such a boy

Campo da Quidditch, ore 18.26.
Sembra un pomeriggio come tanti, noioso come lo sono stati tutti gli altri di quella settimana. Manca poco più di mezz'ora all'ora di cena e l'ultima lezione della giornata si sta per concludere. Grazie al cielo, si ritrova a pensare, mentre osserva i ragazzini del secondo anno a sfrecciare sulle loro scope. Sfrecciare poi, parolona non grossa, di più. Ma fosse soltanto questo il problema, Sam ci passerebbe volentieri sopra. No, quei ragazzini sono inguardabili. Se ne salvano due, al massimo tre, ma per il resto sono completamente e innegabilmente negati. Dovrebbero appendere la scopa al muro e tenerla lì, come una reliquia sacra, per ricordarsi sempre che sono stati fortunati a non rompervisi sopra l'osso del collo. «Strike, devi alzarle quelle gambe, non lasciarle ciondolare a peso morto!» Scrolla la testa, portandosi una mano alla fronte. Lui, così scoordinato, non lo è mai stato. Ed è vero che a Durmstrang la disciplina è la prima regola da seguire se non si vuole morire malissimo, ma insomma, c'è un limite a tutto. In più sono al secondo anno, ergo hanno già alle spalle un anno di lavoro sopra un manico di scopa e il professor White l'aveva avuto pure lui, per ben 3 anni, prima che andasse in pensione e l'aveva sempre ammirato perché, pur essendo anzianotto, aveva sempre saputo il fatto suo. «Signorina Perkins, LE MANI SEMPRE INCOLLATE AL MANICO DI SCOPA!» Urla mentre i suoi occhi chiari si fissano sulla figura scura che continua a svolazzargli sopra la testa. Meredith Perkins, una Grifondoro dodicenne che è tutta un programma. Fin dalla prima lezione, il giorno seguente al banchetto inaugurale, la ragazzina (o forse è il caso di dire bambina?) gli si era attaccata a cozza, recapitandogli doni su doni, da scatole di cioccolatini - che Sam non si era assolutamente azzardato a toccare, spaventato all'idea di replicare lo scenario da innamorato perso al quale era stato sottoposto soltanto tre anni prima, a cura di una "poco piacevole d'aspetto" Corvonero, di cui chiaramente non ricorda nemmeno il nome - fino addirittura ad arrivare a piccoli mazzetti di fiori che era certo venissero dritti dritti dalla serra di Wilde. Insomma, in tutto e per tutto una vera e propria infatuazione per il professore, uno dei più grandi clichè che si rispetti. E se da una parte questa cosa lo lusinga, dall'altra lo mette a disagio non poco, considerato che se la ritrova sempre intorno, quasi fosse già in grado di smaterializzarsi. "Mi scusi professore, è che è difficile concentrarsi, sa!" Deve ammettere una cosa Sam: la ragazzina è già fin troppo sveglia per la sua età. Ha sempre la battuta pronta, la lingua biforcuta e già conosce alla perfezione l'arte della lusinga per ottenere qualcosa. Nel caso specifico di Sam un bacio. Un sorrisetto si dipinge sulle labbra del ragazzo, mentre alza gli occhi al cielo. «Dovresti cercare di farlo, non ti dico sempre, ma almeno quando sei con la testa fra le nuvole!» Le sghignazza come l'età le richiede, per poi tornare seria e convinta di ciò che sta facendo. Che sia la volta buona che forse segna un punto? Segue l'azione con la mano a coppa sulla fronte, per ripararsi dagli ultimi raggi di sole. Meredith si lancia in avanti, con la pluffa ben stretta sotto il braccio. Thompson di Serpeverde cerca di intercettarla, bloccandole la strada, ma lei lo scarta di lato e continua imperterrita ad andare avanti. Si porta di fronte a Clayton, il portiere della squadra avversaria, che comincia a gocciolare per l'ansia. Decisamente non fa per lui il Quidditch. «Forza Clayton, concentrazione!» Meredith lancia e centra perfettamente l'anello al centro. Esulta, fin quando Clayton non recupera la pluffa e la lancia ad Ackles, che prodigioso com'è, sfreccia verso gli anelli che si trovano dalla parte opposta. Meredith gli si butta dietro per rincorrerlo e quando passa sopra la testa di Sam comincia ad esultare, sbracciandosi con le mani. Ma Sam sta seguendo i passaggi perfetti che Ackles e Todd stanno facendo per arrivare più puliti possibili a segnare il punto. Per questo motivo non si accorge di quello che sta succedendo sopra la sua testa. Non si accorge che la Newton, evidentemente stufa dell'atteggiamento civettuolo di Meredith, le indirizza addosso un bolide che la prende in piena pancia. Non si accorge dell'urlo - prassi abituale con una ragazzina del genere - di Meredith che viene disarcionata e cade a peso morto perpendicolarmente al pavimento, in linea retta, come attratta gravitazionalmente da lui, ancora una volta. Non si accorge di niente, fin quando non gli cade addosso con tutto il peso. E per quanto sia sveglia e intelligente, Meredith ha pure quel chiletto di troppo tipico della sua età. Gli casca in testa e lui crolla per terra, attutendole tutto il colpo. «Ma porca di quella troia!» Urla Sam, dopo qualche secondo, mentre Meredith rotola di lato. Si porta una mano al naso, che ha cominciato a sanguinare copiosamente. "Per Merlino, professor Scamander, si sente bene?" Alza gli occhi, mentre non si azzarda gli occhi, e la incenerisce. Secondo te? Sta per dirglielo in cagnesco, ma gli occhi della ragazzina si riempiono di lacrime e allora si zittisce all'istante. Comincia a pulsargli le tempie e si sente una nausea generale, ma le gambe riesce a muoverle, quindi non deve esserci niente di troppo rotto. Prova ad alzarsi, a fatica e quando ci riesce, gli gira la testa, vertiginosamente. Chiude gli occhi per qualche istante e prega un Dio a caso per non farlo vomitare lì davanti a tutti i suoi studenti. Ci rimane qualche secondo, fermo come una statua e poi lentamente li riapre, incontrando quelli preoccupati di Meredith. «Sto bene. O meglio, lo sarò. Tranquilla!» Sussurra con la mano a coprirsi naso e bocca che gli altera la voce. «La lezione è conclusa! Andatevi a cambiare e ci vediamo tra mezz'ora a cena!» Dice poi al resto della classe, prima di girarsi e cominciare a camminare verso il castello. Con Meredith che cerca di farfugliare scuse invano alle sue spalle e lui che fa finta di non sentirla, fin troppo rintronato per fingere di non essere incazzato nero.

« E questo è un bene, sarebbe un gran bello spreco altrimenti. » Ora c'è da dire una cosa: Sam è abituato ormai a trattare con le ragazze. L'ha sempre fatto, fin dall'età di quindici anni, anni nel quale ha perso la sua verginità con una certa Melissa Preston, una delle poche ragazze aggraziate in quel di Durmstrang. Leggiadra quasi quanto una studentessa di Beauxbatons, bionda e filiforme come una vichinga, Melissa era stata colei che aveva iniziato Samuel Scamander all'antica ars amatoria - e lei, già bella che diciassettenne sapeva veramente il fatto suo. Fin da quel momento, dal suo debutto in quella società segreta di cui fino a quella circostanza sapeva poco e niente, si era destreggiato tra più ragazze. Non lo racconta ad alta voce, perlomeno non davanti a Tris o una delle poche altre amiche che può considerare davvero solo amiche, ma ne ha avute tante. E' uscito ed entrato dentro i letti di quante più ragazza gli siano capitate a tiro. E quando lo racconta, agli amici maschi da cui sa che non prenderà un ceffone immediato, è sempre piuttosto inorgoglito dalla cosa. Insomma, su quel curriculum può senza alcun dubbio di avere esperienza, anche fin troppa. Ma con le donne, oh, con le donne non ha mai apertamente avuto a che fare. Le ha sognate, molte volte è capitato di fantasticare sulle prof, sulle madri degli amici, ma non è mai stato con una donna più grande di lui. Non dopo Melissa e forse già da quella oculata scelta avrebbe dovuto capire di preferirle più grandi. E Margarita è una donna, in tutto e per tutto. Sam non sa con certezza quanti anni abbia, né si azzarderebbe mai a chiedergliela, essendo quella una regola che vale per tutte le fasce di età, dai diciotto anni in su. Ha ipotizzato che possa avere all'incirca tra i ventiquattro e i ventotto anni. Di sicuro più di venti, di sicuro meno di trenta. Viaggia insomma in quella banda grigia di anni. Perciò è una donna, fatta e finita. Ha le curve piene e generose proprio lì, dove devono stare. Ha due profondi occhi scuri che farebbero sentire un novellino persino Rocco Siffredi. E sa parlare, sa dire le cose giuste al momento giusto. Proprio quelle giuste parole che servono a far elettrizzare il corpo di un uomo, di orgoglio, di eccitazione, di euforia. Quelle parole, in maniera particolare, servono soltanto ad andare a gonfiare il suo ego già abbastanza senza freni. Le sorride, di rimando, mentre scivola appena di lato per farla sedere di fianco a lui, sul letto. «Attenta alle parole, Margo - si prende subito le proprie libertà, chiamandola con quello è certo sia il suo soprannome. E se anche così non fosse, il soprannome che più gli piace addosso a lei - altrimenti penserò che tu ci stia provando con me e sarebbe un dolore immenso, se così non fosse.» Le scocca la sua solita occhiata a metà tra il divertito e la malizia pura, mentre la sua risata riempie la stanza e lui si ritrova a ridacchiare con lei, per quanto gli sia possibile fare con il cervello che pulsa contro le tempie per fuoriuscire. Digrigna i denti e sistema meglio la testa sul cuscino, mentre gli occhi cadono sul suo fondo schiena, data la posizione di spalle che gli sta dando. Per un attimo si sente tanto quindicenne, il Sam quindicenne che senza alcuna vergogna guardava filmini porno sul computer di James Scamander, senza cancellare mai la cronologia e qualche volta lasciando aperte pure le varie finestre. Insomma, si sente un ragazzino di fronte a quel pezzo di donna che ha di fronte, dal corpo da urlo che viene strizzato da quella divisa tanto corta quanto particolare. « Tranquillo, ti curo lo stesso anche senza fare il ruffiano. Non che mi dispiaccia però, quindi continua pure. » Storce la bocca in una smorfia divertita. «Bene allora continuo.» Annuncia le proprie intenzioni, prima di proseguire veramente. «Da quando Kingsley ha permesso delle divise tanto succinte, strette e corte? Non che mi stia lamentando, anzi..» Inarca un sopracciglio, proprio quando lei decide di tirar fuori dal reggiseno un fazzoletto, con cui ha tutta l'intenzione di volerlo medicare. Non deglutisce perché, dai no, un po' di contegno e autocontrollo l'ha acquistato durante gli anni. Ma l'animale dentro di lui comincia a scodinzolare, tutto euforico, sbattendo di qua e di là, come un indemoniato. Posa gli occhi sul fazzoletto, poi inevitabilmente sul seno messo in bella mostra e infine risale agli occhi, consapevole che Margo non si è persa nessuno degli spostamenti del suo sguardo. Ma è una mossa voluta la sua. «Toglimi una curiosità: quanti decessi abbiamo avuto in questi primi giorni?» Domanda, con naturalezza, mentre la vede armeggiare con il fazzoletto sotto il suo naso. E il profumo che lo becca in pieno è delizioso. Mhhh. Vorrebbe abbandonarsi a quell'odore che risulta assolutamente squisito ai suoi sensi di mannaro, ma cerca di rimanere concentrato. «No perché dei ragazzini di tredici/quattordici anni certe cose non le reggono mica.» L'angolo destro delle labbra si piega verso l'alto, mentre lei continua a tenergli tamponato il naso, così da costringerlo a respirare con le labbra dischiuse. « Tieni questo così » Obbedisce, senza aggiungere altro, portandosi la mano destra a tenere ferma la stoffa che sembra avergli arrestato il flusso di sangue dal naso. « Chi ti ha conciato così? Devo picchiare qualcuno? Avrebbero potuto rischiare di sfregiarti questo bel faccino, e non va. Oppure la tua è stata soltanto una tattica per venirmi a trovare? Dios, avresti potuto anche invitarmi a cena tranquillamente! Ah sì, farà un po' male, epismendo! » Non fa in tempo a risponderle che l'incantesimo lo colpisce in pieno e il setto nasale si sposta con un rumore agghiacciante che lo fa rabbrividire fin dentro le ossa. Ma non gli fa male quanto Margo probabilmente avrà pensato di potergli fare. In fondo, è fin troppo abituato alle ossa che sembrano rompersi, i tessuti che si dilaniano e l'animale che fieramente esce da dentro il suo corpo. Accenna però un grugnito infastidito, mentre si tasta il naso per controllare che sia tutto intatto. Non che non si fidi, chiaramente. Quella donna potrebbe fargli diventare molle un intero braccio e tanto penderebbe dalle sue labbra. «Ti piacerebbe che fosse tutta una tattica per venire a trovarti, non è così?» Le risponde sicuro, mentre fa leva sulle mani per tirarsi un po' più su sopra il letto. Non ha mai trattato con una donna, è vero, ma si dice che non deve essere tanto diverso da una ragazza. La sua sicurezza è sempre stata l'arma vincente del suo approccio. Quello che non fanno il suo sguardo magnetico e i suoi movimenti, lo fa la sua parlantina sciolta e amicante. «Comunque non devi picchiare nessuno, anche se questo trasporto mi piace» ricomincia, guardandola negli occhi «Molto.» Sguardo fisso, sorrisetto diabolico sulle labbra = in tutto e per tutto l'assetto Scamander vincente. «Una studentessa, durante l'allenamento, mi è crollata addosso, senza preavviso. Non è stato un bello spettacolo e con il senno di poi, conoscendo la persona, avrei dovuto anche prevederlo.» Ma non l'ho fatto, mi sembra ovvio. Si lascia controllare il viso, continuando a fissarla indiscretamente. « Tre sorsi dovrebbero bastare per metterti a nuovo la testolina. » Fa in tempo a prendere l'ampolla, che la giovane latina sale sul letto e si inclina in avanti per prendere Dio solo sa cosa dal comodino. E il naso di Sam si ritrova perfettamente al centro della sua scollatura mozzafiato. Socchiude gli occhi, come a volersi concentrare per non dare di matto. Perché insomma, signori, la carne è debole e quella di Samuel Scamander lo è sempre stata fin troppo. E quando vede un paio di tette come quelle, così, alla sua completa mercé, non può che ritrovarsi a ringraziare il cielo per quella manna inaspettata che gli è arrivata. E se c'è una cosa di cui è certo è che Margo è consapevole di quello che sta facendo. Non è la prima sbarbina di turno, che non sa di essere provocante e sexy da fare schifo. No, Margo conosce alla perfezione ognuna delle sue armi. Glielo legge negli occhi una volta che ha recuperato quello che doveva recuperare e che torna ad una certa distanza di sicurezza. Uhh abbiamo un raro esemplare di cougar qui! Si porta l'ampolla alle labbra e la guarda, mentre butta giù i tre sorsi prescritti. « Il naso te l'ho sistemato, la pozione ti darà un minimo di sollievo immediato ma ci vorranno delle ore per sistemarti completamente. Quindi per stasera e stanotte dovrai stare a riposo. Le tue studentelle birichine dovranno aspettare la prossima volta. » Scuote la testa, per quanto riesce a fare con il cotone che gli tiene otturate le narici. «Com'era? "Avresti potuto anche invitarmi a cena tranquillamente" invece che tenermi prigioniero qui, tutto per te.» Le scocca un'occhiata allusiva perché insomma, seppur sia più grande, Sam non può ignorare tutti i segnali che la donna gli sta lanciando. I complimenti, le tette in faccia, la prigionia. Tutti indizi abbastanza precisi sul come andrà a finire la serata. Ed è allora che spera che quella pozione faccia effetto quanto prima, per essere abbastanza in forma da non dover usare la scusa che almeno una volta nella vita ogni donna usa per non fare sesso. "Scusa tesoro, ma mi si spacca la testa stasera. Facciamo domani eh?" e spegne la luce. No, decisamente non si può fare una cosa del genere. Poi la vede chinarsi su di lui e per un attimo si ritrova ad essere confuso. Lui, confuso. Già. Lo bacia sul naso e sulla fronte e lui sbatte gli occhi, evidentemente rintronato da quel gesto. Oltre a sentirsi un ragazzino, ancora una volta. « Un mio bacino sulla bua, ciò nonostante, è sempre il rimedio migliore. Come ti senti adesso? Dovrò aspettare ancora molto per veder brillare le tue mosse per conquistarmi? » Non può far a meno di sorriderle, mentre lei lo fa con una naturalezza inaudita. Respira a fondo e alza la testa, per poterla guardare meglio. «Con questo mi stai dicendo che finora non ho brillato?» Le domanda poi, accennando un piccolo broncio, con il labbro rivolto verso il fuori. «Il mio ego potrebbe risentirne, sai?» Non è chiaramente la verità, il suo ego è bello gonfio e tronfio come suo solito. Anche se certo, riuscire a sedurre una donna come lei appare agli occhi di Sam come una sfida molto più che allettante. Pertanto si tira su a sedere, spiumacciando alla bene e meglio i cuscini che gli sono alle spalle. «Se io devo rimanere qui tutta la notte, per accertamenti presumibilmente veritieri...- si ferma per lasciarle intendere che è vero che non ci capisce niente di pozioni, non l'ha mai fatto e di certo non comincerà a farlo dopo essersi diplomato, ma che comunque si è rotto ossa più spesso del dovuto e sa bene quanto ci impiegano certi pastrocchi a fare il loro effetto - tu sarai costretta a rimanere qui con me, a farmi compagnia. Non vorrai di certo abbandonare un paziente malato al suo triste destino solitario, no?» Sfodera la migliore occhiata angelica che ha nell'armamentario e le sorride, mentre la mano la invita a sedersi lì, vicino a lui, sbattendo sopra il materasso duro. «Quindi potremmo usare questo infinito tempo da passare insieme facendo qualcosa di utile.» E' allusivo, eppure, per una volta, lo è soltanto in teoria e non in pratica. Non è ancora in forma e le tempie continuano a fargli male, tanto da cozzare bellamente con il desiderio di passare al pratico e non rimanere solo in teoria. «Allora sentiamo: chi è Margarita Castillo?»