Would you kill the fat man?

In Uno, nessuno e centomila Basil Greengrass aveva trovato enorme conforto. Da sempre rifugio sicuro e calda coperta con cui proteggersi dal mondo esterno e dalle sue pretese, così estenuanti ed insistenti per la sua indole affaticata, era stata la letteratura. Come ogni lettore che si rispetti, Basil catalogava meticolosamente i suoi libri, dividendoli in gruppi distinti sulla base del suo umore, delle sue necessità, della fantasia che meglio avrebbe saputo saziarlo; la letteratura italiana babbana apparteneva a quella specifica sottocategoria a cui Basil attingeva in momenti estremamente particolari, quelli di forte ispirazione, quelli in cui la voglia di viaggiare lontano con la mente si faceva più presente. In treno, seduto in una carozza semivuota, alle 7:20 del mattino, l'uomo viaggiava verso Hogwarts, accompagnato dalle parole di Pirandello e da un bicchiere di carta contenente del caffè fumante. La luce aranciata dell'alba filtrava dal finestrino, e lui si godeva silenziosamente quei colori caldi tingergli le pagine del libro e le dita, che accarezzavano i fogli mentre con l'altra mano mescolava, lento, il contenuto del bicchiere. Inutile dire che non c'erano molte cose al mondo capaci di innervosire Basil Greengrass, e non è che in quel momento si sentisse propriamente teso. Quello che provava era trepidazione, curiosità, genuino e quasi scientifico interesse per come quel nuovo esperimento sarebbe andato. Non aveva mai fatto niente del genere prima, e sebbene il tempismo dell'arrivo della richiesta da parte del College di Hogwarts l'avesse colto senz'altro di sorpresa, era stato più che lieto di accoglierla. Gli scandali vanno e vengono. Basil non l'avrebbe mai confessato, ma da quando aveva dato spettacolo alla festa dell'Astra, quasi un anno prima, nuovi orizzonti gli si erano aperti, e finalmente si era sentito libero; tremendamente spaventato, ma libero. Per questo motivo non c'erano vacilli nella sua voce, o nei sorrisi che avrebbe dispensato con oculata parsimonia, o nelle strette di mano che avrebbe elargito. Non temeva domande indiscrete, occhiate insinuanti, beffe o scherzi; non perché credesse che fosse impossibile che li avrebbe incontrati, prima o poi, ma perché non dava loro alcun valore.
«E gli altri? Gli altri non sono mica dentro di me. Per gli altri che guardano da fuori, le mie idee, i miei sentimenti hanno un naso. Il mio naso. E hanno un pajo d’occhi, i miei occhi, ch’io non vedo e ch’essi vedono. Che relazione c’è tra le mie idee e il mio naso? Per me, nessuna. Io non penso col naso, né bado al mio naso, pensando. Ma gli altri? gli altri che non possono vedere dentro di me le mie idee e vedono da fuori il mio naso? Per gli altri le mie idee e il mio naso hanno tanta relazione, che se quelle, poniamo, fossero molto serie e questo per la sua forma molto buffo, si metterebbero a ridere.» Il treno fischiò, annunciando la sua fermata. Basil richiuse il libro con un tonfo.

«Bene, se possiamo fare silenzio, comincerei.» Il professore di Filosofia del Diritto dovette battere le mani solo un paio di volte per attirare l'attenzione della classe. Si schiarì la gola, si posizionò al centro dell'aula, e attese il totale silenzio. «Dunque. Come comunicatovi la scorsa settimana, quest'oggi la lezione si svolgerà in maniera diversa dal solito. È con enorme piacere che vi presento Basil Greengrass, Stregone Capo del Wizengamot.» Che pomposità. Basil chinò il capo in cenno di saluto, rimanendo seduto accanto alla scrivania del professore. «Avrete l'opportunità di avere a che fare con un Inquisitore per provare a capirne l'etica professionale, l'incredibile preparazione e la riguardevole forza d'animo. Il Signor Greengrass è qui per rispondere alle vostre domande, che spero saranno di un certo livello, considerato che avete avuto una settimana di tempo per prepararle.» Il professor Bobbins fece vagare lo sguardo sugli studenti, solenne. «Non è tutto. L'Ateneo ha concordato con il Wizengamot la possibilità per quattro di voi di intraprendere un tirocinio supervisionato dal Signor Greengrass. È chiaro che si tratta di una posizione estremamente ambita. I posti messi a disposizione sono distribuiti in questo modo: due per studenti del corso di Magisprudenza, e due per studenti del corso di Psicologia Criminale.» Il brusio conseguente queste parole venne sedato con qualche colpo fermo sulla superficie della cattedra. «Mi auguro di aver spiegato tutto.» Bobbins posò lo sguardo su Basil, in cerca di assenso. Questi rispose serrando le labbra e alzandosi dalla sedia.
«Buongiorno a tutti. Come già anticipato dal vostro professore, il mio ruolo oggi è diverso da solito. Si tratta di una prima volta per me, per cui vi chiedo di esser clementi.» Camminò davanti alla scrivania, tenendo le mani dietro la schiena. «Sono sicuro che sarete tutti estremamente emozionati all'idea di rientrare nei fortunati quattro a cui è permesso questo tirocinio, ma posso assicurare a chi di voi non riuscirà a farcela che esistono tirocini validi e sicuramente meno boriosi di questo.» Il senso dell'umorismo non gli apparteneva naturalmente, ma faceva del suo meglio per stemperare quell'atmosfera referenziale che pareva avesse instillato il professore. «Ma proporrei di procedere con ordine. Per prima cosa, direi che è essenziale porci una domanda: chi decide cosa è giusto e cosa è sbagliato?» Si fermò, poggiandosi al piano della cattedra e incrociando le braccia al petto. Attese che dopo un primo momento di timidezza le prime risposte cominciassero ad arrivare, e annuì piano. «Vedete, suppongo che sia chiaro a tutti voi che il lavoro del magistrato è un lavoro che comporta una costante e continua presa di decisioni. È la chiave stessa della professione, questa. Sta tutto nella decisione. Saprete bene che il principio napoleonico ha introdotto il divieto di denegata giustizia, che indica che un procedimento non può essere terminato senza una decisione.» Fece una pausa, tenendosi il mento e muovendo il pollice da destra a sinistra, pensieroso. «Ed è la cosa più difficile di tutte.» Sorrise, onesto. Poi riprese a percorrere l'aula, salendo gli scalini della stanza per poter raggiungere il punto più alto. «Chi di voi ha sempre saputo cosa fosse meglio fare? Chi di voi non ha mai avuto dubbi? Chi di voi non ha mai commesso un errore. Capita. Quello che conta è la decisione che prendete a fronte delle evidenze, della cosiddetta verità processuale. Come ragionate. Per cui vi pongo una domanda.» Tornò al centro dell'aula. «Più che una domanda, direi un piccolo dilemma morale.» Estrasse dalla valigetta che aveva poggiato sulla sedia un libriccino. «Un carrello ferroviario fuori controllo corre verso cinque uomini che sono legati sui binari: se non sarà fermato li ucciderà tutti e cinque. Vi trovate su un cavalcavia e osservate la tragedia imminente. Tuttavia, un uomo molto grasso, un estraneo, è in piedi accanto a voi: se lo spingete facendolo cadere sui binari, la notevole stazza del suo corpo fermerà il carrello, salvando cinque vite, anche se lui morirà.» Prese un'altra pausa, per dirigersi verso la lavagna e scrivere rapidamente “Voi uccidereste l’uomo grasso?”. Quindi si voltò, soppesando i volti degli studenti nell'aula. «Scrivete una risposta, quindi lasciatela nella coppa che il professor Bobbins farà girare. Avete 20 minuti.»