...strike?

«Ehy Jordaaaan. Ti va di andare al bowling?» Daphne Baker entrò nell’aula dove era certa di trovare il ragazzo, spalancando la porta come se volesse fare un ingresso trionfale. Aveva un sorriso che le arrivava da un orecchio all’altro e gli occhioni ambrati brillavano come quelli di una bambina alla Vigilia di Natale. Si sentiva carica, iperattiva. Non sapeva se fosse un effetto dell’idea geniale che aveva avuto oppure dell’Erballegra che il ragazzo le aveva procurato il giorno prima. Strano. Le aveva fatto sempre l’effetto contrario, ma come si dice? Non si sa mai. Sapeva solo che il suo corpo non riusciva a stare fermo. Continuava a muoversi avanti e indietro, dondolando sul posto, intrepida attesa, tamburellando le dita di una mano sul legno della porta. Le labbra della ragazza si tramutarono in una smorfia preoccupata non appena la sua mente decifrò con attenzione l’immagine che si ritrovava davanti. A quanto pare il fato non era proprio dalla parte di Daffy Baker, quel giorno. Quando McLagger leggeva "A tutto Quidditch" era possibile disturbarlo solo in tre casi: 1) un imminente disastro nucleare; 2) lo scoppio di un’altra Guerra Magica; 3) i Chudley che finalmente vincono il Campionato. La prima parte del suo piano “Buttiamo giù i birilli” sembrava aver trovato un intoppo già nella prima fase. La pioggia batteva implacabile sulle vetrate delle finestre. Una delle cose che l’ex Grifondoro detestava terribilmente erano i temporali con i loro tuoni e i loro fulmini. Lo sanno tutti: non c'è niente di più pericoloso di corrente pura che viaggia alla velocità della luce! Un attimo prima cammini tranquillamente sotto il tuo ombrello colorato e l'attimo dopo, BAM!, un fulmine ti colpisce e il tuo corpo si agita come durante una serata dove nel locale danno la techno. E l'attimo dopo sei belle che morto. Addio. Tanti saluti. Ci vediamo dall'altra parte. Bye-bye. Il giovane alzò lo sguardo dalla nuova collezione di divise imbottite lanciando un'occhiata alla ragazza che lo guardava come un ghepardo osserva una bella bistecca fumante. Ad essere sincera, Jordan non era affatto stato la sua prima scelta. Aveva chiesto a June ma lei aveva il tirocinio al Ministero. Oliver non aveva ancora visualizzato il suo messaggio, probabilmente era agli allenamenti. Aveva chiesto a Fawn e ad Olympia ma niente. In quel piovoso pomeriggio di novembre il fato sembrava divertirsi a metterle i bastoni tra le ruote. «A dir la verità dovrei studiare.. E dovresti farlo anche tu.» Il ragazzo le puntò gli occhi addosso. «Tra due giorni abbiamo il compito di Anatomia muscolare..» La Baker incrociò le braccia al petto, fissandolo di traverso. Che cavolo stai dicendo,Willis? Era per caso una frecciatina quella che McLagger le aveva appena mandato? A quanto pareva il ragazzo ancora non era a conoscenza delle grandi potenzialità della Baker. Il metodo era sempre lo stesso: aspettare l’ultimo giorno per aprire i libri e sperare che la forza della disperazione aiutasse a farle imprimere in testa tutto ciò che c’era di più importante da sapere. «Il tuo ultimo compito non è andato bene. Fossi in te andrei in biblioteca anziché al bowling.» Colpita e affondata! «Lo farò domani!» Lo liquidò con il gesto di una mano, come se stesse scacciando via una mosca. Non fare oggi ciò che puoi fare domani era senza ombra di dubbio il motto di Daphne Baker. Che parola aveva usato suo fratello una volta? Procrastinatrice. Lei lo aveva guardato con la stessa faccia con cui si guarda uno che parla una lingua straniera e si vuole dar l’impressione di capire tutto pur non capendo in realtà niente. Lui le aveva spiegato che “procrastinare” significava “rimandare al domani con lo scopo di temporeggiare o, addirittura, di non fare ciò che si dovrebbe”. Anche difronte a tale ovvietà, Daffy ebbe il coraggio di negare con tutte le sue forze, dicendo che in quella casa nessuno capiva il suo estro e che aveva solo bisogno di sentirsi libera e creativa. Lei quella parola non riusciva neanche a pronunciarla correttamente. Le si annodava la lingua. La secondogenita dei Baker era la prima a prendersi le sue responsabilità se sapeva di aver giocato male durante una partita o se qualcosa durante le lezioni di Pozioni esplodeva senza un apparente motivo, ma se si trattava di metter la testa nello studio, bhè, quella era tutta un’altra storia. Quando Daffy aveva superato i M.A.G.O. sua madre era scoppiata in un pianto incessabile di felicità ed era certa di aver intravisto l’ombra di commozione anche negli occhi di suo padre. A quel punto, dopo che le lacrime l’avevano quasi completamente disidratata, sua madre prese le redini della situazione mettendole davanti due possibilità: studio o lavoro. Ora, immaginatevi Daphne, che nella sua vita sa solamente giocare a Quidditch, cercare un lavoro che con estrema sicurezza l’avrebbe annoiata immediatamente. Neanche il tempo di firmare il contratto che l’avrebbero licenziata. L’alternativa era studiare e, nel caso non fosse sfondata come sportiva, poteva almeno trovare un lavoro che aveva a che fare con ciò che amava di più al mondo. Jordan la fissò per un paio di secondi prima di abbassare di nuovo lo sguardo sulla sua rivista. «Allora vieni?» «No. Chiedilo a June.» «Già fatto. Non può.» Davvero Jordan credeva che lui fosse la prima scelta di Daffy? Nel senso, non era un gran simpaticone e neppure un tipo troppo alla mano, le procurava della buona Erballegra, questo era vero, ma di sicuro tutto ciò non lo faceva scalare la classifica sociale chiamata “Daffy e le sue preferenze”. Non era sicuramente tra i primi cinque. E neanche tra i primi dieci. «Gran brutta storia, allora.» Il silenziò che calò era più pesante di un macigno. Daffy aveva persino smesso di dondolare sul posto. «Oh, vabbè. Ciao.» Uscì dalla stanza trascinandosi dietro la porta. Che fosse arrivato il momento di seguire uno dei pochi ma giusti consigli di Jordan? Era forse giunto il giorno in cui si sarebbe avventurata in biblioteca abbandonando le sue idee procrastinatrici? Oh, niente affatto. Per chi non ne fosse ancora a conoscenza, Daphne Baker non era mai stata una che si arrende tanto facilmente. Era una ragazzina molto determinata, forse era stato per questo che alla fine il Cappello Parlante aveva deciso di smistarla tra i Grifondoro. Oh, si, ricordava molto bene la sera dello Smistamento. Non era facile venire smistati al quarto anno. Il trasferimento da Ilvermorny era stato accettato con enorme entusiasmo da parte della ex Wampus, ma quando si trovò lì, in mezzo a tutti quei ragazzini del primo anno che sembravano molto più tranquilli di lei, bhè ecco, si chiese fosse la cosa giusta. Dire che era terrorizzata sarebbe stato un eufemismo. Le gambe le tremavano talmente forte che per un attimo pensò che sarebbe cascata per raggiungere lo sgabello davanti al tavolo dei professori. Non cadde, ma inciampò un paio di volte. Quando si sedette aveva il volto così arrossato dall'imbarazzo da somigliare ad un pomodoro maturo. La professoressa Turner le calò il Cappello sulla testa e Daphne pensò che la fine fosse vicina. Quando il cappello rivelò il verdetto, la Baker non si sorprese troppo. Aveva in qualche modo creato una somiglianza tra le Casate di Hogwarts e quelle di Ilvermorny. Grifondoro aveva all’incirca i valori che appartenevano anche alla sua ex-Casata. Era entusiasta della sua nuova divisa e dei suoi nuovi colori da indossare. La giovane aprì l’ombrello e si incamminò fuori, stringendo meglio quella sciarpa rossa-oro che, nonostante qualche filo avesse cominciato ad uscire dalla trama, le piaceva tanto. Il paesino di Hogsmeade brillava già di luci natalizie. I bambini trascinavano le madri davanti alle vetrine più colorate indicandole con vigore cosa avrebbero voluto trovare sotto l'albero. Il Natale, quando si è bambini, è certamente migliore di quando si è adulti. Da piccoli si aspetta l'arrivo di Babbo Natale, si sta buoni per la paura che il signore dalla barba bianca non ci porti i regali tanto desiderati. Da grandi la magia sparisce, sappiamo che Babbo Natale non esiste, ma si trattava solo un lontano zio un pò panzone che amava travestirsi di rosso. Eppure Daffy continuava ad essere tremendamente affascinata da quella festa. Il Natale era senza dubbio la sua festività preferita. Trovava carino scambiarsi regali, trovava divertente scartarne davanti al camino. Era come una bambina che nonostante tutto voleva giocare a fare la grande. Le piaceva ritrovarsi tutti intorno al fuoco, amava addobbare la casa, ma più di qualsiasi altra cosa adorava la quantità di cibo che sua madre preparava in quel periodo. Durante quei giorni mamma Baker si trasformava in una vera macchina sforna vivande e, se dopo un po’ ti azzardavi a dire che eri troppo pieno per continuare a mangiare, si incazzava pure. “Oh su, almeno assaggia! Fallo per me che è da stamani che cucino!”. Puntava sui sensi di colpa, la carogna. Se quella mattina eri stato contento di svegliarti con l’odore di sugo che aleggiava per la casa, ora saresti solo voluto tornare indietro per non mangiare così tanto. Mangiavi così tanto che ne eri nauseato. Ma almeno mamma Baker sarebbe stata contenta. Al bowling c'erano poche persone. Se ne accorse entrando, sfilandosi il mantello e dirigendosi verso il bancone. Strano, credeva che visto il cattivo tempo ci fosse più gente. Oh, alla fine cosa le importava? «Nome e numero di scarpe.» Buongiorno anche a lei! Il signore dietro il bancone era sulla cinquantina e dalla faccia sembrava che spruzzare deodorante dentro le scarpe del bowling non fosse l'ispirazione della sua vita. «Buongiorno..» lesse il nome sulla targhetta che l’uomo aveva appeso sul taschino della camicia. «..Michael! Sono Daffy, numero trentasette!» l’ex Grifondoro sfoderò un enorme sorriso che le arrivava da una parte all’altra del viso. Il gentile Michael le posò davanti un paio di scarpe nere e rosse dove nel tallone, in un verde bottiglia, era stampato il numero “37”. «Pista tre.» Daffy posò i galeoni sul tavolo e con due dita si appropriò delle scarpe. «Oh, ehm.. Grazie. Buona giornata, Michael.» Ormai il suo sorriso si era trasformato in quello che usava con zia Matilda ogni volta che, per Natale, l’anziana signora decideva di imprigionarla e raccontarle per filo e per segno qualche divertente avventura, come di quella volta in farmacia quando aveva trovato il figlio della sorella del tizio che una volta le aveva pestato il piede fuori da scuola quando erano ragazzi. Pista tre. Eccola là. Daffy indossò le graziose scarpine (doveva ammettere che erano più comode di quanto pensasse) ed afferrò una delle pesanti palle poste a lato delle panchine. La sua scelta cadde su una arancione e con i glitter. Oh, si infondo anche lei era una ragazza. Ok. Vai Daffy. Puoi farcela. Aveva lo spirito della sportiva. Alla fine sembrava semplice. Tiri e la palla colpisce i birilli. Tutto qui. Con un gesto impacciato e rigido spedì la palla in pista e questa, dopo aver rimbalzato pesantemente sul legno lucido, andò ad infilarsi nel corridoio laterale scivolando lenta lenta verso il fondo senza colpire neanche un birillo. Bel colpo, Baker. Complimenti. L’animo dello sportivo, eh?