Ghost of Christmas Past.

Si prospettava un bel Natale di merda in quel di casa Potter. Tra le tensioni ancora irrisolte con Mun, i servizi sociali alle calcagna per motivi a lui ancora ignoti e, come ciliegina sulla torta, la sessione invernale incombente, ad Albus si potevano tranquillamente vedere i nervi a fior di pelle. Chiaramente, però, l'unica vera emergenza da fronteggiare era quella riguardante i bambini. Non sapeva come potesse essere successo quel disastro di Halloween - nessuno lo sapeva. Ginny ed Harry giuravano sulla propria stessa vita di averli lasciati in mano ad Albus e Mun, così come loro di rimando sapevano benissimo di non essersi presentati a casa dei genitori prima di tarda serata. Quel buco di almeno due ore durante il quale nessuno di loro sapeva dove Jay e Lily fossero stati li aveva mandati nella più completa paranoia, specialmente dato che Jay si incaponiva a sostenere che loro quattro fossero andati a fare dolcetto o scherzetto in giro per Londra fin quando lui non si era trovato completamente da solo con Lily. Inutile dire che la cosa non gli aveva fatto fare una bella figura con gli assistenti sociali, i quali piombavano di tanto in tanto in casa loro a sorpresa, osservandone ogni movimento con occhio clinico e scandagliando per poi buttare giù qualche appunto su un block notes con espressione contrita. Più di una volta Albus aveva cercato di sbirciare tra quelle righe, o addirittura chiedere come stesse procedendo la situazione; inutile dirlo: non aveva ricevuto risposte al di là di frasi vaghe e temporeggiamenti. Si sentiva perso e, peggio ancora, inadatto. Cerchiamo di figurarci una situazione normale; del genere che ti svegli una mattina, fai quel che devi fare, ti infili un cappello - diciamo di colore verde - ed esci di casa. Tutto a posto, no? Ecco, ora mettiamo il caso che nella strada incontri qualcuno che conosci, e che quel qualcuno ti dica "Wow, che bel cappello. Il rosso ti sta bene." - tu sicuramente gli diresti che il cappello è verde. Poi incontri un'altra persona, e quella persona ti dice le stessa cosa della prima. Poi una terza, una quarta, una quinta e così via..tutti che ti dicono che indossi un cappello rosso. Ecco, anche se te sei certo di indossarne uno verde, cominceresti comunque a pensare che il tuo dannatissimo cappello sia rosso. Quindi ti guardi allo specchio, te lo rigiri tra le mani, cerchi di guardarlo sotto luci diverse..ma il cappello è sempre verde, solo che tu sei l'unico a vederlo. Forse - ti dici - forse hanno ragione gli altri..forse è davvero rosso e sono io ad avere un problema. Non lo penseresti? Ecco, per Albus quel maledetto cappello verde erano le due ore che era certo di non aver passato a fare dolcetto o scherzetto con i suoi figli.
"Ci sono stati momenti in cui ti sei sentito un cattivo genitore? Momenti in cui credi di non aver fatto abbastanza?" La domanda fluttuò nel vuoto, seguita dal solo rumore dell'orologio a pendolo all'angolo dello studio. Albus non aveva mai smesso di andare dallo psicologo; lo aveva fatto per gran parte della sua vita, da che ne aveva memoria. Prima dal consulente ad Hogwarts, poi al riformatorio, poi di nuovo ad Hogwarts e adesso dal professionista al quale gli assistenti sociali avevano affidato la sua valutazione e quella di Mun. Si poteva dire che avesse esperienza: ne aveva girati talmente tanti da averci fatto il callo..ma questo era diverso. Questa volta il centro del discorso non era lui - non del tutto almeno - ma il rapporto con Jay e Lily, l'ambiente in cui li stavano crescendo, il ruolo genitoriale che ricoprivano e così via. Se negli anni passati aveva vissute quelle esperienze come un inutile gioco a lanciare sassolini in uno stagno, ora si sentiva sotto esame. E, a onor del vero, non si sbagliava nemmeno. Quegli incontri non erano incentrati sul suo benessere psicofisico, non erano un qualcosa che lui poteva semplicemente scrollarsi di dosso o gestire con la sua solita strafottenza; da essi dipendeva la custodia dei suoi stessi figli - e quello non era affatto un gioco. "No." disse infine, in tutta sincerità, con lo sguardo puntato sull'orologio a pendolo. "Non dico di essere il genitore perfetto, ne' tanto meno la persona perfetta. Ma pur sbagliando, credo di aver fatto tutto ciò che potevo.." d'improvviso, come se un ricordo fosse tornato a galla senza preavviso, si rabbuiò. Spostò lo sguardo negli occhi dello psicologo, ritrovandosi a precisare quasi involontariamente "..per Jay e Lily." L'uomo sorrise, guardandolo da sopra il bordo degli occhiali con aria sarcastica. "Beh, di loro stiamo parlando..a meno che tu non abbia altri figli di cui non sono a conoscenza." Fu piuttosto veloce la sua reazione nello scuotere il capo con veemenza a quelle parole. "No, no..certo che no. Ciò che intendevo è.." Cosa intendevi, Albus? Non sei mai stato suo padre. Abbassò lo sguardo, come schiacciato da un senso di vergogna e colpevolezza. Le lunghe dita pallide torturavano incessantemente il bordo della camicia che indossava, stropicciando leggermente la stoffa. "Quando eravamo nel lockdown..io mi occupavo dei ragazzini. Non so perché di preciso, forse perché in qualche maniera pensavo che tenendo loro al sicuro, stessi facendo lo stesso anche per Jay. Non lo so..so che sembra insensato, però era una sorta di ossessione. Dovevo tenerli al sicuro. E dovevo essere io a farlo." Deglutì, mentre lo sguardo ancora basso cominciava ad offuscarsi, rendendo indefinite le linee della sua visuale. "Ce l'ho messa tutta." mormorò, dopo un lungo silenzio. Alcune gocce salmastre caddero sul lembo di stoffa della camicia, sulle sue dita sempre più bianche e tremule. Tirò su col naso, spostando velocemente lo sguardo fuori dalla finestra, ad osservare il cielo nuvoloso che tingeva di grigio il pomeriggio scozzese. "Quando Miles è morto io non c'ero. Mi stavo facendo i cazzi miei." rimase in silenzio, senza fiato per qualche istante. Le iridi ormai tramutatesi dello stesso colore plumbeo del cielo erano fisse sul passerotto che si era poggiato sul davanzale della finestra. "L'ho scavata io la fossa." un'altra pausa "E l'ho dissotterrato io quando Hogwarts è stata riaperta." Non dimenticherò mai quell'odore. Ancora, di tanto in tanto, me lo sento addosso, attaccato ai vestiti.
Uscito dallo studio dello psicologo, Albus si sentiva più spompato di prima: se da una parte parlare di Miles lo aveva in un certo senso liberato da quel macigno che si era portato dietro per ormai due anni, dall'altro era stato come riaprire una ferita. Ferita, quella, che non era mai guarita, ma che il giovane Potter aveva soltanto ignorato, convinto che in questa maniera sarebbe stato il tempo a curarla. Non c'era da stupirsi, dunque, nello scoprire quanto fosse ancor più infetta e putrescente del giorno in cui gli era stata inflitta. Bianco in viso e con l'espressione ancora scombussolata, si era trascinato per le stradine del villaggio come un fantasma, ritrovandosi a comprare un mazzo di margherite e non ti scordar di me dal fioraio del paese per poi dirigersi verso il cimitero quando ormai il sole era giù calato sulle lapidi. Era difficile orientarsi tra quel dedalo mortuario nel buio, guidato dalle sole luci spettrali delle candele che illuminavano alcune tombe sparute, e di certo il suo stato mentale non lo aiutava nella concentrazione. Bastarono un paio di minuti, infatti, per far sì che il giovane Potter cominciasse a sentirsi perso, come Dante nella selva oscura. "Albus?" Si voltò di scatto verso il punto da cui quella vocina proveniva, come riportato bruscamente alla realtà dopo un lungo sonno. Di fronte a sé c'era una ragazzina dai capelli quasi bianchi, che Albus riconobbe velocemente come Wednesday Mortimer. Non che si conoscessero davvero - ci aveva scambiato sì e no due parole in tutta la sua vita - ma un po' per la fama di famiglia e un po' per l'incrociarsi spesso nel castello aveva imparato ad associare la faccia al nome. Vederla nel cimitero, poi, non lo sorprese più di tanto. "Cosa ci fai qui?" Per un istante si sentì stupido, a starsene lì impalato tra le lapidi con un mazzo di fiori e l'aria di chi non aveva la più pallida idea di dove si trovasse. "Ehi.." rispose, a scoppio un po' ritardato, ritrovandosi ad alzare appena il mazzo che teneva in mano "..ero venuto a trovare un vecchio amico, ma penso di aver perso un po' l'orientamento." Parole, quelle, che pronunciò in maniera distratta, guardandosi intorno come se stesse cercando qualcuno o qualcosa. Scosse poi il capo tra sé e sé, scrollando appena le spalle con un'espressione leggermente aggrottata in volto. "Giornata pesante. Ho la testa un po' tra le nuvole..sarei in grado di perdermi pure dentro casa mia." Sollevò le spalle, accennando un piccolo sorriso in direzione della ragazza. "La luci cimiteriali ti donano molto, sai?" Rimase leggermente interdetto da quelle parole, che non sapeva se interpretare come un complimento o un'elaborata presa per il culo di cui non conosceva i retroscena. "Ehm..grazie?!" proferì, col tono incurvato in maniera tale da far suonare. quel ringraziamento più come una domanda. "Anche a te.." disse poi, sollevando appena la mano che stringeva il mazzolino come a indicarla "Coi capelli fanno un effetto molto..figo." E pensare che un tempo mi ritenevo pure bravo a fare complimenti alle ragazze. Si vede proprio che sto fuori allenamento. "Sei qui per portare gli auguri natalizi a qualcuno?" Lo sguardo del ragazzo andò a ricadere sui fiori che teneva in mano. Se li rigirò sotto gli occhi, quasi li stesse guardando per la prima volta, tutto assorto nei suoi pensieri. "In un certo senso.." disse piano, colto all'improvviso dalla consapevolezza che quello, per la famiglia di Miles, doveva essere il terzo Natale senza il figlio e il secondo a lutto. Forse la cosa migliore sarebbe stata andare a trovare i suoi genitori, fare ammenda; ma d'altro canto era già stato difficile sostenerne lo sguardo quelle poche volte che aveva dovuto farlo. Andare da loro adesso, con la consapevolezza di poter tornare a casa dai suoi di figli, mentre loro non potevano vantare lo stesso lusso, lo avrebbe solo spezzato ulteriormente. Si ritrovò ad aggrottare la fronte, continuando a fissare quel mazzolino. "E' un po' stupido, vero?" le chiese, all'improvviso, pur ponendo quella domanda più a se stesso che a lei. "Venire a portare gli auguri di Natale ai morti, dico." Sbuffò dal naso un soffio d'aria, come una muta risata a una battuta nella sua testa. Scosse il capo, riportando lo sguardo grigio alla Mortimer. "Che ne sanno loro che è Natale?! E anche se lo sapessero..dubito che da lì sotto gli cambierebbe davvero qualcosa. A noi, però..a noi cambia." Sospirò, lasciando che una nuvoletta di condensa uscisse dalle sue labbra. "Portargli gli auguri,come se se ne facessero realmente qualcosa..ci aiuta a trattenerli qui. Con noi. O quantomeno ci illude di poterlo fare." Sospirò di nuovo, ritrovandosi a fare un paio di passi avanti e lasciarsi cadere a sedere sull'erba, di fronte alla stessa lapide a cui Weed stava portando i suoi omaggi. Nel silenzio, affondò una mano in tasca, estraendo il pacchetto di sigarette e accendendosene una in bilico tra le labbra. Per qualche istante non parlò, incerto sul perché si stesse trattenendo lì con una semisconosciuta. Poi, però, indicò la lapide con un cenno del mento. "Lei chi è?"

« Eleonor Brown. E’ la pro-pro-pro-nipote di Giulia Tofana, una donna sulla quale ho fatto una ricerca. Giulia non era una strega, ma i Babbani credevano di si. Quella contiene il veleno che acquistavano molte donne dell’epoca desiderose di liberarsi da un matrimonio infelice. » Nonostante lo stato mentale decisamente poco felice, il ragazzo si ritrovò a sorridere, scuotendo appena il capo. « Non lo dire a Mun, allora. » Non che pensasse davvero che la sua ragazza volesse avvelenarlo per liberarsi di un peso, ma di certo il loro rapporto negli ultimi tempi era stato tutto tranne che idilliaco, vedendo la mora rinfacciargli più di un malcontento riguardo la loro relazione. « Il padre di Eleonor era un mago e anche lei proseguì con la linea magica di sangue. » Annuì, riportandosi la sigaretta alle labbra per prendere un lungo tiro mentre osservava la lapide con rinnovato interesse. Sebbene lui e Weed avessero punti di vista completamente diversi, non trovava strana la sua fascinazione per la morte - affatto! Non solo era comprensibile, data la storia della sua famiglia, ma non era nemmeno biasimabile. Albus, dal canto suo, non si era mai sentito attratto dall'oltretomba nella stessa maniera di lei: non si trattava di una filosofia di vita, di un impiego o di un rapporto coi defunti che sfidava la normalità. Per lui era un legame di tipo più letterario: un punto di congiunzione con i propri idoli, se non addirittura con la storia dell'intero genere umano. I morti, nella sua concezione, non erano cadaveri o anime, ma ombre, narrazioni ricordate che riemergevano in disordinata schiera nella mente dei viventi, a volte persino perseguitandoli. Omero, Dante Alighieri, William Blake, James Joyce: tre nomi di tanti immensi autori passati alla storia. Tutti e tre legati a doppio filo con quell'altrove immaginato e intangibile che permea la vita stessa come un memento mori, o anche solo come lo specchio oscuro di noi stessi, delle nostre paure, dei nostri sogni e del nostro subconscio. Nulla è più affascinante di ciò che è incomprensibile. « Comunque no. Non trovo stupido portare gli auguri di Natale ai morti. Almeno per me, intendo. Gli spiriti vagano sulla Terra solo nel caso abbiano qualcosa in sospeso con la vita. Spesso sussurrano all’orecchio delle persone, ma queste hanno troppa paura di cosa potrebbero dire per rimanere ad ascoltare. » Rimase in silenzio per qualche istante, prendendosi tutto il tempo di un altro calmo tiro di sigaretta prima di voltarsi verso la ragazza dai capelli di platino. « Oppure siamo noi ad avere qualcosa in sospeso con la morte, a chiamarla, a trattenerla qui. » Forse il nostro stesso pensiero, la nostra memoria, la voce che sentiamo continuamente nelle nostre teste come un infinito monologo - forse essa stessa è un fantasma. « Ineluttabile modalità del visibile...chiudi gli occhi e vedrai. » citò, a spezzoni, conscio di quanto alle orecchie di Weed quelle parole potessero giungere come strane e sconnesse. D'altronde il filo logico si trovava solo nella sua testa, senza contare l'incertezza sul fatto che la ragazza potesse cogliere la citazione. L'omaggio - si corresse mentalmente. Come la Dublino dell'Ulisse di Joyce, così anche Hogsmeade, in seguito al lockdown, era diventata una città che sembrava poggiare su un gigantesco cimitero. Una città di morti, in cui i vivi conducono esistenze parallele a quelle dei defunti. Essi ne sono reminiscenza vivente, cosicché l'impressione di un passato mai davvero scomparso permea costantemente la quotidianità. Si voltò nuovamente a guardare la ragazza da sotto le ciglia, decidendo che forse era il caso di spiegarsi. « Joyce ci era fissato..con la morte, dico. Coi fantasmi. Ogni sua opera ha sempre una dimensione spettrale.. » ..potrebbe piacerti.. « ..è affascinante. » Quello era il mondo di Albus, ciò che gli faceva brillare gli occhi a prescindere da quanto terribile potesse essere la situazione. Si rintanava nel suo mondo di inchiostro e cellulosa, di belle parole e genio artistico. Nei libri, e a maggior ragione nei suoi autori preferiti, aveva sempre trovato un certo conforto - una finestra sul mondo, ma anche su se stesso. Quelle menti complesse e geniali lo avevano aiutato sin da piccolo a capire quanto vasto fosse il mondo dell'interiorità, quanto delicato e affascinante fosse ciò che avviene al di là di uno sguardo o di una parola. E' così bello, ciò che esiste solo quando chiudi gli occhi, che a un certo punto quello che vedi non ti basta più. Chiudi gli occhi e vedrai, per l'appunto. « Hai mai fatto una seduta spiritica? » La domanda lo colse impreparato, disegnando una pennellata di stupore nei tratti morbidi del suo viso. « Penso che me ne ricorderei, quindi..no. » D'altronde non era proprio una di quelle cose che potesse passarti di mente, come se ti chiedessero "hey, ci sei mai stato a quel pub lì in Camden Town?". « E’ simile ad andare da una veggente. A qualcuno serve per mettersi l’anima in pace. C’è chi chiede perdono, chi invece cerca delle risposte. Ma gli spiriti sanno essere molto enigmatici. Non sempre è facile interpretarli. » Aggrottò la fronte, portandosi la sigaretta ormai quasi finita alle labbra, l'aria pensierosa piuttosto evidente nelle sue iridi grigiastre. Sei una persona decisamente singolare, Mortimer, te l'hanno mai detto? Ma d'altronde non è che lui potesse parlare. Aveva incontrato la propria migliore amica mentre attendevano entrambi di entrare dallo psicologo e si era innamorato della sua ragazza pur conscio del fatto che avesse ammazzato chissà quante persone. Insomma: Albus Potter sembrava essere una calamita per personalità sopra le righe, forse perché in fin dei conti lui non era affatto da meno. « Se hai bisogno posso aiutarti a trovare chi cerchi. So orientarmi molto bene qua dentro. Abbiamo sepolto tanta gente qui. » Gli angoli delle sue labbra si incurvarono leggermente, tra l'ironico e l'amaro. « "Pretty girls make graves" degli Smiths potrebbe essere presa in maniera piuttosto letterale, nel tuo caso. » «Posso chiederti per chi sono questi fiori o risulterei troppo invadente? » Processò quelle parole con incredibile lentezza, prendendosi tutto il tempo di aspirare l'ultimo tiro di sigaretta mentre osservava la ragazza con fare guardingo. Sospirò, quasi sconfitto. Ma sì, fanculo. Ogni scrittore che si rispetti deve avere la propria descensus Averni. « Si chiamava Miles Keller. Aveva dodici anni quando è morto all'interno del lockdown. » Pausa « Lo seppellimmo a scuola..insieme a tutti gli altri. Poi quando è stato possibile rientrare ad Hogwarts lo abbiamo tirato fuori e..beh..a quel punto immagino sia passato nelle vostre mani. » Rimase in silenzio per qualche altro istante, tutto intento a fissare la lapide di quell'Eleonor appena scoperta. Era come se dovesse forzarsi ogni parola fuori dalla bocca, spingendola contro la propria volontà. Poi, quando si sentì nuovamente pronto, volse lo sguardo a Weed. « Non sono andato al funerale - per questo non so dove si trova la lapide. Immagino.. » si strinse nelle spalle, scrollandole appena « ..non lo so cosa immaginavo. Non posso nemmeno dire che fosse un modo per illudermi che fosse ancora vivo, dato che l'ho seppellito e riesumato. Forse mi sentivo solo responsabile..e quindi l'ho evitato. » O forse voleva aggrapparsi ancora all'idea che, così come tutti quei babbani riportati in vita dal nulla, anche Miles fosse tornato a casa propria. Forse, però, è solo l'ennesimo confronto da cui sono fuggito.

« Non mi reputo.. fissata con la morte.. » Portò lo sguardo alla ragazza, sgranando appena lo sguardo. « Scusami..non intendevo offenderti. Cioè, parlavo di Joyce. » disse veloce, rendendosi conto di quanto le sue parole potessero essere state facilmente fraintese. Però Joyce ci era davvero fissato, non era un'esagerazione. Nel suo caso, poi, direi che non fosse neanche questo gran peccato, visti i capolavori che ci ha regalato. Chiaramente Albus era al corrente delle voci che giravano sui Mortimer, dunque si sentì uno stupido per essersi lasciato sfuggire una simile leggerezza. Lui, personalmente, non li conosceva abbastanza bene da sentirsi nella posizione di sparare giudizi, ma sapeva che molti altri non erano fatti della sua stessa pasta e che difficilmente si trattenevano dallo sputare cattiverie. « Semplicemente accetto la sua esistenza. Fa parte della nostra realtà e dovrebbe essere omaggiata al pari della vita. Molti la ignorano, altri segretamente la desiderano ed altri ancora fingono che non esista. Ma tutti sanno che, un giorno, dovranno trovarsi faccia a faccia con Lei. E quando quel giorno arriverà è meglio essere pronti. » Annuì, come ad esternare un muto amen che non uscì mai dalle sue labbra. Parole sagge, quelle della giovane Mortimer. Parole dovute sicuramente al settore in cui la sua famiglia lavorava, ma che ormai molti loro coetanei potevano condividere in maniera ampia. Era stato inevitabile: quando le porte di Hogwarts si erano chiuse, lasciando grandi e piccoli intrappolati all'interno di una casa che all'improvviso gli si era voltata contro, accettare la morte era passato presto dall'essere un sintomo di incredibile maturità all'essere una necessità imprescindibile. Non si trattava di arrendevolezza - tutt'altro! Era piuttosto l'unico mind-set che potesse dar loro speranza di sopravvivere. Quando le pile di cadaveri troppo giovani si accatastano giorno dopo giorno, accettare l'ineluttabilità della morte diventa l'unica opzione per resistere. Albus, nel suo piccolo, lo aveva capito presto - ma il corpo di Miles era stato semplicemente uno di troppo, uno che il giovane Potter non era pronto a lasciar andare. « E’ un po’ quello che insegna la favola dei tre fratelli, no? » La favola con cui la sua intera famiglia era cresciuta, sentendola più e più volte nell'arco delle loro vite. Sorrise a quelle parole dal suono familiare. « Un insegnamento che la nostra generazione ha avuto modo di imparare con le maniere forti. » chiosò, rivolgendole uno sguardo eloquente. Se qualcuno di noi non avesse mai letto quella favola, ha avuto comunque modo di mettersi in pari con la morale.
Rivelare le vicissitudine intorno alla morte di Miles fu in qualche maniera catartico. Non si era mai sentito di parlarne con nessuno, forse perché il senso di colpa era ancora troppo vivo in lui per permettergli di dar voce a quella realtà dolorosa. O forse perché si sentiva egoista, a piangere i propri morti in un mondo in cui tutti avevano subito più perdite di quante potessero contarne. In quel cimitero, Miles non era solo: tanti suoi coetanei gli facevano compagnia, riposando nelle rispettive bare. Bambini, ragazzi e adulti - la morte li aveva richiamati tutti a sé senza alcuna distinzione, senza una ragione vera e propria. Nessuno di loro aveva avuto il privilegio di abbandonare la vita in maniera indolore, scivolando via con la vecchiaia. Tutti quanti erano andati incontro a dei destini orribili, a morti crudeli e truculente. Vittime sacrificali per coloro che erano sopravvissuti, graziati dalla fortuna di trovarsi nei posti giusti al momento giusto, o di avere un'età più avanzata e conseguenti conoscenze magiche. Chiunque fosse rimasto si portava dietro lo stesso fardello: la consapevolezza di essere stato fortunato..a dispetto di altri. « Seguimi. » disse dunque lei, in risposta, attirando a sé lo sguardo interrogativo dell'ex Serpeverde. « Fidati. Non ho intenzione di portarti da qualche parte per ucciderti. » L'angolo destro delle sue labbra si incurvò leggermente verso l'alto. « Se prima non lo pensavo, adesso ho definitivamente la certezza che mi stai portando da qualche parte per uccidermi. » disse ironico, sottolineando quelle parole con un cenno del capo mentre si faceva leva sul terreno per alzarsi. Assestò un paio di pacche sui jeans, lisciandoli e cercando di ripulirli dalle macchie d'erba prima di iniziare a seguire la ragazza in religioso silenzio. La lapide di Miles sembrava un punto di colore in mezzo a un foglio completamente bianco: piena di fiori, lettere, peluche e candele. Alla sola vista di quell'immagine, la visuale di Albus cominciò a farsi più appannata, velata da lacrime che sgorgavano sotto l'influsso di emozioni tanto differenti quanto contrastanti. Miles Keller si meritava di essere ricordato, e il semplice fatto che tanto affetto gli fosse stato dimostrato, riempiva di gioia il cuore del giovane Potter. "Nessuno muore sulla terra finchè vive nel cuore di chi resta." Parole incise sul marmo, quelle che Albus lesse tra sé e sé, tirando su col naso mentre appoggiava il mazzo di fiori tra i tanti disposti. Miles, durante il lockdown, era stato a lungo per l'ex Serpeverde il simbolo di quel figlio che per un anno non aveva avuto l'opportunità di abbracciare o anche solo vedere; vederlo morire, in un certo senso, era stato come perdere un po' di quella speranza a cui si era aggrappato..era stato come perdere Jay. « I suoi genitori insistettero molto per farlo seppellire qui. L’uomo qui accanto è il nonno di Miles. Dicevano che così suo nonno si sarebbe preso cura di lui. » I suoi pensieri vennero interrotti dalle parole di Weed, alla quale stirò un sorriso grato. Non la conosceva bene, e la situazione in cui si trovavano era estremamente improbabile: eppure in quel momento provava una sorta di affetto per quella bizzarra ragazzina che non si era scomposta di fronte ai suoi lutti, che non lo aveva giudicato e che - a modo suo - aveva persino cercato di aiutarlo. Non c'era molto abituato, Albus, alle gentilezze, specialmente se gratuite. « Vuoi che ti lasci solo con lui? » Sospirò, rendendosi conto che per quanto la compagnia della ragazza gli facesse piacere e risultasse quasi confortante, era giusto lasciarla andare. Per lei, Miles era pressoché uno sconosciuto, e in fin dei conti lo stesso Albus aveva forse bisogno di tempo e solitudine per elaborare quel lutto. Si ritrovò quindi ad annuire, vagamente mesto. « Sei stata molto gentile, Weed. » disse piano, poggiandole una mano sulla spalla e stringendo appena la presa - non troppo, ma abbastanza da mostrarle quella gratitudine che provava nei suoi confronti. « Grazie.. » Pausa. « ..grazie soprattutto per avermi ascoltato, immagino. » Per esserti sorbita gli svarioni di uno sconosciuto senza battere ciglio o guardarmi come se fossi fuori di testa. Lo sguardo del ragazzo si addolcì appena nel ritrarre la mano, scoccandole un occhiolino sull'orlo di un sorriso. « Mandami un gufo per la prossima seduta spiritica..penso che potrebbe essere interessante, provare. » D'altronde, abbiamo tutti qualcosa da insegnarci l'un l'altro.