Il settimo

Thomas giocherellava annoiato con la sua solita biglia. Se la passava tra le dita, sulle nocche, poi la lasciava scivolare sul palmo della mano e, rapido, prima che cadesse, la rigirava in modo che gli scorresse sul dorso. E di nuovo, ricominciava le acrobazie tra le dita. Lo faceva con aria distratta, assorta, stravaccato sul letto, mentre con l'altra mano sfogliava le pagine del libro di Erbologia che continuava ad ostinarsi a voler provare a capire, perché non è proprio possibile che lui non avesse la più pallida idea di che cosa si stesse parlando durante le ore di lezione. Era annoiato, vagamente intorpidito dalla piattezza di un pomeriggio passato a non fare molto per colpa del clima piovoso. Sbadigliò mentre si stiracchiava, allungando le gambe sul letto; proprio mentre stava per gettare la spugna e abbandonarsi alle braccia di Morfeo per un riposino pomeridiano, la voce squillante del suo migliore amico lo riportò tra i vivi gli svegli. «Veni, vidi, vici.» «Che?!» Fu il verso che emise Tom, la fronte corrucciata e gli occhi ancora socchiusi. Si voltò lentamente, l'energia dell'amico che lo travolse tanto da costringerlo a tirarsi su e prestare attenzione a quello che aveva da dirgli. Faticava a tenere gli occhi completamente aperti, per cui iniziò ad aprirne uno, poi l'altro, con il risultato di parere un completo imbecille, e quindi non troppo diverso da come appariva il resto del tempo. Riuscì a leggere un'espressione gongolante sul volto di Nate. Non ricordava neanche dove fosse andato, se doveva dirla tutta, ma subito gli tornò tutto alla mente quando, tra le dita di Nate, riuscì ad individuare la sagoma sottile e allungata di una bacchetta. «Ah, però.» Si stropicciò gli occhi con il pugno della mano, spazzando via il sonno che aveva incombuto su di lui per tutto il pomeriggio. L'amico, col suo solito modo di fare, agitò con sicurezza la bacchetta, sollevando così la bottiglia di Whiskey e versandone un po' nei bicchieri, poco distanti da loro, fino ad avvicinargli il suo al viso, le sopracciglia sollevate a dargli un'area assolutamente deliziata. Thomas roteò gli occhi al cielo, sbuffando e scuotendo il capo impercettibilmente per l'entusiasmo così puerile del compagno, sebbene doveva ammettere che fosse proprio comodo riavere accesso ad una bacchetta. Afferrò il suo bicchiere, anche se non aveva troppa voglia di bere, giusto per brindare alla vincita del compagno, e del Clavis. «E non fare quella faccia, lo so che questo ti era mancato». Non era uno che dà soddisfazioni, Thomas, e quindi rivolse all'amico un'espressione poco entusiasta, stringendosi nelle spalle e incurvando le labbra. «Sarà...» mosse il bicchiere in cerchio, quindi fece un sorso. In tutta risposta, l'amico gli lanciò addosso la bacchetta, che lo colpì con la punta dritta nel fianco. La prese tra le dita, finalmente sentendosi libero di stringerne una al di fuori delle ore di lezione. Doveva ammettere che non fosse niente male, e fu abbastanza soddisfatto nel constatare che Kingsley li aveva forniti di una bacchetta di tutto rispetto. «Allora?» fece poi, interessato più che altro all'incontro con Kingsley che alla prospettiva di utilizzare la bacchetta per versarsi del Whiskey incendiario – anche se, che comodità non doversi alzare più. «Allora, ti rendi conto da solo che è andata bene. Salice, qualcosa come undici o dodici pollici. Piuma di fenice. È perfetta, direi.» Annuì a labbra strette, prendendo a far levitare il libro che aveva lasciato sul comodino, compiacendosi della facilità con la quale questa rispondeva. «Già, sembra buona. Menomale: temevo che Kingsley ci avrebbe propinato una bacchetta di seconda classe, mezza rotta e avvolta dallo scotch. Del resto, non era obbligato a dartene una di qualità.» Aggiunse, porgendola all'amico. «Kingsley è stato proprio un pasticcino alla crema. Non che avesse particolare scelta, è ovvio. Giuri di non ostacolare mai i tuoi compagni...» «...E di non voltare mai le spalle al club. Mi fa piacere» Finì Tom, che ormai quel voto l'aveva imparato a memoria. Toccava a lui quest'anno, e, contro ogni aspettativa, non stava prendendo la cosa sottogamba. Ci si era messo d'impegno per non fare figuracce, più perché sapeva che Nate prendeva la cosa veramente troppo sul serio per lasciarglielo fare, che perché veramente interessato. Cioè, non è che se ne fregasse della questione come faceva normalmente: gli importava eccome, solo che se normalmente si sarebbe messo lì a ripetere il voto la sera prima dell'iniziazione, stavolta si era preso la briga di cominciare in anticipo. «Cerca di non arrivare impreparato.» Tom era certo che l'amico avesse la capacità di leggergli nella mente. Lo guardò mimando un'espressione confusa. «Impreparato per cosa? I M.A.G.O non ci saranno fino alla fine dell'anno, non è un po' presto per preoccuparsi, mamma?» Nate non parve divertito: si allungò per porgli il foglietto su cui era scritto il Voto che avrebbe dovuto pronunciare. Lui l'afferrò con l'indice e il medio, continuando la pantomima. «Che cos'è? La giustifica per non aver fatto i compiti?» A Thomas divertiva da morire prendere in giro l'amico per la sua eccessiva (a suo parere) serietà, in questo genere di cose. Quando si trattava del Clavis c'era poco su cui scherzare, per lui, mentre al contrario per Montgomery non c'era un solo tema esistente su cui non poter ironizzare. «Sono serio, Tom. Non mi va di fare figuracce. Non quest'anno.» L'anno in cui Nate Douglas sarebbe diventato presidente, finalmente, del Clavis Aurea. Ovviamente lui ridacchiò, trovando l'austerità dell'amico troppo esilarante. «Ti ho visto così serio solo la sera in cui hai rotto con la biondina di Tassorosso... Stai tranquillo, oh.» Lo guardò serio, stavolta, premurandosi che fosse chiaro il fatto che lui si stava impegnando. «Non va neanche a me di mandare tutto a puttane, lo sai». Ripensò spontaneamente a quella promessa sul molo, a quella sigaretta che aveva suggellato un giuramento che, adesso, stava finalmente diventando realtà. Sapeva che il suo entusiasmo non si avvicinava a quello dell'amico, ma riusciva a sentirsi ancora più fiero sapendo che dov'erano arrivari era esattamente dove si erano ripromessi di giungere. Presidente e Vice Presidente del Clavis Aurea, una posizione che sarebbe stata ricordata per sempre dai loro successori. Non si soffermava troppo a pensarci, lui, perché non tanto ci teneva, a ricoprire cariche importanti, e perché, in fondo, lo spaventava l'idea. Ed era consapevole che per l'amico fosse lo stesso.
«Oh, Kingsley mi ha dato anche questo. È arrivato da Londra questa mattina.» Le dita di Nate estrassero un familiare anello dorato dalla tasca dei pantaloni. Appena gli occhi di Tom riconobbero l'oggetto, un sorriso impercettibile gli comparve sul viso, alzando un lato della bocca. «Dà qua». Non che gli fosse sconosciuto, dal momento che ne possedeva uno identico. Ma nel vederne uno completamente nuovo c'era qualcosa di affascinante, e lo stesso era per il suo amico, che prima di lui ne aveva ammirato la finitura. Una sensazione di eccitazione quiescente gli montò dentro al rendersi conto che tutto stava per succedere. Fu breve, comunque, ma ci fu. Che non si dica che Thomas se ne fotte del Clavis. «Ho un nome per te. Ma non ti piacerà» «Mi stupirei. In genere quello difficile su queste cose sei tu... Spara.» Ed era vero, a Thomas cose di questo tipo scivolavano addosso; allo stesso tempo, però, era consapevole del fatto che non tutti potessero entrare indistintamente, e dal momento che fare il classista gli dava ai nervi come poche altre cose, lui ne faceva un discorso di affinità di interessi: alcuni ragazzi a scuola semplicemente non erano interessati al genere di cose che facevano loro, e gli altri sostanzialmente avevano poca spina dorsale e poco spirito d'iniziativa. Un minimo il ragazzo doveva piacergli, e lui non era un tipo che andava d'accordo proprio con tutti. Tutt'al più alcune volte le proposte passate non gli erano piaciute perché troppo snob, troppo persino per il Clavis, dove senza dubbio ci voleva un certo grado di egocentrismo e spocchia, ma non solo quello. «Zeppelin Trembley» Thomas incontrò lo sguardo di Nate, visibilmente sorpreso. Mai si sarebbe aspettato un nome del genere abbinato a quello del club. «Stai scherzando?! Come ti è venuto in mente lui?» Fu la risposta automatica di Thomas, non tanto perché non gli piacesse lui di per sé, ma perché faticava a capire come un Caposcuola senza una lira, per giunta di Corvonero, potesse essere parte di un club composto da giovani membri dell'alta borghesia inglese dediti all'infrazione di quelle stesse regole che un Caposcuola avrebbe dovuto cercare di far rispettare. «Non fraintendermi, non lo conosco neanche, il tipo. Al massimo ci avrò parlato una volta, tipo qualche mese fa, perché gli finii addosso e la cosa non gli piacque troppo.. Dovevo averlo preso in un giorno no, mi sa...»