seven devils

Il punto è che la minaccia incombente della rivoluzione era nell’aria già da qualche giorno.
Ce l’avete presente, no? Quella sensazione che le cose stanno inevitabilmente per prendere una piega diversa, quella che in fondo avrebbero dovuto prendere da subito, o che forse non andava proprio provocata. Il punto, Thomas lo vedeva chiaramente, era che non puoi chiudere dei leoni, i re di tutta la cazzo di foresta, in una gabbia buia, fredda, umidiccia, e lasciarli lì, bava alla bocca, insieme a scimmie saltellanti che, isteriche, strillano e si lamentano. Rimarranno immobili, assottiglieranno gli occhi, e forse sbadiglieranno, di tanto in tanto, curiosi, pazienti, in attesa che finalmente ci si renda conto del madornale errore di giudizio commesso. E così rimasero, in attesa che qualcosa si smuovesse, che tutto tornasse alla normalità. Non si scompose, Thomas, per quanto infastidito da quel cambiamento, che non riuscì a provocare in lui qualcosa di diverso da un’alzata di sopracciglia. Muoveva lentamente la coda, le zampe distese davanti a sé l’una sull’alta, l’espressione vagamente annoiata, la pazienza di un essere centenario – ma era un ragazzo di 19 anni. E del leone, Thomas Montgomery, aveva soltanto l’arroganza.
Era trascorsa una mese da quando erano richiusi in cella, privati di tutto ciò che li rendesse speciali, se non il loro sangue freddo, se non le loro origini, le loro nature, la loro stirpe di provenienza. Non aveva abbassato la testa neanche una volta, e non aveva corso neanche una volta per arrivare primo al tavolo con le poche provviste a disposizione. Non aveva accelerato il passo cadenzato allo scattare delle porte delle Sale Comuni dove passare la notte, e aveva appreso soltanto adesso che cosa fosse necessario fare per poter sopravvivere. Non era un sopravvissuto, Thomas Montgomery. Non sopravviveva, mai l’aveva fatto prima, mai l’avrebbe fatto. La nostra mente ha la capacità straordinaria di piegare la realtà in modo da renderla più affine alle nostre credenze e necessità, quando questa appare troppo assurda. Non si sarebbe messo a correre come un morto di fame del cazzo. Non avrebbe allungato gomitate, fatto sgambetti, lottato per un pezzo di pane che gli spettava di diritto. Un diritto innegabile, un diritto alla nascita ad avere la vita facile, garantitogli dal primo giorno e che non avrebbe mai accettato di vedersi portare via.
Non poteva conoscerla, questa espressione, lui, ma se l’avesse fatto, forse gli si sarebbero aperti gli occhi davanti all’ipocrisia nella quale viveva: nell’oscurità siamo svelati. La natura egoista, infida, codarda, arrogante e patetica di Tom Montgomery si stava manifestando in tutta la sua tragica bruttezza, e il ragazzo neanche se ne rendeva conto. Gli si avvelenava il sangue, goccia dopo goccia, giorno dopo giorno. Si rifiutava di mangiare gli scarti degli altri. Si rifiutava di lottare per far sì che non gli rimanessero solo quelli. Il risultato era digiuno, insonnia, spossatezza, fiacchezza, e pericolo vero. Ma era testardo, colmo di quella cocciutaggine che solo chi non ha mai dovuto accettare compromessi nella propria vita, chi non ha mai dovuto abbassare la testa, chinarsi e mettere da parte l’orgoglio, solo un leone stupido ed ottuso può capire. E com’era patetico, in quel suo starsene impettito, a morire di fame, le occhiaie a solcargli il viso e le labbra secche dalla disidratazione. Com’era ridicolo, vestito ancora degli abiti del ballo, un damerino in rovina, un principe caduto, lui che si vantava di non essere come tutti gli altri principi. Incapace di adattarsi al cambiamento, in attesa di un miracolo che non sarebbe arrivato, convinto che gli spettasse di diritto, che come al solito la soluzione gli sarebbe arrivata in prestito da qualcuno che finalmente si sarebbe ricordato di chi lui fosse, di chi tutti loro fossero, e di che cosa meritassero.
La biglia argentea gli faceva lo slalom tra le dita. Poi, col pollice, la guidò verso le nocche, e le attraversò, mentre ruotava la mano, in tempo per coglierla nel palmo, prima che cadesse. E ripeteva quello stesso gioco. Era nervoso, teso, stanco, affamato, e incazzato nero. Serrava la mascella, di tanto in tanto, con lo sguardo perso, pensieroso, rancoroso. Era rabbia covata, quiescente, di quelle più pericolose e spaventose. Qualcuno commise l’errore di passagli accanto ridacchiando. La testa di Thomas scattò immediatamente, un leone che avvista la preda, una coppia di studenti più piccoli, metterli spalle al muro sarebbe facile, pensò. Chissà che cazzo hanno da ridere. Tremolii lo scossero. Tornò a fissare un punto indistinto, al di là dell’orizzonte, la testa appoggiata alla colonna dietro di lui, una gamba piegata, l’altra ciondolava pigramente. Aveva fame. Ed era incazzato.
Era saltato in piedi con uno scatto brusco come quello di poco prima. Li aveva seguiti, per poi raggiungerli, si erano fermati. Aveva abbassato la testa, Thomas, mentre estraeva la bacchetta e bisbigliava «Expulso». La scossa elettrica non ci impiegò troppo a farli svenire. La ragazza cadde sulle ginocchia. Il ragazzo invece sul fianco. Si accovacciò su di loro, guardandosi attorno, e prese ciò che avevano nelle tasche.

«Al volo.» La mano di Nate colse il lancio di Thomas senza che il ragazzo dovesse alzare la testa dal libro che stava leggendo. Edric e Ares lo guardarono incuriositi, acchiappando anche loro al volo le mele che Thomas gli lanciò. Fu solo nel constatare che si trattasse di un alimento che l’amico lo guardò, con un’espressione interrogativa. «Vado a mangiare. Vieni? Venite?» Addentò la mela che aveva tenuto per sé. Non un bottino particolarmente ricco, ma aveva in mente qualcosa che avrebbe potuto garantire a tutti loro il primo pasto decedente da qualche giorno. Non era stato di molte parole Thomas, in quei giorni, per cui l’espressione sorpresa di Nate ora che sembrava aver avuto un’idea non lo stupì, ma non ci badò troppo. Quando gli amici si alzarono per seguirlo, lui dava loro già le spalle, mordendo nuovamente il frutto.

Cominciarono dalla tenuta. Un altro morso alla mela, la mascella si muoveva lentamente, lui avvistò un gruppetto di ragazzi. Non parlò, si avvicinò a passo svelto, uno di loro stava mangiando. Lo prese per il colletto della camicia, fino a farlo alzare in piedi, gli occhi fissi nei suoi quel tanto che bastava a farlo cagare sotto. Lo spinse via bruscamente, fino a farlo ricadere per terra. Protestò, gli altri non cercarono di farsi avanti. Si presero tutto. Nel gruppo c’era una ragazza, sembrava portare una tracolla. Tom fece segno ad Edric di prendergliela. La incantò in modo che potesse espandersi ed essere riempita a volontà, e solo quando ebbero finito il ragazzino che aveva spinto via aveva risposto. «Stronzi. Chi cazzo vi credete di essere?». Tom si era già voltato per andarsene via; si fermò, tornò a guardarlo in faccia, e gli fece quasi schifo, vederlo così per terra, indifeso, incapace di proteggere ciò che era suo. Avrebbe voluto che il ragazzo mostrasse un po’ di palle, che opponesse resistenza, magari sarebbe persino riuscito ad assestargli un bel colpo nello stomaco, in modo da piegarlo in due. Invece li aveva lasciati fare. E adesso dava a loro degli stronzi, quando non stavano facendo altro che ciò che gli veniva meglio per poter sopravvivere. E se era stato così facile la colpa non era di certo la loro. Sembrò dirgli tutto questo, quando si girò, guardandolo dall’alto. Teneva la mela ancora in mano. La lanciò in alto un paio di volte, riprendendola col palmo della mano. Poi si accovacciò, senza staccargli gli occhi di dosso, e gliela mise accanto, con due o tre morsi rimastigli. Erano i leoni, e tutti gli altri solo stupide prede.

Passarono in rassegna ogni punto del castello che credevano fosse saggio perlustrare in base al momento della giornata: stettero lontani dai posti in cui non avrebbero trovato nessuno, a quell’ora del giorno.
Con un calcio, spalancò le porte della rimessa delle barche. «Buonasera!», urlò. Era fuori di sé. Individuò una ragazza sobbalzare, al sentirlo gridare. L’accenno di un sorriso sadico gli comparve sul viso. Chiunque l’avesse visto adesso per la prima volta avrebbe giurato che fosse un sadico, un mostro senza cuore che godeva nel procurare danni agli altri. Thomas era soltanto un ragazzo arrogante, abituato ad avere tutto ciò che desiderava dal padre da piccolo, e dagli altri crescendo. Credeva che fosse semplicemente il modo in cui il mondo girasse: c’è chi per avere un po’ di pane da mangiare lavora e fatica onestamente, e poi c’è chi gode dei frutti del lavoro altrui, semplicemente perché gli spettano. È il capitalismo, baby, l’ordine naturale delle cose, la selezione darwiniana. I deboli periscono, i forti sopravvivono. E non voleva che le cose dovessero andare così, ma più cresceva, più si rendeva conto che per quanto l’odio bruciante nei confronti del padre non si attenuasse, questi avesse ragione su alcuni punti, e questo era uno di quelli. La vita è una stronza, che ci vuoi fare, ognuno deve fare ciò che deve per poter portare a casa una pagnotta di pane. E lui conosceva soltanto questo modo, per farlo. Dov’è adesso l’uguaglianza che tanto predichi? Dov’è la giustizia, l’onestà, la correttezza? Dove sta, adesso, la differenza tra te e il paparino, Thomas?
C'erano altre persone, nella rimessa. Non troppe, loro erano in numero sufficiente per potersi difendere bene, se fosse stato necessario. Fece una pausa, abbozzò un sorriso tanto falso quanto effimero, e si fece avanti. La ragazza di fronte a lui affilava un coltello che doveva aver trafugato dalle cucine. Era armata, e questo poteva essere un problema. «Cos’hai lì?» Si piegò leggermente di lato, inclinandosi in avanti, nel notare che una coperta celava una massa indistinta. Col piede ne sollevò un lembo. «Ti spiacerebbe condividere?» Non era necessario combatterli tutti. Potevano ottenere quello che desideravano senza dover ricorrere alle maniere forti. Almeno, così sperava.

Quel tipo di rabbia era una novità. Ce ne erano state molte, moltissime ultimamente, nella vita di Thomas Montgomery, e quella era tra le più spiacevoli. Non gli piaceva essere così vicino a perdere il controllo, ma non era certo che mantenerlo lo avrebbe mai portato da qualche parte, in quella circostanza. Fremeva, i pugni chiusi, la mascella serrata, e della placida tranquillità che il Sepreverde sembrava solitamente capace di infondere negli altri in momenti tesi come quelli sembrava non esserci più neanche l’ombra. Si disse che non avrebbe fatto da paciere come al solito, non avrebbe cercato di placare gli animi, essere ragionevole, invitare tutti a fare un bel respiro. Era stranamente euforico, sicuramente spazientito. Non c’era un modo per provare ad andare incontro all’altro, non quando la causa di tutto, tutto il dramma di quei mesi era davanti a lui, e se ne stava tutta impettita, paladina della giustizia, protettrice degli indifesi, che quasi assomigliava alla cazzo di Statua della Libertà. Mimò un inchino, Tom, quando, da dietro di lui, Beatrice Morgenstern fece la sua entrata, di quelle avvolte da un’aura di vaga solennità, come a dire ‘eccola, finalmente è arrivata a proteggerci tutti’. Come facessero gli altri a guardarla ancora in faccia per Thomas rimaneva un mistero. Come facessero a seguirla, ascoltarla, rispettarla quando la lama che aveva trafitto il Preside di Hogwarts era la sua, e di nessun altro, sfiorava l’assurdo. Finalmente! Grazie per averci graziato con la tua presenza! Quale onore per noi trovarci in compagnia della mitica Tris Morgenstern! Doveva essere la loro giornata fortunata, quella. Dopo aver eseguito la sua patetica riverenza, con una lentezza e solennità snervante, spalancò le braccia, come a darle il benvenuto tra di loro. Aspettavamo solo te.
Thomas faticava, tendenzialmente, a provare nei confronti della maggior parte delle persone sentimenti che superassero la mera tolleranza della loro presenza. Non si scaldava, né perdeva tempo in battibecchi, frecciatine, stupidi giochi da marmocchi che non hanno un cazzo da fare e danno troppa importanza agli altri. Alcune tra le uniche persone a cui lui prestava veramente attenzione gli stavano accanto in quel momento, e il resto poteva essere contato sulla punta delle dita. L’astio vero non sapeva cosa fosse, non ne comprendeva l’utilità, gli scontri erano una perdita di tempo. Quello che tuttavia stava imparando, proprio in quel momento, era che neanche lui aveva una soglia di tolleranza inarrivabile, e che quella Beatrice Morgenstern gli stava proprio sul cazzo. Lo innervosiva, per cui continuava a muoversi, a far schioccare le nocche delle dita, a giocherellare frenetico con la sua biglia, interrompendosi ogni tanto per ridacchiare alle assurdità che la ragazza aveva l’audacia di ordinare loro di fare, scuotendo la testa, come a dire ‘proprio non capisci’. Si mantenne silenzioso, tuttavia, e in questo non abbandonò del tutto il suo copione, in situazioni come quelle. Ascoltò, chi più chi meno, continuando a chiedersi quando sarebbe arrivato il momento in cui finalmente avrebbe potuto sfogare un po’ di quella rabbia che continuava a montargli dentro. Nate, Ares, Edric. Fu contento nel saperli esattamente sulla sua stessa lunghezza d’onda, ma non poté fare a meno di sentirsi sorpreso, sebbene vagamente compiaciuto, davanti al gesto estremo di Sanders. Gli fu subito vicino, Thomas, per quanto fuori di sé, stratega anche nella buia cecità dell’ira che condivideva col compagno. La sua mano si serrò attorno alla spalla dell’amico, teso, rigido, sconvolto dalla rabbia, che riconosceva, sì, ma non del tutto. C’era qualcosa di diverso nella smorfia che gli segnava il volto. «Calma, Sanders. Arriverà il momento, ma non è ora.» Gli sussurrò all’orecchio, per poi indietreggiare, e guardarlo negli occhi, cercando di ritrovarvi la stabilità che l’amico sembrava aver perso, preda di un eccesso d’ira improvvisa. Con una pacca serrata sulla spalla con la stessa mano che la stringeva, Thomas si assicurò che l’amico riuscisse a tornare in sé. «Arriverà il momento», ripetè. E assieme a lui anche Tom si ricompose, cosicché ad un certo punto fu difficile capire chi stesse beneficiando di più, tra loro due, del pensiero che un giorno, finalmente, tutto quell’astio avrebbe trovato un modo produttivo per essere utilizzato, ma che quello non fosse il momento adatto. Avrebbero avuto giustizia, ma cercare di ottenerla adesso sarebbe stato stupido. Si erano posti in maniera troppo avversa alla maggioranza, e il piano che andava formarsi nella mente del Serpeverde richiedeva qualche consenso in più, che forse non sarebbero riusciti ad ottenere, così.
Poi, arrivò la pugnalata.
«Tante cose ho sempre pensato di voi meno che foste stupidi. Rubare un tozzo di pane in più… a dei ragazzini… come accattoni. Siete solo dei poveracci. E non c’è cognome o vestito che possa cambiare ciò.» Thomas non si mosse. Rimase di fronte ad Edric, lo sguardo fisso oltre la sua spalla. Non trovava le parole per esprimere la profonda delusione. «Siete familiari col concetto di darwinismo sociale, suppongo. Chi non si adatta soccombe. E voi a questo sistema siete profondamente inadatti - è evidente - perché non c'è briciola che vi siate mai dovuti guadagnare in vita vostra. In questo momento, siete solo un elemento di disturbo. Continuate così, e troverete che la vostra lotta contro la morte è la contesa meno eccitante che ci sia, con un finale che tra l'altro sappiamo tutti essere scontato. Potete dedurre da soli la scelta inevitabile che si staglia da ciò. Spero che almeno questa la prendiate con la testa.»
Chiuse gli occhi, onestamente rammaricato che le cose avessero preso questa piega. Avrebbe voluto dire qualcosa, ma, di scatto, Edric fu improvvisamente incollato al muro dalla presa possente di Beatrice. Procedette con un patetico quanto futile discorso su quanto avessero torno, quanto fossero stupidi a non capire che il modo in cui lei aveva deciso di fare le cose fosse l’unico giusto. Si grattò la fronte, infastidito ma non più furioso, e quasi divertito da quanto assurdamente parlasse la ragazza. «Ma non ti stanchi proprio mai di blaterare? E di dire futilità la maggior parte del tempo?!» Sbottò esasperato, roteando gli occhi al cielo, neanche troppo preoccupato del fatto che avesse messo il compagno al muro – che tra l’altro sembrava starsi godendo il momento. Non gli avrebbe mai fatto niente di grave, altrimenti la maschera da paladina della giustizia le sarebbe scivolata via dalla faccia, rivelando l’assassina che si celava al di sotto. «Potrei stare qui a spiegarti perché la tua logica è assolutamente insensata, così come la tua convinzione che per un solo istante ci preoccuperemo di dare retta a quello che tu ci ordini, ma non ne vale la pena e non ne ho voglia. Onestamente, sei quasi esilarante: passi tre quarti d’ora a spiegare come nessuno sia più potente dell’altro, qui, accompagnata nel coro dal tuo fidanzatino al quale, per la cronaca, hai insegnato proprio bene l’arte del pugnalare alle spalle, per poi procedere a spiegarci come, se ci rifiutiamo di ubbidire, allora ci metti in punizione e togli i giocattoli.» Scosse la testa. Ma davvero non se ne accorgeva? «E chi è esattamente qui che ha deciso che ‘puoi’ dire agli altri cosa fare?» Si guardò attorno, le sopracciglia incarnate. «C’è forse stata una votazione di cui non so niente? Una campagna elettorale? Eppure tu stessa l’hai detto: non è una democrazia.» Le si avvicinò, gli occhi puntati nei suoi. «Per cui, di grazia, mi diresti cosa, nel tuo cervellino, ti fa pensare che noi potremmo mai dare ascolto a…» Indietreggiò, guardandola con le sopracciglia ancora inarcate. «…te?»
Quanto a Percy, gli rivolse un unico sguardo il cui significato sarebbe stato noto soltanto ad alcune delle persone in quella rimessa. Nel farlo, Thomas vide spegnersi in lui completamente l’impeto bruciante della rabbia che lo aveva acceso fino a quel momento. Al suo posto, brace ardente di delusione. Non si aspettava una pacca sulla spalla, sapeva che quello che avevano fatto era comportarsi in maniera deviante, sapeva non avrebbero raccolto consensi, e non gliene importava. Si aspettava i biasimi di tutti, e il fastidio che gli avrebbe provocato Tris; era stato consapevole che ciò che avevano fatto avrebbe avuto conseguenze. Ma le parole di Watson avevano aggiunto una nota diversa al concerto. Una freccia mirata, dritta nelle costole, e Tom poteva solo battere in ritirata, medicarsi la ferita, imparare da chi era stata causata, e tornare più consapevole. Con una smorfia disgustata, tenne a mente le sue parole, e si fece ancora più forte dell’idea che avesse avuto ragione, poco prima, e che il momento propizio non fosse quello, sebbene si fosse rivelato un incontro tremendamente utile.
L’arrivo del nuovo professore di Storia della Magia lo sorprese, e scoprire di avere non solo il suo appoggio ma anche la sua protezione lo compiacque, ma non riuscì a sentirsi sollevato. Mentre parlava, Thomas era assorto nei suoi pensieri, elaborava l’accaduto, leccava le ferite. Per questo, senza lasciarsi l’opportunità di ascoltare tutto ciò che il professore stava dicendo, lasciò la rimessa, ancora affamato, ancora arrabbiato, e rancoroso, e con addosso la spiacevole sensazione di aver preso a pugni l’acqua. Se non altro, però, da quella situazione avevano guadagnato qualcosa: la consapevolezza di chi fossero gli alleati e chi i nemici. Mentre attraversava la tenuta, nella mente di Thomas prendeva forma un desiderio di battaglia.