Old friendships.

Con "ataxofobia" si indica la paura del disordine, del contrattempo, di qualcosa che non è al posto in tutti ci aspetteremmo di trovarla. Astoria Greengrass odiava quelle sensazioni: il cuore che aveva cominciato ad accelerare, i muscoli che guizzavano impazienti sotto la sua pelle candida, le mani sudavano e la mente non riusciva a costruire qualcosa di concreto senza richiedere un grosso sforzo psicologico. Fin da quando aveva memoria, gli imprevisti l’aveva sempre messa di cattivo umore. Detestava trovarsi faccia a faccia con una situazione che non era capace di fronteggiare. L’idea di affrontare l’ignoto la rendeva ciò che non avrebbe mai voluto essere: impreparata. Il rumore dei suoi tacchi si udivano fin fuori dal suo ufficio. Continuava a camminare, avanti e indietro, ormai da più di cinque minuti. La testa bassa, le braccia incrociate al petto, l’espressione pensierosa, concentrata, arrabbiata. La stessa espressione che esibiva fin dai tempi della scuola, ai suoi compagni, quando qualcosa non andava come voleva. La stessa faccia che li faceva scappare a gambe levate. Se era arrivata dov’era non era certo per essere andata in giro a perdonare. Perdonare è per chi non sa gestire le situazioni. Perdonare è più facile che agire. Aveva perdonato fin troppo, in tutti quegli anni. Aveva voluto lasciar perdere situazioni che le avevano lacerato l’anima, il cuore, l’avevano fatta sentire privata di dignità e di amor proprio. Lo aveva fatto per tenere l’immagine pubblica della famiglia perfetta, immagine alla quale si era aggrappata con le unghie e con i denti. “L’importante è che tutti credano ciò che tu vuoi far credere loro”. Gli insegnamenti di suo padre risuonavano nella sua testa, con la voce imponente e profonda dell’uomo, quasi come se lui fosse ancora lì, vicino a lei, a rimproverarla ogni volta che la sua ormai fragile mente cominciava a vacillare. Si fermò davanti alla scrivania, fissando ancora una volta la prima pagina del caso sui rapporti con il Ministero Tedesco. Era stata avvertita di tutta quella faccenda il giorno dopo Capodanno. Il suo telefono aveva cominciato a vibrare ed era stata sollevata nel sentire la voce di sua figlia. Le aveva mandato almeno una decina di messaggi, messaggi che a Lyra non erano arrivati se non nel momento stesso in cui l’aveva finalmente sentita al telefono. I dettagli di ciò che era accaduto le avevano raggelato il sangue. C’era un cadavere nel treno dove viaggiava la sua bambina. Avrebbe voluto raggiungerla, fiondarsi da lei, ma non sarebbe stato un gesto cauto. Sapeva che Lyra era in buone mani, ormai al sicuro, e che l’avrebbe riabbracciata non appena rimpatriata. Ancora una volta aveva percepito quanto fragile fosse la volontà di una madre di fronte ai figli in difficoltà. Dopo il Lockdown, dopo che aveva avuto paura di perdere entrambi, si era detta che Scorpius e Lyra non avrebbero dovuto muovere un passo senza tenerla aggiornata sui loro movimenti. Aveva sviluppato una forma più acuta di ansia, rendendosi lentamente consapevole di quanto fosse faticoso il ruolo di una madre. Finchè i bambini sono piccoli puoi impegnarti a tenerli lontani da ogni tipo di pericolo. Sono facili da controllare, non è difficile tenerli a bada. Ma quando crescono le cose si fanno immediatamente più difficili. I figli cominciano a cercare la loro indipendenza, bramandola, allontanandosi sempre di più dal genitore che pare volergliela negare. Desiderano camminare con le loro gambe, senza aver paura di cadere, coraggiosi come se nulla potesse scalfirli, immortali come solo i giovani sanno sentirsi. Come poteva impedirgli di farsi male? Come poteva superare la paura costante ed opprimente di perderli? Era un dolore fisico, all’altezza del petto, che le premeva sul cuore facendole mancare l’aria. Quando pensava che tutto fosse apposto ecco che compariva qualcos’altro, un altro problema, un altro pericolo dal quale proteggere la sua famiglia. La sua interlocutrice sarebbe arrivata da un momento all’altro. Le aveva accuratamente spedito una lettera dove era richiesta la sua presenza nel suo ufficio alle sedici in punto. Aveva scelto quell’ufficio perché era l’ufficio di suo padre e inoltre la visuale da lì era eccezionale. Oltre la sua finestra, diversi piani più in basso, si trovava l'Atrio, un'enorme sala al cui centro si trovava la Fontana dei Magici Fratelli, una grande costruzione la cui acqua sgorga dalle statue dorate che rappresentano un mago, una strega, un centauro, un goblin ed un elfo domestico. L'Atrio era in fermento. I camini lungo le pareti continuavano a bruciare di fiamme verdi mentre i dipendenti Ministeriali intraprendevano quel va e vieni come facevano ogni giorno. Tutti avevano i loro compiti. Tutti si sbrigavano per eseguirli alla perfezione. Si muovevano meccanicamente. Parevano non sfiorarsi neanche in mezzo alla folla. Le pareva di poter leggere le loro menti, proiettate verso un qualcosa da costruire, da perfezionare. Questo le dava sicurezza. Questo le piaceva. Tendeva a considerare le persone delle semplici unità, ognuna delle quali aveva un compito da eseguire. Tutto ciò in previsione di un disegno troppo grande per loro. Erano tutti niente poco di meno che ingranaggi di un enorme meccanismo che ultimamente si muoveva a fatica. C’erano troppe cose a cui pensare. Non erano ancora stati archiviati tutti i documenti sul Lockdown - testimonianze, decessi di giovani ragazzi e processi di genitori infuriati -, che già un altro orrore era arrivato a far tremare il Mondo Magico. Roteò le spalle, raddrizzando la schiena ed ispezionando la sua immagine riflessa nel vetro della finestra. Aveva le guance arrossate e il resto del volto estremamente pallido. Doveva calmarsi. Doveva smaltire quella rabbia come una brutta sbornia. Doveva farsi vedere come sempre: imperturbabile ma risolutiva. I capelli ordinati le lasciavano scoperto il viso spigoloso, ricadendole sulla schiena con delicatezza. Indossava un elegante abito color porpora, aderente che le fasciava le braccia e le lasciava scoperte le gambe. Ai piedi, come al solito, un paio di tacchi alti. Aveva le braccia incrociate al petto. Il suo sguardo si soffermò per un attimo sul proprio viso. Somigliava terribilmente a suo padre. Gliel’avevano detto sempre, fin da quando era piccola e per lei era sempre stato un punto di vanto. Suo padre era un uomo incredibilmente affascinante, dai tratti severi e l’espressione di chi sa perfettamente cosa fare in ogni situazione. Le mancava. Le mancava tanto, ogni giorno. Le piaceva pensare che fosse fiero di lei e di dove fosse arrivata. Suo padre le aveva insegnato tante cose, ma soprattutto a farsi rispettare. Avrebbe dovuto affrontare la situazione con fermezza, senza farsi influenzare troppo dal passato. Eppure, l’idea di rivederla la rendeva nervosa. Lei ed Andromache non si parlavano da anni, da quando lei aveva perso il lavoro al Ministero, schierandosi dalla parte dei Ribelli, destabilizzando le idee che Astoria si era fatta su di lei fino a quel momento, facendola sentire confusa e imbrogliata. Le due donne avevano sempre condiviso molto. Avevano entrambe un carattere forte ma che invece di farsi energia contraria, avevano cominciato a remare nella stessa direzione. Andromache era la sua compagnia durante le serate dell’Astra ogni volta che Draco non si presentava insieme a lei. Ma da quando la Kane aveva riottenuto il suo lavoro all'Ufficio per la Collaborazione Internazionale Magica, le due non si erano ancora rivolte la parola. Astoria ignorava la sua esistenza, fingendo di non vederla quando si incrociavano per i corridoi. Si sentiva ferita, forse egoisticamente. Le donne sapevano di pensarla diversamente per quanto riguardava le vicende politiche, ma durante la loro ultima conversazione Astoria l’aveva accusata di ipocrisia. Forse aveva esagerato. Forse parlava la sua parte ferita perché in un periodo della sua vita dove si sentiva abbandonata da tutti, anche lei, aveva deciso di abbandonarla. Eppure dovevano incontrarsi. Dovevano parlare di quei documenti, di cosa il Ministero Tedesco e la Kane si fossero detti e vedere di concludere quel fascicolo. Qualcuno bussò alla porta. Lanciò uno sguardo fugace all’orologio. Le sedici erano già arrivate, cogliendola del tutto impreparata. Si rizzò nella schiena, voltandosi verso la porta del suo ufficio. Si schiarì la voce. «Avanti.» La porta si aprì mostrando la figura di Andromache Kane in tutto il suo splendore. Astoria serrò la mascella. «Miss Kane si accomodi.» Il tono era estremamente formale. Si rivolse alla donna dandole del “lei” ed indicandole la poltroncina difronte alla sua scrivania. Si avvicinò verso una vetrinetta. L’aprì, rivelando al suo interno delle bottiglie assieme a dei bicchieri. «Gradisce qualcosa? Bourbon? Whisky Incendiario? Acquaviola?» Si versò quest’ultima in un bicchiere basso di vetro spesso. «Sono certa che lei sappia perche siamo qui. Il treno che ha portato degli studenti a Berlino. Un uomo ucciso. Vorrei sapere se ha avuto notizie dal Ministero Tedesco.» Si fermò, accanto alla scrivania e solo allora, per la prima volta da quando la Kane era entrata nella stanza, Astoria puntò gli occhi glaciali su quelli della donna.

Aveva sempre trovato piacevole la compagnia di Andromache Kane. Era una donna incredibilmente bella, dal carattere forte, sapeva muoversi con grazia e risolutezza in quel mondo ministeriale colmo di maschilismo e arrivisti. Tutt’ora, nonostante fossero passati anni da quando Astoria si era guadagnata quella scrivania, a volte le sembrava di non essere ancora presa sul serio. Pareva inconcepibile che una bella donna potesse avere anche altre qualità come intelligenza e polso fermo. “Le donne sono troppo emotive. Non potrebbero mai prendere una decisione razionale”. Ridevano. Ridevano dentro la sala riunioni quando ancora le colleghe non erano arrivate. Sapeva che sarebbe stato difficile, ma non credeva che avrebbero continuato così a lungo. Andromache era un’ottima compagnia, con la quale poteva sfogarsi parlando di quanto fossero idioti i loro colleghi. Si capivano su molte cose, anche per quanto riguardava l’essere madre. Vederla nel suo ufficio le fece uno strano effetto. Se da una parte si sentiva a disagio, dall’altra pareva che non fosse passato neppure un giorno dalla loro ultima chiacchierata. «Bourbon» Annuì, versando il liquore in un bicchiere basso e di vetro robusto. Lo porse alla donna per poi indietreggiare, poggiandosi alla scrivania e sorseggiando la sua Acquaviola. Tirò fuori da un cassetto due sottobicchieri sopra uno dei quali posò il suo bicchiere. «Il Ministero tedesco non ci sta aiutando molto — almeno, non più di quanto siano obbligati a fare» La Kane poggiò i documenti sulla scrivania e fu allora che Astoria allungò la mano, posando le dita sulla cartellina e facendola scivolare verso di sé. Cominciò a sfogliare le pagine, mentre la mora parlava dei problemi che gli Auror avevano riscontrato con i ricordi degli studenti. Annuiva lentamente, mentre il suo sguardo scorreva tra le righe, velocemente. «I ragazzi non riescono a comunicare ciò che ricordano [...] La loro memoria è stata manipolata» Ci fu un attimo di silenzio, seguito da un lungo sospiro. Un attento osservatore avrebbe notato l’espressione preoccupata che si era creata sul viso della signora Malfoy, anche se lei cercava di mascherarla. «Tua figlia era su quel treno?» Uno squarcio di umanità su quella maschera di pregiudizio. Perché Astoria era una donna in carriera, ma soprattutto, prima di ogni cosa, Astoria Greengrass era una madre. Per la prima volta da quando Andromache era entrata nella stanza, il viso della signora Malfoy si lasciò sfuggire un’espressione diversa rispetto a quella maschera di pura indifferenza che si era calata sul viso nel momento in cui la Kane aveva aperto la porta. Si ricordava di Cassandra. Lei e la madre erano state a cena al Malfoy Manor qualche volta, quando tra le due donne correva buon sangue. Cassie era una bambina solare, dai capelli biondi e gli occhi azzurri come quelli di Andromache. Aveva un nodo allo stomaco pensando a sua figlia. Lyra era forte. Proprio come sua madre, tendeva a tenersi tutto dentro, rischiando di esplodere, in silenzio, in un modo che avrebbe fatto male solo a lei. «Sarà diventata grande. Quanti anni ha?» Afferrò nuovamente il bicchiere, portandoselo alle labbra e bevendo un sorso. Era il momento di allontanare i sentimentalismi e ricominciare a parlare di cose di lavoro. Chiuse un attimo gli occhi, come se quel piccolo gesto le servisse ad allontanare quel momento di morbidezza, per recuperare il velo di serietà che aveva contraddistinto l’inizio della loro discussione. Come era possibile tutto quello che era uscito dalla bocca della Kane? Come potevano i pensatoi e il Veritaserum non essere in grado di estrapolare i ricordi ai ragazzi? Che tipo di magia era quella? Se c’era una sicurezza, era che il Ministero non si trovava difronte ad una difficoltà mondiale simile da un sacco di tempo. «La situazione è peggio di quanto potessi immaginare. Questi documenti vanno terminati il prima possibile e consegnati alla Ministra quanto prima. Ci servono innanzitutto i nomi di tutti i partecipanti. Deve esserci un elenco, per forza. E’ importante sapere anche se sono tutti rimpatriati o c’è ancora qualcuno a Berlino. Dobbiamo capire tutti gli spostamenti, se qualcuno è salito e non è mai sceso o viceversa.» Svuotò il suo bicchiere, con velocità, come si era abituata troppo a fare negli ultimi tempi quando era sola a casa. Posò l’indice della mano destra sulla tempia, massaggiandola delicatamente. Improvvisamente aveva un gran mal di testa, forse dovuto alla marea di pensieri che le turbinavano in mente. Aprì un cassetto dal quale tirò fuori una pergamena. Afferrò la piuma, intinse la sua punta nell’inchiostro e mentre scriveva cominciò a parlare. «Scriverò una lettera la Ministero Tedesco. Ci serve sapere ogni informazione possibile. Non accetterò un no come risposta. Sono i nostri ragazzi. Hanno il diritto di dirci tutto ciò che li riguarda.» Anche le cose peggiori. Rimase in silenzio per qualche secondo, mentre la piuma scorreva veloce sul foglio di carta. La sua calligrafia era lineare, ogni parola pareva composta da una sola linea elegante. Quando terminò, infondo scrisse la sua firma, per poi marchiarla sopra con il timbro ministeriale. La infilò in una lettera e a passo rapido si diresse verso la porta. L’aprì. «Stevenson?» Si guardò intorno. Un uomo sulla sessantina arrivò a passo svelto. Aveva gli occhi piccoli, nascosti dietro un paio di occhiali dalle lenti spesse. «Miss Malfoy?» «Porta questa lettera a chi di dovere. Dovrà essere spedita al Ministero Tedesco il prima possibile.» Porse la busta all’uomo e questo l’afferrò con le dita callose, annuendo, per poi darle le spalle e sparire lungo il lungo corridoio circolare che lo separava dall’ufficio che si occupava dello smistamento della posta. Si richiuse la porta alle spalle, tornando difronte alla Kane, poggiandosi alla propria scrivania ed osservando il suo bicchiere vuoto. Seguirono dei momenti di silenzio. Avrebbe voluto dire tante cose. Ci aveva pensato, qualche volta, a tutte le cose che avrebbe voluto dirle in faccia, ma ora che era arrivato il momento, queste parevano non voler uscire. Perciò decise di proiettarsi ancora una volta sul lavoro. «Come hanno fatto ad impedire l’estrapolazione dei ricordi? Non conosco questo tipo di magia..» Era una cosa che detestava. Stava parlando a sproposito, cercando di nascondere il disagio che quella situazione le portava. Era infastidita. Sia dall’episodio di Capodanno che da Andromache seduta nel suo ufficio. Il motivo era, in entrambi i casi, che non sapeva come comportarsi. Astoria Greengrass odiava sentirsi persa, come invece dava l’idea di essere in quel momento. Perciò, fece l’unica cosa che valeva la pena di fare: si versò un altro bicchiere. Ma fu in quel momento, dopo che le papille gustative saggiarono nuovamente il sapore di quella sostanza violacea, che le parole scivolarono dalle sue labbra con la stessa velocità di un pensiero. «Sono molto arrabbiata con te, Andromache.» L’aveva chiamata per nome, riversandole addosso ciò che si era tenuta dentro dall’inizio di quella discussione, piantando gli occhi sui suoi, un’espressione indecifrabile sul viso. Più che rabbiosa pareva solo frustrata. Perché mi hai abbandonata pure tu? Non bastavano i suoi figli che se ne andavano al College, suo marito che tornava una sera si ed una no.. Anche lei se ne era andata, lasciandola sola, ferita. «Dammi pure dell’egoista, della stronza, ma Merlino solo sa quanto mi abbia fatto sentire sola il tuo comportamento! Cosa sarebbe successo se ci fossimo trovate una davanti all’altra durante quel periodo? Mi avresti ammazzata?» E tu, tu lo avresti fatto Astoria? Avresti messo il tuo sangue prima dell’amicizia?