Do you ever feel cursed?

« Mi passi il sale, per favore? » E' questa l'ultima frase che è riuscita a dire Lucien, prima che degli sciagurati hanno deciso di irrompere in casa loro. Con un "bombarda" hanno buttato giù la porta e si sono lanciati su Lucien in men che non si dica. Non è riuscita nemmeno a fare mente locale su ciò che stesse effettivamente succedendo in cucina, che quelli che, con il senno di poi, Maze ha capito essere Auror, l'hanno trascinato via, prima di smaterializzarsi, appena messo il piede fuori dalla soglia della porta di casa. E da quel momento, silenzio. Silenzio al quale la ragazza non avrebbe sottostato in alcun modo, lo sapeva lei, lo sapeva Lucien e lo sapeva chiunque la conoscesse abbastanza bene da conoscere la tenacia e la testardaggine con le quali si aggrappa alle persone che ama veramente. Per questo motivo, dopo aver passato le prime ore a girare per la casa come un'ape impazzita, aiutata fortunatamente dalla presenza silenziosa ma costante di Trixie ed Elliott, si era rimboccata le maniche, dopo aver sentito l'annuncio alla radio. "Resta critico il tema di tutte le vittime della Loggia, una categoria di soggetti che la Corte di Giustizia Wizengamot, ritiene fragile e che per dovere civile e questioni legate alla sicurezza pubblica, sono tenuti a presentarsi presso il Centro Igiene Mentale al San Mungo, in una struttura che è stata attentamente riqualificata per occuparsi di accertare le effettive condizioni fisiche e mentali di chiunque sia stato vittima della soggezione della Loggia Nera." E da quel momento al momento in cui si ritrova a camminare sul pavimento lastricato del San Mungo, nei suoi ticchettanti tacchi e i suoi nuovi abiti, il passo è davvero breve. Si risistema un ciuffo di capelli ribelli, riportandolo all'ordine dietro l'orecchio, mentre si specchia contro la vetrata della porta che sta per aprire. Sono uno schianto si ritrova a commentare il proprio aspetto, trovando che il biondo le stia particolarmente bene, così come gli occhi azzurri cielo. Faccia migliore non potevo scegliere. Si umetta le labbra, mentre sorride a questo e quell'altro inserviente, per poi passare di fronte al bancone dell'accettazione. Dà una veloce occhiata al cartellino che la donna porta al petto, prima di sorriderle amabilmente, entrando perfettamente nella parte che aveva deciso di recitare. « Magda, tesoro. Come è andato il fine settimana? » La donna, sulla sessantina, la squadra dall'alto al basso, prima di decidere di regalarle un timido sorriso. « Agitato, a dire il vero. Hai sentito dei nuovi arrivi al Centro, no? E' per questo che sei stata chiamata qui d'urgenza, sbaglio? » Maze annuisce, spingendosi in avanti, per poggiare la mano sopra quella di lei, come a volerle infondere coraggio. « E' una situazione critica, ma riusciremo a recuperarli. » Affila un sorriso furbo, lasciando intravedere la fila di denti perlacei che vi ha al di sotto. « E se così non fosse, il Centro diventerà la loro casa in eterno, dico bene? » Alza un sopracciglio, prima di ridacchiare, dandole qualche pacca sulla mano. La donna sembra rilassarsi in un sorriso più sincero, mentre si lascia consolare dal pensiero che quei pazzi verranno tenuti lì dentro, chiudendo la loro chiave per poi buttarla all'aria, se ce ne fosse bisogno. « Hai i colloqui individuali oggi. » Le dice, quasi dispiaciuta per lei, con un'espressione triste sul volto, un'espressione che la bionda cerca di assecondare con un sorriso rassicurante, mentre abbassa gli occhi sulla pila di cartellette che la donna ha spostato sul bancone. Le sposta con le dita perfettamente curate, fingendo di revisionarle una ad una, soffermando la sua attenzione su quella che riporta il nome di Lucien Parker. La prende, la apre, se la studia per qualche secondo. Creature magica instabile. Preso con la forza. Rifiuta le cure orali, introdotti i medicinali endovena per calmare la sua indole. Sotto stretta osservazione. Perizia psicologica non ancora completa. La bocca dello stomaco le si chiude all'istante nel leggere quella che dovrebbe essere la descrizione di Lucien, ma Maze, in quelle parole, non ritrova niente del suo uomo. Che ti hanno fatto, amore mio? Si ritrova a pensare, stringendo le dita intorno a quei fogli che farebbe bruciare volentieri nel giro di pochi istanti. Darebbe fuoco all'intero stabilimento, se avesse la certezza che Lux possa così uscire da lì, libero e vegeto. « Partirò con lui. » Commenta, sovrappensiero, rialzando gli occhi verso la donna, richiudendo poi la cartelletta che si porta al petto. « Sei sicura? E' il più pericoloso ed è costantemente sotto farmici. » « Comincio da lui. Grazie. » Risponde, secca, mentre ricontrolla la parte alta del primo foglio, per accertarsi di quale sia la sua stanza. « A dopo, Magda, buona giornata. » La saluta, allontanandosi velocemente, per andare verso il corridoio che spera portino alle stanze dove vengono tenuti i pazienti. Ancheggia lungo di esso, con il bordo del camice che le solletica ad ogni passo il dietro delle ginocchia. Arriva alla stanza 106, si ferma per qualche secondo per darsi una risistemata, sapendo perfettamente che lui non la riconoscerà, prima di bussare delicatamente. Pronta alla visione di qualsiasi cosa le si parerà di fronte. O questo è quello che crede, perché quando entra è tutto molto peggio. Le viene da vomitare, la nausea le stringe forte lo stomaco, nel vederlo completamente assuefatto e ridotto al pallido fantasma di se stesso, ricurvo come un uomo anziano. Deglutisce, prima di sorridere, rientrando in quella parte che si è scelta per poterlo tenere d'occhio, per potergli stare vicino, al di fuori di quelle ridicole ore di visita. Per cercare di trovare un modo per tirarlo fuori da lì, dall'interno. « Buongiorno, Lucien. Come stai oggi? » Ti prego, non rispondermi, il solo vederti così è una risposta sufficientemente dolorosa. « Sono la dottoressa Cavendish. Delicious Cavendish. » Si indica il badge al petto con l'unghia smaltata, come a dargli una prova tangibile delle sue referenze. Guarda poi la seggiola di plastica che è stata sistemata di fronte al tavolo appoggiato al muro. « Spero non ti dispiaccia se mi siedo e sto un po' qui con te. » Non una domanda, una semplice constatazione, mentre si accomoda e lo guarda, inclinando la testa di lato. Vorrebbe avvicinarsi, cospargerlo di baci, di carezze, vorrebbe confortarlo, dirgli che non è da solo. Vorrebbe palesarsi a lui, nel momento del bisogno, ma per il momento decide di mantenere intatta la sua identità. Ha bisogno che lui si fidi di lei in quelle vesti, ha bisogno che lui pensi di non essere solo, al di là della vera se stessa, ma che si affidi alla sua figura professionale lì dentro. Così sorride, affabile, fingendo di leggere con interesse la sua cartella, per qualche istante, per poi chiuderla di botto, tornando a lui. « Non mi interessa quello che c'è scritto qui dentro. » Quello che hanno scritto..quello non è il vero te. « Mi piacerebbe tanto che tu mi raccontassi qualcosa di te. Un qualcosa che senti ti possa identificare come persona. Il tuo ricordo più felice, quello più triste, quello che ti ha colpito a fondo, tanto da sentirlo come catalizzatore di vita per te. » Si umetta il labbro inferiore, accavallando le gambe cinte da una gonna scura. « Lo faresti per me? Ti va di farti conoscere, un po', aiutandomi così a capire? » Fidati di me anche così, ti prego. Sbatte le ciglia un paio di volte, con un sorriso bonario sulle labbra. « Non voglio farti del male, voglio solo capire chi sei, veramente, e non attraverso le parole che qualcun altro ha scritto su un foglio di carta. Vorrei capire chi sei dalle parole che escono dalle tue labbra. » Fa una pausa tattica, riprendendo a fissarlo intensamente. « Voglio soltanto aiutarti, Lucien, davvero. »

I never thought I’d be so fragile
(You’re not alone)

Vorrebbe urlare. Vorrebbe portarsi le mani a stringersi forte quei capelli biondi che sembra adorare così tanto, vorrebbe inginocchiarsi e urlare cosi forte da far vibrare i vetri di tutta quell'intera struttura. Vorrebbe farlo così forte da essere udita da chilometri di distanza. Vorrebbe essere ascoltata, specialmente da lui, così da farlo smettere di battere la testa contro il muro, ripetutamente. E ancora e ancora e ancora, così tante volte da diventare quasi un lento e inesorabile scandimento del tempo che passa, mentre Maze si sente gelare il sangue nelle vene. Deglutisce, a fatica, sentendo che quel groppo alla gola non ha alcuna intenzione di districarsi per lei, mentre nota gli ematomi che si vanno, via via, formando sulle sue tempie ed è allora che sente un'ondata di dolore fisico attraversarla da parte a parte, come una scarica di adrenalina che le allerta ogni terminazione nervosa, in uno spasmo affaticato che le mozza il respiro. Tutto il suo intero corpo è in tensione, seppur sia seduta composta sulla sedia, calatasi alla perfezione nella sua nuova forma. Ogni sua cellula, però, è protratta in avanti, perché oltre all'urlare, oltre a lasciar sfociare quel dolore che le provoca la vista di lui così, vorrebbe andare lì e fermarlo. Vorrebbe tornare in sé e cullarlo, come ha sempre amato fatto, farlo sentire meno solo, così da farlo smettere di torturarsi, sotto l'effetto di quei medicinali che gli stanno annebbiando la testa e la capacità di giudizio. Concentrati, non perdere il controllo di te stesso, non ora. Non far tornare l'oscurità. E ti prego, ti scongiuro, smettila di farti del male. La sua mente le urla, mentre rimane impassibile di fronte alla freddezza che lui le rivolge. Ma non potrebbe essere altrimenti. Lei, per lui, non è altro che l'ennesima che si presente nella sua stanza, pronta a fargli una lobotomia per guardare cosa gli frulla dentro quel cervello contorto che è descritto nella sua cartelletta piena di bei paroloni e tanta più carne al fuoco di quella che in realtà i suoi occhi chiari riescono a vedere. E' una vittima quella che voi riuscite a definire una belva furiosa? E' lui che riuscite a descrivere come un mostro instabile e pericoloso? Facile sputare sentenze quando si porta naturalmente l'altro a comportarsi secondo il più basso dei suoi istinti. E a quel punto tutti sono dei terribili mostri che escono da sotto il proprio letto, non è così? Si passa una mano sul viso, a ritirarsi indietro quel dannato ciuffo che continua a ricaderle di fronte agli occhi. « Esattamente, perchè dovrebbe andarmi di fare questo per te? Cosa sei, per me? A parte l'ennesima carceriera impacchettata in una visuale un po' più piacevole del normale? » Lui ride, di una risata cupa e dai risvolti prettamente maligni. La sa riconoscere bene, ormai, quella particolare risata, gliel'ha sentita fare più di una volta in passato, quando entrambi erano di là. I reali di un posto che non esiste più, perlomeno per lei. Ma forse non per lui, forse lei ha semplicemente sottovalutato il suo legame con quella che lui ha sempre e solo potuto chiamare casa. Forse quel filo che è stato staccato è davvero quello che lo rendeva se stesso. Ma non vuole crederci, perché lei ha visto altro e pazza, nonostante tutte le dicerie, non lo è mai stato fino in fondo. Quindi continua a credere alla propria di storia, quella che è completamente diversa da quella che è scritta nel fascicolo richiuso davanti a sé. E sorride, con pacata accondiscendenza di fronte alle sue parole dall'affilatura chirurgica. « Forse perché, Lucien, sono la tua unica possibilità di uscita? » Continua a sorridere, quasi a volerlo deridere, quasi a voler ridere di fronte alla sua resistenza stoica. Ma lui, alla fine, decide di cedere. Quasi. « Non te ne andrai tanto facilmente, non è così? Okay, vabene. Ognuno si sceglie da sè il modo in cui vuole morire, io non sono nessuno per giudicare. » Sbuffa fuori una risata ironica, riconoscendo finalmente qualcosa di lui. Le minacce a vuoto. Così le ha sempre chiamate, seppur siano andate a centro non poche volte con lei, ferendola nel profondo, più di quanto lui si potesse mai immaginare. « Mi incuriosisce, la cosa, dopotutto. Perchè non dovresti credere a quanto dicono le cartelle cliniche, sul mio conto? I fatti sono fatti. E i fatti dicono che sono un mostro. Non conta tutto il resto, no?Non conta il fatto che il mio ricordo più felice sia l'aver fatto l'amore per la prima volta con la mia donna, e quello più triste l'averla vista morire, un tempo. Non conta neanche che il mio momento catalizzatore, probabilmente, sia stato vederla abusata da un bastardo, davanti ai miei occhi, e non essere riuscito a prevederlo, nè impedirlo del tutto. Non ha importanza che io mi senta ancora in colpa, dopo tutto questo tempo, e che continui a pensare a tutto ciò che avrei potuto fare, per evitare quella fottutissima visione. » Non sa nemmeno come riesca a rimanere ferma, in quel preciso istante. Le si irrigidiscono i lineamenti del volto, è vero, ma rimane ferma. Seduta. Senza alzarsi di scatto e scivolare in ginocchio di fronte a lui, per poi baciare ogni angolo del suo bellissimo volto martoriato. Rimane a guardarlo mentre vorrebbe piangere, per la felicità nel sentire quelle parole. Perché sta parlando di lei. Di cose successe a lei. La sua morte. Il suo essere stata stuprata. Di cose successe con lei. Il fare l'amore dopo avergli sentito dire "ti amo" per la prima volta. Ed è lei, il suo ricordo più bello, quello più triste e quello catalizzatore. Continua a sostenerne lo sguardo, mentre dentro di sé, volente o nolente, è un tripudio di gioia, contentezza e lacrime che non può versare in quel preciso istante, ma che si annota mentalmente, per quando andrà a trovarlo come Maze e non come Delicious. « No, non ha proprio senso. Perchè le cartelle parlano chiaro, ed io sono un mostro, è per questo che sono rinchiuso quì, no? Perchè il mio momento più felice è stato spezzare il collo ad un bambino, quello più triste vedere il mondo rinascere, e quello catalizzatore mutilare di giorno in giorno infermieri e guaritori. » Per un attimo di luce, ecco di nuovo tutta la sua oscurità nel suo massimo splendore: il dolore altrui. « Ma immagino non te ne andrai comunque. Quindi illuminami, qual'è invece il tuo momento più felice, dottoressa? Quello più brutto è inutile che io te lo chieda, si intende. Dato che lo vivrai quando questo muro si piegherà sotto la mia testa ed io potrò alzarmi per conoscerci meglio. Ti lascio libertà di scelta su quale ricordino lasciarmi, già da ora -giusto perchè sei nuova, sono gentile.» Segue il cenno del suo capo e osserva gli occhiali insanguinati che vi sono posati sopra, scompostamente. Devono di essere di qualche guaritore, uno dei suoi tanti trofei, come ha sempre adorato fare. Prima c'erano le sue bambole, poi i suoi giocattolino e ora ci sono i trofei, quelli che indicano le sue vittorie lì dentro. Quelli che non indicano altro che tutte le perdite che si sta procurando consenzientemente. Si passa la lingua sull'arcata superiore dei denti, prima di cominciare a far oscillare il piede della gamba accavallata, sotto il tavolo. « Sai, questo tuo voler continuare a fare il duro, a recitare la parte che ti hanno detto di recitare gli altri, per proteggere il vero te stesso ha un qualcosa di ammirevole, un qualcosa di davvero affascinante. Lo fai per non deludere le aspettative altrui o perché hai paura che, mostrandoti come sei davvero, gli altri non ti apprezzeranno tanto quanto ti temono? » Chiede distrattamente, quasi a non voler dar peso a quelle parole. Si risistema la gonna, in una mossa atta a prendere tempo. Passa la mano sul tessuto scuro e lo dispiega, facendolo tornare immacolato come un tempo. Poi torna a guardarlo, indicando con l'indice la porta alle proprie spalle. « Ma credi davvero che a qualcuno di quelli che stanno lì fuori freghi qualcosa di te? » Una vena sadica si insinua a colorarle il tono della voce, mentre si morde il labbro inferiore quasi con fare innocente. « Tu, per loro, sei ciò che c'è scritto qui dentro. Non sei altro che qualche riga dentro una cartelletta

dal colore anonimo. » Alza il fascicolo, prima di farlo ricadere sul tavolo. « Loro ti terranno qua dentro per sempre. Nessuno ti lascerà andare, perché tu sei solo qui dentro. » Hai tutti contro, nessuno che vuole prendere le tue parti. « Ma io, povera stupida, sono qui che voglio aiutarti. Sono la dottoressa delle cause perse, lo sanno tutti. E tu, caro Lucien, sei la causa più persa che io abbia mai visto. Per questo voglio aiutarti ed è per questo che io, soltanto io, sono la tua unica speranza per uscire da questo buco, dato che tu non sembri assolutamente volerti aiutare. Perché è più facile sabotare se stessi prima che lo faccia qualcun altro, ferendoti a morte, non è così? » Farti male prima che lo faccia qualsiasi altra persona ti è sempre riuscito così bene, in fondo. Rimane in silenzio, per qualche istante, lasciando che i colpi della sua testa contro il muro diventi l'unico rumore nella stanza. Fin quando sente di non poter reggerlo un secondo di più, e si alza, mettendo la mano tra lui e il muro, approfittando di quel momento nel quale i suoi occhi sono chiusi. La testa batte contro il dorso della sua mano e lei è costretta ad affondare i denti nel labbro inferiore per non urlare dalla fitta di dolore che si propaga da essa al resto del corpo. Chiude gli occhi e cerca di concentrarsi, sperando che smetta, prima o poi. « Il mio ricordo felice è quando il mio uomo mi ha vista davvero. Dopo troppo tempo, finalmente mi ha vista, di fronte a lui, con il cuore tra le mani e l'ha accettato, donandomi il suo a sua volta. » Sussurra a pochi centimetri dal suo viso, mentre lo guarda con il capo inclinato di lato, per cercare di captare il suo sguardo. « Forse siamo due patetici romantici, visto ciò che mi hai appena raccontato, ma siamo identici perché il mio ricordo più bello è il sussurro che ha accompagnato il suo dirmi che mi amava, per la prima volta, il bacio con il quale mi ha sfiorata pochi attimi successivi e la dolce confusione che ho visto nei suoi occhi quando ha realizzato ciò che aveva appena detto. » Un sorriso quasi nostalgico si profila sulle sue labbra. « E' stato così bello, speciale ed intimo da essere diventato il ricordo con il quale riesco ad evocare il mio patronus, pensa un po'. » Si stringe nelle spalle, per poi lasciare che la mano scivoli via dal muro, per andare, insieme all'altra verso i propri capelli. Si toglie il bastoncino lungo che li teneva legati in quella specie di crocchia. I capelli biondi le ricadono sulle spalle, mentre lei si porta il fermaglio di fronte agli occhi, così che anche lui possa vederlo. Alla sua sommità c'è una piccola catena alla quale è attaccato un pendente. Lo indica con un cenno del mento, per poi sorridere. « E' abbastanza come ricordino? Scusa, ma la mia biancheria intima mi sembra proprio poco appropriata al caso. » Sorride, affabile ed ingenua allo stesso tempo, prima di tornare seria e prendere il ciondolo tra le dita. « Sai cos'è questa? » Gli chiede, fissandolo, per poi far scivolare le dita sopra quella piccola manina, al cui centro vi è incastonata una pietra rossa. « Viene chiamata la Mano di Fatima. E c'è tutta una strana leggenda dietro. » Forse la conosci già. « Parla di una donna terribilmente innamorata di suo marito. Una sera, mentre stava cucinando, lo vide rientrare a casa con un'altra donna e sconvolta da questa visione, usò la propria mano destra al posto del mestolo, mettendola nella minestra cocente che stava preparando. Ma non si accorse subito del grande dolore perché aveva un dolore più forte: quello che provava dentro il suo cuore. Il marito, stranamente, entrando in cucina, si accorse della situazione e l'aiutò a riprendersi dall'ustione, ma non rinunciò alla notte con l'amante e Fatima, con il cuore a pezzi, accettò la cosa, perché la sua religione ammetteva più di una donna per un solo uomo. Ma decise di spiarli, sadicamente. » Si ritrovò a sorridere, quasi amaramente nel pronunciare quelle parole, forse perché lei si è rivista in Fatima così tante volte da essere diventata lei, infine. E quella mano, con il tempo, è diventato anche il suo di simbolo. La mano di Mazikeen. La mano che lui le chiese la prima volta che si videro. La mano che lei gli porse, accettando il suo destino fin dall'inizio. « Si avvicinò al letto e nel vedere il loro primo bacio, si mise a piangere. Una lacrima corse lungo il suo viso e andò a bagnare la spalla del marito che finalmente capì. La vide, per la prima volta, innamorata, fedele, la sua più grande alleata e il suo miglior soldato. E solo in quel momento rinunciò all'amante perché l'amore di Fatima era tutto ciò che contava per lui. » Si stringe nelle spalle, per poi allungare una mano verso quella di lui. Gliela apre con difficoltà e vi lascia cadere al suo interno il fermaglio, con un sorriso pacifico. « So che non è come un bel paio di occhiali, ma è un simbolo che mi sta particolarmente a cuore. » Si scosta appena da lui, per guardarlo meglio in volto. « Se c'è davvero una donna che sembra essere il filo conduttore dei tuoi ricordi migliori e peggiori, perché fai tutto questo? » Gli domanda poi, senza preavviso. « Più fai così, più rimarrai qui dentro, più lei rimarrà da sola, fuori. Preferisci così? Che rimanga da sola per sempre perché tu hai deciso di sabotare entrambi solo per non mostrarti come sei veramente? » Lo incalza nuovamente. « Cosa credi di ottenere da tutto questo? Fama? Gloria sulle più importanti testate giornalistiche? Pensi che si ricorderanno di te, a lungo termine, per aver morso e mutilato e ucciso degli infermieri qui dentro? No, nessuno si ricorderà di te, se non lei. » Tenta di giocarsela così, puntando su se stessa, perorando la propria causa, sperando che lui sia abbastanza ragionevole da seguire quella strada. « E' questo che vuoi? »

Sembra essersi calmato. Ogni terminazione nervosa le dice che è solo la quiete, prima che arrivi l'uragano, ma lei continua a rimanere lì, a bearsi dei lineamenti di lui che sembrano addolcirsi, al sentire le sue parole. Mi stai pensando. Lo so che mi rivedi in ogni parola che ti ho detto. Lasciati aiutare da queste parole, continua a focalizzarti sulle cose davvero importanti. Continua a fissarlo, sentendo l'irrefrenabile desiderio di avvicinarsi, ancora un po'. E così, quando lo vede abbassare anche l'ultima delle difese, quando legge la vulnerabilità nei suoi occhi, si protrae verso di lui. E' a pochi centimetri dal suo viso, una vicinanza totalmente inadatta, del tutto inappropriata per una professionista quale dovrebbe essere lei. Lei che non pensa ad altro che guardare quelle labbra che lui si tortura con i denti, che tremano al di sotto di essi, spaventate e colte di sorpresa dalle parole che lei gli ha appena riservato. Le fissa, per un numero di secondi incommensurabile, fin quando non è lui a spezzare quel silenzio carico di ansia e una tensione che forse sente soltanto lei, ma che riesce a pervaderla in ogni centimetro del suo corpo. Gli occhi saettano in quelli di lui, per poi spostarsi sulla mano, la mano di lui che le si avvicina, lentamente, per poi soffermarsi sulla sua guancia. In altri situazione, avrebbe chiuso gli occhi, per godersi quel momento in ogni suo istante prezioso, ma non sei tu, si ricorda con fermezza, perciò continua a mantenere vivo il contatto visivo, mentre non tradisce alcuna sensazione particolare nei lineamenti del volto. La mano scivola, quasi a sembrare una carezza, fino a muoversi verso il proprio candido collo. « Tu mi ricordi tanto lei.. » Impercettibilmente si sente di star rabbrividendo. Sa di non potersi permettere altro che quello, eppure è lì, che si ritrova a bramare un contatto più profondo, quasi tremante all'idea di fare suo qualcosa che suo non dovrebbe essere. Non di Delicious. Un qualcosa di peccaminoso da riuscire a stuzzicarla molto più del dovuto, seppur vi sia quella flebile voce che continua a volerla mantenere vigile, quasi avesse un presentimento strano, conoscendo fin troppo bene l'uomo che ha di fronte. Ti sta toccando, sta toccando una donna che all'apparenza non sei te. Insinua il dubbio nella sua mente, insinua l'ennesima prova di infedeltà tra i suoi pensieri, ed è a questi che sta pensando, quando è decisa a tirarsi indietro. Ma lui serra la stretta intorno al suo collo. « No. » La morsa gelida le toglie il fiato, la gola comincia ad ardere e i polmoni si infiammano di rabbia nel non potersi riempire di fiato e respiro. « Ho capito a che gioco state giocando. Le somigli, per farmi cedere. Per farmi ricadere negli stessi errori e farmi abbandonare l'idea che possa esser diventato migliore. Oh sì, è così. Ma io non cederò, no. Non questa volta. » Sgrana gli occhi, Maze, mentre si paralizza in quello stato di impasse. Non è la prima volta che prova a strangolarla, ironicamente parlando, ma è la prima volta che lo fa perché non è stessa. E' la prima volta in cui lui non vuole nessun'altra se non lei, la vera lei, e per quanto sia malato, nel momento in cui non riesce nemmeno a respirare ed è più vicina allo svenimento che alla vita, Maze è contenta, felice di constatare quanto effettivamente lui la veda. Non è più invisibile, ma totalmente visibile e tangibile ai suoi occhi bicolori. Non si difende, non porta una mano sopra a quella di lui per provare a fermarlo, ma continua a guardarlo, con gli occhi che diventano sempre più grandi ed iniettati di sangue, secondo dopo secondo. « Probabilmente non sei nemmeno quì, ed è solo opera sua. Sei stato tu a fare..- Guarda altrove, alle sue spalle. Devi vedere nuovamente i tuoi demoni, non è così? E alla fine la lascia andare, con espressione quasi schifata, nel constatare ciò che ha appena fatto. La testa le ricade in avanti, mentre il proprio corpo annaspa, alla ricerca di aria da poter immettere nei polmoni per far ricominciare il flusso della vita. Tossicchia, con i capelli che le ricadono di fronte al viso, carezze delicate, mentre sente del movimento da parte di Lucien. Lo osserva di sottecchi, tra i filamenti di capelli, mentre lui si dondola sul posto, come fa quando è scosso, quando è spaventato e impaurito da se stesso. Come ha fatto la sera in cui è tornato, zuppo di sangue, demoniaco e umano. Le si stringe il cuore, nel vederlo così. Si sente male per lui e con lui, in una fitta dolorosa che le prende tutto il corpo, non appena lui pronuncia le parole successive. « A volte penso che stare quì dentro sia solo un bene, per lei. » Si pietrifica, le spalle si irrigidiscono e cerca di rimanere relativamente calma, mentre si accorge di quanto quelle parole le facciano male. « Le ho sempre complicato la vita, sin dal primo giorno in cui ci siamo incontrati. Credo di non averlo mai fatto apposta, è solo che..sono fatto così. Distruggo la gente, non riesco a fare altrimenti, a volte non me ne accorgo nemmeno. Forse il mio comportamento, quì, in un certo senso, è un modo per proteggerla. Mi ama, cazzo, mi ama tantissimo. Ed è per questo che stare lontani credo sia un bene, per lei. Perchè farebbe di tutto, perchè è il mio soldato, ed io non voglio più che lei combatta per me. » Scrolla mentalmente la testa, ripetutamente, mentre un "no" costante si palesa tra i suoi pensieri. No, non te lo permetto. Non mi lascerai di nuovo, non ora. Si ritrova a pensare, in maniera ferrea e quasi autoritaria. Se ci provi anche solo lontanamente, te la faccio pagare, con gli interessi. « Il fatto è che forse io non la amo abbastanza da riuscire a lasciarla andare davvero. E' solo che se non fosse per lei, l'avrei fatta finita da tempo. Probabilmente al primo giorno di reclusione. Piuttosto che restare quì, in gabbia in mezzo agli altri, avrei preferito tornarmene all'inferno, a scontare le mie giuste pene. Ma pensare un'eternità senza di lei..Non so neanche immaginarmela. Non so nemmeno come potrebbe essere, non me lo ricordo più. E' come se la mia vita non fosse mai esistita, ed avesse iniziato a farlo da quando lei è nata. » Deglutisce, mentre cerca di darsi una ricomposta. Rialza il capo, andandosi a sistemare i capelli dietro le orecchie, per poi passarsi una mano distrattamente sul collo. Le fa male, male come le fa il dorso dell'altra, quella che sembra aver preso la forma della testa di lui, nei punti dove hanno cominciato ad affiorare i primi lividi violacei. Lui si alza e lei rimane lì, gli dà le spalle, convinta, ormai, che non le farà più del male. « Io credo che, questo tuo riconoscere e valorizzare quanto tu effettivamente riceva da lei, sia un profondo atto di consapevolezza. Sai e sei spaventato. Spaventato dal poterlo perdere, dal non essere abbastanza per ripagarlo. Hai paura, è una delle componenti più belle e fragili di un umano. Non ci sei abituato, ma è grazie ad essa che si riesce ad apprezzare a fondo un qualcosa. Il pensiero di perderlo fa talmente male da farti capire quanto sia veramente importante per te. E' una bella cosa. » E' una grande, importantissima. E' uno dei veri sensi che una vita può donarti. Commenta, prima di guardarlo da sopra la spalla, richiamata dal rumore secco di catene che sente. Sta prendendo delle medicine, per lei. « Ti farei bere il mio sangue, ma con tutta la merda che mi ci sparano dentro ogni giorno, penso ti ucciderebbe e basta. E so che siamo in ospedale e puoi benissimo uscire e farti castare qualche incantesimo rigenerante ma.. » Scrolla allora la testa, con un sorriso visibilmente gentile a dipingerle le labbra. Vedi quanto sei effettivamente cambiato, amore mio? Sobbalza appena, al contatto freddo tra il ghiaccio e la sua pelle. « Dovrò far finta che molte cose non siano successe oggi, dico bene? » Commenta, portando il viso dalla parte opposta, con la mano che tiene ben fermo il ghiaccio e l'altra che viene presa da quelle di lui, per bendarla alla meno peggio, riuscendo a strapparle un broncino intenerito che fa di tutto per far rientrare velocemente. « Prima l'aggressione a personale medico, poi la prova schiacciante che tu effettivamente non sia chi è descritto nella cartelletta. » Alza lo sguardo, per incontrare quello di lui, mentre l'ennesimo sorriso si profila sulle sue labbra scarlatte. « Prima provo ad ucciderti, poi ti voglio curare. Sono proprio una causa persa, eh? » Si stringe nelle spalle, annuendo contemporaneamente, in un'espressione divertita e, al contempo, attua a dargli ragione. Sarai una causa persa soltanto quando non avrò più aria nei polmoni per urlare il contrario. « Non posso ucciderti. Hai qualcuno da cui tornare a casa..Quell'uomo che dopo tanto tempo è riuscito a vederti, e col quale potete finalmente vivere assieme, felici e contenti. Ti starà aspettando, immagino, magari ti ha dato anche della pazza, a venire quì -e beh, non avrebbe tutti i torti. Perchè se succedesse a me, se me la portassero via, di nuovo, non so cosa farei. Sarebbe..la fine di tutto, immagino » Rimane in silenzio, dando il giusto peso ad ognuna di quelle parole. Abbassa lo sguardo sulle loro mani, e rimane a guardare quella di lui, intenta a finire la fasciatura. « Mi dispiace per..Passerà, con qualche incantesimo, sicuramente..Ma vedila così, una buona scusa per farti coccolare dal tuo uomo, no? Dovresti ringraziarmi! » Ironia della sorte. La risata nella sua testa si unisce a quella tangibile che fuoriesce dalla sua bocca. « Sai? Vi invidio un po'.- Guarda, immagino quanto tu ci possa invidiare, egocentrico come sei. -Allora, com'è? Più bello di me -impossibile-? Come vi siete conosciuti? Per quanto tempo è stato un coglione senza riuscirti a vederti ma -scommetto- ti ha ricercata in qualsiasi troietta si portasse a letto? » Si stringe nelle spalle, prima di portarsi all'indietro i capelli. « Percepisco qualcosa di autobiografico e referenziale nelle tue parole. Mi sto forse sbagliando? » Appoggia le spalle alla rete del letto, decisa a rimanere lì, in quella posizione per nulla professionale, ma assolutamente al suo pari. « Tu me lo ricordi un po'. » Lo cita, più o meno, con un mezzo sorriso ad incresparle il viso. « Ma lui è molto più bello di te, scusami. » Ridacchia. « Ci siamo conosciuti al lavoro. Lui era il mio capo, io la novellina appena arrivata, piuttosto ingenua, piuttosto credulona e anche piuttosto inesperta. Poi, immagino tu sappia come vanno a finire certi giochi di potere, quando uno dei prevarica sull'altra che è già inevitabilmente innamorata, una cosa tira l'altra e sono diventata la sua preferita. Ma non l'unica, mai l'unica. » Si stringe nelle spalle, con fare quasi rassegnato. « E' andata avanti un paio di anni. » Un paio di secoli. « E ci sono volute una mia decisa presa di posizione e quasi la morte per fargli capire che deficiente e coglione è sempre stato. Ma immagino che qui possa valere il detto "meglio tardi che mai", no? » Fa una leggera pausa, prima di voltarsi a guardarlo, quasi spalla contro spalla, mentre il suo viso si rischiara. « Ma per ogni lacrima, ogni dolore, ogni pezzo di cuore che mi abbandonava, sono stata ripagata. Perché, alla fine, ne è valsa la pena, per tutto. » Stringe le labbra, in un gesto di ammissione, di pura e limpida convinzione di quelle parole. « Maze è la mia Fatima. La mia più grande alleata ed il mio miglior soldato. E vorrei tornare da lei, lo vorrei tanto.. Ma ho bisogno del tuo aiuto. Come posso fare? Come posso..Batterlo? Come posso tornare da lei? » Il cuore le si riempie di gioia, mentre sembra fare una capriola in avanti e una all'indietro. All'esterno annuisce, sinceramente contenta di quel cambiamento di intenzioni. « Ammettere di aver bisogno di aiuto è il primo passo sulla via della guarigione. » Cita testualmente l'incipit di uno dei manuali di psicologia che si è letta, per entrare meglio nella parte, pensando di dover essere abbastanza preparata da essere in grado di poter sostenere una conversazione tra colleghi, durante una pausa caffè, magari, giusto per non destare troppi sospetti. Abbassa lo sguardo, mentre la propria mano scivola lungo il pavimento, lentamente, per poi andarsi ad incastrarsi con quella di lui, fin quando le dita non cozzano dolcemente. E a quel punto lo rialza, andando ad incontrare quello di lui, vi ci si specchia dentro, per poi accennare un sorriso. « Devi dargli ciò che vogliono. » Semplice, no? « Loro vogliono soltanto che ti penta. Che faccia un'ammissione di colpa. » Che tu li faccia sentire onnipotenti nel riavere raddrizzato una bestia. « Più ti fai vedere pentito, amareggiato e tremendamente dispiaciuto, prima uscirai e tornerai da lei. » Fa una leggera pausa. « Potresti cominciare con cose tipo "Non dormo la notte nel ripensare a quanto male io abbia fatto, a quanto dolore io abbia sparso, ingiustamente." Devi mostrarti vulnerabile, devi chiedere aiuto a loro, così come hai fatto con me e loro si sentiranno indispensabili. E potresti arrivare a dire, non so, che vuoi essere d'aiuto per le anime a cui hai donato solo sofferenza in passato, cose così. » Finisce di parlare e si rende conto di quanto sia stato poco professionale, all'apparenza, quel discorso. Con l'uso di quel "loro" assai impersonale, così distaccato dalla collettività a cui dovrebbe far parte lei stessa, con quei consigli che vanno completamente contro qualsiasi logica di vero pentimento e guarigione. Così accenna una risatina imbarazzata, mentre toglie il ghiaccio dal collo. « Sì insomma, se facessi così, usciresti in men che non si dica, considerate le tue palesi doti attoriali. Certo, sarebbe meglio se le pensassi anche, certe parole. » Lo guarda, prima di andargli a stringere la mano intorno al braccio, in quella zona neutra, con quel gesto che rimarca ancora una volta il suo sostegno. « Sicuramente dovresti mettere da parte il tuo orgoglio e non per codardia, ma perché c'è qualcosa di più importante. Ogni volta che vieni spinto a fare qualcosa che ti terrebbe ancora più tempo qui dentro, pensa a ciò che hai fuori. Focalizzati su quella paura che provi nel vederti scivolare dalle mani la tua Fatima. » Dopo essersi soffermata ancora qualche secondo sulle sue labbra, sorride, per poi alzarsi in piedi, dopo qualche macchinazione tecnica, dovute alla gonna troppo stretta. « E con questo voglio dire: non lasciarti stuzzicare dai tuoi istinti peggiori, non lasciarti provocare dagli altri pazienti e lascia fare il suo lavoro al team medico. Lasciati aiutare, ma al contempo aiutati a non scivolare in quella bolla invitante di tenebra che sembri portarti dietro da sempre. » Fa per lisciarsi i vestiti, per poi portarsi nuovamente verso il tavolo, lì dove si appoggia con il sedere, per poi prendere ad intrecciarsi una treccia veloce, di lato, per nascondere i lividi rossastri sul collo. « E' il consiglio migliore che posso darti, per sopravvivere qui dentro - indica l'intero stabile con il dito, per poi picchettare la propria tempia - e qui dentro. » Sorride, dolcemente. « Per il resto..hai bisogno di qualcosa? Ti manca qualcosa qui dentro? Hai bisogno di sangue diverso? Di svaghi diversi? Preferisci non passare le ore comuni con determinati individui? Ora che siamo amici stretti..- ridacchia, lanciandogli un'occhiata divertita -..dovresti far leva su questo. Fanno questi gli amici, no? Si guardano le spalle e si aiutano, nonostante tutto. »