The calm before the storm

E' tornato ad Hogwarts con un semplice intento: provare a diplomarsi. Non per un piacere personale. No. Il suo diploma, in fondo, l'aveva ricevuto già, dalla scuola della vita. Aveva ottenuto il suo foglio di carta girando di città in città, vagando di paese in paese. Il foglio si è riempito di timbri, pian piano, mentre si lasciava alle spalle culture diverse, colori e odori pungenti, chilometri e chilometri percorsi soltanto con un semplice zaino sulle spalle, un sacco a pelo, con una sottile stuoia per non dormire proprio per terra e una borraccia. E' così che Lucas aveva ottenuto il suo pezzo di carta, quello che più contava per lui. Ma a sua madre non era mai bastato, per lei ciò che suo figlio aveva fatto per tre anni non era altro che errant dans le monde, così, per il gusto di fare qualcosa. Per questo Lucas ha deciso di tornare al castello: per far contenta sua madre. Ed è solo mentre si guarda intorno, ficcando una mano all'interno della propria tracolla per tirarne fuori il pezzo di pane che è riuscito a tirar via dalle scorte in Sala Grande la sera prima, che si rende conto di aver fatto una cazzata. Ma una di quelle belle grosse, alla quale non c'è un rimedio. Perché che soluzione si può trovare ad un castello che ha deciso di blindarsi, appena il suo proprietario ha deciso di crepare? Non c'è alcuna via d'uscita. Non c'è niente che si possa fare in una situazione del genere, se non provare a non rimanerci secchi e lui, sull'arte della sopravvivenza, ne sa una o due cose. Stacca un pezzo di pane con i denti, mangiandolo lentamente, non sapendo con certezza quando sarà la prossima volta nella quale riuscirà a fregare qualcosa, senza dover fare un duello all'ultimo sangue con i ragazzini più piccoli. In fondo, lui un po' abituato a far la fame lo è già. Ha sempre viaggiato con addosso nient'altro che i propri vestiti, facendo l'autostop come meglio capitava, accettando la gratitudine del prossimo, senza chiedere mai troppo, cercando di farsi in quattro per ricambiare i favori che il mondo gli faceva, facendolo continuare a camminare sulle sue vie senza morire di fame o di sete. Per questo motivo gli basta poco, poco quanto lo può essere un pezzo di pane ogni tanto. Cammina lungo il corridoio con calma, diretto verso gli esterni, giusto per cambiare un po' l'aria. Passa sotto i numerosi quadri ed è proprio da uno di quelli che una spada fuoriesce, brandita da ser Lancilotto in persona. Lucas non fa in tempo a schivarla che il metallo lo prende in pieno volto, lasciandogli una retta verticale sulla guancia, dalla quale comincia a sgorgare sangue. «Mon Dieu, ma che sei scemo?» Sbraita contro il cavaliere, portandosi una mano al volto. Le dita si tingono di rosso. "Io? Scemo? Come vi permettete messere? Avete appena lanciato il guanto di sfida." Lucas sgrana gli occhi, mentre fa due passi indietro, pronto a scappare. Lancilotto brandisce nuovamente la spada e fa un affondo in avanti, che il biondo evita per il rotto della cuffia. La mano corre verso la tasca, lì dove tiene la sua fidata bacchetta. La sfodera a sua volta e guarda l'uomo armato con sguardo di sfida. «Sei sicuro di volere la guerra, ometto?» Domanda, sorridendo a malapena. Il cavaliere non se lo fa dire due volte e parte all'attacco. Un attacco che Lucas ferma con un bombarda, che lo fa volare all'indietro, quel tanto che basta per dare un certo margine di vantaggio al biondo, che corre via, senza pensarci due volte. Usa il corrimani delle scale, non fidandosi troppo degli scalini, e vi cammina sopra come il trapezista di quel circo, al quale si è unito in Russia, gli ha insegnato. In quattro e quattr'otto si ritrova in infermeria che, a parte qualche poveraccio che sta dormendo su un barella abbandonata qua e là, è completamente deserta. Il ragazzo si fa avanti, inclinando la testa a destra e sinistra per trovare un'infermiera. Niente. Allora si stringe nelle spalle e con disinvoltura, si avvia verso il vassoio degli attrezzi da lavoro, recuperando all'istante del disinfettante e dei cerotti puliti. Scivola di lato per guardarsi allo specchio, togliendosi momentaneamente gli occhiali da vista. «Cazzo.» La ferita è più profonda di quanto si era aspettato, tanto da non riuscire a tamponarla così facilmente, ma comunque non si perde d'animo. Non si passano tre anni di vita in giro per il mondo, se si è ipocondriaci o facilmente impressionabili dal sangue. Si riporta di fronte al vassoio e lo rovista in lungo e in largo, finché non trova ago e filo. Bingo! Si guarda per qualche istante allo specchio, prendendo un bel respiro, mentre si avvicina la pinzetta a tenere vicine le estremità del taglio e passa attraverso la pelle il primo punto di sutura. Fa una smorfia che gli distorce tutto il viso, fin quando non si abitua alla situazione e continua ad andare avanti, con tanto di imprecazioni in varie lingue del mondo. La porta dell'infermeria si apre alle sue spalle e lui si volta di scatto, con ancora il filo che fuoriesce dalla sua faccia e l'ago a mezz'aria. Non riesce a riconoscerla subito. Gli sembra di ricordarla, quando ancora frequentava Hogwarts. Ma era decisamente diversa, da come se la ritrova ora, di fronte. Inclina il capo, in un evidente segno d'apprezzamento. Per la barba di Merlino se sei cresciuta dannatamente bene! «Fawn Byrne?» Esclama incredulo, prima di sorridergli, allungando le labbra quel tanto che basta a non procurargli l'ennesima fitta di dolore per via della ferita. «Ti ricordavo alta così» allunga la mano libera, per mimare il livello del suo ricordo. Insomma, la classica esclamazione da vecchietto che ti incontra ogni morte di Papa. La osserva per qualche istante, un po' per sincerarsi che non stia morendo per qualche emorragia in corso, un po' perché vuole veramente ammirarne la pura bellezza. «Però, sempre splendida!» Sorride sornione, prima di voltarsi nuovamente verso lo specchio, per provare a terminare quell'opera d'arte che è certo gli varrà l'ennesima cicatrice indecente. L'ultima che si va ad aggiungere al mazzo di quelle che gli tempestano già il corpo. «Scusa se ti do le spalle, ma devo finire questa roba, altrimenti credo che morirò dissanguato e non dovrebbe essere un bello spettacolo! Oltre al fatto che, credo, mi avresti sulla coscienza.» Guarda il riflesso di lei nello specchio alzando un sopracciglio, prima di ricominciare ad armeggiare con l'ago. «Perché sei qui? Ti serve qualcosa? Posso darti una mano?»

«Lucas Weasley?!» Le loro risate si uniscono in una sola nota melodiosa. E' bello rivedere finalmente qualcuno di amico. Un viso che, nonostante tutto, non abbia perso il suo solito colorito o la sua luminosità travolgente. E quello di Fawn è ancora bello e raggiante come Lucas l'ha sempre ricordata, ancor prima di partire per il suo lungo viaggio spirituale. « Ti hanno già dato il bentornato, vedo. Chi ha avuto l'accortezza? Armatura, quadro o qualcos'altro?» Un angolo delle labbra si inarca verso l'alto. E' bello davvero trovare qualcuno che sia disposto ancora ad ironizzare e ridere delle loro disgrazie. «Ser Lancillotto, quinto piano, quadro con le nobili donzelle di Camelot che tentano di comprarsi il suo amore, offrendogli doni da portare in guerra.» Le spiega, mentre riprende ad armeggiare con ago e filo, come se nulla fosse. Fa qualche smorfia ogni tanto, arricciando il naso quando l'anestetizzante che si è passato sulla ferita sembra non essere arrivato in profondità tanto quanto invece arriva l'ago con il quale tenta di ricucirsi. «Si è fatto prendere un po' la mano per tentare di conquistare il cuore di Ginevra, del dipinto di fronte. Povere fanciulle, lui loro non le guarda nemmeno. Sempre a puntare all'irraggiungibile. Siamo proprio dei deficienti noi maschi quando ci mettiamo il giusto impegno.» Prosegue, con un mezzo sorriso, mentre la guarda dallo specchietto che usa per non portarsi via direttamente tutto l'occhio. «Certo è che gli è andata male. Devi vedere come stava ridotto, alla fine.» Scoppia a ridere. Nei suoi fantasmagorici racconti, c'è sempre il momento in cui si arriva al "Ah, ma devi vedere come stava l'altro." E' un must, con uno come Lucas. Specie in una situazione tanto tragica, dove non gli rimane che fare dell'ironia, di crearla, anche dove è evidente che non ci sia. « Non ti preoccupare e pensa a ricucirti. Mio nonno direbbe che le cicatrici fanno macho e che potresti inventarti una storia meravigliosa per giustificarla. Questo si tradurrebbe nella cucitura più brutta nell'intera storia delle cuciture, credo. L'unica cosa che ti dico io, invece, è: pensa a non morire dissanguato per davvero, che poi sarei l'ultima persona con cui hai parlato nonché l'unica sospettata. E sai cosa succederebbe dopo, data la follia che dilaga? Mi brucerebbero al rogo senza se né ma. Visto come cambiano le carte in tavola? Giusto il tempo di morire e saresti tu ad avere sulla coscienza me. » Si ferma appena un attimo, prima di infilare per le ultime due volte l'ago nella pelle della sua guancia. Poi scuote la testa e le lancia un'occhiata da sopra la spalla. «Fawn, cara, dove credi di essere finita? Nel decimo secolo d.C. in pieno Medioevo?» Le domanda, con un'evidente sfumatura derisoria nella voce. «Il rogo è così antiquato. Sicuro ti impiccherebbero. Avresti privato il mondo di questo bel faccino, mi sembra il prezzo minimo da pagare per una simile perdita.» Sistema l'attrezzatura appena usata, buttando via batuffoli di ovatta sporca e l'ago, prima di richiudere il cassetto del carrellino mobile. «Ma su una cosa tuo nonno ha ragione: questa cicatrice ha già una storia tutta sua e diventerà la migliore che ho a disposizione nel ventaglio.» La sua mente già sta seguendo i labirintici percorsi creati dalla fantasia che non gli è mai mancata, architettando uno scenario decisamente più valoroso di "Ser Lancillotto ha tentato di farmi a fette, brandendo la spada dall'intelaiatura di un quadro." Quello che gli viene in mente è un racconto decisamente più da macho, come direbbe il nonno di Fawn. Qualcosa che possa rendere giustizia a quella cicatrice che è certo non lascerà il suo viso tanto facilmente. Per questo, si fionda verso la vetrina dei medicinali e delle pozioni, alla ricerca di qualsiasi unguento che possa fare al caso suo. Alla fine trova una pomata, a base di Essenza di Dittamo. Con una smorfia soddisfatta torna allo specchio. « Sto bene, stavo scappando da un fantasma da brava Grifondoro quale sono.» Annuisce, con una mezza risate ad accarezzargli le labbra. Non vuole deriderla, non è un mistero che chiunque, anche i più coraggiosi e baldanzosi, messo davanti ai pericoli che il castello mette a disposizione, si ritrova a scappare, verso l'esatta parte opposta. «Beh, sembra proprio che siamo qui più o meno per lo stesso motivo. Non ti senti già meglio nel non essere sola?» Le domanda, mentre prende a spalmarsi quell'unguento verde sulla faccia. Un unguento che puzza, tanto. Tanto da fargli storcere il naso e costringerlo a fermarsi, per riprendere fiato, voltandosi verso di lei. «Merde, è peggio del Camembert de Normandie che mia nonna si ostina a propinarci ogni santissimo anno, a Natale.» Si ritrova a commentare. « Ma sono io o fa più freddo del solito? Comunque, io per sicurezza mi sbrigherei. Quanto ti manca? E non pensare di poterti lavare le mani dal raccontarmi che hai combinato in giro per il mondo, straniero. Si guarda intorno, mentre le labbra si arricciano all'infuori, in un'espressione scettica. «E' freddo come al solito?» Domanda retorica. Si stringe nelle spalle, mettendosi in ascolto di quella sensazione che ha preso la sua compagna di casata, mentre si passa una mano a raccogliere i capelli lunghi in un codino basso.«Ma non credo di essere totalmente attendibile, riguardo questa questione. Mi sono abituato al freddo. In Tibet ho dormito per quattro notti di seguito su una stuoia, dentro un sacco a pelo rattoppato su più punti. Il tutto in una tenda da campeggio che aveva spifferi ovunque. Tutto perché volevo arrivare in cima al Langtang.» Così, come lei gli ha chiesto di fare, le lancia quella piccola storiella, che non ha niente di troppo approfondito o dettagliato, ma che comunque è una piccola perla, ai suoi occhi, mentre il ricordo di quelle giornate torna alla sua memoria. Con i suoi profumi, i suoi colori e il freddo congelante al quale si era dovuto abituare, per forza di cose, per non morire assiderato. Si volta nuovamente verso il mobiletto sul quale ha appoggiato la pomata infernale e ne richiude il tappo, velocemente. Appena in tempo per sentire la porta dell'infermeria chiudersi con un tonfo micidiale. Si volta, di scatto, quasi si aspetti di trovare un nuovo ferito pronto ad essere soccorso. Ma non c'è nessuno. Lancia un'occhiata corrucciata verso Fawn, prima di tirar fuori la bacchetta dalla tasca dei pantaloni e inforcare nuovamente gli occhiali da vista. Fa qualche passo verso la porta, circospetto, fin quando la sua mano non si chiude sopra la maniglia, l'abbassa e niente. Chiusa. Ermeticamente. «Okay. Cara Fawn, non c'è un modo facile per dirlo, ma sono abbastanza certo che ci abbiano chiusi dentro.» Il tono piatto, che cerca di non avere alcuna sfumatura per non allarmarla più di tanto. Anche se dovrebbe farlo, visto e considerato che è sicuro che sia l'ennesima trappola. «Il castello. E' lui che ci ha chiuso dentro. Sai com'è, per divertirsi un altro po'.» E lui riesce ad ironizzare. Ancora. What's wrong with you, Luke? «Sì, insomma, tutto bello ed interessante, ma dovremmo trovare un modo pratico e veloce per uscire.» Fa in tempo a finire la frase, che il rumore, inconfondibile, di una motosega arriva alle sue orecchie. Di male in peggio. Da dietro la tenda di uno dei lettini compare una figura grigiastra. Ha macchie più scure che gli imbrattano il camice sbrindellato e una motosega, appunto, in mano. E' un fantasma, chiaramente. Lo spirito di un infermiere morto nel castello, ipotizza il biondo. «Beh, bonsoir!» Il biondo si precipita verso Fawn e le chiude il polso in una stretta ferrea, per tirarsela dietro, mentre il fantasma si butta in avanti, per raggiungerli. «Il nostro nuovo amichetto non è tanto felice di vederci. E se lo è, lo dimostra male. Ma essendo un fantasma non penso riuscirà a farci molto con quell'affare. Non può trapassare la materia organica.» E in quel momento, il simpatico trovatello trapassa da parte a parte un materasso. «Come non detto.» Comincia a correre, verso la parte opposta, lanciando un paio di schiantesimi, volti a beccarlo in pieno. Ma è un fantasma e solo un zuccone come lui può pensare di atterrarlo con un semplice incantesimo. «Oh bene, perfetto. Saremo la sua cena. Non credo di essere tanto buono in brodo, ma forse allo spiedo farei la mia porca figura.» Scrolla la testa. «No okay, scusa. La smetto. Non possiamo permetterci di essere cotti in salmì. Non renderebbe giustizia al tuo squisito bouquet.» Merde. Il fantasma comincia a fare a pezzi mobilio a caso, mentre emette dei rumori nauseabondi e raccapriccianti. «Ok, giuro, la smetto. Fawn, mi serve la tua testa. Pensa.» E dicendo questo, la spinge verso una piccola stanzetta, la cui porta sembra aperta. Ci si chiude dentro. Come in ogni film horror babbano dove alla fine i protagonisti muoiono. Parfait. Si guarda intorno, cercando qualche attrezzo del mestiere per tentare di trovare qualcosa da usare contro il fantasma. Alla fine brandisce un aggeggio composto da una cannula stretta, che termina in una pipetta rossa, dalla forma abbastanza conosciuta. «Che dici? Se tentiamo una manovra d'emergenza, facendogli un un clistere per liberarlo dall'evidente rodimento di culo che ha, ci lascerebbe in pace?» Povera Fawn, con chi sei andata a capitare.