Small doses

« Professor Scamander, così vado bene non è vero? » Sbuffa, mentre dà una veloce occhiata a Malia. La stessa ragazza con la quale si allenava fino a pochi mesi prima. E lui ora è dall'altra parte, dalla parte chi deve insegnarle a stare sopra quella scopa, pur sapendo che sa benissimo starci da sola. Dalla parte del bersaglio facile delle sue battutine taglienti, mirate a fargli perdere la poca concentrazione che ha già quel giorno. «Questo è ciò che non dovrete fare mai.» Intima i novellini del sesto anno, che sono intenti a muovere i primi passi nel mondo del Quidditch. Delle cause perse, quasi quanto i ragazzini del primo anno a cui aveva fatto lezione qualche giorno prima. Un disastro annunciato. «Mai prendere esempio da un Grifondoro. Se dovete festeggiare in grande, allora sì che diventano dei maestri di vita. Ma per tutto il resto, affidarsi al vostro istinto risulterà sicuramente più proficuo.» Fa in modo che la voce si alzi di qualche tono, quando spara quella prima frecciatina, ma tanto è certo che Malia, intenta a svolazzargli intorno come un'ape fastidiosa, ha sentito benissimo. Non ha detto niente fino a quel momento. Ha cercato, infantilmente, di ignorarla e di evitarla in tutti i modi, dopo la sera del banchetto. Certo, un'impresa assai difficile dentro il castello di Hogwarts, ma aveva preferito continuare a fare il bambino, invece che affrontare la realtà. Perché, insomma, alla fine la realtà non può davvero affrontarla. Non ne ha alcun diritto, eppure gli fa comunque girare i coglioni ad elica il ricordarla mezza ubriaca - se non del tutto andata - che si appoggia a quel deficiente di un rosso malpelo, biascicare qualcosa, ridacchiare ad un tono di voce decisamente troppo elevato per voler scorrazzare inosservati per il castello a quell'ora tarda di notte, per poi chiudersi a chiave la porta del Bagno dei Prefetti dietro le spalle. E Sam c'è stato tante volte in quel bagno. Più ubriaco e fatto che lucido. E sa benissimo che quell'inizio può voler dire soltanto una fine: sesso assicurato. E ne ha avuto l'ennesima riprova quando li ha visti inciamparsi addosso, qualche istante prima. L'imbarazzo palpabile che si è andato formando tra i due basta a fargli capire che i suoi dubbi sono fondati e quei due ci hanno dato dentro in quella vasca di acqua calda e colorata. « Ehi, ma non trovi anche tu che questo nuovo professore sia troppo gnocco? Fossi in te ci proverei » La sua voce lo riporta alla realtà e se anche lui fosse ancora studente, le risponderebbe tranquillamente che la biondina lo aveva già addocchiato e che si era presentata nel suo ufficio la sera prima, fingendo un'ingenuità che non le apparteneva affatto, per poi chiederle spiegazioni riguardo una mossa che aveva letto nel suo manuale di Quidditch. Insomma, la tecnica base osservata in ogni minimo dettaglio, da brava studentessa di Beauxbatons. Ma questo non può dirglielo, non davanti a tutti, allora si limita a continuare nella spiegazione di come riuscire a farsi rispettare dal proprio manico di scopa, affinché risponda sempre ai propri comandi. E la ignora, cosa che gli sta riuscendo piuttosto bene nell'ultimo periodo, deve ammettere a se stesso. « Oh, prof! Dice che questo è il lato giusto? » Rotea gli occhi, evidentemente stanco, prima di guardare l'orologio e ringraziare il cielo che finalmente quel supplizio è arrivato al suo termine. Così alza gli occhi e guarda uno ad uno i ragazzi che ha di fronte. «Per oggi il supplizio è finito. Ma la prossima volta voglio un po' più di impegno o a fine anno nemmeno una fiala di Felix Felicis vi aiuterà a passare Volo con un voto decente.» Sorride, mentre sta dando loro la notizia più bella della giornata: pure fare attività fisica conta e fa media a fine anno. Le gioie della vita proprio. Guarda verso l'alto, si punta la bacchetta alla gola e casta un Sonorus per farsi udire anche dai ragazzi che continuano ad allenarsi vicino agli anelli. «La lezione si conclude qui. Vi ricordo che siete tutti sotto osservazione per la scelta dei capitani, perciò Weasley - si ferma appena un attimo, affinché il rosso capisca che sta parlando proprio con lui - la prossima volta cerca di pensare meno ai drammi di cuore e più al gioco. Non è indispensabile che il capitano di Grifondoro porti sempre il tuo di cognome. Dopotutto, sono una persona a cui piace spezzare le tradizioni.» Gli lancia un'occhiata di dubbia provenienza, prima di salutare il resto della squadra che sta atterrando nuovamente a terra. Comincia a sistemare le scope che, pian piano, i ragazzi stano impilando alla bell'e meglio, prima di andarsene. Poi la sente, la voce di Malia che avverte la volpe che rimane lì a dare una mano. E in quel momento Sam si sente come le ragazzine in piena fase premestruale. Se da una parte è tutto un "Che ti frega cosa fa lei? Fatti i cazzi tuoi Weasley", dall'altra invece è tutto un "Non ti voglio parlare. Se ti stai fermando per questo, segui il tuo amichetto con beneficio che è meglio". Insomma, un altalenante binomio che lo fa sentire peggio dei primi giorni post trasformazione. Ha lo stomaco in subbuglio ed è costretto a tranquillizzarsi, ficcandosi le unghie nei palmi, appena avverte la sua vicinanza. « Allora? » Allora? Sul serio? Allora? «Allora lo stesso discorso vale per te, per quanto riguarda la questione capitani.» Raccoglie da terra quattro manici di scopa e si avvia verso il deposito, seguendola a qualche passo di distanza. «Ti ho visto piuttosto fiacca oggi in campo - oltre ad essere stata irritante oltremodo - per caso hai fatto qualcosa di stancante ieri notte?» O la sera prima, o ancora quella prima, o chissà, la notte del banchetto, magari. Non riesce ad aggiungere altro di tagliente, perché lei lo afferra per il polso e d'istinto, fa per scrollarsela via di dosso. Ma lei è cocciuta, lo è sempre stata e, per quanto sappia benissimo che basterebbe pochissima della forza che l'animale gli dona per allontanarla, decide di farsi trascinare da lei. Perché ormai si trovano lì e tanto vale parlare. Anche se non ne ha la minima voglia. Lo spinge verso lo spogliatoio maschile e, come lei, stringe le braccia al petto, una volta che la luce fioca li illumina. « Okay, momento della verità, Scamander. Ti prego, dimmi che ti hanno costretto. Dimmi che non avevi scelta e che non sei tornato in questo posto perché ti andava. Altrimenti dovrei picchiarti per questa cazzata colossale, e proprio non mi va. » La sua espressione intimidatoria lo fa sorridere e vorrebbe anche scoppiare a ridere, ma è in fase premestruale, quindi se dice sì è no, se dice no è sì e se dice forse ha già deciso che è un no. Perciò vorrebbe ridere, ma non può farlo perché è infastidito, non sa nemmeno lui per cosa, ma è così. Quindi l'unica cosa che spezza il suo muso lungo è quel mezzo sorriso accennato. Ci pensa su qualche secondo, in fondo è una domanda, la sua, che sembra nascere da una preoccupazione reale per la sua incolumità lì dentro. E questo riesce quasi a levigare, di poco, il suo cattivo umore. «Sono quasi tentato di risponderti che sì, sono qui per mia libera scelta, giusto per vedere dopo circa quanto ti faresti male e ti stancheresti di picchiarmi.» La guarda negli occhi e fa una smorfia. «Ma no, non sono qui per mia volontà.» Niente di tutto questo lo è. Nemmeno parlarti. «Ma tranquilla, sono qui, è vero, ma se è questo che ti preoccupa tanto, non è nelle mie intenzioni rovinarti la piazza dei tuoi pretendenti. Non mi immischierò in alcun modo» aggiunge, con una lieve scintilla ad attraversargli gli occhi. «Dopotutto sono un professore ora e che ti piaccia o no, devi trattarmi da tale. Soprattutto a lezione.»

« Lo sai che non mi do per vinta facilmente » Purtroppo Sam lo sa bene. Conosce la testardaggine che caratterizza Malia. Sa anche quanto sia dura quella testa che si ritrova a portare in giro sopra il collo, perché non importa quanto sia difficile o pericolosa una cosa che le si prospetta di fronte, lei continua ad andare avanti, ad oltranza. E a rispondere, ad oltranza. Anche quando la causa è persa in partenza, come lo è quella di provare a menarlo. Per quanto Sam conosca bene i gangi destri che sa sfoderare la Grifondoro, la sensazione dolorosa che provava quando era un umano si è andata dissolvendo, quando gli è stato fatto il dono. E Malia conosce bene quella disuguaglianza a livello concettuale, eppure sì, non si dà per vinta, nemmeno in quel frangente. Scuote la testa, appoggiando le spalle agli armadietti di metallo che ha dietro di sé. Fosse stato un altro giorno avrebbe sorriso e sarebbe stato al gioco. Probabilmente le avrebbe anche fatto tentare la sorte, lasciandola provare anche solo ad avvicinarsi al fargli provare dolore. Ma non è un altro giorno. E il suo umore è più buio che mai. Riconosce alla perfezione di avere il ciclo, quello maschile. I segni ci sono tutti: scazzo facile al minimo movimento sbagliato, umore altalenante alla minima parola messa fuori posto, frecciatine lanciate con la stessa cura e minuzia di un arciere provetto. Insomma, i tipici segnali che fanno intuire la gelosia latente che serpeggia sotto la pelle, ma che non vuole uscire allo scoperto. Che? Gelosia? Geloso di cosa? Lui continua a non ammettere a se stesso il fastidio che prova anche soltanto ritrovandosela davanti. Perché lei è stata con qualcun altro. Ti aspettavi forse che ti aspettasse? Certo che no, non in maniera consapevole, perlomeno. E si sa, certe situazioni riescono a sfuggire di mano ancor prima che la mente capisca cosa effettivamente stia accadendo. E quando lo fa, la maggior parte delle volte è troppo tardi per tirarsi indietro. Perché le frecciatine le ha già lanciate, il muso lungo è già abbastanza evidente, il suo umore ballerino ancora di più. Perciò l'unica cosa che gli rimane da fare è guardarla di sottecchi, accennando un mezzo sorriso, quando lei tenta di dire qualcosa che gli faccia capire che prova compassione nei suoi confronti. « Rovinarmi la piazza, Sam di che stai- » Parlando? Non lo sa nemmeno lui di cosa sta blaterando. Non ha idea della portata delle stronzate che stanno uscendo dalla sua bocca. Ma basta dirle, fin tanto che non arrivino al vero punto. E allora si da un certo contegno per risultare autorevole, per risultare il professore autoritario che ormai deve essere diventato. Perché Malia può essere sua amica lì, quando non c'è nessuno, ma deve essere studentessa come qualsiasi altro della sua classe quando è insieme agli altri, durante le lezioni di Volo, in giro per il Castello, durante pranzi e cena in Sala Grande. E deve essere giudicata da lui, accettando il suo giudizio, che lei lo voglia o meno. « Andiamo, sul serio te la sei presa per poco fa? Okay scusa, forse ho un pochino esagerato, ma lo sai che ti prendevo in giro. Fa ancora un po' strano vederti nelle vesti di professore » Incassa il pugno non scostandosi nemmeno di un centimetro. Scuote la testa, sospirando. «Lo so che è strano, io nemmeno mi ci vedo, eppure sono costretto a farlo, si spera per il minor tempo possibile.» Se tu riuscissi a rendere quell'ora a settimana un po' meno pungente saremmo tutti a cavallo. Ma non glielo dice, perché in realtà, in circostanze differenti, con classi e persone differenti alle quali insegnare, lui è quel genere di prof. Quello che ride alle battute, quello che è sì professionale, ma che sa stare anche al gioco, rendendosi conto che ha pochissimi anni in più rispetto alla maggior parte degli studenti. E' sia professore, che amico con altre persone, ma non riesce a farlo con Malia. Perché l'ha vista. L'ha vista entrare nel bagno dei Prefetti, ubriaca come era stata poche volte. Con il suo baldo e fidato amico al suo fianco, più ubriaco di lei, se possibile. Si trovava a pattugliare quel piano per una semplice ronda notturna e si era ritrovato ad essere testimone di quel teatrino da far storcere il naso, che si era concluso con il sordo rumore della chiave che girava nella serratura, dietro le spalle di Malia. E Sam aveva capito, all'istante. Lui c'era andato così tante volte in quel bagno, negli anni passati e forse solo una o due volte non aveva concluso niente, e soltanto perché il suo accompagnatore era Dean. E gli rode il culo da quella sera, sì.
« Ma stai andando alla grande, davvero. Sei un sacco autoritario e professionale, devo riconoscerlo. E tutte le studentesse non riescono a toglierti gli occhi di dosso. Giuro che non ti rovinerò la piazza con nessuna di loro... a partire da ora » Lei ridacchia e lui non si unisce alla risata generale. Cosa impensabile per due amici come lo sono loro due. «Ah perché ti interessa la mia di piazza? Avevo capito che ti interessasse quella di qualcun altro, a dire il vero, ma devo essermi sbagliato. Mea culpa» La piazza di qualcun'altra, comunque sia, l'hai rovinata.Questa volta è lui a ridere. Stringe più forti le braccia al petto, come a volerla tenere a distanza, con quel di troppo tra di loro ad ostacolare qualsiasi avvicinamento. «Tranquilla, comunque. Non sono più le studentesse ad interessarmi.» Alza entrambe le sopracciglia, ambiguamente, e in quel momento che lo fa, sa di essere uno stronzo. Sta tornando a fare la cosa che più gli riesce bene: il pezzo di merda. « Ehi, ma si può sapere che c'è? È per caso quel giorno del mese o cosa? » Rotea gli occhi verso il cielo e scioglie la presa delle braccia. Sta parlando della luna piena o del ciclo che sembra averlo investito in pieno? Comincia a camminare, perché se cammina pensa e generalmente quando pensa non dice stronzate. Ma ancora una volta, non è questo il giorno. Perché questo è il giorno in cui Samuel Scamander decide di sparare cazzate random, giusto per il piacere di sentirsi più leggero, per sentire di meno il peso di quel fastidio incondizionato. Quindi cammina, non pensa chiaramente e continua a camminare, accennando una risata. «No, tranquilla, quel giorno del mese ce l'ho avuto un paio di giorni fa. Grazie per l'interessamento.» Risponde infine, lanciandole un'occhiata obliqua. «Ma è buffo che sia proprio tu a parlare di quel giorno del mese. Hai controllato il tuo calendario? Tutto a posto?» Le domanda, con un sorriso beffardo a distorcergli le labbra. «No perché, sai, sarebbe una situazione un tantino imbarazzante se questo mese non ti arrivasse quel giorno.» Fermati prima di dire un'altra cazzata. Fermati, sei ancora in tempo, puoi rimediare dicendo che sei stressato. Il Ministero, le pressioni mediatiche, lavorare con degli undicenni con evidenti problemi a connettere il cervello, una volta a 20 metri da terra. Puoi ancora dire una cazzata per rimediare. Ma non dire quella cazzata che ti sta scivolando sulla lingua, pronta ad essere sganciata fuori. Non dirla. «Sarebbe un vero scandalo. Gli anni passati ci sono state delle presunte gravidanze, ma mai confermate o comunque portate a termine. Insomma, io starei molto attenta fossi in te. Farei anche un test magari, non si sa mai. Perché con te le malelingue mangerebbero a colazione, pranzo, merenda e cena.» E niente, alla fine sente il bisogno di dirla, chissà perché. Si siede sulla panchina più vicina, congiungendo le mani di fronte a sé, con il capo abbassato e il corpo scosso da una risata roca. «E si farebbero anche un bell'aperitivo sostanzioso se il bambino venisse fuori con l'inconfondibile criniera rossa.» Alza di scatto la testa, serio e la guarda, senza alcuna vergogna. E ora? Credi sia stata una grande mossa il rinchiuderci qui dentro a parlare?

« È vero, ho fatto una cazzata. Colossale. Ma ero ubriaca e avevo fumato, anche tanto, e a stento riuscivo a capire cosa stessi facendo. Non è una giustificazione valida, lo so... ma d'altronde devo davvero giustificarmi? Con te? » C'è un punto fondamentale da chiarire nel disegno generale: Sam non ama litigare. Gli può piacere i risvolti che si hanno grazie ad una sana litigata furente, ma sprecare energie per rispondere agli insulti e alle frecciatine gli sembra decisamente inutile. Quindi non vorrebbe litigare con Malia, soprattutto partendo dal presupposto che ha ragione, da vendere. Lei non gli deve alcuna giustificazione. Così come lei è sempre stata libera di fare qualsiasi cosa, allo stesso modo lo è sempre stato pure lui. Quindi su quel punto non si discute, anche se lui non riesce ad essere sottile come vorrebbe. Perché il fastidio lo prova eccome, mentre lei confessa, mettendogli i fatti sul tavolo, così da confermare parola per parola ogni sua teoria, rimasta soltanto tale fino al momento in cui lei ha aperto bocca. Una smorfia sfigura le labbra, mentre la guancia si riempie per qualche secondo, per poi rilassarsi subito dopo. La cosa che più gli dà fastidio è provarlo quel fastidio. Prova emozioni contrastanti e fa di tutto per richiudere il coperchio di quel vaso. Lo spinge fino in fondo, cercando di avvitarlo, ma dal suo vaso di Pandora ha deciso di rimanere fuori quella sensazione. Non vuole andarsene, diventa un sibilo sordo che non lo fa ragionare a mente lucida, perché l'unica cosa a cui riesce a pensare è a quella criniera rossa e a lei. Le immagini di loro due insieme gli slittano veloci davanti agli occhi e lui è costretto a chiuderli, stringendoli forte, per scacciarli via. Vaffanculo pensa. Al posto di Malia, in condizioni così disastrate, sa benissimo che avrebbe fatto la stessa cosa. Probabilmente il giorno dopo non se ne sarebbe nemmeno ricordato. Gli è successo talmente tante volte da risultare davvero ipocrita, persino alle proprie orecchie. E allora perché continui a fare il deficiente? Perché è una questione di principio, non sa esattamente di che tipo, ma lo è. L'andare con il rosso malpelo non è un torto che ha fatto fisicamente a lui, certo, eppure è come se lo fosse, nella sua complessa e totalmente deviata logica. Perché in quel momento riesce a vedere soltanto quello che ha fatto lei e non quello che fa continuamente lui. «Oh no, tesoro, non devi delle giustificazioni a me. In fondo, che cosa siamo sempre stati io e te?» Le domanda, con un sorrisetto ambiguo che compare sulle sue labbra. «Amici? Amici che hanno scopato una volta, così, per salutarsi? Ma mai nulla di più.» Sa, sa quanto ognuna di quelle parole può ferirla. Riesce a ferire persino se stesso, eppure continua perché in fondo è questo che fa sempre. Fare il testa di cazzo con le persone a cui vuole più bene. «Le giustificazioni è probabile che tu le debba dare a qualcun altro, non di certo a me, sia mai.» Fa spallucce, prima di appoggiare la schiena contro il ferro battuto verticale che tiene in piedi la lunga panca sul quale è seduto. « Da che pulpito viene questa predica, Sam? Ti senti offeso perché sei venuto a saperlo da altre fonti, e non sono invece corsa subito da te a fare un pigiama party, e raccontarti ogni minimo dettaglio come le amichette del cuore? Se vuoi rimediamo subito » Scoppia a ridere, senza riuscire a trattenersi. Si piega in avanti, scosso dalle risate, con le lacrime agli occhi. «Oh no, ti prego! Posso fingere di essere l'amichetto che ascolta tutte queste manfrine solo per quel finale ben delineato e non mi sembra questo il caso.» Riesce a dire, infine, quando si riprende. Si passa una mano sul viso, per pulirsi dalle lacrime di riso che sono sgorgate dai suoi occhi. « O mi stai forse riprendendo perché sono stata facile? » Ahia, qui si mette male. Perché sì, una o due volte lo ha pensato. Per una manciata di secondi soltanto, un pensiero rabbioso che gli ha attraversato la mente come una cometa. «Di certo credevo tu dessi al sesso un peso differente.» Punta i suoi occhi in quelli di lei e le sue parole sembrano tanto voler ricordare ed entrambi la notte che hanno condiviso. Perché con lui era stato un crescendo di situazioni, sorrisi, eventi drammatici, pianti, risate. Con Fred Weasley era stato un "Ops, avevo bevuto, avevo fumato, non sapevo dove fosse finita la mia biancheria e una cosa tira l'altra sai.." «Ma se pensi una cosa del genere, forse c'è, dico così, tanto per dire, una coda di paglia che comincia ad infastidire il tuo subconscio. Io mi farei qualche domanda, fossi in te.» Arriccia le labbra in una smorfia, che non vuole essere derisoria, ma di pura constatazione dei fatti. Sam sente di essersi difeso abbastanza bene, è soddisfatto delle frecce che è riuscito a schivare con anni e anni di onorata esperienza alle spalle e così si alza, pronto a salutarla con la scusa della cena, delle responsabilità, tutte quelle stronzate. Ma no, quell'idea va in frantumi con la domanda che Malia gli indirizza dopo. Eh no, perché lei non ha finito. Lei deve continuare a domandargli perché. Perché le donne sono fatte così. Vogliono avere sempre l'ultima parola e quando pensano di aver trovato qualcosa sotto la superficie, cominciano a scavare, a scavare, costruendo profonde gallerie fin quando la loro sete di sapere ancora e ancora non si sazia. E Malia, alla fine, l'ha trovato quella crepatura nei discorsi di Sam. « Oppure è gelosia la tua? Hai quell'aria incazzata non perché sono stata con Fred, non perché non te l'ho detto, ma perché sono stata con qualcuno? » Si guardano, lui in cagnesco, lei con uno sguardo strano. Sente che gli si stanno dilatando le narici, come quando è davvero incazzato. Come quando la sua nuova natura richiede la sua totale attenzione. Perché l'animale, in quel momento, vuole uscire e dare sfoggio delle proprie abilità creative. «Che? Io geloso di te? Oh, oh, ti piacerebbe.» Sganciata la bomba e da lì è tutta in discesa ormai. «Ma che cazzo dici, Malia? Sei ancora ubriaca e fumata? Non capisci che cosa stai dicendo e facendo anche ora?» Le domanda, avvicinandosi di qualche passo, spingendola ad indietreggiare verso la sfilza di armadietti a muri. « Certo, questo comportamento sarebbe davvero un po' ipocrita da parte tua, a pensarci bene. Considerato che io nemmeno ti ho chiesto il numero delle ragazze con cui sei stato quest'estate, e se si possono contare con le dita delle mani. Che faccio finta di non essere interessata. » Din din din, bingo al tavolo Scamander, signori e signore. Sorride, perfido, mentre la costringe tra il proprio corpo e la parete di fondo. «Ahhhh!» Sciabola le sopracciglia verso l'alto come a dire "E qui si scoprono gli altarini!" «Com'era?» comincia, mimando le virgolette di apertura con le dita «"Che faccio finta di non essere interessata"? Che vuoi dire con questo, Malia? Che per caso sei interessata a me? Alle ragazze che mi girano intorno? A chi mi scopo? E' questo che intendevi?» Inclina la testa di lato, mentre fa ancora un passo avanti, sicuro della sua nuova posizione. Perché se lei crede di essere l'unica in grado di fare quelle domande che ti mettono con le spalle al muro, beh, si sbaglia di grosso. Perché la tattica della messa all'angolo l'ha inventata Samuel Scamander per sfuggire all'ira funesta della tizia di turno che lo rincorreva con la ciabatta perché non si ricordava nemmeno il suo nome. E quella tattica è un portarsi a casa il punto assicurato, perché confonde, totalmente, tanto da lasciare l'avversario senza parole, incapace di replicare in un modo coerente che non implichi fottersi l'intero alibi. Neanche fa caso alla sua ultima fiacca replica, che sarebbe stata fin da subito la scappatoia migliore a quella situazione. Sam ci avrebbe dovuto pensare subito, ma ahimè, c'è un motivo se non è stato smistato a Corvonero. Pensare prima di dar fiato alla bocca non è mai stato lo schema di gioco nella sua mente. «Quindi? Che mi sta a significare una cosa del genere? Che volevi fare una battuta? Mh, ci credo poco. Non le fai così fiacche di solito.» Smorfia tattica. «Che ti interessa come ho passato l'estate? Ci siamo sentiti e visti spesso, avresti potuto chiedermelo in quei momenti, ma guarda caso esce ora. Ora che ti viene fatto un accenno riguardo la sua vita sessuale. Le coincidenze della vita eh?» Totalmente padrone della mossa "Rigirare la frittata sempre", Sam la guarda dall'alto con uno lampo furbo a fargli brillare gli occhi. «Vuoi provare a spiegarmi come devo interpretarla, oppure vado per la via più lampante?» Sbatte le ciglia, riprendendo fiato. «Ti prego, aiutami a capire. Altrimenti credo che potrei facilmente fraintendere.»

« Evidentemente do lo stesso peso che dai tu. » I suoi occhi scuri sembrano voler instaurare una sfida, una sfida che Sam decide di non raccogliere, volgendo lo sguardo da un'altra parte. Perché già è abbastanza deficiente tutta quell'intera situazione, figuriamoci se ha voglia di stare ad azzuffarci con lei anche sul suo modo di condurre la sua vita sentimentale. Lancia un'occhiata verso la porta e si immagina già fuori da essa. Si immagina se stesso che cammina verso il castello, respirando a pieni polmoni l'aria gelata della serata. Si immagina lì, a sbollire quell'incazzatura che cresce dentro di lui, senza alcun motivo apparente. « Dimmi, ce l'hai ancora quella tua lista con tutti i nomi delle ragazze che ti sei fatto in questi anni? Hai fatto in modo di aggiungere anche me, spero. Ci tenevo. » Incazzatura che smette di ribollirgli nelle vene nell'udire quelle parole. Partendo dal presupposto che il quadernino era stato bellamente bruciato durante uno degli ultimi falò dei maturandi dell'anno precedente, a Sam non era nemmeno balzata per la testa l'idea di infilare quella notte con Malia in una qualsiasi lista. Sicuramente non quella. Perciò aggrotta la fronte, l'espressione ci acciglia e le labbra si schiudono un paio di volte prima di sapere effettivamente cosa volerle dire. «Non sei stata aggiunta a nessuna lista.» Secco, coinciso, non aggiunge altro, né per darle ulteriori spiegazioni, né informazioni a riguardo. Solo questo, mentre la guarda. Ancora una volta che litigano. Di brutto. Sono poche le volte in cui sono riusciti a non farlo, nell'ultimo anno. Si contano più o meno sulle dita di entrambe le mani. Forse perché entrambi hanno due caratteri che si accendono facilmente, forse perché entrambi hanno fin troppe cose non dette, che hanno deciso di lasciare in un cassetto, con fuori la scritta "Non aprire". Fa comodo ad entrambi quel cassetto, perché al di là di quello che può aver detto pochi secondi prima, Sam sa benissimo che l'intero rapporto con Malia non è mai stato chiaro, limpido. E' stato spesso oggetto di discussione, sia con Dean, che con Artie. Non ne ha mai parlato con Tris perché beh, lei è una ragazza e pure amica di Malia, quindi non avrebbe capito in toto il punto di vista del ragazzo. Dalle numerose riflessioni filosofiche emerse dopo una canna di troppo, Sam e Dean non erano mai arrivati ad una conclusione quando si trattava di dare una definizione precisa a quella connessione. Perché è questo di cui si parla tra di loro. Sam e Malia sono connessi, in un modo totalmente incomprensibile. Viaggiano su due onde diverse, tanto simili eppure parallele e ci sono delle volte che queste onde si scontrano, andando a formare una frequenza strana, tutta loro. Solo per loro. Sono quei momenti quelli che rimpiange Sam mentre la mette con le spalle al muro, tronfio nell'avere finalmente il coltello dalla parte del manico. Non vuole farle del male, ma la rabbia incontrollata che si mischia all'istinto animale, gli fa abbassare quella lama, affondandola nella carne di lei. Ripetutamente. E alla fine l'universo decide di chiedergli il conto. Perché ad ogni azione corrisponde una reazione uguale e contraria. E il boomerang che ha tirato con così tanta precisione, torna indietro con una forza impressionante. Si lascia spingere via da lei, da quelle mani che lo vogliono lontano da lui. Gli fa male? Sì, lo fa. Ma la capisce. Alla perfezione. E' incazzata e non vuole averlo intorno. Chiaro. « Sul serio mi stai chiedendo- Vuoi la verità, Sam? Mi stupisce anche il fatto di dovertene parlare apertamente, visto che ormai l'hanno capito tutti quanti, che ti muoio dietro da quando avevamo tredici anni. » Quella palla curva fa un lungo giro, per poi tornare sui suoi passi e colpirlo dritto alla bocca dello stomaco, tanto da costringerlo ad allontanarsi ulteriormente da lei. Le dà le spalle, mentre cerca di metabolizzare quelle parole. Perché sì, Sam può essere sveglio, può essere furbo e scaltro quando si tratta di come gestire un rapporto con le ragazze, in maniera generale, ma purtroppo è davvero uno sciocco quando si tratta di qualcuna che gli è davvero entrata dentro. E quello è il caso di Malia. Se l'aspettava? Non così. In tutta sincerità non si aspettava quella sincerità spicciola, non si aspettava il sentirle dire che ha un debole per lui da così tanto tempo. Non si aspettava di essere messo di fronte al fatto di averlo ignorato, fino a quel momento. O magari averlo sempre saputo senza però averlo mai capito. Questo vuol dire che quando era arrivato ad Hogwarts e l'aveva vista per la prima volta, già si era innescato qualcosa. Vuol dire che quando aveva costretto Dean a farsi dire chi era quella moretta che gli gravitava sempre intorno, c'era già qualcosa. « Ma diciamo che ti ha sempre fatto un po' comodo fare orecchie da mercante, non è vero? [...] Perché mi sono sempre detta che la tua amicizia è più importante. Perché sei pieno di casini tu, e sono piena di casini io, e se non potevamo essere nient'altro allora mi sarebbe bastato essere grandi amici. Perché ti ho sempre voluto bene prima di tutto. » E come un cretino, non sa nemmeno cosa risponderle. Perché credeva di avere la situazione sotto controllo, che magari tutto si sarebbe sgonfiato, dopo qualche giorno e mentre si volta a guardarla, notando la lucidità dei suoi occhi, gli sembra chiaro che non si sistemerà nulla. Non più con la stessa facilità di una risata condivisa e un abbraccio a calmare e acquietare qualsiasi cosa. In un attimo le corde della sua anima sembrano calmarsi, così come l'ira che sembrava scuoterlo fino a qualche secondo prima. Completamente senza difese dopo quella doccia fredda che gli fa fare i conti con la realtà dei fatti, che non è assolutamente quella che ha sempre creduto. Il cuore, al contrario del resto, batte come un forsennato. Quasi da non permettergli di respirare a fondo, con quel blocco all'altezza del petto. Che vuoi che ti dica, Malia? Cosa? I suoi occhi sembrano volerle fare domande che lui non ha il coraggio di porle. Perché in un attimo è cambiato tutto e lui non sa più come approcciarsi a lei. Come un ignorante si avvicina ad un vaso in cristallo, non sapendo assolutamente come maneggiarlo. «Non mi ha fatto comodo non capire ciò che non ho capito mai davvero fino in fondo.» La sua voce non ha più alcuna nota infervorata, ma è piatta, quasi apatica. Potrebbe aggiungere "Me l'avresti potuto dire, prima" ma sa benissimo che non avrebbe fatto alcuna differenza. Non quando c'era sempre lei a tornare nella sua vita. Non quando bastava un suo semplice sguardo per farsi spezzare, per lasciarsi andare di nuovo. Come aveva fatto per la prima parte di quell'estate. Che era andata a pezzi, come ogni cosa. E mentre Charlie se ne andava, ancora una volta, Malia era rimasta. Ancora una volta. Con tanta sofferenza nel farlo, Sam scopre per la prima volta, consapevolmente. «Ormai dirti che mi dispiace per non aver capito, a posteriori, mi sembra inutile.» E forse hai cominciato ad abusare un po' troppo di queste due paroline. Non è sempre tutto così facile. « E dimmi, ti senti di uscire vittorioso da questa conversazione, adesso che mi hai fatto ammettere di avere un debole per te? » Scuote la testa, anche se lei non può vederlo perché non lo guarda nemmeno in faccia. Giustamente. «No, mi sento un coglione, ma ormai è una sensazione alla quale sono abituato.» Risponde asciutto, mentre il suo sguardo continua a vagare imperterrito verso la porta. « Comunque ti faccio i miei complimenti per l'originalità. Riesci sempre a trovare modi nuovi e creativi per farmi stare da schifo. Anche dopo tutte le cose che hai fatto, e le volte in cui avrei dovuto mandarti a quel paese io sto ancora qua a chiederti come stai e a preoccuparmi. Anche se tu fai la bambina capricciosa. Anche adesso, che vieni da me a sindacare senza il minimo diritto su quello che è successo con Fred, però ci tieni poi a ricordarmi che non siamo niente, noi due. Bella merda. Come mi dovrei sentire? Dimmelo tu, perché io adesso sono soltanto confusa. » E quello che gli era sembrato un qualcosa di cretino che non si sarebbe gonfiato più di tanto, si è allargato a dismisura davanti ai suoi occhi, prima di scoppiare, inesorabilmente. Sente il richiamo, quel richiamo, a scappare, come fa sempre, come gli riesce meglio. Lontano da lì. Dalle responsabilità, dalle spiegazioni, dal dolore. La porta diventa all'improvviso così invitante, una meravigliosa via d'uscita da quella situazione da cui non può uscire in alcun modo. Perché lui sa di non potersi imbarcare in qualcos'altro. Non quando ancora si lecca ogni tanto le ferite per come è finito tutto al cesso l'unica volta che si è davvero impegnato in qualcosa. Non può fare questo a Malia. Non può continuare a farle del male consapevolmente, questa volta. Così prende coraggio, lasciando vagare i suoi occhi fin quando non riescono ad allacciarsi a quelli di lei. Fa un passo in avanti, ma non si avvicina troppo. Racchiude la testa tra le braccia, per prendere ancora qualche secondo, per mettere in fila quei confusionari pensieri che viaggiano veloce all'interno di essa. «Ti ho visto quella notte. Ero di guardia sul piano del Bagno dei Prefetti quando vi ho sentito ridere e schiamazzare.» La sincerità, lo scendere a patti con la sua parte vulnerabile: è sempre stato questo il passo più difficile che Sam ha compiuto a fatica. Ma deve quella verità a lei, così come la deve a se stesso. La deve dire ad alta voce, forte, chiara, limpida, per capirne effettivamente la natura. E rimanerne terrorizzato e stupefatto allo stesso tempo. «E mi è bastato un attimo per capire cosa sarebbe successo, dopo aver sentito la chiave girare nella porta.» Un sorriso amaro, mentre lascia andare le braccia, che tornano a ciondolare inermi lungo le braccia. «E il pensiero di te con qualcun altro..Dio mi ha fatto ribollire il sangue nelle vene. Me lo fa ribollire tutt'ora e sì, so benissimo di non averne il minimo diritto, l'hai puntualizzato alla perfezione. Ma sono un'ipocrita, lo sono sempre stato ed è un vizio che non credo mi passerà mai.» Si stringe nelle spalle, mentre pensa a quanto le appariranno cretine quelle mezze parole. «Perciò non posso dirti cosa pensare quando io sono il primo che non riesco a chiarirlo a me stesso, da giorni. Ho provato a farmelo scivolare addosso, a non pensarci, ad allontanarmi, a non parlarti, ma non ci sono riuscito, mi sembra ovvio.» E lo è di certo anche a lei, a questo punto. «Sono un coglione, lo sono sempre stato e questo tu, in un modo o nell'altro, l'hai sempre saputo. Dovresti decisamente mandarmi affanculo ora, questo è il mio consiglio. Perché non sono affidabile e probabilmente non lo sarò mai. Né come amico, né come altro. E abbiamo deciso di non prometterci più nulla, è vero, facciamo solo quello che ci va, quando ci va. E io non voglio che tu soffra per me. Non voglio che tu continua a sentirti una merda per come sono fatto io. E' un'amicizia che non può andare, non così. Non con me che ho le idee confuse, non con te che continui ad accontentarti. Perché tu non puoi e non devi accontentarti.» Un sorriso dai toni sbiaditi compare sulle sue labbra, mentre scivola di lato, verso la porta. Chiude la mano intorno alla maniglia, schiudendola appena per fare entrare un po' di quell'aria che comincia ad essere pungente. «Credo sia il caso di chiuderla qui. E' ora di cena, Kingsley non si lascia sfuggire nulla e si accorge subito di chi non è presente a tavola.» Alza gli occhi, deglutendo debolmente. «Mi dispiace davvero tanto, ma continuare così vorrebbe dire farlo con la consapevolezza ormai, da parte mia, di farti del male. E non è questo che voglio. Non l'ho mai voluto fare e non voglio più farlo.» E' uno strappo netto. Tira via il cerotto e la fitta che ne consegue gli fa mancare l'aria. Non sono ciò di cui hai bisogno. Le lancia un ultimo sguardo, prima di avviarsi a passo svelto verso l'uscita del campo da Quidditch. Abbastanza lontano da incazzarsi, urlare e sbraitare con la consapevolezza di essere, ancora una volta, non abbastanza.

Your heart's a mess
You won't admit to it
It makes no sense
But I'm desperate to connect
And you, you can't live like this