run boy run

Córrere v. intr. [lat. cŭrrĕre] - Avanzare rapidamente in modo che in nessun momento i piedi tocchino terra contemporaneamente. Zeppelin Tremblay corre come uno stronzo da quando ha cinque anni. Non ha mai smesso di farlo, perché l'universo gli ha sempre dato addosso, convinto che fosse il bersaglio sul quale addossare tutte le sue frustrazioni. Zip è da quando ha cinque anni che corre. Ha cominciato a farlo il giorno in cui con Led si è ritrovato a rubare dei dolciumi - di cui loro non conoscevano nemmeno l'esatto sapore, non avendoli mai assaggiati, a differenza del resto dei bambini della loro scuola - in un piccolo market nella periferia di Vancouver. Dai dolci, è passato a correre per dei piccoli furti nei grandi supermercati, cibo e acqua, perlopiù. Dal cibo allo scappare dalle ragazze incazzate con lui per i più svariati motivi. Dalle belve fameliche alla droga. Dalla droga alle effrazioni in casa d'altri. Dai piccoli lavoretti da delinquente ad un vero e proprio omicidio. Non ha smesso di correre in riformatorio, quando anche lì doveva farlo per non essere stuprato in bagno o per non essere preso da parte da coloro che lo riconoscevano come membro delle Vipere. E' una vita che corre, come quel pezzo di merda di suo padre. Carl Trambley è sempre stato bravo a correre via, specialmente dai propri doveri, dalle proprie responsabilità. Un uomo geniale, è così che è sempre stato per Zip, da piccolo. Un uomo dalla mente acuta, talmente intelligente da poter guidare una spedizione della Nasa sulla Luna se solo quel gruppo di rincoglioniti avesse visto in lui le sue vere potenzialità di ingegnere aerospaziale. Ma no, loro vedevano solo i capelli lunghi, la non esperienza, un po' il tanfo di periferia addosso, il sorriso ingenuo di un uomo che non aveva altro da offrire se non una laurea e la sua finezza di intelletto. E quello che avevano visto loro, alla fine aveva preso a vederlo anche Carl. Aveva solo tre anni Zip, quando Carl ha preso a fare il rocker fallito in giro per i locali, a farsi scivolare la vita addosso, dimenticandosi persino dei propri figli, in giro qua e là, su un marciapiede e l'altro, in attesa di un padre perennemente in fuga. Dai problemi, dagli obblighi, e infine, persino da se stesso. Forse è sempre stato lui il vero motivo: non riuscendo più a vivere con se stesso, alla fine Carl ha deciso di allontanarsi da tutto. Ed è questo che ha insegnato a Zip, l'unico vero utile insegnamento che può dire di aver ricavato da quell'ammasso di cellule utile solo ad occupare spazio: a correre. Zip sa che se vuole vivere, se vuole continuare ad aggrapparsi a quella vita con le unghie e con i denti, deve continuare a correre. A muoversi in avanti, a non sentire più la terra sotto i piedi, quasi come se stesse volendo, a sentire il respiro farsi sempre più irregolare, fino a fargli male, fino a creare una palla di fuoco sotto lo sterno, tanto da fargli venir voglia di vomitare. Ma lui continua, continua a buttarsi in avanti, perché lui vivo ci vuole rimanere, perché ha bisogno di altri giorni, di altri mesi, di altri anni. Perché dentro quella scuola di perbenisti inglesini di sto cazzo lui non può morirci. Non può vedere il castello di Hogwarts come ultima cosa, prima di tirare le cuoia per mano di una creatura infernale, di cui non riconosce né le fattezze, né la forma. E' tutto sbagliato in quell'Inghilterra in cui non voleva nemmeno andare. E' tutto fottutamente inesatto, così vicino alla sua normalità, ma anche così mostruosamente lontana da essa. Vi sono trappole mortali, esseri di cui non sapeva nemmeno l'esistenza, pronti a mangiarti vivo ogni due per tre. Ed è uno di quei cosi ad inseguirlo per la distesa di Hogwarts, mentre si tiene stretto contro le spalle lo zainetto per il quale sta rischiando la vita da circa quindici minuto. Il simpatico amico ha preso a rincorrerlo quando ha fiutato il suo odore, dentro la Serra numero 3, lì doveva Zip aveva deciso di allestire il deposito del suo investimento personale. E' da quando ha fatto irruzione nella serra, spaccandone la vetrina principale, con i suoi tentacoli lunghi e viscidi, che Zip corre a perdifiato per non farsi prendere. Ha anche invocato il Wampus, per far sì che gli faccia parzialmente da scudo, per permettergli di correre via, mentre il suo Nahual si frappone tra lui e il pericolo. Li sente combattere, li vede combattere mentre lancia un'ultima occhiata oltre le sue spalle, prima di entrare nel castello, con la speranza che la creatura sia troppo stanca per inseguirlo anche lì dentro. Non si ferma, nemmeno quando è oltre la porta, nemmeno quando incontra gli sguardi spaventati di coloro che si trovano nell'atrio ingrigito. Va oltre, sale, va verso i Bagni dei Prefetti e non si blocca fin quando non si chiude il pesante portone dietro le spalle. Non sono al sicuro, nemmeno qua, ma per qualche secondo sono solo pensa, mentre perlustra la sala da bagno con un'intensa occhiata. Solo allora si ferma. Si accorge di non sapere più respirare, mentre il petto si alza e si abbassa procurandogli del dolore fisico. E mentre il respiro va, via via, regolarizzandosi, l'adrenalina sembra scemare, poco alla volta, all'interno delle sue vene, cominciando a fargli sentire il dolore. Un'intensa fitta all'altezza delle costole, che si propaga verso l'esterno. Corre davanti allo specchio più vicino e alza il maglione in fretta, costatando che sì, è stato ferito dall'amichetto socievolissimo. Una lunga sferzata gli taglia per obliquo dalle costole al basso ventre. Deve essere stato uno di quei tentacoli di merda. Vi mette una mano sopra e la ferita sembra pulsare sotto le sue dita congelate. Brucia ed è viscida al tatto, tanto da fargli ipotizzare che le lunghe braccia fossero ricoperte di una patina appiccicosa. «Merda e se fosse velenosa?» Pensa ad alta voce, mentre il cuore salta qualche battito di fronte a quella constatazione dei fatti. «Ma anche io, no, che domande mi faccio? Certo che è velenosa, sfigato di merda come sono.» Lascia cadere a terra lo zaino, mentre dei brividi di freddo prendono a percorrergli la schiena e il ragazzo si domanda se sia tutta una sua impressione o se gli stia capitando davvero qualcosa. Prova a flettersi sulle ginocchia, per cercare, in mezzo al marasma di cibo e beni di prima necessità che ha lì dentro, qualcosa che possa dargli una mano. Ma appena i muscoli tentano di piegarsi, gli gira la testa ed è costretto ad aggrapparsi al lavabo con entrambe le mani per non cadere a terra. Oh bene, davvero benissimo! Non si lascia prendere dal panico, nemmeno quando comincia a sentire il formicolio prendergli le gambe. E' piuttosto lucido, mentre capisce che potrebbe svenire, da un momento all'altro. Se non schiattare, nelle più rosee delle possibilità. Si punta contro la bacchetta e prova un paio di incantesimi, che non sembrano sortire veramente alcun effetto, forse perché evocare il proprio Nahual richiede un dispendioso cumulo di energie, energie che è evidente lui non ha più. Torna allora a guardarsi allo specchio, gli occhi azzurri ancora accesi di una luce derisoria. «Bene, direi che è stato un gran piacere, esimia testa di cazzo» comincia, salutando te stesso. E non c'è alcuna punta di melodramma o drammaticità nelle sue parole. E' semplicemente cosciente di ciò che potrebbe capitargli, da lì a poco e allora tanto vale salutare la persona migliore che ha avuto il piacere di incontrare nella sua vita. Fa una smorfia di dolore, provando ad insinuare le dita nella ferita, come a cercare di togliere tutto quel velo di bava schifosa che vi è all'interno. Non si accorge nemmeno che la porta si è appena aperta e richiusa, oltre le sue spalle. Continua a pulire la ferita, stringendo i denti, con il desiderio vero di mettersi a piangere come un bambino in fasce. Se solo ne avesse mai avuta veramente una, invocherebbe il nome di sua madre. La testa si appesantisce, poco a poco, ma i pensieri rimangono stranamente lucidi, tanto da riuscire a voltarsi per constatare infine di che morte deve morire, se dalla porta è entrato l'ennesimo mostro. In fondo, di scappare in quelle condizioni non se ne parla proprio. Eppure non è ciò che si aspettava ciò che effettivamente i suoi occhi incontrano. Le sorride, affabile, provando a non avere alcun cenno di cedimento in volto, seppur il suo aspetto e la sua ferita scoperta possa effettivamente dire tutto per lui. «Monroe, una volta che capiti quando servi.» Stronzo anche quando gli sta per prendere una crisi di epilessia. Tira su con il naso, immaginando di dover essere più gentile se vuole sperare di avere il suo aiuto. «Okay, no, ricominciamo. E' un piacere vedere che ogni tanto ti fai viva anche tu.» Questo è il meglio che riesce a fare, prima che una fitta lo costringa a stringere ancora di più la presa sul lavandino, accartocciandosi su se stesso. «Ora, credo sia piuttosto evidente che io non sia nella mia solita forma smagliante.» Un mezzo sorriso sarcastico si profila sulle sue labbra. «E sono quasi certo, ad un 90% circa, di avere in circolo il veleno di uno di quei cosi infernali che girano ovunque, ultimamente.» Insomma, tutto regolare. «C'è una buona probabilità che io possa tirare le cuoia nel giro di una ventina di minuti, trenta al massimo. E no, non credo sia un attacco di panico questo, sono piuttosto lucido e vigile. Ma sono anche un po' agitato, il cuore mi batte troppo forte e così facendo il veleno si espande più velocemente.» Solo Zeppelin Tremblay può diagnosticare la propria morte con questa assoluta freddezza metodica. «A conti fatti, lo dirò ad alta voce una ed una sola volta, ma sei una benedizione divina, in questo momento.» Ha pure il coraggio di sghignazzare, il cretino. «Quindi, dato che non mi sento più le gambe e potrei, condizionale, essere paralizzato dalla vita in giù, potresti essere così gentile da cercare nel mio zaino un bezoar? Sono sicuro che ce ne siano almeno tre.» Le chiede, con una punta di implorazione nella voce. «Lo sai com'è fatto, sì?»