Memento III - Bromance

Nella vita di Dean Moses sembrava ormai essersi definita una costante ineludibile: vedere la gente intorno a sé uscire completamente fuori di testa. Quando il club di teatro aveva organizzato la festa di Capodanno, l'ex Grifondoro aveva sparso il verbo come al suo solito, promettendo agli amici grandi avventure e sorprese indimenticabili se avessero presenziato a quella cena sulla quale lui per primo aveva lavorato con grande dedizione. Inutile dire che, nel ritrovarsi di fronte a una sala completamente vuota, c'era rimasto decisamente male. Aveva provato a chiamarli per ore senza ricevere risposta alcuna, ritrovandosi persino a piantonare l'ufficio Auror dalle sei del mattino del primo Gennaio. Sulle prime, lo avevano guardato con compassione, trovando le perifrasi più sottili per dirgli che, probabilmente, i suoi amici gli avevano solo dato buca per fare qualcos'altro. Ma Dean non ci credeva. E se anche fosse (cosa che comunque riteneva poco plausibile), non si spiegava il motivo per cui nessuno, a parte gli organizzatori, si fosse presentato all'evento: la gente aveva cominciato a iscriversi con largo anticipo, prenotandosi come se si trattasse di un concerto dei Queen per la speciale resurrezione di Freddie Mercury. Che qualche defezione avvenisse, era calcolato - ma fino a questo punto? Solo dal giorno successivo, il suo allarme era stato finalmente accolto, mobilitando le forze del Ministero che presto avevano tracciato i movimenti dei suoi compagni fino alla Germania. Da lì, era successo tutto troppo velocemente per lasciare a Dean il tempo di capire cosa fosse avvenuto. Sapeva solo che in tutto quel circo, Eric Donovan aveva perso la vita e i suoi amici erano stati messi sotto interrogatorio. Malia, Tris, Sam, Fawn - tutti quanti, dal primo all'ultimo, erano stati sballottolati da una parte all'altra dei due Ministeri nel tentativo di ricostruire gli eventi di quella notte. Le versioni erano tutte identiche, ma i dettagli da loro riportati sembravano del tutto inesistenti. Non erano stati in pochi ad ipotizzare che i ragazzi avessero mentito per coprire chissà cosa, ma il giovane Moses era dotato di quello speciale tipo di lealtà che lo portava a credere sulla fiducia a qualsiasi cosa quelle persone dicessero. Anche perché era certo che, seppur avessero mentito, lui sarebbe stato comunque tra i primi a venire a conoscenza della verità.
I giorni erano passati e, paradossalmente, tutto era tornato alla normalità. Anche a dispetto degli stringenti criteri ministeriali, il campus sembrava aver cominciato ad ignorare quella ferita a cuore aperto, quel mistero sul quale si era spettegolato per qualche giorno prima di metterlo nel dimenticatoio. La sessione invernale era arrivata, e con sé aveva portato altri problemi, altre cose di cui parlare. Gli accadimenti di Capodanno erano velocemente passati in secondo piano, vivendo ormai soltanto nella memoria di chi li aveva vissuti, o sulle labbra di pochissimi studenti. Gli argomenti del giorno erano diventati presto la Wiznet, gli esami, San Valentino, il Coronavirus dei giornali babbani e così via. Di quel treno fantasma ci si era dimenticati piuttosto alla svelta. Lo spettacolo doveva continuare.
Come sempre durante la sessione, le aule studio erano sature di studenti in preda al panico per gli appelli che incombevano su di loro. Per prendere un posto dovevi come minimo accamparti in nottata, imponendoti sin dall'apertura senza poi più schiodarti di lì - o quantomeno, lasciando un guardiano pronto ad incenerire chiunque osasse spostare i tuoi libri da una postazione. Dean non era mai stato un tipo mattiniero, e la sua routine quotidiana consisteva nell'alzarsi verso le dieci, facendosi il pellegrinaggio di tutte le aule studio del campus solo per bestemmiare ogni volta che le trovava piene (ovvero sempre). Così, anche a dispetto del freddo un po' pungente, si era sistemato su uno dei tavolini del parco: libro e quaderno aperti e un bel bibitone di caffè americano preso da Starbucks. Fondamenti di letteratura babbana era un esame che indubbiamente stuzzicava le sue corde nella migliore delle maniere: era il suo elemento, e per quanto potesse sembrare divertente il solo pensiero, in quella materia era decisamente il primo della classe. Da questo punto di vista, il suo libretto stellare aveva di certo dimostrato ciò di cui andava parlando da sempre: che lui l'impegno era sempre disposto a mettercelo nelle cose..a patto che fossero nella sua sfera di interesse e che non gli si stesse troppo col fiato sul collo. « Quando mi hanno detto che ti avrei trovato in questo Campus ero convinto che mi stessero prendendo in giro. » Fosse stata una voce diversa, Dean l'avrebbe ignorata - troppo concentrato sul suo libro e convinto che chiunque fosse, probabilmente non era a lui che si stava rivolgendo, non si sarebbe nemmeno disturbato ad alzare gli occhi dalle pagine. Però lui, quella voce, la conosceva eccome. La conosceva sin troppo per confonderla con una qualsiasi. Sollevò lo sguardo, sgranando le iridi cerulee come se avesse visto chissà cosa. « Sogno o son desto? » citò, portandosi drammaticamente una mano al petto mentre gli angoli delle sue labbra si incurvavano in un sorriso che tradiva l'intento di quelle parole. « Eppure sei qui, sufficientemente identico al Dean che conoscevo, intento a studiare senza che nessuno ti stia puntando contro una bacchetta. Qual è il trucco? » Rimase in silenzio per qualche istante, osservando l'amico come stesse cercando di decretare se fosse davvero lì oppure no. « Aidan Joyce che compare di fronte ai miei occhi come il fantasma del defunto re di Danimarca. » disse, chiudendo il libro e appoggiando meglio la schiena contro il legno della panchina. Scandì ogni parola sull'orlo di quel suo sorriso sornione che da sempre lo connotava. « Stai per caso cercando di rivelarmi il tuo assassino per lanciarmi in una quest di vendetta personale? » Sollevò un sopracciglio per sottolineare quella domanda, solo per poi scoppiare in una di quelle sue belle risate fragorose che venivano dal cuore, alzandosi in piedi e assestando una fragorosa pacca sulla schiena all'amico. « Joyce, Joyce, Joyce..è proprio vero che l'erba cattiva non muore mai, eh! Lo vedi? Te ne sei andato e io sono diventato uno studente modello. Non fosse che ho preso il diploma per il rotto della cuffia direi che eri tu la cattiva influenza nella mia vita. » Gli rivolse un occhiolino giocoso, facendogli cenno col capo di mettersi a sedere su uno dei posti vuoti intorno al tavolo. Aidan era stato a lungo il suo migliore amico, il compagno di scorribande col quale aveva avuto modo di stringere tutte le amicizie che anche adesso erano parte integrante della sua vita. Beh, tranne Sam. Sam era arrivato dopo, quasi provvidenzialmente. Però quel cipiglio caustico del giovane Joyce gli era indubbiamente mancato, creando un vuoto nei suoi affetti che non aveva mai davvero sostituito. Si mise a sedere, battendo le mani in un colpo solo, come un'incitazione. « Beh, allora? Che sono questi ritorni da redivivo? Cazzo, Aidan, se non mi racconti pure i peli del culo di tutti questi anni dovrò trarre la conclusione che per te ero solo una botta e via. Dai, dimmi tutto. Hai messo incinta qualche squinzia e sei scappato in Messico? Infame, potevi coinvolgermi. Lo sai che quello era il mio di sogno. » Dean Moses: passano gli anni, passano i traumi, ma rimane sempre lo stesso.

« La verità è che eri l’esatto opposto di una botta e via. Mi sono innamorato di te e ho dovuto allontanarmi prima di fare danni. » Si portò una mano al petto con impeto drammatico, mimando un "ouch" con le labbra prima di scoppiare in una delle sue note risate di cuore. Dean Moses non era un tipo rancoroso: difficilmente avrebbe fatto il sostenuto con un amico, alzando il naso e voltando la testa di lato in attesa di scuse per una tale assenza. Qualunque cosa fosse accaduta, era piuttosto certo che Aidan avesse i propri validi motivi per svanire nel nulla. « Certo certo, lo so che dici a tutte così, PUTTANA! » rispose poi, dandosi un tono decisamente più effeminato, a partire dalla voce sino ad arrivare allo schiaffetto blando che diede al braccio dell'amico. Da come si comportava l'americano, sembrava quasi che quegli anni non fossero mai passati - come se Aidan fosse sempre stato lì, insieme a loro, a vivere ogni momento. Non c'era spazio per modi affettati o movimenti rigidi: Dean era semplicemente fatto così, prendere o lasciare. Una volta entrato nel suo circolo di affetti, era difficile che ti lasciasse andare, che si freddasse. Per lui Aidan sarebbe sempre stato il migliore amico con cui si era scolato in segreto le bottiglie di incendiario a tarda notte. « Non aspettarti nulla di entusiasmante. » A quelle parole, il biondo si fece più serio, pronto ad ascoltare la storia dell'ex Serpeverde. Racimolò l'occorrente per rollarsi una sigaretta, mettendosi un filtro tra le labbra mentre iniziava i preparativi. « Quando a metà del settimo ti ho lasciato quel messaggio, ero venuto a sapere di una malattia che aveva colpito mia madre. Ero confuso: l’avevo sempre considerata dotata di una forza incredibile, in grado di reggere sulle sue esili spalle il peso di una complicata famiglia. Una figura invincibile. » Annuì. La fronte corrucciata mentre si sfilava il filtrino dalle labbra per posizionarlo sullo spazio vuoto della cartina, rollandola velocemente con le dita e poi chiudendola. Un colpo di bacchetta, e lo sfrigolio della combustione prese il posto di quella breve pausa di silenzio. « Non fui in grado di accettare la notizia. Mi convinsi che fosse uno scherzo di pessimo gusto, ma l’impellenza di trovarne l’autore e staccargli la testa mi portò a scappare dal castello alla prima occasione e fare ciò che ero stato addestrato a fare: muovermi tra le ombre senza lasciare tracce. Arrivai così nel villaggio magico Norvegese che da alcuni anni era sede dei Redmoon. » Il tuo branco. Se scoprire la natura di Tris non era stato un boccone facile da digerire, venire a conoscenza del fatto che questa fosse condivisa anche da un altro dei suoi migliori amici lo lasciò piuttosto perplesso. Ricordava di essersi a più riprese lamentato ironicamente con Malia di quanto loro due fossero gli unici normali del gruppetto. Normale, a quel punto, sembrava essere quasi diventato un insulto. Col tempo si erano scoperti i cacciatori, i lycan, poi i sin eater e gente che aveva fatto patti con le logge. La cerchia si era stretta sempre di più fino a lasciare persone come lui e Malia a fare i conti con una realtà in cui non sembravano poi così importanti. Non che Moses ne soffrisse granché: non provava invidia nei confronti di chi vomitava melma nera, ne' tanto meno verso quelli che si spezzavano ogni osso in corpo per trasformarsi in lupi. Lui, la propria utilità, l'aveva trovata coi libri, con giornate chiuso in biblioteca assieme a Fawn per venire a capo del complesso sistema religioso e mitologico che faceva da scheletro alla loro realtà. Inutile dire che ormai, Dean era diventato un esperto del settore. E per questo, nel sentire il nome Redmoon - incontrato svariate volte nei libri - non ci mise molto a fare due più due. « Scoprì che la notizia non era un fottuto scherzo, decisi di restare lì per un po’. Non sapevo dare un nome alle sensazioni che provavo, e pensavo che eventualmente avrei avuto modo di parlartene faccia a faccia. Per qualche mese te la saresti cavata anche senza di me… » Sorrise appena, inclinando il capo di lato. E poi sono diventati anni. Dean, di abbandono, ne sapeva qualcosa. Sin da bambino se l'era sempre cavata da solo, facendo proprio il motto "tutti sono utili ma nessuno è indispensabile". Esperienze di vita, quelle, che erano alla base della sua naturale leggerezza nel prendere gli eventi e le persone un po' come venivano, senza farsi troppi piani o domande. Aveva imparato presto, Dean, a non aspettarsi nulla da nessuno - a non richiedere nulla -, e senza quel peso..lui viveva benissimo. Altre persone, al posto suo, sarebbero probabilmente entrate in un circolo di insoddisfazione; da un lato avere amici predestinati a uno scopo da un volere superiore, dall'altro vederli tutti accoppiarsi tra loro e rimanere lì a reggere il lume. Eppure a lui tutto ciò non era mai pesato: non si era mai sentito frustrato, o non considerato a dovere. Si era semplicemente fatto da parte quando doveva, per essere presente quando invece di lui c'era bisogno. « Il tempo passò velocemente. Completai gli studi in privato e mi diplomai a Durmstrang. Le condizioni di mia madre si stabilizzarono in una condizione cronica e pensai di tornare. Ma quell’estate accadde qualcos’altro. Insieme agli altri cacciatori, risvegliai il gene dei Lycan. » Parole profetizzate, da cui non rimase particolarmente sorpreso. A quel punto della propria vita, Dean era talmente abituato ad essere circondato da lycan e creature di ogni genere, che non si sarebbe scomposto più di tanto nemmeno se l'amico gli avesse confessato di essere un folletto. Si portò dunque la sigaretta alle labbra, prendendone un lungo tiro e annuendo piano, come a intimarlo a continuare. « Per me non fu un dono sceso dal cielo, ma una dannata condanna. E a causa degli eventi che ne seguirono, da quella notte, persi la mia libertà. » Sospirò, spostando per qualche istante lo sguardo in un punto imprecisato del parchetto. Se potessi capire la citazione, ti chiederei dov'era Gondor quando cadde l'Ovestfalda. Perché se Aidan era un lycan, doveva necessariamente aver sentito la chiamata del branco. Eppure non c'eri. Ma d'altronde, tanti altri lupi erano rimasti con i propri branchi di origine, a combattere per arginare la situazione dai rispettivi paesi. Fece quindi schioccare la lingua sul palato, prendendo un altro tiro. « Per ora non ho voglia di scendere in altri dettagli. » Si limitò ad annuire, in silenzio, mentre la sua testa continuava a macinare le informazioni appena ricevute. « Tu, caro il mio narcos mancato, hai qualche novità per me oltre a quelle che vedo? Ma soprattutto, dell’erba da offrirmi? » Aprì appena le labbra, strabuzzando gli occhi come a sottintendere con quell'espressione quanto ovvia fosse la risposta alla sua ultima domanda. Infilò una mano nella tasca del giacchetto poggiato accanto a sé, estraendone una bustina di plastica che fece scivolare sul tavolo insieme all'occorrente per le sigarette. Prese poi un lungo respiro, rilassando la schiena contro la panchina. « Sicuramente le mie novità non sono poi così interessanti in confronto. » disse, prima di prendere un'altra boccata di fumo. « Dopo il diploma sono tornato in America. Mi ero iscritto al College babbano per studiare Letteratura ma..beh..sono morti tutti nel giro di pochi mesi, quindi direi che non è andata proprio benissimo. Allora sono tornato qui. Dovevo essere il nuovo bibliotecario di Hogwarts, ma non ho neanche avuto il tempo di dire "posto fisso" che la scuola si è chiusa ed è diventata una trappola mortale in cui è morta la metà della gente. » Strabuzzò appena gli occhi nel dirlo. « Cazzo, a dirle tutte di fila suonano proprio deprimenti. » Ma Dean Moses non era tipo da deprimersi. Anzi, lui era quello che nel bel mezzo del lockdown si era organizzato con gli altri americani presenti per festeggiare il giorno del ringraziamento. Quando si dice: vedere il bicchiere mezzo pieno. « Poi c'è stata la guerra. Sono rimasto con i ribelli, e per lo più ho cercato di rendermi utile con le ricerche. La biblioteca di Inverness è un qualcosa di inimmaginabile. Ormai sono un pozzo di scienza sulla questione logge. » Sulla teoria, quanto meno. Si strinse nelle spalle, allargando appena le braccia. « Ed eccomi qui. Studio, lavoro ai Tre Manici, faccio il coglione..praticamente non è cambiato nulla. Sono come un cazzo giunco, Aidan: il vento mi piega ma non mi spezza. » Strinse un pugno, sbattendolo sul tavolo con aria teatrale prima di sciogliersi in una risata. Il silenzio si frappose tra loro per qualche istante, colmo di ellissi, prima che l'americano potesse piantare gli occhi in quelli dell'amico. « Perché non sei tornato? » Pausa. « Quando ti sei trasformato, dico. Quando hai sentito gli altri. » Il suo tono di voce era tranquillo: non c'era giudizio, ne' tanto meno astio, quanto piuttosto una sincera curiosità. E Moses non era proprio il tipo da lasciarsi indietro dubbi inespressi. « Forse sarebbe stata meno una condanna..con noi. »