore. Aveva paura, paura di sentirsi addosso tutti quegli sguardi, di essere soppesato, messo su un piedistallo, esposto da ogni angolazione sotto dei metaforici faretti puntati su di lui. Aveva paura perché lui quelle persone non sapeva chi fossero, e il patrigno aveva organizzato quella sontuosa serata per mettere in mostra il prodotto del proprio lavoro prima che partisse per la scuola di magia. Doveva entrare, andare dritto verso il leggio, ringraziare gli ospiti per la loro presenza e recitare loro lo scritto in latino su cui aveva lavorato per mesi. Una sorta di ingresso in società. Eppure, sebbene si fosse preparato nella più maniacale delle maniere, Percy aveva comunque paura di quegli occhi. "Sono amici?" aveva chiesto al patrigno qualche giorno prima, con una certa titubanza. Lui aveva sorriso, scuotendo la testa. "No, Percival, non sono nostri amici." Si era avvicinato al figlioccio, posandogli le mani sulle spalle per rimirare il loro riflesso allo specchio mentre provava per la prima volta l'abito che avrebbe indossato quella sera. Sembrava sereno, come al solito, mentre parlava di cose che ancora Percy non poteva capire. "Sono bugiardi, e impostori, e arrampicatori sociali, e traditori. Sono persone a cui non affiderei nemmeno un granello di polvere del mio salotto. Ma sono l'alta società, proprio come lo siamo noi: e prima impari a farne parte, prima saprai come controllarla." fece una pausa, allargando di un altro po' il sorriso, bonariamente "Ripetimi, Percival. Qual'è la prima cosa che ti ho insegnato?" Prese un respiro, fissando a sua volta l'immagine allo specchio. "Non devo mai chiedere scusa." Se sbaglio, non devo scusarmi, non devo giustificarmi. Faccio in modo che sia tutto il resto ad essere sbagliato. "Bravissimo."
Respira. Un altro respiro. Spalancò la porta, e come per magia, tutto al di fuori di sé svanì, focalizzandosi sul proprio, regolare, battito cardiaco.

"A volte fallire, è molto più interessante di centrare il bersaglio. Ci sono ben poche cose che impari facendo centro. Significa che hai fatto bene il tuo lavoro. E poi?" Cosa altro ci deve essere? Cosa altro può volere, qualcuno? Capiva perfettamente cosa intendesse Beatrice, ma pur capendolo, non lo comprendeva. Il suo percorso, il suo insegnamento, tutto per lui era stato differente dalla strada che aveva percorso la sua interlocutrice. A Percy avevano insegnato ad essere infallibile, e non perché fosse sul serio possibile esserlo, ma perché il fallimento non doveva mai essere ammesso. Se non lo accettavi, se eri tu il primo a negarlo con fermezza, allora avresti potuto convincere anche gli altri di ciò. E convincendoli, avresti cambiato ciò che rendeva un fallimento tale: la vergogna agli occhi altrui. Lui aveva imparato ad avvicinarsi come poteva alla perfezione, e a plasmare ogni contesto a suo piacimento nei momenti in cui la perfezione non poteva essere ottenuta. Se sbaglio, non devo scusarmi, non devo giustificarmi. Faccio in modo che sia tutto il resto ad essere sbagliato. La colpa, eventualmente, quella la potevi sempre dare a qualcun altro. "Se vuoi andartene, devi farlo. Ma ricordati che l'unico a essersi imposto un ultimatum sei tu. Se vuoi andartene e non tornare, è una tua scelta. Non mia, non di quelle persone che hai conosciuto in questi giorni. Ecco il tuo qualcosa: puoi andartene e stai certo che sarai sempre il benvenuto. Se resti non posso prometterti nulla; non quello che potresti avere dall'altra parte almeno. Potremmo fallire; accidenti, non abbiamo la più pallida idea di cosa dovremmo fare. Ma se falliamo, falliamo insieme. Puoi dire che il fallimento dall'altra parte ti offre le stesse prospettive?" A quella domanda, sebbene retorica, mostrò un sorriso dai tratti amari, prodotto di tutto quel veleno che Percy aveva succhiato fin dal momento in cui era venuto al mondo. E' così, la vita: puoi staccare una foglia dall'albero e stare certo che lo troverai lì per altri mille anni, ma basta una goccia di veleno al suolo in cui cresce per vederlo morire nel giro di poco tempo. E per l'ex Serpeverde, in fin dei conti, era stato così: la sua esistenza era stata contaminata alle radici, l'aveva reso crudo, freddo, cinico, facendogli perdere il rigoglioso verde che la natura gli aveva donato. "Il fallimento, dall'altra parte, è una cosa che posso controllare." disse semplicemente, scandendo ogni parola, sottolineandole con uno sguardo eloquente, come a voler dire 'questo invece no, questo sfugge dal mio controllo'.
Il discorso, tuttavia, sembrò interrompersi nel momento in cui lo sguardo di Tris intercettò qualcosa di insolito nella propria visuale. Istintivamente Percy aggrottò la fronte, seguendo ogni suo movimento con occhi attenti, in silenzio, prestando attenzione ad ogni sensazione. Il mistero venne prontamente svelato quando la mora gli passò un bigliettino staccato dalla cartina appesa al muro. "Basta un solo lupo vivo e le pecore non saranno mai al sicuro. - BL" Alzò lo sguardo di scatto nel suo, come a chiederle conferma di ciò che stava pensando. "E' lui. Credo voglia parlare. Qui." Fort Augustus. Uno strano domino prese piede nella testa del ragazzo. O meglio, un domino a cui era sin troppo abituato, ma di cui non aveva bisogno in quel momento. So dove si trovano i ribelli. E sapeva fin troppo cosa quel suo vecchio e ben radicato istinto gli dicesse di fare. Velocemente lasciò il bigliettino sul tavolo, allontanandosi. "Devo uscire."

Si era sbattuto la porta alle spalle, allontanandosi il più possibile da ogni traccia di presenza umana. Respira. Si era addentrato in un piccolo boschetto poco distante dal quartiere. In maniera frenetica si era slacciato la camicia, un bottone dietro l'altro, con mani tremanti, sfilandosela per appenderla al ramo di un albero. Calciò via le scarpe. Respira. Serrò la mascella, emettendo un gemito di dolore nel sentire il primo osso spezzarsi nel suo corpo. Non opporti. Con un colpo secco fece scattare la fibbia della cintura, affrettandosi ad allentarla, per poi togliersi ciò che gli era rimasto addosso. Il gemito seguente si trasformò in un ringhio gutturale mentre i denti cominciavano a distorcersi in zanne e il suo corpo ad incurvarsi in posizioni innaturali. Faceva male, faceva tanto male quanto la prima volta, con la differenza che ora, paradossalmente, ne sentiva il bisogno. Tutto tornò: i ricordi di quella notte riaffiorarono vividi nella sua mente a rimembrargli l'istante in cui il suo sguardo si era alzato in cerca d'aiuto tra i visi alle finestre, insinuando in lui la lancinante consapevolezza che nessuno avrebbe mosso un dito per lui. Ringhiò, con una rabbia e una ferocia che non avrebbe mai pensato di poter esternare dal proprio corpo così attento ad ogni singolo movimento. E poi semplicemente cominciò a correre, pensando, ricordando, alimentandosi della propria stessa rabbia e incertezza.
« "Comincia col credere in quello che tu puoi fare per aiutare te stessa. Gli altri..quelli oggi ci stanno e domani non si sa. L'unica persona con cui sei davvero certa che rimarrai fino alla fine, sei solo tu, ed è meglio che cominci a fartela piacere, perché è la sola a cui interessi sul serio qualcosa delle tue priorità." » « "E tu, perticone? Ci credi nella giustizia?" "Io credo nella legge." » « "[..] volevo solo capire che persone mi trovo davanti. E tu..ti ho capito, sai, tu sei un figlio di puttana, Watson. » « "Il Ministero ha davvero bisogno di menti acute e brillanti come la tua, Percival." » Quelle ultime parole, le parole di Morgan Zabini, risuonarono nelle sue orecchie come un disco rotto che ripete sempre se stesso, portandoti alla follia. Percy aveva consegnato il corpo auror nelle mani di quella donna. Le aveva dato la testa di Lily McCormick e aveva fatto sì che gli auror cessassero di esistere, che venissero tagliati fuori, visti come traditori e terroristi. Era stato lui, con freddezza, senza alcuna remora o scrupolo morale, a far perdere il lavoro a tutte quelle persone, a strappare loro una vita di sacrifici. Quando l'aveva fatto, Percy non aveva provato nulla: ne' rimorso, ne' titubanza. Non aveva perso una singola notte di sonno su quella mossa carrieristica, proprio perché di ciò si trattava: nulla di personale, solo lo scacchiere della politica. E ora Beatrice gli aveva rivelato la posizione dei ribelli. Se fosse tornato al Ministero con quella notizia, come minimo avrebbe avuto un avanzamento di carriera tale da renderlo intoccabile in eterno, da farlo arrivare così in alto che nessuno avrebbe potuto raggiungerlo. E' ciò che ho sempre voluto, e ora ce l'ho qui, a portata di mano: devo solo allungare le dita e prendermelo. Ma allora perché si sentiva così combattuto? Dov'era finita quella freddezza con cui aveva consegnato il corpo auror nelle mani della Zabini? Quella non riusciva a trovarla, ma un'altra consapevolezza era ben chiara in lui. Traditore una volta, traditore per sempre. Non ho mai saputo essere altro.
[...]
Saranno state le prime luci dell'alba quando, sporco, con la camicia sommariamente abbottonata e i capelli arruffati, rientrò in casa di Tris pallido in viso, con i segni della stanchezza chiari in ogni linea del suo volto. Fece attenzione a non fare rumore, ma gli bastò compiere giusto un paio di passi per rendersi conto che la mora era seduta sul divano, tanto sveglia quanto lo era lui. Non disse nulla, dirigendosi in cucina, lì dove il piatto che lei gli aveva disposto per cena era ancora vuoto sul tavolo. Eccolo di nuovo, quel silenzio che era troppo e al contempo non era abbastanza. Un silenzio che non era reale, non sul serio, non quando ogni sensazione era messa a nudo. Come al solito, ignorò tutto, cominciando a prepara una colazione a base del poco che sapeva cucinare: uova al tegamino. C'era qualche fetta di pancetta in frigo. Buttò anche quelle nella padella.
Una volta pronto, riversò il tutto su due piatti, tornando in soggiorno per porgerne silenziosamente uno alla Morgenstern, prendendo posto anche lui sul divano e cominciando a consumare voracemente il proprio pasto. Tanti cari saluti alla ben nota classe di Watson nel mangiare. Fu tanto se non si mangiò anche il piatto in un sol boccone. "Va bene." disse infine, di punto in bianco. "Rimarrò." E ci riprenderemo Holden. Con loro. Una scelta, forse quella che molti avrebbero detto essere la migliore, quella confacente a una brava persona. E allora perché continuava a sentirsi sporco? Traditore una volta, traditore per sempre. Non ho mai saputo essere altro. Senza fedeltà. Senza appartenenza. Un uomo senza onore.