Crying ballerinas

«Camera 26, la signora Cooper. Dovreste conoscerla tutti. Chi vuole andare?» Si gira, per guardare uno ad uno i visi dei suoi nuovi cinque specializzandi, che lo seguono ovunque, come fossero i suoi piccoli anatroccoli. Non tradisce il divertimento che sta provando in quel momento, nel constatare quanta sia la paura che alberga in almeno tre paia di occhi su cinque. Onore agli altri due. Ed è infatti Stein, il più promettente di quella combriccola ad alzare velocemente la mano, prima che Chuck gli dia la possibilità di parlare. «Vanessa Cooper, 46 anni. Ha deciso di operarsi il setto nasale in una clinica privata. Modo edulcorato per dire che si è rifatta il naso, in gran segreto e in una clinica oltre il muro, e si è beccata un'infezione per la quale è fortunata ad essere ancora viva. E' comunque sotto osservazione da cinque giorni. Sotto dittamo e antibiotici magici, oggi dovrebbe essere dimessa.» Il ragazzo dagli sgargianti occhi azzurri conclude con aria piuttosto soddisfatta, mentre Chuck lo osserva. Lo guarda come si guarda un esperimento da laboratorio. Lo guarda come fosse il topolino che continua a cercare l'uscita dal labirinto, che ci prova e ci riprova, che svolta gli angoli e si sente soddisfatto quando non trova un vicolo cieco. Si sente migliore, più furbo, intelligente. Così come crede di essere Stein, così strafottente, così sicuro di sé. Di colpo, gli sta sulle palle, terribilmente. Da migliore ad ultimo della classe. Sente il bisogno di dargli una lezione, di fargliela pagare per quella sua arroganza gratuita. «Stein, si direbbe che hai passato l'intera notte a studiare le cartelle dei miei pazienti. Un applauso per Stein, lo stacanovista.» Lui segue l'esempio delle sue parole e così gli altri quattro fanno lo stesso, chi imbarazzato, chi piuttosto infastidito di dare il merito a qualcun altro. Stein è felicissimo e tutto tronfio. «Però - comincia, interrompendo di colpo quel teatrino - dalle cartelle deve esserti sfuggito qualcosa.» La faccia del ragazzo varia, a seconda della sensazione che prende il suo corpo. C'è confusione, perplessità e anche un pizzico di rabbia in quei suoi occhi azzurri. «No, sono certo di aver letto tutta la cartella, da cima a fondo, almeno tre volte. Non ho saltato nessun paragrafo. Io.. io ne sono certo.» Si giustifica, entrando subito sulla difensiva. Chuck, dalla sua posizione privilegiata, si gode quello spettacolo più di quanto dovrebbe. Gli sorride, magnanimo, mentre vede sgretolarsi di fronte ai suoi occhi quella facciata di assoluta perfezione e sicurezza. «Il rispetto per il paziente. Devi esserti perso questo paragrafo quando hai dato l'esame per diventare Medimago, suppongo.» Questa volta non sorride più, mentre lo guarda con occhi taglienti. «Il dolore, di qualsiasi tipo esso sia, qualsiasi sia la motivazione per la quale è scaturito, va rispettato e onorato. E' questo il giuramento che avete fatto quando vi siete laureati.» Guarda tutti gli altri, senza degnare di uno sguardo il povero Stein. Sta ergendo ad esempio il suo comportamento assolutamente inaccettabile. «L'arroganza, la superbia e l'ambizione sono caratteristiche che apprezzo in un medimago, ma non transigo quando non vengono accompagnate dal rispetto.» Un piccolo avviso di carta arriva in planata su di lui, pizzicandogli la spalla. Lo prende, lo apre e nemmeno si accorge dei tentativi di Stein che sembra essere diventato un'ameba. "La signora Greengrass l'attende nel suo ufficio." Un sorriso gli accentua le labbra, prima di accartocciare il foglietto, per poi riporlo nella tasca del camice. «Sei diventato per caso balbuziente, Stein?» Gli domanda, così interrompendo ogni suo possibile approccio ad un discorso di senso compiuto. Si porta l'indice alle labbra, come a volerlo intimare al silenzio. «A voi quattro lascio il compito di fare le ultime visite alla signora Cooper. Quando sarete sicuri, potete dimetterla.» I quattro anatroccoli si affrettano ad entrare nella stanza, tutti contenti e soddisfatti, lanciando occhiate di traverso al povero Stein. «Ricordalo sempre Stein: il troppo non è mai elegante, in nessun caso della vita.» Gli dà una pacca sulla spalla, avvicinandosi di poco per farsi sentire soltanto da lui. «Farai meglio ad osservare il silenzio più spesso, prendilo come consiglio amichevole.» Gli sorride, per poi voltarsi. «Ma Dottor Douglas, cosa dovrei fare ora?» L'uomo nemmeno si prende la briga di fermarsi e guardarlo di nuovo, ma continua a camminare per il corridoio, alzando una mano per salutarlo. «Fossi in te, domani mattina non mi scomoderei nemmeno a rimettere la sveglia. Buona giornata caro.»

«Da quanto è arrivata?» Chiede alla sua segretaria, riservandole un sorriso benevolo. «Da qualche minuto buono, pensavo volesse finire il giro delle visite prima di essere disturbato.» Scuote la testa, sorridendo. E' fin troppo attenta e diligente Mrs. Blanchett. Dovrebbe proprio darle un aumento per tutta quella accortezza ai dettagli. Ma quando si tratta di Julie, vuole essere avvertito, subito. Vuole essere lui a decidere se presentarsi in orario o farla aspettare, per farla crogiolare nell'attesa. «La prossima volta voglio un avviso immediato.» Taglia corto, avviandosi verso la porta del proprio ufficio. «Ah» aggiunge, con una mano intorno alla maniglia e il volto girato nuovamente verso di lei. «Chiaramente non voglio essere disturbato, se non per emergenze. Vere emergenze.» Detto questo, abbassa la maniglia ed entra. Ha avvertito il suo profumo già dll'entrata dell'ufficio. Se la sua segretaria non gli avesse mandato una notifica, dicendole che l'avrebbe trovata lì, lui comunque l'avrebbe riconosciuta. Ha un profumo elegante, ha un profumo particolare, più aspro di quelle di molte altre donne. Più deciso. Come piace a lui, per questo se lo ricorda così bene da poterlo riconoscere ovunque. O forse se lo ricorda semplicemente perché è il suo. «Julie» la saluta, strisciando dietro la sua poltroncina. Le passa l'indice distrattamente lungo il profilo della spalla lasciata leggermente scoperta. Un contatto quasi non voluto, casuale, tanto è la rapidità che impiega nel farlo. Eppure è voluto, come lo è qualsiasi contatto che ha con quella donna che sembra ammaliarlo da fin troppi anni. « Non ci metterò molto » Come sempre, la bionda mette le cose in chiaro. E Chuck abbozza una smorfia divertita, mentre si siede di fronte a lei, facendo il giro del tavolo. Appoggia la schiena alla poltrona e incrocia le mani sopra le gambe. «Non ne avevo dubbi.» Una punta di sarcasmo in quella che non vuol essere altro che una battuta innocente, una delle tante che si è sempre concesso con lei. «Ti ascolto.» Segue le sue mosse, per poi vedere uscire dalla sua ventiquattro ore un invito. Guarda prima la busta, poi torna ai suoi occhi chiari. « Perdonerai il ritardo nell'invito, ma l'organizzazione di queste serate mi provoca sempre uno stress incredibile. La mia assistente è un'incompetente, e volevo portartelo di persona. Ho dato per scontata la tua presenza. Laurel è riuscita anche a farci avere quel quartetto d'archi che Basil adora, stavolta. » Prende l'invito e comincia ad ispezionarne le parole, una ad una, constatando che è l'ennesima serata fatta di musica e delle tanto amate fotografie di Basil, che lui si fa andare giù solo perché vuole estremamente bene all'amico. Le labbra si distendono appena, prima di alzare lo sguardo. «Ci sarò, ovviamente.» Non può di certo mancare ad un evento organizzato a casa di due dei suoi miglior amici. «Non considerare per me un +1. Non stavolta» infine dice, lanciandole un'occhiata di sbieco, quasi a volerne constatare la reazione nel ricevere una simile informazione. Un sorriso beffardo e sfrontato si palesa ad illuminargli il volto, mentre pensa che sarebbe bello portare Maelys ad un ricevimento tanto esclusivo. Potrebbe piacerle, gli sembra di ricordare che la fotografia le piace. Ma preferisce passare, cosciente che ci sarà un'altra volta. C'è sempre nell'alta società, di quelli che contano e non fanno altro che sollazzarsi con modi che sembrano riempire le loro anime. Si è sempre chiesto a quanti, in quelle stanze pullulanti di persone, interessasse veramente di sapere come è stato eseguito un quadro, quale sia l'idea dietro la prospettiva di una determinata foto, il perché si è usato un determinato colore su una tela bianca. Ma l'apparenza, in fondo, è sempre ciò che conta. « L'ultima riunione è stata questa mattina, meno di un'ora fa » E' perso dietro ai suoi pensieri, quando torna bruscamente alla realtà. Lascia cadere il foglio di cartoncino sulla scrivania, poggiando il gomito sul bracciolo della poltrona. L'indice che si posiziona sopra i radi baffetti, come a voler esternare la preoccupazione che si tiene dentro e che non dà mai a vedere. Ma quelle parole riescono a risvegliare quell'angolo di cervello che, quando lavora, tenta di tenere spento. Un po' per il bene di tutti. Ma suo figlio è lì dentro. Dentro un buco nero che sembra aver risucchiato tutto. Lui a quegli incontri non ha mai partecipato, troppo impegnato con il sempre più copioso afflusso di poveri cristi che finiscono in ospedale per colpa del morbo. Ma se anche avesse del tempo, non è certo che andrebbe a quelle riunioni dove non si cava mai un ragno dal buco. « Il riassunto è che... non ci sono novità. Niente. Nemmeno stavolta. Un castello intero completamente svanito nel nulla e nessuno capisce cosa diavolo sia successo, dopo quasi due mesi. » Ecco appunto. Scrolla la testa, Chuck, guardando fuori dalla finestra. E' da quando il castello è svanito, che ha messo i suoi sulle tracce dei Ribelli. E qualcosa, dopo giorni passati a massacrare chiunque trovassero sul loro cammino, se avevano l'ardore di scegliere di non rispondere alle loro domande, erano riusciti ad avere qualche informazione, qua e là. « Ci sono volte in cui penso che non li rivedremo più. Che stiamo facendo ricerche vane e inutili, perché tanto sono spariti nel nulla. Chiunque sia il responsabile di questa... cosa... se ce n'è uno... lo distruggerò. Lo giuro. » Ha sempre adorato questa sua vena battagliera, il modo con cui affronta tutto nella vita. Coglie l'occhio velato, ma si concentra di più sulle sue parole. E' commossa, è addolorata, ma reagisce, come può. E la sua testardaggine è un qualcosa che non può passare inosservata agli occhi di un caparbio cronico. «E' per questo che non vengo mai a quelle riunioni. Perché tutti cercano dove è inutile cercare e non si concentrano sulle crepe del muro che hanno alzato questi fantomatici ribelli.» E' lapidario nella sua sentenza contro un governo che non sfrutta appieno ogni sua possibilità. «Li rivedremo, fidati di me. Sono tenaci, hanno la stoffa giusta per superare qualsiasi cosa» tutti loro. Nate, Gwen, Maze, persino Judas. «Ho avuto delle informazioni.» Se ne esce poi, criticamente, lasciando dondolare la sedia verso destra, poi verso sinistra, per poi ricominciare. I suoi occhi puntati in quelli di lei. «Non sono troppo dettagliate, ovviamente, ma c'è qualcuno tra loro che, a quanto pare, è riuscito a comunicare con qualcuno all'interno del castello. E' scomparso alla nostra vista, ma è ancora lì.» Si stringe nelle spalle. «Non so altro, non so come stiano i nostri ragazzi, ma perlomeno sappiamo che esistono ancora.» Non aggiunge la speranza implicita che ripone nel fatto che non siano morti, ma il tono di voce lascia trasparire tutto il dolore che quella situazione gli provoca. Si alza in piedi, guardando fuori dalla finestra. Quella che dà su una stradina della Londra babbana. «Dobbiamo fare qualcosa, Julie.» Le dà le spalle, mentre osserva lo sciame di persone che cammina in strada, stringendosi nei loro cappotti, per ripararsi dal freddo gelante di Dicembre. «E per qualcosa intendo non seguire più le strade ufficiali.» Si volta nel dire le ultime parole, prima di appoggiarsi alla finestra, con le braccia conserte al petto. «Tra poco è Natale e mio figlio non sarà a casa. Per la prima volta dopo diciannove anni. E non so nemmeno se sia ancora vivo o morto.» Dice, con tono duro. «E che fa il governo? Continua ad organizzare riunioni in cui serve champagne ai genitori in apprensione, pensando che questo basti a placare gli animi dei più facoltosi. Perché a noi piacciono tanto le bollicine.» Scrolla il capo, passandosi una mano tra i capelli. «A volte preferirei sapere che fosse morto.» La voce si incrina sotto il peso di quelle parole. «Almeno metterei l'anima in pace. Smetterei di sperare invano. Il mio dolore non sarebbe quantificabile, ma saprei che almeno lui ha smesso di soffrire. Saprei dargli una collocazione. Brancolare nel buio mi uccide lentamente.»

Fare il padre è difficile. Non è un lavoro per tutti. E' estenuante, ti sconvolge la vita, ti riempie il cuore di gioia, di amore, di gratitudine, ti fa aspettare con apprensione la notte, finché non si sentono i passi del proprio figlio che tenta di rientrare senza far rumore, per non essere scoperto ad essere rientrato alle cinque di mattina, probabilmente più sbronzo e ubriaco di quanto dovrebbe essere, per avere solo sedici anni. Fare il padre è un continuo salire e scendere di emozioni, una continua montagna russa dalla quale non si può mai scendere, perché avere dei figli è un impegno, costante, duraturo nel tempo. Anche quando i figli diventano indipendenti, quando se ne vanno di casa, cominciando a vivere la loro vita senza di te. Anche in quel momento si continua ad essere un padre, forse anche più di prima, pronto a sorreggere qualsiasi caduta, persino a distanza, qualsiasi dispiacere, qualsiasi dolore. Essere padre è difficile, ma essere madre lo è ancora di più. Chuck l'ha sempre pensato. Lo pensava mentre guardava Ameliè prendersi cura di Nate, stringerselo tra le braccia, avere il bisogno fisico di averlo accanto, di sentirselo sempre costantemente vicino. Durante la loro prima vacanza in due, dopo la nascita di Nate, Ameliè aveva passato le prime ore di distacco chiamando sua madre ogni ora, per sentire come stesse il piccolo. E ha notato lo stesso atteggiamento osservando Julie occuparsi delle sue figlie. Come Ameliè, la bionda aveva il costante bisogno materno di sapere ovunque fossero, con chi fossero, come stessero, quasi a voler loro prevenire qualsiasi dolore, sperando di poterlo prevedere con qualche istante d'anticipo, tanto da poterglielo evitare. Le ha sempre guardate con un occhio di riguardo, le madri. In fondo, lavorando anche con i bambini, a Chuck è capitato di poterne osservare molte, nell'arco degli anni della sua carriera e alla fine ha capito cos'è che rende differente una madre da un padre. Non è la quantità di amore riversato sul figlio, no. E' che per una madre un figlio è una parte fisica di sé, letteralmente. E' una vita che è vissuta dentro di lei per nove mesi, in totale simbiosi, e staccarsi da essa provoca dolore, non solo emotivo o mentale, ma fisico. Lo stesso dolore che nota negli occhi azzurrini di Julie, quando lo sente parlare di Nate. Potrebbe dare un nome ad ognuna delle sfumature che attraversano quei laghi azzurri. C'è orrore, c'è spavento, c'è apprensione, potrebbe esserci anche del disgusto per ciò che le ha appena rivelato. Riesce a sentire il disgusto anche sulla punta della sua lingua, ha sentito l'amaro montargli in bocca quando lo ha ammesso ad alta voce e ora ha reso partecipe anche Julie di quel dolore che è giusto che lui senta. Sa benissimo, Chuck, che quel dolore esige di essere ascoltato, quel dolore lo deve provare perché suo figlio non è al sicuro. Non sa se sia vivo, se sia morto, continua a sperare che quel fantasma torni ad avere un proprio corpo, che torni ad avere un essenza e che torni da lui. Prima di quel momento, l'uomo non ha mai sperimentato il dolore di una madre, ma ora le capisce, tutte, dalla prima all'ultima. Capisce Ameliè che non riusciva a staccarsi da Nate nemmeno per tre giorni fuori porta, capisce Julie che doveva chiamare Maze in continuazione, quando era fuori a far serata con gli amici, capisce Brooke che non si allontana nemmeno un secondo da suo figlio, ricoverato ormai da settimane in ospedale e capisce persino Freya che ha bisogno di dormire nello stesso letto di Justin, per poi rimanere sveglia tutta la notte a controllare che il petto del bambino si alzi e si abbassi regolarmente, senza alcun intoppo. « Non lo dire,

Chuck. Non lo dire nemmeno per scherzo. » Capisce il dolore di tutte perché ora è anche il suo di dolore. Stringe le labbra, così come fanno le braccia al petto, mentre volge il capo di scatto per guardare fuori dalla finestra, attento a rimanere più tranquillo nei lineamenti del viso. Non che abbia qualche problema ad esternare i propri sentimenti, non sono mai stati un vero problema per lui, ma non vuole farlo per lei. Adotta la tecnica che usa quando deve rimanere impassibile di fronte alle lacrime di una persona alla quale ha appena dato la notizia che il suo parente è appena morto. Aliena completamente la testa, come gli è stato insegnato durante i suoi primi giorni da matricola, si focalizza sul rimanere distaccato, senza lasciar trasparire nulla di ciò che effettivamente prova. Perché il dolore altrui, in quel preciso istante, è più importante del proprio. Così come lo è quello di Julie. « In ogni caso, lo sai che sono d'accordo con te. Sai come la penso sul lavoro del Ministero e della Squadra d'Inquisizione, in questo periodo. E non ho mancato di far notare il mio disappunto a Marchand stesso, non meno di qualche giorno fa. Neanche a me piace questo vigliacco temporeggiare, né mi piace la poca considerazione con cui si stanno portando avanti certe questioni. » Scuote la testa, nel sentire pronunciare il nome di Marchand. L'uomo che aveva perso la metà dei suoi esperti e fidati uomini per mano di riottosi che non avevano né arte né parte. Davvero deludente, quasi quanto l'assoluto non appoggio della Ministra. Il suo ritirarsi dalle scene, per dedicarsi a faccende di ben più grande importanza come lo può essere il suo matrimonio, lasciando il comando a persone incompetenti, aveva fatto sì che la percentuale del suo consenso pubblico ne risentisse pesantemente, tanto da far scaturire vere e proprie manifestazioni fuori dal palazzo del Ministero. E lui, se non fosse un personaggio tanto di spicco nella comunità magica e se non fosse così impegnato al lavoro, sarebbe lì, tra quei manifestanti, ad urlare tutto il suo dissenso nei confronti delle loro mani legate e delle loro braccia conserte al petto. «E' tutto così desolante, è..» Si passa una mano a coprirsi il viso, prima di stropicciarsi gli occhi, insoddisfatto. Non riesce nemmeno a trovare più le parole per descrivere la solitudine che prova. Perché sì, Nate è via da casi per nove mesi all'anno, torna quando vuole, se ne va quando più gli compiace, ma il saperlo al sicuro l'ha sempre fatto sentire pieno. Vivo. In quel momento non prova altro che tristezza e desolazione. «Non lo so. Non so più come riempire questo vuoto. Mi sta inghiottendo e io glielo sto semplicemente permettendo, se non faccio qualcosa di effettivo, di tangibile. Se lascio che siano loro, con i loro metodi lenti e inconcludenti, a fare tutto. Semplicemente non posso stare fermo.» Le lancia un'occhiata, mentre la vede muovere qualche passo, senza però avvicinarsi. Rimane a distanza, quasi volesse osservare lo stesso rispetto che sta osservando lui con lei. « Neanch'io posso più sopportare di starmene qui ferma a non fare niente » Se l'aspettava una risposta del genere? Assolutamente sì. Per quanto voglia bene a Basil, Chuck sa che la personalità forte, tra i due, è sempre stata lei. Quella pronta a prendere le decisioni più drastiche, più inusuali e inaspettate. Perciò non è una completa sorpresa sentirla farsi avanti, a sostenere la sua tesi, eppure è sollievo quello che è possibile scorgere tra i lineamenti del viso dell'uomo, al di sotto del leggero strato di barba rada, del giorno prima. « Non posso garantirti l'appoggio di Basil, ma potrei provare a convincerlo. Se faccio leva sulle note giuste, mi ascolterà. E perfino lui ha capito che continuare ad aspettare una risposta dal Ministero è diventato inutile. Ma tu devi permettermi di aiutarti, Chuck. Ti prego, se hai intenzione di fare qualcosa... non farlo alle mie spalle. Non potrei sopportarlo. » Rimane a guardarla, mentre scivola verso di lui con lentezza. Il grado di intimità che raggiungono quelle parole è talmente profondo da fargli capire perché, nonostante tutto, sia sempre stata lei. Sia sempre stata Julie colei dalla quale è tornato, per avere una spalla, per essere un appoggio, per tornare a sentirsi una persona parzialmente completa. « Non quando ci sono le mie figlie di mezzo. » Stringe allora le labbra, non potendola correggere. Perché ad alta voce non è mai stato possibile chiamarle anche figlie sue. Non ha potuto mai accaparrarsi quel diritto che si è negato spontaneamente, per aiutare un caro amico. Ma è anche per loro che è così profondamente combattuto, è anche a loro che pensa, le poche volte in cui torna a casa dal lavoro e non prova a dormire sul divano del suo ufficio. Vorrebbe parlarne con Julie, vorrebbe renderla partecipe, ma sa di non poterselo permettere, seppur sia figlie di Julie, quanto lo siano sempre state anche di lui, al di là di tutto. Lei sembra capire tutto però, senza alcun bisogno di esprimerlo a parole, tanto da provare a confortarlo con una carezza dolce, lungo il viso. Chuck socchiude appena gli occhi nel sentire quel contatto, vi si crogiola al suo interno fin quando Julie non deciderà di staccarsi, nuovamente. Sospira sonoramente, dando voce a tutta la frustrazione che si tiene dentro da giorni. « Faremo tutto ciò che è necessario per riavere con noi i nostri ragazzi. E lo faremo insieme. » I loro sguardi si scontrano per quelli che sembrano essere dei secondi interminabili. La mano di Chuck che si muove in avanti, alla ricerca di quella di lei. Non vi si stringe intorno, ma i polpastrelli ne sfiorano delicatamente il dorso, quasi a volerle ribadire che lui, per lei, c'è sempre. «Lo faremo insieme fin quando ti saprò al sicuro. Se si presentasse l'eventualità in cui tu non lo sarai più, proseguirò da solo.» Non c'è alcun sentore di obbligo nella sua voce, seppur sia profondamente sicuro delle sue parole. Se la saprà in pericolo, sa benissimo che non ci penserà due volte prima di cominciare a fare di testa sua, lasciandola indietro, lì dove sa che non rischierà la sua vita o la sua carriera. «Posso prometterti questo, se è abbastanza per te.» Il volto che si gira dolcemente, per andare ad incontrare il suo palmo con le proprie labbra. Lo bacia, piano, quasi a fior di labbra, prima di tornare a guardare lei. «Tu dovresti cominciare a raccogliere consensi dall'interno. Nessuno può farlo meglio di te. Abbiamo bisogno di appoggio, se vogliamo anche solo pensare di arrivare da qualche parte. Due persone possono fare l'idea, ma un colpo di stato è un ballo di gruppo.» Comincia a dire, dettagliato e sicuro, come se vi avesse pensato fin troppo a quel piano che le dispiega di fronte agli occhi. Come se avesse passato degli interi giorni a fare macchinazioni e a pensare al tutto. «Io posso organizzare un gruppo di uomini.» Prosegue. «Preparati, che si possano infiltrare tra le fila senza destare troppi problemi. Pronti anche a morire per la causa, pronti a tutto per poter avere delle informazioni di prima mano e nessuno, meglio di coloro che vivono al limitare di Hogwarts, può sapere cosa vi accade all'interno. Potremmo scoprire come metterci in contatto con loro, come lo fanno loro. Potremmo scoprire come Nate, Maze e Gwen stanno.» Come stanno non se sono vivi. «Tu potresti occuparti della parte operativa. Hai a disposizione tutte le Stanze dell'Ufficio Misteri, chi meglio di voi potrebbe scovare la soluzione al problema di questo mistero?» Alza un sopracciglio, sorridendole, quasi a voler placare un attimo le acque, solo per qualche minuto. Le alza il viso con l'indice, le pizzica il mento, con un sorriso che va ad increspargli le labbra. «Nessuno meglio di te potrebbe usare le risorse extra del dipartimento a proprio vantaggio. Prenderesti, come dire, in prestito ciò che gli altri non riescono ad usare appieno. Una novella Robin Hood.» Scherza, per sentirsi un po' più leggero. «In effetti riesco a vederti nei panni della ladra.» Potrebbe quasi piacermi l'idea. Ridacchia, sommessamente, prima di tornare serio, improvvisamente. «Devi promettermi una cosa però: devi stare attenta. Devi fidarti solo di chi conosci, non cercare aiuto in coloro che conosci da poco e malapena. Basterebbe parlare con la persona sbagliata per far saltare ogni speranza.» La guarda intensamente, rimanendo in silenzio per qualche secondo, prima di avvicinarsi a lasciarle un bacio caldo sulle labbra. Le saggia con soavità, accorgendosi soltanto in quel momento di quanto abbia desiderato quella semplice vicinanza. Scivola all'indietro quasi subito, inclinando il capo, per poi umettarsi il labbro inferiore con la punta della lingua, come a voler carpire ogni goccia di sapore di lei rimasto tra le pieghe di esso. «Per far saltare in aria la tua parte del piano. E se dovesse succedere, non devi esserci tu di mezzo, in nessun modo. Mi hai capito?» Ora promettimelo tu.