Pretty when I cry

It's like you're screaming
and no one can hear.

Comincia sempre tutto per gioco, come ogni cosa. E di solito c'è un complimento, c'è sempre un complimento che mette di buon umore, che mette l'anima nella giusta predisposizione. E c'è un sorriso. Quel maledetto sorriso. «Sei incantevole, Maze. Ti sei ripresa alla grande mi dicono.» E Maze sorride a Tom, guardandolo dritto negli occhi, mentre lo lascia entrare in camera, facendosi da parte. «Ho pensato di venire a controllare di persona come stessi, ho sentito dire che non te la sei vista troppo bella con uno di quei cosi, qualche giorno fa.» Maze arriccia il naso e cerca di non pensare. Perché sì, se l'è vista brutta, ma non con uno di quei cosi. Con qualcuno di molto peggiore. «Mi hai fatto preoccupare, sono stato in pensiero per te, da quando ho saputo la notizia. Sono venuto anche a farti visita, ma hai dormito per un giorno e mezzo di fila, a quanto pare.» Preoccupazione. Tom si è preoccupato per lei e questo le fa strano. Tom ha pensato a lei, è andato pure a trovarla, sperando di poterla vedere e per sincerarsi che stesse bene. E' strana, è un'emozione particolare ma anche piacevole quella che la prende nel sentire qualcun altro dirle che si è preoccupato per lei, tanto da scomodarsi ad andarla a cercare. Così si stringe nelle spalle, mentre si siede a terra, invitandolo a fare lo stesso, proprio vicino a lei. «Però, chi l'avrebbe mai detto che sarei stata così tanto nei tuoi pensieri. Ne sono lusingata.» Sorride e il sorriso riesce a prendere le tipiche note ammiccanti che la caratterizzano così tanto. Non ci pensare, non pensare ad altro, Trixie. Lei è lì, presente, ma non apre bocca. E' in silenzio da quella sera. E' ancora traumatizzata, ha avuto paura e in quelli che entrambe pensavano sarebbero stati gli ultimi istanti della loro vita, le ha urlato contro, si è sbattuta, ha pianto, fin quando non hanno perso conoscenza, volando a peso morto verso la loro morte. «Sei una stronza, totalmente allo sbando e nemmeno te ne accorgi. Non ti interessa niente degli altri, pensi soltanto a te stessa e al tuo insano istinto suicida. La vai cercando, la morte, perché non sai vivere, perché è così che sei fatta. Perché tu non sei umana, NON LO SEI E NON LO SARAI MAI.» E' in silenzio da quel momento. Non ha aperto più bocca e in quel momento osserva soltanto la scena. Di tanto in tanto le sfugge qualche ricordo di quella notte, ricordo che Maze censura, bloccandola per qualche istante, fin quando non si calma. «Ti ho portato anche qualcosa..» riprende Tom, aprendo il suo zainetto, come un bravo scolaro. La mora lo osserva, piuttosto incuriosita, mentre lo vede tirar fuori un paio di birre. E' stupore quello che si vede trasparire sul volto della ragazza, mentre tenta di capire le intenzioni del ragazzo. «Sono riuscito a fregarle alla scorta di Carrow, il maschio, quello poco sveglio.» Trixie si smuove appena, incuriosita e infastidita allo stesso tempo da quella sua affermazione. Non vede Ares da un po' e quella è la sua reazione a qualsiasi cosa, nell'ultimo periodo, che concerne il suo ragazzino. «Un piccolo regalino per augurarti una pronta guarigione, anche se stai proprio benissimo, devo dire» le dice, passandole la sua bottiglia già stappata da lui. Maze gli sorride, quasi grata del piccolo diversivo che quel ragazzo dai capelli scuri e gli occhi verdi le sta offrendo. I vetri delle due birre cozzano tra di loro, in un tacito brindisi. «E per ricordarti che la prossima volta dovresti stare con me, invece che gironzolare da sola e trovarti in certe situazioni da sola.» Gli lancia un'occhiata di traverso, mentre manda giù un goccio di birra, stringendo appena gli occhi, quasi a volerlo osservare meglio, in ogni sua sfaccettatura. In altre circostanze, Maze si sarebbe accorta di quanto la situazione stia vertendo per il verso sbagliato. In altre circostanze, nella sua testa avrebbe cominciato a suonare il campanello d'allarme già da un bel pezzo, accorgendosi immediatamente dello scatto della serratura, appena Tom ha chiuso la porta dietro di sé. Ma in quel momento ha un po' di svago, un momento tranquillo da passare con una birra in mano, un ragazzo a cui sembrano veramente stargli a cuore le sue condizioni e non può chiedere niente di più, in un periodo come quello che sta vivendo. «La prossima volta vedrò di ricordarmelo. Team che vince non si cambia, dico bene?» Si cita, mentre beve un altro sorso di quella birra fredda che scende così velocemente lungo la sua gola. E sembra tutto così facile, forse perché lo è davvero. Solo lei, un ragazzo e nessuna pretesa strana, nessun sentimento d'odio represso, nessun amore malato, ma solo delle semplici chiacchiere che non sembrano però essere di circostanza, no. Sono più profonde, più sentite e a lei fa piacere essere semplicemente una ragazza, senza drammi, senza paure, senza tutto quello che ha sempre avuto con lui. Si porta una mano al collo, in un gesto involontario, sfregandosi la pelle con energia, lì dove le sue mani avevano stretto e stretto ancora, sperando nella preghiera di lei. E mentre si perde in quel suo silenzio, non si accorge della mano di lui che prende a risalirle la gamba, delicatamente. Non si accorge, o forse fa semplicemente finta di non farlo, perché non vuole rovinarsi il suo bel momento facile. Magari, quando vedrà che non è veramente interessata all'acquisto, toglierà la mano. Questo è quello che si dice, mentre guarda da un'altra parte, bevendo ancora. Tom però non desiste e la mano prende a salire lungo il busto, mentre lo sente farsi strada con il volto verso il proprio collo ed è allora che Maze comincia a sentirsi a disagio, per la prima volta da quando ha deciso di mettere piede in quella stanza. Si volta a guardarlo, fulminante, costringendolo a ritrarsi per qualche secondo. «Cosa credi di ottenere questa sera, Tom?» Gli domanda e lui sorride, beffardo, e a Maze quel viso non piace più tanto. Ha qualcosa di raccapricciante, così come è strana la sua risata gutturale. «Beh, io sono stato gentile con te, tu potresti fare altrettanto con me. Un do ut des, n0?» La mano di lui si avvicina nuovamente e lei la scaccia non appena si posa sopra la propria gamba. «Mi sa proprio che non hai capito nulla.» Fa per strisciare lontano da lui, ma Tom è più veloce e le blocca un polso con una mano, stringendolo abbastanza forte da farle provare fastidio. «No, io credo di aver capito benissimo invece. Tutte le risatine, tutte le occhiate, il farmi partecipe che qualcuno ti ha disegnata nuda, solo per avere una mia reazione...vi capisco a voi donne, sai? E so quello che si dice in giro su di te, arrivano anche alle mie orecchie certe voci succulenti.» Lui si avvicina, lei cerca di liberarsi, ma lui è il doppio della sua stazza e si impone su di lei con supremazia. Le accarezza il volto con la punta del naso, per annusarne l'odore e Trixie prende ad urlare, dopo giorni di silenzio. L'avverte del pericolo, ma Maze sa di essere in pericolo, lo sa bene. «Dio, sai così di buono» le sussurra, dopo averle leccato la guancia. «No dai, Tom, non mi va.» Scuote la testa, facendo pressione sul suo petto con entrambe le mani, per allontanarlo. Ma lui non lo fa, anzi, prende ad accarezzarle le mani, mentre la guarda negli occhi. «Come non ti va? Vuoi dirmi che apri le gambe con tutti e proprio con me decidi di fare la santarellina? Mi sembra un tantino ipocrita e mi ci fai rimanere male.» Lei rabbrividisce d'istinto, per poi tirargli un ceffone in piena faccia, quando il suo cervello prende a girare nuovamente. Lo schiaffo lo fa allontanare quel che basta per permetterle di mettersi in piedi e cominciare ad avviarsi verso la porta. Ma non valuta le conseguenze, non valuta le contromosse e non valuta che Tom possa avere ancora la meglio, allungando una mano ad avvolgerle la gamba con forza, facendola cadere con la faccia in avanti. Ed è subito su di lei, nemmeno il tempo di battere le ciglia, che lui le si avventa con tutta la sua forza. La costringe a terra con il suo peso, mentre cerca di rilassare la situazione. «E dai, Maze, lo so che ti va, lo so che mi vuoi.» Le sussurra all'orecchio, spostandole i capelli di lato, qualche secondo prima che lei riesca a mettersi a pancia in su, ritrovandoselo sopra. «Tu stai male di testa, cazzo! Togliti di dosso o giuro su quella faccia da stronzo che hai che ti scuoio vivo.» Richiama a sé il fuoco e gli imprime le proprie dita contro il viso, proprio nel momento in cui lui si avvicina per provare a baciarla. Per provare a fare le cose per bene, come Dio comanda. Tom urla e per un attimo sembra distogliere la sua attenzione da lei, lasciandole campo libero per liberarsi ancora una volta. Striscia via e fa per rialzarsi, ma ancora una volta rimane con le spalle scoperte e Tom ferma la sua corsa. «Ma sei proprio una stronza allora, che ti costa? Una volta in più, una volta in meno. Su, non fare la schizzinosa.» Maze striscia verso l'altro letto e d'improvviso si sente avvolgere mani e piedi da corde forti e asfissianti e per la prima volta le prende il panico, perché capisce che sta per succedere ciò che non dovrebbe succedere, non senza il suo consenso perlomeno. Ha poco tempo per reagire, si dimena sotto la sua presa, ma lui la sovrasta con il suo corpo possente e le sbatte la faccia contro il pavimento. Prova ad urlare, ci prova una volta, ma le sue corde vocali sono ancora troppo provate dalla sera della Torre di Corvonero, dalla sua stretta ferrea, e non esce altro che un flebile e stridulo lamento. C'è un momento in cui crede che tutto andrà bene, che non le può succedere nulla di male, che Tom capirà di star facendo un errore, e allora la lascerà andare. Ma non succede niente di tutto questo. Il tempismo, dopotutto, non è mai stato il suo forte e ciò che c'è di più male al mondo è ciò che si è sempre meritata la sua anima dannata. Avrebbe dovuto sapere, lo avrebbe dovuto immaginare Per questo c'è un momento in cui prova a ribellarsi, si muove, tentando di non permettergli di abbassarle i pantaloni, ma quando capisce che è tutto inutile, che Tom non capirà di star facendo una cosa abominevole, che lei non riuscirà a salvare se stessa e che nessuno verrà in suo aiuto, è in quel momento che abbandona ogni resistenza e diventa molle, diventa indifferente, si aliena per non sentire. Con una guancia schiacciata a terra e il suo respiro caldo contro il collo, Maze ripensa a quella sera. L'ha visto il suo sguardo mentre lei precipitava nell'oblio, andando incontro alla morte. L'ha visto rimanere fermo, impalato e serio sulla cima della torre, mentre la guardava morire perché, non amandolo più, era ormai inutile. «Mi guarderai morire, così come ha fatto lui, senza alzare un dito. Sei come Tristan, pieno di odio, di rancore, di risentimento per la persona sbagliata. Lo sei sempre stato!» E così alla fine aveva fatto. L'aveva guardata finire, spegnersi. L'aveva buttata di sotto, l'aveva uscita. Eppure l'aveva anche salvata, così le è stato detto dal professor Wilde, una volta risvegliatasi. Non ha voluto sapere altro, Maze, ma una volta riaperti gli occhi, ha avuto come l'impressione di aver vissuto in un sogno, in quei giorni. Aveva portato le dita alle labbra, avendo la netta sensazione di essere stata baciata, di aver sentito le sue labbra sulle proprie. Ed era stato tutto così strano, perché lui l'aveva gettata nel vuoto, ma era stato comunque sempre lui a tirarla via da quella morte certa che l'attendeva alla fine di quel volo. Senso di colpa. Forse anche lui era in grado di provarlo, ma Maze non ne è sicura. Probabilmente non voleva soltanto sporcarsi le mani del sangue di famiglia. « Vorrei farlo, Maze, vorrei farlo davvero..Ma non so da dove cominciare, non so come si fa. » Quelle parole le rimbombano in testa in quel momento, mentre le unghie graffiano il pavimento, tentando di allungarsi in quell'istinto umano alla sopravvivenza. Il suo corpo vuole scappare, mentre Tom cerca di far sembrare meno orrido ciò che sta facendo, sussurrandole parole palliative all'orecchio e baciandole la spalla, di tanto in tanto. La sua mente però è stanca, è affranta, è rotta, completamente fatta a pezzi. Lui la voleva morta ed è la morte che si sta donando. La vai cercando, la morte, perché non sai vivere. Perché è così che sei fatta. Forse perché non l'ha saputo mai fare, né con lui, né senza di lui. Gli occhi si chiudono e si riaprono ad intermittenza regolare, mentre l'unico pensiero è il "Vi prego, qualcuno lo faccia smettere" che le tartassa la mente. Una leggera patina lucida le si forma davanti alle iridi chiare, quando le forze l'abbandonano del tutto, le mani si accartocciano su se stesse, non raschiando più il legno caldo e Trixie si rintana nel suo angolo di testa, perché non le vuole parlare. Perché Tom sta profanando il suo corpo e Maze glielo sta lasciando fare, non potendo fare altrimenti. Se lo merita. Te lo meriti. Non si è mai sentita più umana di così, più piccola, inerme e indifesa. Eppure non è mai stata umana, non umana del tutto. « Mi dispiace. » E' tutto un sogno, un incredibile bruttissimo sogno. Nulla di questo è reale, nemmeno la voce di Lucien nella propria testa. Nulla. Tra pochi minuti mi sveglierò e capirò che niente di tutto questo è vero. Niente. «Lasciami, ti prego, lasciami andare.» Un sussurro lieve, una preghiera sussurrata. Ti prego, fermati, ti scongiuro. Lo sguardo spento di chi ha smesso di lottare e di chi sa di meritarsi quella punizione, la guancia escoriata per il brusco strusciare contro le assi di legno, le scarpe che slittano l'una sull'altra, in un disperato bisogno di salvezza e alla fine lo sente scivolare via, veloce com'è le è saltato addosso. E lei rimane lì, con la faccia a terra, immobilizzata, logora, malconcia e completamente spezzata.

It's not your fault
It's my own fault
I'm not human at all
I have no heart.

Sono sott'acqua. E' distaccata dal mondo, ha l'udito ovattato, succedono cose intorno a lei, ci sono suoni nauseabondi, rumori ingombranti, che fanno a botte con le sue orecchie per entravi, per farle sentire veramente, ma la sua mente non collabora. E' come quando si è immersi sotto il pelo dell'acqua, il resto del mondo smette di esistere, si vaporizza, lasciandola lì, con i suoi pensieri, con Trixie terrorizzata che piange in un angolo della sua testa, che chiede pietà, che prega un Dio nel quale nemmeno crede, chiedendo soltanto la grazia di essere ascoltata. E' strano come un evento traumatico riesca ad unire tanto anche persone che non si parlano da anni. Ed è altrettanto strano come tragedie quanto questa riescano a mettere un muro tra due persone, come accade come con Beatrix e Mazikeen. Sentono ognuna le sensazioni dell'altra, ma non si parlano. Sentono ognuna i pensieri dell'altra, ma preferiscono soffrire ognuna a suo modo, ognuna in solitudine, ognuna lasciando l'altra da parte. Perché è più facile non parlare quando si hanno fin troppe cose da dire, parole che feriscono, parole che dilaniano senza pietà. Ed è più facile rimanere in silenzio e crogiolare nel proprio silenzio atipico, rimanendo immerse in quell'acqua che allontana da loro qualsiasi problema. E' come se fossero ibernate, è come se fossero sepolte da cumuli e cumuli di ghiaccio misto a neve fresca. Sento freddo. E' ancora lì, a terra, completamente immobilizzata dalle corde che la tengono stretta, ancora mezza svestita, il viso appoggiato al pavimento che improvvisamente è congelato. Non fa nulla per sentire meno freddo e pure ne sente tanto. Le intorpidisce i muscoli, riesce a percepirlo mentre scava all'interno delle sue ossa, tanto da congelarla e paralizzarla sul posto. Lei, la regina del calore, bloccata da un po' di freddo. Ci pensa, per qualche istante, tenta di richiamare a sé il fuoco, ma non ha abbastanza forze e, forse, nemmeno abbastanza voglia di muovere anche soltanto un centimetro del suo corpo. E se da una parte vorrebbe rimettersi in piedi, rivestirsi e urlare, urlare talmente forte da spaccare le finestre, da spaccare qualsiasi cosa di vetro nei pareggi, dall'altra parte vuole rimanere lì, immobile, nel caos generale che sente muoversi intorno a lei. Non mi importa. Non le importa di cosa che le sta accadendo intorno, eppure getta lo sguardo verso destra ed è in quel momento che lo vede. Lucien. Deve averla sentita e ora è lì, con lei. Non l'ha lasciata da sola. La sta salvando, ancora una volta, ma questa volta non è stato lui a farle del male. Questa volta non la sta salvando da se stesso, ma dal resto del mondo. Sbatte le ciglia, mentre gli occhi le si riempiono di lacrime senza volerlo. Non voglio sentire più niente. Vorrebbe tanto smettere di essere così dannatamente umana, umana a metà, ma per quella metà, fin troppo umana. Vorrebbe semplicemente smettere di sentire tutto, di farsi scivolare addosso tutto, di smetterla di addossare colpe, di smetterla di rinfacciare torti, rancori, odi repressi, dubbi che vanno crescendo nel suo cuore, involontariamente, mentre assiste come spettatore silente alla spada della giustizia che cala sulla testa di Tom Stevens. « Ohhh questo è niente rispetto a ciò che ti aspetta. Hai scelto la donna sbagliata. Hai scelto la mia donna. E nessuno può mancare di rispetto alla mia donna. » Vorrebbe semplicemente essere lasciata in paca da tutto quel caos che non è più tanto divertente. Il caos è bello quando procurato sugli altri, ma quando si abbatte su di te, non è poi così tanto bello, non è piacevole essere l'oggetto e non il soggetto dell'azione sadica. Non è bello essere il bersaglio dei colpi sferzanti del karma. E quella, Maze lo sa, è tutta opera dell'equilibrio. E' il suo effetto farfalla, nel suo ecosistema. Piccole variazioni nelle condizioni iniziali producono grandi variazioni nel comportamento a lungo termine di un sistema. E chi è abituato a sguazzare nel male, chi ha fatto solo del male per la maggior parte della propria esistenza, non può sperare di ottenere del bene a lungo termine, primo o poi il modo di riavere tutto con gli interessi è matematico. Ci sono interi attimi in cui lei non ragiona più, sembra impostare la propria mente sulla tabula rasa ed è veramente come se non vi sia nulla intorno a lei. Poi le sue orecchie non sono più invase da ovatta e sibili fastidiosi e torna a sentire e quello che sente è il silenzio. Non si è accorta nemmeno che uno spruzzo del sangue di Tom le ha marchiato il viso. Ha sentito il nulla, fin quando il nulla è diventato il suo tutto. Sente che il proprio cuore ha preso a battere nuovamente con un ritmo regolare, il petto si alza e si abbassa contro il pavimento e d'improvviso si sente libera dalle funi che l'hanno costretta a star ferma fino a quell'istante. L'incanto è cessato e questo vuol dire soltanto che Tom è morto. E il silenzio diventa per lei sinonimo della quiete dopo la tempesta. Lucien deve averlo ucciso, non si scomoda a guardarne il corpo sicuramente lacerato e ridotto ad una poltiglia informe di sostanza organica e sangue. Sa già che è così. Ricorda i suoi metodi per disfarsi di un problema. « Maze.. » Quasi non sente le sue dita gelide provare ad alzarla. Rimane lì, immobile, guardando altrove, ovunque tranne che i suoi occhi. « E' morto, è andato dov'è giusto che vada. E' finito. E' tutto finito, ci sono qua io adesso. » Il braccio che si ritrae involontariamente sotto il suo tocco, e corre verso il proprio viso, affogando nel tessuto caldo del maglione quel principio di risata che le risale la gola nell'udire quelle parole. Ci sono qua io adesso. Come se quel pensiero, quello status dovrebbe farla sentire meglio, dovrebbe confortarla, dovrebbe farla sentire al sicuro. Ma non è fiducia quella prova, mentre lo sbircia da sotto il braccio, come una bambina alla quale è toccato contare a nascondino e cerca di barare, guardando attraverso i buchi formati dalle proprie mani incrociate, di fronte agli occhi. E' sporco di sangue, da cima a piedi. E' sporco del suo sangue ed è un vampiro, eppure non sembra assolutamente interessato da ciò che gli è addosso, ma i suoi occhi bicolore sono puntati su di lei. Potrebbe quasi risultare apprensivo alla sua mente indagatrice se solo non lo conoscesse abbastanza da sapere che lui non si preoccupa mai di qualcuno al di fuori di se stesso. Eppure è lì. Perché sono sua. Sono la sua donna, deve proteggere le proprie cose dal semplice uso e consumo degli altri. « Scusa, se non sono arrivato prima che... » Forse è in quel momento che la testa di Maze riprende a girare per il verso giusto e si rende davvero conto di cosa le è appena successo. E' stata violentata. Il suo corpo, la sua mente, il suo spirito sono stati brutalmente abusati senza assoluto consenso. Tom ha violato ogni cellula del suo corpo e Maze si sente sporca. Si vergogna di se stessa perché ora c'è una voragine enorme a sostituire il suo stomaco, si sente un enorme buco nero all'interno del proprio corpo. Sono sporca e mai prima d'ora sono stata così vuota. «Prima di cosa, Lucien?» Gracchia, mentre toglie il braccio e lo guarda dritto negli occhi, seppur non vi sia alcuna luce in quelli smeraldini di lei. Completamente privi di espressione, che sembrano guardarlo, fissi, eppure non lo guardano affatto. Lo trapassano, senza soffermarsi su nulla. «Perché saresti dovuto arrivare prima? Potevi anche lasciarlo finire, cosa ti avrebbe cambiato? Era una degna punizione per aver sfidato il sommo Lucien, non credi? La usavi spesso anche tu, a casa.» La sua voce non ha colore, è completamente piatta, lineare come solo l'elettrocardiogramma di una persona appena deceduta può essere. Probabilmente perché un po' morta dentro sente di esserlo davvero. Ancora un altro po', un altro po'. La mano scende velocemente verso il proprio collo, lì dove ha tatuato solo qualche giorno prima la frase che rappresenta al meglio la sua essenza. "I'm a loser baby." « Tu mi appartieni. Se non mi appartieni più, allora sei inutile. E se sei inutile, muori. » Quindi perché non mi uccidi? «Non mi devi niente, come non mi hai mai dovuto niente. Sono inutile, Lucien. Non ti sono più utile ormai. Perché sei qui a salvare qualcosa di talmente inutile da averla spinta da una torre? Perché perdi il tuo prezioso tempo?» Perché sei qui? Stringe i pugni, mentre stacca il viso dal pavimento, quel tanto da permetterle di tirarsi su i pantaloni. Un gesto così naturale per lei, dopo aver fatto sesso. Si riveste, in tutta fretta, per poi scappare via e dileguarsi oltre la porta. Un gesto che le risulta così difficile ora, mentre gli occhi le si riempiono nuovamente di lacrime che fa di tutto per non far cadere. « Per favore, parlami. Dimmi di cosa hai bisogno. Dimmi qualcosa, qualsiasi cosa. » Non lo guarda nemmeno, mentre striscia come una larva senza più la sua casa sicura ad accoglierla, verso il letto più vicino. Ma non si rialza, non ne ha né la voglia né la forza, così si infila sotto di esso, rimanendo per qualche istante in silenzio, crogiolandosi nella fiducia che quel nascondiglio da rifugiata riesce a donarle. Piange, silenziosamente, ma non apre bocca. Vede le scarpe di lui e non sa se sperare che se ne vada, lasciandola lì da sola, con i propri pensieri bui e per nulla rassicuranti, o che rimanga lì, a farle compagnia, seppur in silenzio. «Vorrei che smettesse tutto. Sono stanca, sono sfinita. Vorrei solo che mi venisse dato un momento di tregua. So di non meritarmelo, lo so, ma io non ho mai voluto tutto questo.» Appoggia il viso alla mano aperta contro il pavimento e respira profondamente. «Io volevo soltanto amare ed essere amata. Volevo una famiglia tutta mia, magari un figlio o due e anche un cane e un gatto. Volevo vivere in campagna, volevo addormentarmi tra le braccia della persona che amavo e volevo semplicemente invecchiare. E' chiedere tanto? No, non così tanto da essere dannata per tutte le vite che cercherò di concedermi, da qui all'eternità.» Non sa nemmeno perché le dica proprio a lui quelle cose. A lui non sono mai interessati i suoi sogni da ragazzina innamorata quale era stata. «Più ci provo, più faccio sforzi per migliorarmi, per essere una persona decente, più provo a darmi qualcosa di buono, più cerco un po' di felicità, peggiore è l'ostacolo che mi ritrovo a dovere affrontare. Non ce la faccio più. Sono esausta.» Si passa una mano sulla guancia rivolta verso l'alto e vede sulle sue dita le strisciate di sangue. E allora comincia a sfregare la pelle, con quanta forza le è rimasta in corpo. Sfrega, sfrega sempre più forte con l'orlo del maglione, tanto da farle diventare rossa la pelle e cominciare a provare dolore per quel calore che si va irradiando verso il resto del viso e giù, lungo il collo. Vuole togliersi di dosso qualsiasi cosa lui abbia effettivamente toccato e allora, in un raptus isterico, si lascia scivolare via i pantaloni, scalciandoli e poi si toglie anche il maglione, con non una certa facilità, visto il poco spazio per muoversi e poi butta fuori dal suo territorio il malloppo di vestiti, usando un piede per allontanarlo da lei. Rimane in intimo e riprende una posizione fetale, rannicchiando le ginocchia contro il petto, con le mani sotto il viso. «Ho bisogno di questo, Lucien. Ho bisogno che smetta tutto. Ho bisogno di essere felice. Tu puoi concedermelo?» Gli domanda, tirando su con il naso. Lo so, lo so che tu non puoi rendere felice nemmeno te stesso, in fondo. E' nella tua natura e non posso farci niente. Tu non puoi farci nulla. «Puoi far smettere tutto? Puoi promettermi che arriverà anche il mio tempo di essere pienamente felice?» Dimmi di sì, fingi se vuoi, come hai sempre fatto, ma fammi credere che non tutto questo dolore andrà sprecato. «Oppure puoi promettermi che smetterò di sentire? Di essere così umana? Puoi garantirmi che se morissi, smetterò di esistere e finalmente mi sarà data la pace che non mi è stata mai concessa? Che non andrò da nessuna parte, né di qua, né di là, ma non ci sarà più nulla per me? Che smetterò semplicemente di essere? Puoi darmi la vera morte?» Lo puoi fare per me?

« No, io... » Si fa titubante. E' strano, Maze crede di non averlo mai sentito così tanto preso a tentennare su qualcosa. Ha ricordi di un Lucien autoritario, pieno di sé, superbo, talmente borioso da risultare dispotico e dittatore. Ma mai una volta l'ha sentito barcollare così nel buio. Non sa cosa risponderle, forse perché quello che lei le chiede non ha bisogno di alcuna risposta. Non può esserci una risoluzione, quando la domanda posta è già autoconclusiva da sé. Eppure Lucien è Lucien, Lucien è razionale persino nell'irrazionalità e in quel momento, dove il caos più puro ha deciso di accerchiare Maze, circondandola con una coltre di oscurità e tenebra invalicabile, Lux non trova cosa rispondere. Ed è strano, davvero tanto. In circostanze diverse, Maze si sarebbe aggrappata a quella sua titubanza, vedendola come una sorta di interessamento nei suoi confronti. Lui vacilla, lui non è riuscito ad uccidermi, lui mi ha salvato, deve pur voler dire qualcosa. No, non vuol dire assolutamente nulla. Un po' come in quel film che Beatrix le ha fatto vedere spesso e volentieri. La verità è che non gli piaci abbastanza. « Ho avvertito il pericolo, il tuo pericolo, e non sono riuscito ad ignorarlo. » Eppure è bello, è ancora dannatamente bello crogiolarsi nell'illusione che lui possa in qualche modo ricambiarla. Forse non nel metodo classico, forse semplicemente a modo suo, secondo la sua natura, ma è pur sempre qualcosa. Illudersi è sempre stata la caratteristica di forza di Mazikeen. Credere anche a quello che non si vede. Credere fermamente alle sue parole, pur sapendo, nella profondità di ogni sua minima cellula, che lui davvero non le pensava certe cose. E' un meccanismo sciocco, decisamente masochistico, che a Maze è sempre piaciuto usare, perché vivere in un mondo tutto proprio, fatto di convinzioni e regole dettate solamente dalla propria mente è sicuramente meno complicato e meno doloroso del vivere nella presente realtà. E' più sicuro vivere in un mondo a parte, fatto ad immagine e somiglianza dei propri desideri, dopotutto. Cosa può ferirti in una dimensione parallela, quando tutto ciò che vedi e senti, tutto ciò in cui credi, è un completo artefatto creato secondo i propri sogni? Nulla, nulla può ferirti, se non quando qualcuno decide di romperti quella bella, bellissima bolla colorata e insonorizzata, dove pensi che nessuno potrà raggiungerti e invece è proprio la realtà ad arrivare, a sbatterti tutte le sue brutture in faccia, così da farti sprofondare nell'oblio di un sogno andato in frantumi, senza aver avuto prima il tempo di potersi concretizzare, in alcun modo. Questo è un po' quello che è successo a lei, alla fine, quando il mondo reale ha bussato alla sua porta, l'ha pizzicata e solleticata, fin quando non ha aperto gli occhi e quei suoi due profondi prati smeraldini hanno visto Lucien per come è davvero. Una persona incapace di amare, incapace di qualsiasi sentimento che Maze abbia mai provato nei suoi confronti e alla fine, per quanto gliene abbia sempre fatto una colpa, per tutto il male che le ha procurato, ora che si ritrova lì, sotto quel letto a baldacchino, come una bambina che scappa dai suoi mostri e pensa di aver trovato lì sotto il rifugio perfetto, lo sa che lui non può davvero darle quello che ha sempre voluto. E ancora una volta si illude che, forse, se gli fosse data la possibilità di amare veramente, lui sarebbe pronto a mettersi alla prova con lei. Perché dopo tutti quegli anni, sarebbe soltanto la cosa più logica e matematica da fare. Ricambiare, infinitamente, quello che si è ottenuto. Come nelle favole. Cielo, quanto sei cretina! Si ritrova a pensare, stringendo i pugni, quando lo vede sdraiarsi vicino a lei, sul pavimento, al di fuori del suo territorio. « Sai, pensavo di conoscere tutto di questo mondo. Vai Lucien, sarà divertente, mi ero detto. E davvero, per un primo momento, questa vita, questa umanità, mi è sembrata la cosa più divertente che mi fosse mai capitata. Ma quì, in questo mondo, nulla è eterno, e alla fine anche il divertimento finisce. E quando è finito, ho capito che io di questo posto non so proprio nulla. E lo sai, cazzo lo sai quanto non mi piace non sapere le cose. Quanto impazzisco quando non ho tutto sotto controllo. Sai quanto divento..Intrattabile. -E sì, okay, diciamocelo, piuttosto insopportabile. » Piuttosto insopportabile.. un leggerissimo eufemismo. « Avevo delle certezze, prima di venire quì. Avevo la mia onnipotenza, avevo il tuo amore, avevo tutto ciò che per secoli ho sempre avuto. Ma quì..Quì è cambiato tutto. Quì mi è stato portato via tutto. Non mi sento più così divino, ogni cosa sfugge al mio controllo. Tu sei sfuggita al mio controllo. E mi hai fatto incazzare,tanto. Mi fai incazzare anche adesso, ma ciò che ho scoperto è che..non posso farci nulla. Potrò provare a distruggerti quanto voglio, ma tu non mi appartieni più, non come prima, per lo meno, e continuerai a farmi incazzare quanto ti pare e piace, perchè è quello che ti va di fare ed io non posso interferire più di tanto. » E fino a qui perlomeno ci sei arrivato. E' già qualcosa. Posso quasi ritenermi soddisfatta per essere riuscita a farti capire qualcosa. Lui guarda verso l'alto, per non guardarla e allora lei guarda lui, quasi in un moto di riflesso inconsapevole. Lo ascolta parlare e c'è una parte di lei che lo vorrebbe zittire, che lo vorrebbe a chilometri di distanza da lei, perché lui è il suo male, perché è lui a non essersi accorto mai di nulla, perché è lui che ha ignorato sempre tutto, anche il fatto di aver un amore tanto incondizionato al suo fianco. C'eri tu tra le mie lacrime, c'eri sempre tu. E mentre questa parte di sé urla, l'altra rimane in silenzio, perché sa di avere bisogno di quelle parole. Non del loro significato intrinseco, ma del tono della sua voce, del sentirlo lì, presente, ha bisogno della sua presenza perché se lui le parla, lei non pensa e se non pensa, riesce a risentire una forma embrionale di sicurezza. « Ed ero sincero, quando ti ho detto che adoravo vederti piangere. Diavolo, amavo le tue lacrime. La tua sofferenza, le tue urla, la tua disperazione...Ma adesso.. Mi fa male vederti così. Cazzo, a casa, di fronte ad una cosa del genere ti avrei detto ben ti sta. Mi hai sfidato, hai ripagato l'affronto. Ma ora non è così. Ora vorrei resuscitare quel bastardo per ammazzarlo di nuovo. E poi di nuovo, e un'altra volta ancora. Vorrei scuoiarlo vivo, vorrei farlo urlare di dolore e disperazione per l'eternità. Ed io tutto questo non so perchè succede. Questo mondo ci rende deboli, Maze. E ci odiano, ci odiano così tanto, tutti quanti. E se siamo deboli, il loro odio ci colpisce. » Il discorso non va a parare lì dove Maze si sarebbe aspettata. No, si fa strano, si riempie di contraddizioni, di concetti che Maze non si aspetta di sentire, che la lasciano senza parole. « Ed avevi ragione: io ho paura. » Si gira su un fianco e allunga una mano verso di lei. Non se l'aspettava, quindi si ritrova a scivolare all'indietro di qualche centimetro, ma non è per toccarla che lui l'ha mossa verso di lei. Apre il palmo verso l'alto e nella penombra nella quale è immersa, Maze lo guarda, confusa. « Ho una paura fottuta di tutto questo. Ciò che non conosco mi spaventa. Quello che provo, mi spaventa. » Quando si è abituati a giocare al gioco dell'illusione, quando si ha qualcosa di vero e reale, non riesci a godertelo appieno. E' destabilizzata da quel fiume in piena che è divenuto Lucien. Sembra aver deciso di parlare per tutte le vite e tutte le ere in cui non l'ha fatto. E ha deciso di cominciare a dire le cose giuste, quelle per le quali la vecchia Maze si sarebbe strappata tutti i capelli, uno ad uno, pur di sentirsele dire. Ma ora, beh ora è semplicemente tutto sbagliato. Perché lei non si fida. Perché è il momento sbagliato, il modo sbagliato. Lo dice solo perché sto così. Forse il suo ospite ha insegnato qualcosa di umano anche a lui e lo sta guidando nell'essere anche solo un po' empatico. Non è vero. Eppure lo sguardo si abbassa sulla sua mano, la osserva, la saggia con gli occhi, come va un animale con la ciotola del cibo nuovo che lui non conosce. Scivola di nuovo in avanti, mentre una mano si stacca dall'altra e slitta sul pavimento fin quando non è abbastanza vicina da poter allungare l'indice per poterlo toccare. Lo muove sopra il palmo, per qualche secondo, cercando di abituarsi all'idea di quella dolcezza improvvisa che sembra averlo catturato nella sua ragnatela. Quando capisce che però non può essere tutto così facile, ritira la mano di scatto, come se quel contatto l'avesse scottata irrimediabilmente. « Quello che ti potrebbe capitare, mi spaventa. Ho provato ad ucciderti, e non ci sono riuscito. Ho provato ad ignorarti, e non ci sono riuscito. Quindi no, Maze, non posso darti ciò che chiedi, vorrei davvero farlo, ma non posso perchè non so come si fa. Non sono più onnipotente. Non ho una soluzione. Non so un cazzo di niente. » Come lei, lui si mostra debole. E' vulnerabile, così come lo è lei. E' umano, tanto quanto lo è lei, in quel momento. Cerca di dire cose che non è mai stato abituato a dire e lo sente, lo percepisce il suo disagio. Però è come sentirsi prendere in giro, ancora e ancora e ancora. «Oh per l'amor del cielo, smettila con queste stronzate. Non riesci a fare tutte queste cose semplicemente perché ormai sei troppo abituato a me. Non riesci a vederti da solo perché ti sei abituato all'abitudine di avermi sempre lì, sempre pronta a colmare il tuo vuoto. Ti spaventa l'idea che possa succedermi qualcosa perché è questo ciò che accade quando una cosa di cui hai bisogno ti scivola tra le mani.» Lui prova a confortarla, lei non riesce ad apprezzare fino in fondo il suo sforzo. Perché è falso, come qualsiasi altra cosa di cui si è andata circondando sulla Terra. Tutto tremendamente fittizio e fatiscente. E le sue parole successive gliene danno ragione. Lui non sa più nulla, non riesce a rispondere alle sue stesse domande, non sa se ci sarà mai una vera fine al suo dolore, dandole la conferma che tutto ciò che ha intorno non è altro che artefatti già creati e preconfezionati dal Creatore. Che tutto è già scritto e che a loro non rimane altro che continuare a trascinarsi di qua e di là, sperando di non finire troppo male e troppo ammaccati nello sballottamento. « Tutto quello che so, è che tu sei più forte di me. Io sono stato dannato per l'eternità, e mi ci sono abituato. Mi ci sono calato così bene nella mia condanna, da non credere di poterne più uscire. Ma tu ci hai provato a farlo, e devi continuare a farlo. Perchè no, non sei come me. Non sei un mostro. Non ancora, non è ancora troppo tardi. Insomma..Guardati. Tradita da entrambi gli uomini ai quali hai dato tutto quell'amore che mai si sono meritati, e sei ancora quì, in piedi. A me è bastato un tuo semplice non ti amo più, per fottermi completamente il cervello. Non sei una perdente. Non sei inutile. E non meriti nulla di tutta la merda che ti è successa, da parte mia o di chiunque altro. Quindi adesso, alzati. Esci da questo nascondiglio, vai in quel bagno e lavati via tutta la merda che quel bastardo ti ha lasciato addosso. Butta via tutto, il dolore, la sofferenza, l'umiliazione, qualsiasi cosa. Butta via me, butta via Tristan, butta via la dannazione eterna e vivi. Rinasci dalle tue stesse ceneri come hai sempre fatto, fenice. Brucia tutto ciò che non ti piace, e fai risorgere il mondo che più ti aggrada. Quello che ti fa stare bene, a qualsiasi costo.» La chiama fenice e in quell'esatto istante il fuoco sembra riprendere a muoversi dentro di sé, come se non aspettasse altro che un catalizzatore per rimettersi in moto. Lo sente, va a riscaldarle ogni nucleo nervoso, ogni cellula e finalmente riacquista un po' di colore anche sul viso, rimasto pallido e incolore fino a quell'istante. Le torna in circolo un po' di vita, probabilmente anche grazie a quelle parole di conforto. Perché le fanno riflettere. Lei sa benissimo che la sua vita non finisce così, non può finire così. Ne ha viste di peggiori, è morta, due volte, una volta ci è andata vicina, l'altra è passata a miglior vita veramente. E' stata torturata, ha torturato, ha ucciso, ha sofferto ed è ancora lì, dopo 1217 anni, è ancora lì. E' viva, non sa in quanta percentuale, ma lo è. Respira, vive e per quanto il mondo o quello che dice di chiamarsi Padre possano decidere di mettergli i bastoni tra le ruote, lei continuerà a prendere a testare qualsiasi muro le si presenterà davanti. Perché è così che è fatta. Come Lucien non è capace di provare - al di là di quello che si racconta - ed è quella la sua grande forza, dopotutto, la sua forza è la sua umanità, tutto quel provare, sentire, soffrire, perché sa come canalizzare tutte le emozioni per arrivare ad ottenere quello che altri gli negano. Quello che ti fa stare bene, a qualsiasi costo La sta lasciando andare, lo sa, è incapace di esprimersi, ma quello gliel'ha detto chiaro e tondo. E dovrebbe sentirsi annientata, un po' sente di esserlo, anche per quelle parole, ma in fondo all'idea di non poter essere felice con lui lei si è rassegnata da tempo. All'idea di non poter avere quello che vuole da lui si è abituata, ci è scesa a patti e l'ha accettato, alla fine. « Fallo per te stessa. Non per me, non per la Loggia, non per Tristan, non per ciò che gli altri pensino che tu sia. Farlo per Mazikeen, solo per Mazikeen. Sii la regina della tua stessa vita. » Confessa che il paradiso non mi spetta. Annuisce, nel sentirlo parlare, mentre il suo sguardo riacquista un po' della loro luce vitale naturale. Confesa che da te risorgo anch’io. Senza dire una parola, slitta verso il fondo del letto ed esce fuori, mettendosi in piedi, per poi ritrovarsi di fronte al risultato del massacro di Lucien. Tom è morto. Tom, che è entrato dentro di lei senza permesso, è morto. Tom, che l'ha violentata senza pietà, approfittandosi della sua vulnerabilità, è morto. E ha il marchio di Lucien sulla sua pelle. Un sorriso ambiguo si piazza sulle sue labbra, mentre si avvicina quel tanto per potergli sputare, dritto lì dove doveva esserci il volto, una volta. «Che nessuno abbia pietà della tua anima immonda. Che tu possa soffrire, che tu possa essere torturato dai miei fratelli, che tu possa marcire, per poi essere riportato in vita per soffrire ancora e ancora, giorno dopo giorno, fin quando perderai la cognizione del tempo, dello spazio. Fin quando impazzirai e io sarò il tuo pensiero ricorrente. Pensa a me quando brucerai tra le fiamme dell'inferno.» Lo maledice, gli rivolge la sua personale dedica, sapendo che non rimarrà inaudita. Loro l'ascoltano, sempre e hanno sentito cosa devono fargli, qual è il trattamento che il re e la regina hanno deciso di concedergli. Si volta verso Lux, a questo punto, guardandolo da sopra la spalla, rimanendo lì impalata, seminuda e ferma, in silenzio, per qualche istante. «Non ti sei dimenticato come rendiamo omaggio ai corpi delle anime dannate, vero?» C'è una scintilla di cattiveria a prendere possesso dei suoi occhi. Accenna prima al mucchio di vestiti della quale si è liberata e poi al corpo che è lì, morto, vicino a lei. «Te ne occuperesti?» Ti sbarazzeresti di tutto, per me? Non è una vera e propria richiesta, ma più una tacita disposizione che vorrebbe venisse ascoltata. Senza attendere oltre, raccoglie da terra la borsa e si infila velocemente in bagno, facendo scattare la serratura, castando un Colloportus. E rimane chiusa lì dentro, per quelle che le sembrano delle ore, mentre scivola lungo la porta, con la pelle nuda che oppone resistenza durante il tragitto, ma che alla fine la fa arrivare in fondo. E lì piange, piange finché non ha più alcuna lacrima da versare.

Alla fine esce. Dopo essersi lavata. Dopo aver mischiato l'acqua alle lacrime. Dopo aver visto scivolare via da lei ogni traccia di sangue. Dopo essersi strofinata talmente forte da essersi scorticata la pelle delle braccia e del viso. E' arrossata, ha i capelli umidicci, che le ricadono sulle spalle, un nuovo paio di jeans e un maglione scuro. Dal bagno arriva un pungente odore di bruciato, lì dove ha dato fuoco ai restanti vestiti che aveva addosso e ora si ritrova lì, sul ciglio della porta a guardare l'uomo che l'ha salvata. Rimane a guardarlo per dei minuti interminabili, inclinando di lato il viso, prima di lasciar scivolare lo sguardo verso terra. Non c'è più il corpo, ma c'è ancora la chiazza che è andata ad impregnare le assi del pavimento in legno. E' pallida, quasi non si vede più, ma lei la vede. Così scrolla la testa, scivolando lungo la parete, come se non volesse nemmeno rischiare di passarvi sopra. Poi senza dire una parola, spalanca la parola e si butta sul corridoio, di corsa. Vuole allontanarsi da quella stanza. Così si avventura, sale qualche rampa di scale, lanciando un paio di occhiate oltre le sue spalle, per controllare, egoisticamente, che Lucien la stia seguendo. Vuole essere seguita, seppur non si sappia ben spiegare la motivazione principale di quel suo desiderio. Cerca una stanza vuota, pulita, che faccia al caso suo e alla fine trova l'ennesimo rifugio della sua serata in una camera sgombra. Vi si infila dentro e aspetta che Lucien faccia lo stesso, prima di puntare la bacchetta verso la porta. Per un attimo, un attimo soltanto, pensa che non sia troppo sicuro richiudersi lì dentro con lui. Così lo guarda, con sguardo apatico. «Non ti chiederò di promettermi che non mi butterai giù anche da quella finestra.» E' fredda, mentre indica con la testa la vetrata alla propria sinistra. «Sarebbe inutile, non mi fido delle tue parole, così come non mi fido di te, ma ricordati che questa è fatta di frassino.» Solo un piccolo reminder per la tua testolina. Agita la bacchetta e la porta si chiude a chiave, mentre lei prende posto sul primo letto che si trova davanti. Si spinge con la schiena verso il cuscino, prima di portarsi le gambe al petto, abbracciandole con un braccio. «Forse hai ragione..» prende a dire, sospirando, stanca e assorta nei suoi pensieri fin troppo cupi per essere espressi ad alta voce. «Non sai nulla di questo mondo e non riesci a comprenderlo perché, forse, non sei fatto per stare qui.» E' una considerazione alla quale non è difficile arrivare, dopo aver sentito le sue parole. «Tu non hai mai voluto niente di tutto quello che il mondo degli umani può offrirti e donarti. Il dolore, la gioia, la felicità, la sofferenza. Non sei abituato e probabilmente non ti abituerai mai a loro. E sarà sempre peggio, più ti opponi, più cerchi di contrastarle, le sensazioni, più diventa insopportabile, ai limiti dell'impossibile. E tu non puoi soffrire.» Alza lo sguardo e lo pianta in quello di lui. «Non è il posto adatto a te. Forse dovresti davvero tornare a casa. A casa tua.» Stringe le labbra per qualche istante, mentre, forse per la prima volta, si rende conto di quanto sia tutto così surreale. Di quanto sia assurdo che lei stia parlando tranquillamente con lui, di quanto sia fuori di testa il fatto che gli dia consigli per tornare alla sua di normalità, quella che gli è sempre calzata a pennello. Non quella dove c'è anche lei. Ma forse, si rende conto che dopo aver passato secoli al suo fianco, decidere di tagliare tutti i ponti con lui non è facile. E' come perdere una parte consistente di se stessa. E lei, in questo momento, ha bisogno di tenersi stretti tutti i suoi pezzi. Perché lei è forte, lo è davvero, ma Tom ha fatto traballare il suo essere di cristallo e ha formato delle crepe e ha fatto cadere alcuni ciottoli a terra. E lei non può permettersi di perdere altro. Non questa sera. «Ma non questa sera. Stasera voglio che resti, qui con me.» In fondo sei stato tu a chiedermi cosa voglio ed è questo ciò che voglio. «Non voglio stare da sola, non sono abbastanza in forze.» Non voglio rimanere da sola. Stanotte ho paura del buio e ho bisogno di qualcuno che rimanga a vegliarmi, che accenda una luce per me. Sente freddo, allora si stringe nel maglione, primo di far scivolare la coperta sotto il proprio corpo, per poi ricoprirvi. Un brivido congelato l'attraversa e rimane in silenzio, fin quando il calore non comincia a penetrarle nelle ossa e la sensazione paralizzante la lascia andare. «Hai parlato di sensazioni. Senti cose, provi cose a tal punto da esserne spaventato. Non ti credo, eppure sembravi esserne convinto, come se davvero le sentissi dentro di te. E' assurdo, lo è davvero. Se fossero diverse le circostanze, ti scoppierei a ridere in faccia, in questo momento.» Ma ora il suo buco nero personale sta risucchiando via ogni sua voglia di ridere o scherzare. Non ha voglia di sorridere, non ha voglia di fare assolutamente nulla, se non parlare, parlare di cose inutili, fin quando non sarà abbastanza stanca da crollare, sperando di non incontrare i mostri nei suoi sogni. «Perciò dimmi, cos'è che senti e provi di così tanto spaventoso? Qual è la tua storia?» Lo fissa, stringendo le labbra. «Raccontami qualcosa, convincimi che la tua storia, questa volta, è vera.»

Nell'esatto istante in cui richiude le labbra, dopo avergli fatto quella domanda, si rende conto di aver fatto un enorme cazzata. Lo capisce subito, appena lo vede muoversi, quasi innervosito da quel cambio di discorso. Perché la verità fa paura, lei per prima ha scoperto sulla sua pelle quanta ansia riesce ad accumularsi, nel momento in cui viene richiesto di dire tutta la verità e nient'altro che quella. Per esseri come lei e Lucien, dire la verità è ancora più spaventoso, se possibile. Perché quando si è forti e invincibili, quando si pensa di essere invulnerabili e spaventosamente potenti, dire la verità su chi si è davvero rende vulnerabili. E' come consegnare al proprio interlocutore la mappa precisa e dettagliata su tutti i propri punti deboli, lì dove è più facile entrare sotto pelle, fino ad arrivare all'anima. Eppure Lucien non dovrebbe avere di simili problemi. Per quanto lei abbia sempre cercato di fargli credere il contrario, lui è sempre stato categorico su una cosa: non ho un cuore. E chi non ha un cuore non può essere toccato. Non può soffrire perché non ha l'organo con il quale è possibile farlo. Lo guarda da sopra il braccio, con gli occhi semicoperti da essi e lo vede armeggiare con il polsino della camicia, fino a tirarlo su, sopra il gomito. « Quattro mesi. Centoventotto giorni. Ventuno ore e quindici minuti. » Aggrotta le sopracciglia, nel momento in cui lui si gira a guardarla. Un'altra delle tue favolette? « Il tempo che ci ho messo per ritrovarti. Ho contato persino i secondi, da quando sei scappata. Da quando sono arrivato sulla Terra, per lo meno, perchè lo sai, giù il tempo funziona in modo differente. Ho segnato ogni giorno, quì, su questo corpo. Se guardi bene, se ti concentri, puoi vederlo tu stessa. » Inclina la testa di lato, ancora più confusa, corrucciando la fronte e stringendo gli occhi, per tentare di vedere quello che lui sta cercando di farle vedere. Rimane così, per qualche istante, quasi in attesa di un'ispirazione divina. E poi eccola, dopo qualche secondo. Vede al di là del velo che lui deve aver chiesto a qualcuno di mettersi addosso, come intimorito nel far vedere come si è ridotto la pelle. Una dopo l'altra, compaiono sotto i suoi occhi chiari, salgono lungo le braccia e arrivano alla schiena. Da ordinate e quasi pulite, diventano dei graffi ruggenti e senza alcun senso logico, che però trovano un significato nel paio di ali che vanno formandosi sulle sue scapole. Delle ali fatte di dolore e sangue. « Mi aiutavano a sentire, a provare qualcosa. Mi aiutavano a ricordare quel dolore che mi era stato impossibile capire sino ad ora. Il dolore della perdita, la tua. » Strabuzza gli occhi, quando si sente citare le esatte parole che proprio lei aveva usato per spiegargli il suo modo di vedere il dolore inferto a se stessa. Eppure non riesce a capire il suo discorso. «Vuoi dirmi che quindi, così, all'improvviso, appena hai messo piede sulla Terra, hai cominciato a sentire la mia mancanza, tanto da costringerti a questa tortura..- muove la mano a mezz'aria, per indicare il campo minato che si è creato addosso - per me? Però.» Fa una smorfia impressionata, ma a dir la verità non lo è veramente perché è difficile credere a quelle parole, non dopo quanto ha fatto e detto la sera della Torre di Corvonero. « Sono venuto quì, ad Hogwarts, a patto di proteggere Kingsley dal massacro che si prospettava. Come hai potuto vedere, non l'ho rispettato, e sai quanto sia nel mio dna rispettare i patti, a qualsiasi costo. Il fatto è che quando ti ho vista, si è fottuto tutto. Sapevo che eri al castello, ma non mi aspettavo di trovarti subito. Ed in compagnia. » Albus. Le torna in mente subito quella sera, le torna in mente il fatto che lei Lucien non l'ha nemmeno notato troppo, tra le risate, lo champagne, la fuga sotto la pioggia, il trambusto e il casino finale. Eppure lui l'ha notata e osservata. Perché lui sapeva chi fosse in realtà, l'ha sempre saputo. Perché lui..«Mi vuoi forse dire che sei rinchiuso qui dentro per colpa mia? Perché tu sapevi che io ero qui..» Fa una smorfia, poco convinta. « La prima cosa che ho provato, è stata gelosia. Ti ho sentita, vi ho sentiti. Ma in fondo, la gelosia è la meno dolorosa. Ti logora da dentro, è vero, ti rende incapace persino pensare, ma c'è comunque di peggio. Ci sono i sensi di colpa. C'è la nostalgia. C'è il pentimento. C'è la sofferenza. In questo mondo, Maze, io posso soffrire, e a quanto pare lo faccio eccome. » Continua a guardarlo, senza tradire alcuna emozione, seppur il sangue cominci a ribollirle nelle vene. Perché continua a pendere, da una parte all'altra. Se c'è una parte di lei che vuole disperatamente credergli, ce n'è un'altra che fa di tutto per farle aprire gli occhi, per farle capire che non è altro che l'ennesima cazzata che lui le propina, tutta bella infiocchettata e confezionata, una cazzata che forse pensa da anni, pronta all'uso nel momento più propizio. E quando potrà trovarla più vulnerabile di quel momento? Probabilmente mai. « Ho sofferto quando mi hai detto di non amarmi più. Ho sofferto quando mi hai pugnalato. Ho sofferto prima, nel vederti... » Non riesci nemmeno a dirlo, è assurdo fin dove riesci a spingerti nel fingere. « Ed ho reagito di merda, quasi tutte le volte. Ma è questo che faccio quando qualcosa mi spaventa, attacco per non essere attaccato. » Non è una buona ragione. Non lo è mai stata. Lui parla, apertamente, e lei continua a rispondergli mentalmente, senza mai palesare anche solo uno di quei pensieri. « Il fatto è, Maze, che tutto ciò che sento di nuovo, di mai provato, lo sento con te. Solo con te. E lo so, non mi crederai, non ti chiederò di farlo. Ti ho trattato di merda per un'eternità, ti ho ingannata, ti ho gettata da una torre... E ti chiedo scusa. Per tutto quanto. Per tutto ciò che ti ho fatto, quì e altrove. Mi dispiace. » E questa volta trattiene il fiato. Se ne accorge immediatamente e cerca di tornare a respirare normalmente, ma è sicura che il proprio battito la stia tradendo nelle sue orecchie. Lui la guarda, ma lei sposta lo sguardo altrove, incapace anche soltanto di guardarlo in faccia. Non ha capito quello che le ha appena detto. Si dice questo. Eppure ha capito e la cosa la ferisce ancora di più perché lui le ha appena detto le parole che Mazikeen aspettava di sentirsi dire da un'intera esistenza. Tutto ciò che sento di nuovo, di mai provato, lo sento con te Deglutisce. E ti chiedo scusa. Per tutto quanto. Per tutto ciò che ti ho fatto, quì e altrove. Mi dispiace. Le sta chiedendo scusa, incondizionatamente, e lei non capisce più nulla. Non sa che pensare, non sa come partorire un pensiero di senso compiuto e allora semplicemente guarda altrove, mentre chiede l'aiuto di Trixie, ma lei non risponde. La lascia da sola, come fa da troppi giorni e mai prima di quel momento, Maze ha sentito forte e chiara la nostalgia in lei. Le manca Trixie, ha bisogno di lei e lei, semplicemente, non c'è. Con la coda dell'occhio, come un gatto dai riflessi sempre pronti, coglie il movimento di lui alla sua destra e allora si volta di scatto, guardando il fogliettino che ha posato sopra il comodino. Maze, per sua natura una creatura estremamente curiosa, non riesce a non lanciare un'occhiata al bigliettino che appare completamente vuoto, in quel momento. « I bigliettini del ballo di Halloween, sì, l'hanno dato anche a me. E sì, mi è anche apparso un nome. "Il nome della persona con cui più desideravate ballare nel profondo del vostro cuore. Un desiderio per alcuni noto, per altri seppellito nell'inconscio, ma pur sempre lì." Pensavo fosse una stronzata, all'inizio. Ma ora non più. Ciò che provavi per me non è mai stato una stronzata. » Sul mio bigliettino c'eri tu. Ci sei sempre stato tu, sempre. Alza appena gli occhi dal foglio a lui e rimane di sasso, impietrita nel vedere la lucentezza sincera che legge all'interno del suo sguardo. No, non puoi essere sincero. Si dice. E' tutta una farsa, una delle tue solite scenette, solo per farmi ricadere nella tua trappola. Continua. Eppure sembri così dannatamente sincero. « Ho un cuore adesso, Maze, ed anche se non batte, ogni volta che sono con te, io lo sento battere comunque, in qualche modo. » Gli occhi scivolano ad osservare la sua mano sul cuore, per poi risalire lentamente verso di lui. « Non so cosa voglia dire, tutto questo. Non so se mi crederai e se chissà, forse un giorno tornerai a casa con me. Ma so una cosa, che se in questo mondo mi è possibile amare, anche solo in minima parte, anche solo una percentuale microscopica.. Vorrei amare te. » Rimane imbambolata, di fronte alle parole. A quelle ultime tre parole. Rimane ferma, immobile, sbattendo le ciglia di tanto in tanto, ricordandosi di respirare, solo per non collassare seduta stante. Non sente nemmeno quello che lui le dice dopo, non sente più nulla. C'è un black out generale, che va ad accumularsi a tutte le sensazioni provate quella sera. Si sente scivolare fuori dalla coperta, crollare a terra con le ginocchia, di fianco a lui e nulla di tutto ciò è comandato dalla sua testa completamente in panne. No, il corpo reagisce alle sue parole involontariamente, di testa loro. «Tu..io..» Apre la bocca e le parole escono, senza che lei se ne accorga. «Tu sei impossibile.» La mano si alza e si schianta contro il suo viso e una fitta di dolore la risveglia, andando a solleticare ogni terminazione nervosa, mentre una smorfia penosa le contorce i lineamenti del viso. Sgrana gli occhi, guardandosi prima la mano, con espressione incredula, di chi non si capacita di aver fatto quello che ha appena fatto, per poi tornare a guardare lui. Passa qualche secondo di silenzio e anche i suoi occhi diventano bicolore, come quelli di lui, involontariamente. Il cielo sereno e il cielo in tempesta. «Sei un grandissimo stronzo. Tu non puoi farmi questo, hai capito? Non puoi. Tu la devi smettere di giocare con la mia testa, lo fai da secoli e io ci cado sempre, come la povera cretina che sono. Tu la devi smettere.» La sua voce si colora di qualche sfumatura di pathos, seppur rimanga essenzialmente calma. «Non puoi fare come ti pare, non ti è più concesso. Un paio di settimane fa sfogavi il dolore per la mia perdita - che doveva essere davvero tanto, si è visto - raccontandomi quanto era bello tradirmi alle tue spalle, poi mi butti da una torre e ora questo. Non è così che si fa, Lucien, non così. Io non ce la faccio più, sono sfinita.» Scrolla la testa, esasperata, mentre sente di esserlo davvero, sfinita, dentro di sé. Ha riacquistato un po' di forze e colorito grazie al fuoco, ma è comunque vuota, completamente a pezzi, stanca morta. «Ti sembra il momento giusto, questo? Perché non me l'hai mai detto quando ero viva? Ti sembra questo il momento giusto per dirmi che ti manco, che senti cose, che vorresti amare me, ora che forse ti è concesso farlo?» No cazzo, non lo è, per niente. E' il momento più sbagliato che potessi scegliere, brutto cretino. «Non puoi arrivare, dirmi certe cose e pensare che tutto tornerà al suo posto perché finalmente hai detto le paroline giuste che quella scema di Mazikeen aspetta di sentirti dire da SEMPRE.» La voce si alza appena, sull'ultima parola, mentre le mani si spingono in avanti, mentre cercano di fare..non lo sa nemmeno lei cosa. Tentano di arraffarlo, si richiudono su se stesse, lo schiaffeggiano, tutto con il minimo della forza. «Non è così che funziona. Non è così che doveva andare, niente. E' tutto sbagliato, tu sei sbagliato, tu non dovevi essere qui, dovevi rimanere dove ti è sempre piaciuto e convenuto stare. Ovunque ma non qui. Non dovevi venirmi a cercare, perché andava tutto bene prima. Era tutto perfetto.» Scrolla il capo, mentre non si rende conto di dire frasi sconnesse, senza senso e che probabilmente non pensa nemmeno del tutto. «Tu non puoi..io non posso..» Si ritira all'indietro, scivolando sul pavimento per poi abbracciare nuovamente le ginocchia. Comincia a dondolare, sul posto, completamente vaneggiante. «Io non posso permettermi di crederti, anche se quello che dici è effettivamente ciò che provi. Non farò lo stesso sbaglio un'altra volta, no.» Scuote la testa, come a doversi convincere lei in primi di quelle parole. «Tu sei stato tutto per me. Ti ho affidato il mio cuore, a te e a nessun'altro, mai a qualcun altro. L'ho messo dentro di te, così che potessi colmare il tuo vuoto, far finta che ne avessi uno anche tu, che battesse per te e che forse battesse anche un po' anche per me. Pensavo che il mio amore potesse bastare per entrambi, era talmente forte e tanto che pensavo veramente di potercela fare. Pensavo di poterti salvare.» Come ha fatto l'amore a diventare così violento? E' ancora una volta calma, mentre una smorfia amara si dipinge sul suo volto. «Non posso illudermi, non di nuovo, anche se era dannatamente bello farlo. Era piacevole, era rassicurante, per qualche ora. Ma non posso più vivere di illusioni, di ologrammi, di sentimenti artefatti che mi spezzeranno l'anima in altri mille pezzi, quando deciderai che questa cosa non fa per te. Che è tutto troppo umano per i tuoi standard divini, che tu non lo sai fare.» Non so quanto altro potrà sopportare, prima di uccidermi del tutto. Si rende conto, in quel momento, che sarebbe tutto così facile, come lo è sempre stato in passato. Le basterebbe allungare la mano nella sua direzione, tenderla, per poi stringerla intorno a quella di lui, che torna da lei, ancora una volta. Sarebbe facile e le risulterebbe anche così dannatamente naturale. Perché è abituata a farlo. E' abituata ad accoglierlo di nuovo tra le sue braccia, senza alcuna garanzia, senza alcuna promessa vera. Ma se si rende conto di questo, sa anche benissimo che non può permetterselo di fare. Perché lo ama, sì, è terribile, ma nonostante tutto lo fa. Ma ha anche imparato ad amare se stessa che è probabilmente la prima vera regola, per amare davvero qualcuno. Il rispetto per se stessi, l'amore viscerale per la propria persona, quell'amore che la induce a mettere prima se stessa, invece che Lucien. Non c'è più al centro del suo ecosistema, ma infine, è riuscita a metterci se stessa. «Me l'hai detto tu. Non sai nulla di ciò che ti sta accadendo. E io non posso essere sicura anche per te, non posso sperare di nuovo che le tue incertezze diventino qualcosa di concreto. Perché potresti potresti semplicemente tentando di convincerti che è questo ciò che provi solo perché, alla base, hai bisogno di me.» Alza lo sguardo e smette di dondolare, lasciandosi andare all'indietro, con le spalle contro il comodino. «Non posso insegnarti ad amarmi. Non è una cosa che si impara da qualcuno, non è una cosa che puoi studiare sui libri di scuola. Deve venire da te, devi sentirlo dentro, devi sentire l'elettricità che smuove ogni tua cellula, la testa che ti si annebbia completamente.» Scuote la testa, triste, ferita, esausta e completamente incapace di capire quanto ci sia di vero in tutto ciò che le è capitato nel giro delle ultime due ore. «L'amore è paziente, è benigno l'amore; non è invidioso l'amore, non si vanta, non si gonfia, non manca di rispetto, non cerca il suo interesse, non si adira, non tiene conto del male ricevuto, non gode dell'ingiustizia, ma si compiace della verità. Tutto copre, tutto crede, tutto spera, tutto sopporta. L'amore non avrà mai fine.» Sa che con ogni probabilità lui storcerà il naso, nel sentirla pronunciare quelle parole. Dalla lettera di San Paolo Apostolo ai Corinzi, 13, 4-8. «Non tutti possono amare così. Ma quando e se riuscirai a provare qualcosa del genere, solo allora potrai dire di amare veramente. Incondizionatamente, senza alcuna costrizione personale, senza alcuna barriera.» Le labbra che si stringono impercettibilmente, mentre lo fissa dritta negli occhi, mentre i suoi tornano ad essere di un verde acqua sbiadito, talmente chiaro e pacato da sembrar andare pari passo con la sua voce basse e conciliante, leggermente distante, forse, ma pacata. «E l'amore il cuore lo fa battere, eccome se lo fa. Non è solo un'impressione, lo senti in gola, batte così forte da farti mancare il fiato. Non è solo una suggestione, batte talmente forte da terrorizzarti all'idea che l'altro lo possa sentire, tanto è assordante e visibile.» Si inumidisce il labbro inferiore, scuotendo poi la testa, come a voler allontanare un brutto pensiero. «Semplicemente non si può decidere di chi ci si innamora.» Amara, amarissima verità. Lo sente, sulla punta della lingua, quel sapore ferroso che si accompagna a quella costatazione. «Non ti viene data mai scelta, non puoi metterci bocca, non puoi scegliere la persona. Non puoi dire "Vorrei amare te". Ti succede e basta. E quando succederà, lo capirai.»

If this was meant for me, why does it hurt so much?
And if you're not made for me, why did we fall in love?

Un'altra dimensione temporale, un'altra dimensione spaziale. Mi hai amato nel posto sbagliato al momento sbagliato. L'ennesima scenetta di questo tipo. Maze inginocchiata a terra, Lucien in piedi, di spalle, che sospira, esasperato. « Perché? Perché non ti basta mai? Perché devi fare la bambina che fa costantemente i capricci? » E' adirato, si percepisce dalla sua voce bassa e a tratti stridula. Ci sono delle volte in cui Maze crede veramente che la lascerà lì, che se ne andrà e che non tornerà mai più. Perché fa la bambina, fa i capricci sbattendo i piedi a terra e strappandosi i capelli, solo perché lui non è soltanto suo. Lei piange, non riesce a contenersi, mentre si tiene le mani sul petto, come a voler contenere tutta quella sensazione opprimente che carica dentro di lei ogni volta che lui torna con il profumo di qualcun altro addosso. Con il sapore di qualcun'altra sulle labbra. Dovrebbe farle semplicemente schifo, dovrebbe cacciarlo lei stessa e non aspettare che sia lui ad andarsene, ma non ci riesce. Sa che lui è fatto così, che non può combattere da solo la propria natura avversa e allora lei rimane lì, per lui, per aiutarlo a darsi una seconda possibilità che lo aiuti a capire che è degno di una vita diversa. Tira su con il naso, mentre ha il viso chino verso terra, con i capelli che le ricadono ai lati del viso, formando una tenda che la separa dal mondo. Ma non dalle urla di lui. « Vuoi tornare ad essere una fra tante? Vattene, quella è la porta. Sai quante ne trovo come te? Le regine vanno e vengono e sai bene che fine fanno quelle che non aggradano più il loro re. » E' meschino, è cattivo e l'addolora quando parla così, perché lei lo sa bene. Quando non vanno più bene, le regine vengono esiliate, nel migliore dei casi. Quando Anna Bolena era ormai passata di moda, Enrico VIII decise di risolvere il problema in maniera definitiva. Le fece tagliare la testa e la sua anima fu dannata per sempre. Alza gli occhi smeraldini e lo guarda, stringendo le labbra. . « Vuoi essere una regina? Sii una regina e smettila di piagnucolare. » E a quelle parole lei si alza, si rimette in piede e gli va incontro. Cerca di avvicinarlo, ma lui si dilegua, fin quando non gli blocca il viso con entrambe le mani. Lo scuote quel tanto che serve a fargli capire che non mollerà la presa, quindi tanto vale smettere di provarci e ascoltarla. «Lucien, guardami. Smettila di fare così. Sono qui, sono io. Ci sono soltanto io qui, puoi anche abbassarla questa maschera, non c'è nessun altro.» Lo guarda con gli occhi lucidi e le gote arrossate. Lo stringe con delicatezza, come si fa soltanto con le cose preziose delle quali si ha cura, per paura di romperle. «Perché sei così terrorizzato all'idea che qualcuno, chiunque, possa entrare e vedere che hai un cuore anche tu, in fondo?» Gli domanda e all'istante i lineamenti di lui si fanno più squadrati, più indignati. « Quale cuore? Quando la smetterai di fare la stupida sognatrice e comincerai a comportarti come dovresti? » E' gelido, mentre porta le sue mani sopra quelle di lei per togliersele di dosso con oculata lentezza. « Non è paura, semplicemente non mi interessa niente di te. Prima lo accetti, prima ricomincerai a vivere dignitosamente. Guardati, sei imbarazzante. » E' assurdo quanto una manciata di parole possa cambiare tutto, possa cambiare l'intera percezione dell'insieme. Lui si allontana e la lascia lì da sola, mentre riprende a piangere, copiosamente. Le labbra deformate da un ghigno di dolore, una mano che corre al petto per stringersi il vestito, mentre si accascia nuovamente a terra. «Non lasciarmi, Lucien, non lasciarmi qui a morire da sola. Ti prego.» E' straziante, è lancinante il dolore che provoca il suo dolore espresso in un filo di voce. «Ho solo bisogno che anche tu abbia bisogno di me.» Perché io ho trovato te e tu potresti trovare me, prima o poi.

It's not just that she makes him a better person. And she does, but..he changes her too.
He challenges her, surprises her. He makes her question her life, beliefs.
He is either the best thing for her, or the worst.

Aveva semplicemente bisogno di questo, per essere completa. Il sentire che anche lui avesse bisogno di lei, tanto quanto lei aveva bisogno di lui. E lui, ora, ha bisogno. « Tu non saresti mai dovuta giungere da me. Non era giusto che lo facessi, non era equo. Tu appartenevi a qualcun'altro, eri destinata a qualcun'altro, sicuramente migliore. Migliore di me. Qualcuno che non ti avrebbe mai fatto soffrire, come ho fatto io. Qualcuno che avrebbe ricambiato tutto il tuo amore, come meritavi. Che non ti avrebbe mai costretta a piangere, tutte quelle notti. Ad addormentarti in compagnia e risvegliarti in un letto vuoto. » Una volta l'avrebbe fermato, l'avrebbe pregato di smetterla di dire cavolate, di smettere di dire che sarebbe dovuta andare a qualcun altro di migliore perché lei è lì che vuole stare, con lui, punto. Ma non è quello che fa in quel momento, mentre si guardano negli occhi e nei suoi c'è la pura e semplice rassegnazione ai fatti. « Eppure, pur giungendo al peggio che ti potesse capitare, tu sei riuscita ad amarlo comunque. Gli hai messo il tuo cuore dentro, hai provato a salvarlo. Sei tu, quell'amore di cui mi hai parlato, sei sempre stata tu. Ti ho dato ingiustizia, e l'hai sopportata. Non ti ho dato speranza, ed hai sperato comunque. Ti ho mancato di rispetto, e mi sei sempre rimasta accanto. » Rimane per un attimo interdetta. Mai prima di quel momento è stata definita come la personificazione di quell'amore che è sempre andata ricercando, alla pazza ricerca di un qualcosa che alla fine è diventata lei stessa. Abbassa il viso, a guardare le mani di lui. Sembra nervoso, forse lo è davvero, visto il continuo sfregamento di quelle dita lunghe e affusolate tra di loro. « E mi manca, te l'ho già detto ma dannazione, mi manca tutto di te. Mi mancano anche le più piccole cose, quelle alle quali un tempo non facevo nemmeno caso, ma che adesso mi sembrano così preziose. Il modo in cui arricciavi il naso e sorridevi, ad esempio, tutte quelle volte che ti dimostravo un minimo di interesse. » Già, come un contentino ad un cane fedele che sta sempre lì, pronto a scodinzolarti intorno, pronto a farti le feste. E non importa per quanto tempo lo ignori, per quanto tempo lo maltratti, lui sarà sempre lì, appena allungherai una mano per fargli una semplice carezza. Si sente come un dannatissimo cane da compagnia, mentre lo ascolta. Si sente una stupida, si sente un'emerita cretina nell'aver fatto ciò che effettivamente ha fatto. Gli è rimasta vicina nonostante tutto, pronta a sorridergli e arricciare il naso, appena lui decideva di avere una giornata buona, tanto da permettersi di sciogliersi in un sorriso a sua volta. Smettila, ti prego smettila di ricordarmi quanto sono stata una stupida. Quanto ridicola io sia stata. « O il modo in cui mi accarezzavi, tutte quelle volte. » Fa giusto in tempo a capire dove vuole andare a parare, che sente la sua mano gelata sul suo viso. Scivola di lato con il viso, pensa di scivolare indietro e alla fine rimane immobile, impassibile, guardando in un punto fisso alla sua destra, decisa a non guardarlo in faccia. « O il modo in cui mi baciavi, tutte quelle volte. » «Smettila.» Sussurra, lasciando slittare la fronte contro quella di lui. «Ti prego, smettetela, tu e i tuoi segnali contrastanti.» Fa per staccarsi, ma lui non ha finito di tentare di dimostrarle qualcosa. Le sue labbra, a contatto con le proprie, sono calde. E' un tocco leggero, quasi distratto e non voluto, ma Maze fa in tempo a sentirne la temperatura. Scivola di lato, con il naso che tratteggia il profilo del suo viso e la guancia che si ferma contro quella di lui. Anche la pelle è più tiepida. « Lo sto sentendo di nuovo, battere. Sono sicuro che tu non possa percepirlo, ma se solo potessi, capiresti che è così che mi sento, da quando sono quì, tutte le volte che tu sei nei paraggi. E viene da me, lo sento dentro, e l'elettricità smuove ogni mia cellula. » Le prende la mano e infine se la poggia sul cuore. Non si aspetta niente, Maze, eppure le viene fatto un dono. Il dono. Sotto le proprie dita, percepisce il battito accelerato del suo cuore. Ne sente la pulsazione rapida, ne avverte la vibrazione attraverso il tessuto della sua camicia. Si scosta rapidamente da lui, con gli occhi sgranati. «Non è solo un'impressione.» Dice più a se stessa, che a lui. Si guarda la mano che ha appena staccato dal suo petto, la ispeziona, sopra e sotto, prima di poggiarla nuovamente contro il suo cuore e sentirlo nuovamente. Batte, è lui che batte, veramente. Non è un'illusione. «Non è possibile. Com'è possibile?» Rimane esterrefatta mentre lui si sposta all'indietro e ogni contatto viene reciso, all'improvviso. Alla luce della candela che c'è sul comodino, il suo viso torna ad essere pallido come la morte e i suoi occhi si spengono della luce che parevano aver acquistato. « Io non mi aspetto di esser ricambiato di nuovo. Non mi aspetto che torni ad amarmi incondizionatamente come facevi un tempo. So di non meritarmelo. Tu hai atteso secoli prima di ottenere una mia risposta, adesso. Non vedo perchè io debba ottenere tutto e subito, in questo poco tempo. » Si sta ancora osservando la mano, quando sente queste parole e allora è costretta ad alzare lo sguardo. « Io vorrei solo...Che ci provassi. A credermi. Se potessi darmi questa possibilità, potrei diventare quel qualcun'altro sicuramente migliore che ti meritavi. Magari non ci riuscirò, magari scoprirai che la mia parte migliore fa ancora più schifo di quella peggiore.. Ma voglio che tu stia bene. Io voglio che nessuno ti faccia più stare male. Voglio lottare per te. Lancerò un attacco su vasta scala, farò imboscate e colpirò e brucerò e lotterò fino a sanguinare per te, lotterò fino alla morte perché ho giurato di farlo. Perchè tu sei qualcosa per cui vale la pena lottare e io voglio lottare. Ti chiedo questo. Soltanto questo. » Di sasso, di nuovo. E' impassibile, ancora una volta. E le manca l'aria, ancora una volta. Maze, una donna di fede non lo è mai stata. Non ha mai creduto nei miracoli, per ovvie ragioni, non ha mai creduto nei fioretti e nelle preghiere rivolte a Dio. Però, pur non credendo in quel qualcuno, ha sempre creduto fermamente in quel piccolo, piccolo seme di speranza che non è mai morto. Le è stato istallato dentro alla nascita ed è rimasto con lei, persino nella Loggia Nera. Non ha mai smesso di sperare. Anche quando ha deciso che fosse abbastanza per lei, che tutto quel dolore non se lo meritava più, ha mantenuto in sé quella scintilla di speranza. Speranza che un giorno lui avrebbe aperto gli occhi e avrebbe capito, tutto. E ora ha capito. Che un giorno la sarebbe andata a cercare, salendo in superficie, solo per lei. Ed eccolo qua. Che un giorno gli avrebbe donato il suo cuore, così come lei aveva fatto, secoli prima. E ora lo sento, il suo cuore, qui tra le mie mani. Che un giorno avrebbe capito di sentire qualcosa di quantomeno simile a quanto provava lei per lui. E ora è qui e me lo sta dicendo, ci sta provando, si sta sforzando. E qui comincia il dilemma etico e morale nella testa di Maze. Perché lei è composta da entrambe le parti: quella che ancora lo vuole e quella che non ne vuole più sapere di lui, quella che gli crede e sarebbe disposta a dirgli di sì, di provarci, di farlo insieme e quella che sì, gli crede ma ormai è tardi perché ha imparato a comprendere l'amore per se stessa e l'orgoglio prima di tutto. Ma c'è bisogno di tirare in ballo l'orgoglio quando si ha di fronte agli occhi ciò che si vuole? C'è bisogno di appellarsi alla legge del taglione di fronte al fatto vero e concreto che si sta profilando davanti ai suoi occhi? E' davvero importante fare la superiore perché "Ormai è tardi, ha perso la sua corsa"? Soffia, forte, esasperata da quel continuo alternarsi dentro di sé che la fa sentire fuori di testa. Si passa una mano tra i capelli, portandoli indietro. Sono crespi, non li ha asciugati e ora sono crespi. E azzurri, di un azzurro sbiadito a quanto pare. «Io ho trovato te e alla fine tu hai trovato me, nel posto sbagliato al momento sbagliato..» Si ritrova a commentare, guardando altrove. Come se guardarlo negli occhi non l'aiutasse a trovare le giuste parole a quella che, in tutto e per tutto, Maze sente essere una domanda. «Sai perché non ti ho permesso di baciarmi, quando non sapevo fossi tu?» Gli domanda d'improvviso, sbattendo le ciglia per poi tornare a guardarlo. «Perché ho una repulsione per tutto ciò che porta a qualsiasi tipo di sentimento. Da quando sono qui, sono meticolosa. Seguo uno schema preciso.» Considerazioni ad alta voce di una verità che ha allontanato da se stessa per fin troppo tempo. «Non sono andata con una persona per più di una volta e se è capitato che ci sia stata più di una volta è perché ero sicura che con quella persona non potesse esserci nulla di più. Non quel di più. Mi sono tenuta alla larga da tutto, ho negato a me stessa qualsiasi attaccamento, mi sono negata anche la possibilità di poter essere felice con qualsiasi altra persona. E penso tu sappia il perché l'ho fatto, come sono certa tu mi abbia sentito, appena sono uscita dal tuo studio.» Si stringe nelle spalle, mentre un sorriso imbarazzato si profila sulle sue labbra. Si sta aprendo a lui, gli sta concedendo di sapere delle cose che non ha mai ammesso a voce alta e questo perché, se c'è una cosa di cui è assolutamente sicura è che la vera violenza che si può fare a se stessi è quella di avere paura di essere effettivamente se stessi. E lei è questo: una stupida sognatrice, come diceva lui, che dopo secoli non si è ancora arresa. E lei lo sa che non c'è ancora stato il "the end" per loro. No, c'è ancora un "to be continued.." «Ho fatto quello che volevo, un po' per vendetta, un po' per sentirmi libera, ma è come se mi fossi preservata, in un modo strano, sicuramente, ma è come se avessi precluso a chiunque, in partenza, la possibilità di avere altro da me, oltre il mio corpo. Non la mia testa, non il mio cuore.» Perché sono sempre appartenuti a te e su questo non posso darti torto. Ma sono io che te li ho donarti. «Mi dicevo "Non posso odiarlo, perché se odio lui, cosa mi rimane? Nulla." Non pensavo di avere niente al di fuori di te, perché ho lasciato che il mio mondo girasse non più intorno a me stessa ma ho permesso che diventassi tu il mio sole.» Lo guarda e sospira. «Ma qui ho capito di avere qualcosa: me stessa. E che in fondo, il sole sono io. Che il mio mondo deve girare intorno a me e non più intorno a qualcun altro perché l'unica persona di cui posso essere sicura, l'unica su cui posso fare un affidamento certo sono io.» Non lo dice con cattiveria, mentre tenta di spiegargli cosa è cambiato nel suo modo di vedere il mondo. E' calma, il tono di voce quasi caldo e conciliante. E in quel momento capisce di non odiarlo, non del tutto, non fino in fondo come aveva professato pochi giorni prima. Persino quando lo odia, lei continua ad amarlo. «Posso provare a crederti, posso provare a concederti il beneficio del dubbio, posso provare a credere che le tue parole siano vere, ma non mi fido, Lucien. Non riesco a farlo. Non puoi chiedermi di farlo soltanto perché ora ti batte il cuore quando sei con me. Sono cose evanescenti queste, oggi può battere per me, domani per qualsiasi altra persona all'interno e all'esterno di questo castello. Tu sei immortale, sei nel corpo di una creatura che può vivere per sempre e quando non si ha tempo né spazio, quando si può vivere per sempre, l'amore perde la sua sfumatura più bella: la sua mortalità e con essa la sua credibilità.» Quando non si può morire, un per sempre non ha tempo, diventa una cosa futile, un concetto astratto che non ha alcun senso. Ma quando si è mortali, quando c'è la paura della morte ad ogni angolo, dire "Ti amerò per sempre" è una promessa, è qualcosa di forte, che rompe ogni barriera, persino quella con l'aldilà. «E con questo non voglio dirti che ti chiudo fuori dalla mia vita. Ti dico che ti lascio la porta socchiusa. Ti dico che accetto le tue scuse, che proverò a passare sopra a tutto, perché a quanto pare, io riesco a farlo. Riesco a coprire, riesco a credere, riesco a sperare, riesco a sopportare. Ma non mi spingerò oltre questo.» Lo guarda, sperando di essere stata abbastanza chiara nei suoi intenti. Lo perdonerà, probabilmente in parte l'ha già fatto, ma non sarà più lei a fare un passo verso di lui, non sarà più lei colei dalla quale lui si deve aspettare qualcosa. Ora, se lui vorrà, sarà il suo turno di gioco, passo dopo passo, ripartendo dalle basi, le semplici basilari fondamenta. «E se tu sei davvero deciso a dimostrarmi qualcosa, ti devo avvertire. Ti si spezzerà il cuore. Io ti spezzerò il cuore.» Perché l'amore è anche questo: volere l'altro quando lui non ti vuole, amare l'altro anche quando lui non vuole. Sorride, prima di ricominciare a sentire freddo. In fondo ha soltanto un maglione bucato e un paio di jeans strappati addosso. Così risale nuovamente il letto, ficcandosi sotto le coperte. Si crogiola in quel calduccio per qualche secondo, sospirando di sollievo per aver trovato nuovamente un rifugio sicuro. «Non mi aspetterò nulla da te. Se lo vorrai fare, se non lo vorrai fare, dipenderà tutto da te. E' la tua mano di gioco questa.» E io intanto cercherò di non illudermi troppo, dal canto mio. Si morde il labbro inferiore, mentre si rannicchia di lato e rimane in silenzio per degli attimi lunghissimi. Poi lascia che la mano sgusci fuori dalla coperta, per rimanere così, a mezz'aria, con il palmo rivolto verso di lui. Quel passo avanti che ha detto che non avrebbe fatto e che, invece, fa. Perché Maze è così. Dice una cosa e fa il suo opposto, dice tutto il contrario di tutto. «Un giorno, forse dopo una lunga vita, riusciremo a ritrovarci, nel posto giusto, al momento giusto.» Perché, nonostante tutto, questo è l'unico finale che io posso accettare di avere.