When tomorrow comes.

"L'ottimista pensa che questo sia il migliore dei mondi possibili. Il pessimista sa che è vero.” C’era una scritta davanti al bar in cui Sheila Wright era solita recarsi quasi ogni pomeriggio a prendere un caffè. Era sempre stata lì, da quando la ragazza ne aveva memoria, impressa sul muro di pietra con uno spray nero. Le persone avevano cominciato a non farci più caso, passandoci accanto senza rivolgerle neanche uno sguardo. Ci si abita a tutto, col tempo. Era una calligrafia dalle forme arrotondate e a tratti anche un po’ tremolanti. Forse per l’artista quella era la sua prima opera. Qualche volta aveva provato ad immaginare chi fosse stato l’artefice di tale pensiero. Per chissà quale ragione, aveva attribuito quella calligrafia ad una donna. Sheila aveva immaginato fosse una studentessa, magari solo di qualche anno più piccola di lei. Indossava un paio di occhiali rotondi ed un berretto rosso, un basco, come quello che indossano le ragazze per le vie di Parigi. Le pareva di vederla, anche lei seduta in quello stesso bar, a sorseggiare una cioccolata calda e a fissare quel muro di pietra, intonso, immacolato, dalle linee asimmetriche. I punti di congiunzione tra un masso e l’altro parevano un labirinto ideato dalla mente di un bambino. Era arrabbiata. Si perché solo un sentimento forte, come la rabbia, poteva spingere una studentessa modello a compiere un atto simile. Un pensiero impossibile da contenere, che doveva essere gridato al mondo intero. Sheila l’aveva immaginata mentre si recava in qualche negozietto per comprare una bomboletta di vernice. Probabilmente il commesso l’aveva guardata accigliato nel servire qualcuno di così diverso dai suoi clienti abituali. Forse, poi, lei aveva avuto un ripensamento, lì, davanti a quella parete, fissando le venature della pietra che si dipanavano senza un senso logico, cambiando direzione improvvisamente, come se stessero scappando da qualcosa. Il dito poggiato sulla testina di spruzzo, senza ancora esercitare alcuna pressione. Magari stava facendo una cazzata. Non doveva esserci nessuno per strada a quell’ora. Se l’avesse fatto o meno nessuno l’avrebbe saputo. Sarebbe stato il suo piccolo segreto. Ma no. Non riusciva più a tenerselo dentro. Doveva gridarlo a tutti, condividere con qualcuno quell’idea che pareva gridare ogni cellula del suo corpo. Chissà perché aveva scelto proprio quella frase. Cosa era successo nella sua vita da studentessa modello per deluderla in quel modo? Un brutto voto? Un professore che non la capiva? Un ragazzo che l’aveva mollata? I motivi potevano essere infiniti. Ora Sheila guardava la gente, aspettandosi che, prima o poi, una donna col basco rosso sarebbe passata lì davanti, tenendo la mano ad un bambino. Avrebbe lanciato una fugace occhiata alla scritta ed avrebbe sorriso ripensando a quel giorno di tanti anni fa in cui aveva comprato una bomboletta spray.
Sheila aveva sempre mantenuto un atteggiamento di costante sfiducia nei confronti della realtà e della vita, ma non si sarebbe definita una pessimista poiché quella sua visione negativa la aiutava a non aspettarsi niente, così che non sarebbe mai rimasta delusa da ciò che le accadeva intorno. Al contrario di quanto ci si potesse aspettare da una presentazione simile, la giovane Wright viveva con estrema serenità. La sua movenza nei confronti della vita era quello di chi affronta il corso degli eventi giorno dopo giorno, senza farsi troppi progetti, senza portarsi appresso fardelli inutili colmi di preoccupazioni alle quali non aveva una soluzione. Non amava definirsi uno spirito libero perché le ricordava tremendamente sua madre, ma forse, in fin dei conti, le somigliava più di quanto avrebbe mai voluto ammettere. Quel Vodka Lemon le procurò un piacevole pizzicorino infondo al palato. Chiuse gli occhi lasciando che fosse la musica a guidare i suoi movimenti, il suo corpo e la sua mente. Le luci colorate esplodevano davanti ai suoi occhi come fuochi d’artificio. Le pareva di vederli anche con le palpebre chiuse. Le piaceva che quel pezzo non avesse parole a cui dover dare ascolto, da capire e che sarebbero state d’intralcio alla sua volontà di non pensare a nulla, ma solo un ritmo da cui lasciarsi guidare. Aveva perso Giselle da quando erano andate l’ultima volta al bar. Si era messa a parlare con quel tipo che per tutta la sera non le aveva staccato gli occhi di dosso. Prima che Sheila si dissolvesse tra la folla lui le aveva lanciato un’occhiata, facendole intendere che, se solo avesse voluto, ci sarebbe stato posto per entrambe. Lei aveva trattenuto una risata sguaiata, mascherandola con un sorriso che le arrivava da una parte all’altra della faccia, per poi alzare il cocktail nella sua direzione, come per ringraziarlo, rifiutando gentilmente l’offerta e andando avanti. Una parte di lei, una molto piccola, quella non disgustata, apprezzava il coraggio che aveva spinto uno sconosciuto a non accontentarsi di una sola conquista notturna. Non era preoccupata nel lasciarle la collega da sola con un tipo. Tutte le ragazze che lavorano in un locale notturno imparano in fretta a dover gestire ogni tipo di situazione con la massima calma e professionalità. E poi, se fosse successo qualcosa, l’avrebbe saputo immediatamente. Giselle aveva una voce particolarmente acuta, simile al miagolio di un gatto, e se avesse gridato era più che probabile che tutto il locale si sarebbe voltato a guardarla. Inoltre, nonostante interpretasse di continuo il ruolo della francesina un po’ svampita, tra gli spogliatoi de “Le Rouge et le noire” girava ancora la storia di quella volta in cui schiaffeggiò un cliente che le aveva infilato una mano nel reggiseno, facendogli sanguinare il naso. Si accorse che il suo drink era vuoto perché tirando su con la cannuccia si ritrovò in bocca soltanto il sapore annacquato del ghiaccio disciolto. Avrebbe voluto picchiettare nella spalla del primo che passava, porgergli il bicchiere, chiedergli di riempirglielo e restare lì, a ballare sulle note di un brano che non conosceva. Ma non era certa che quel piano funzionasse e l’altra opzione -forse quella peggiore- era smettere di bere. No, era la sua serata libera ed aveva bisogno di scaricare la mente prima di tornarsene a casa. Abbandonò la pista malvolentieri, scivolando tra la folla e procedendo non con poca fatica in direzione del bancone. Incontrò lo sguardo di Giselle, ancora lì dove l’aveva lasciata, rivolgendole un sorriso divertito e una sciabolata di sopracciglia. Alzò una mano tentando di attirare l’attenzione del barista al quale chiese una birra. Ne bevve un generoso sorso, grugnendo un po’ per il fatto che il barista le avesse svuotato la bottiglia dentro uno stupido bicchiere di plastica. Ma d’altronde era così che funzionava in posti come quelli, mhm? Temevano che le persone potessero darsele in testa prese dai vortici dell’ubriachezza e avrebbero così fatto chiudere il locale una volta per tutte. Perché ormai le cose andavano in quel modo. A nessuno importava della droga che scorreva a fiumi sotto gli occhi di tutti, almeno finché non ci scappava il morto. Lì le cose sarebbero cambiate, almeno per qualche settimana, massimo mesi. Poi tutto sarebbe tornato come prima. Come i pezzi di un bicchiere rimessi insieme con la colla: tutti sapevano cosa era successo, ma facevano finta di niente. Far finta di niente. Era qualcosa che a Sheila era sempre riuscito bene. Lascia andare. Si rigirò il bicchiere tra le mani, le braccia ben posate sopra il bancone. Spostava il peso da un piede all’altro, dondolando sul posto lentamente, senza seguire il ritmo della musica. Cercò nuovamente Giselle nel punto dove l’aveva lasciata, ma lei non c’era più. Era sparita, insieme al suo accompagnatore. Non se ne preoccupò. Probabilmente erano in pista che ballavano. Frugò nella tasca dei jeans, sfilando il cellulare e lanciando uno sguardo allo schermo che si illuminò nel momento in cui lei pigiò uno dei tasti laterali. Nessun messaggio. Se Giselle avesse abbandonato il locale, sicuramente le avrebbe mandato almeno un messaggio. Lo rimise a posto, lanciando un’occhiata verso la pista da ballo, cercando di scorgere la chioma di Giselle. Una testolina bionda pareva riflettere i colori delle luci stroboscopiche sparate dai macchinari appesi ai margini della stanza. Sembrava sola. Che fine aveva fatto il suo aitante accompagnatore? Aveva trovato una coppia di fanciulle che si era mostrata propensa a ciò a cui lei e la francesina avevano detto di no? Afferrò il bicchiere, scivolando via dal bancone, sgusciando tra la folla, cercando di salvare la birra dai balli e le gomitate della gente. Non era un’impresa facile. Si sentiva un po’ sbronza. Raggiunse la chioma bionda che si muoveva a ritmo di musica. Le luci intermittenti la facevano apparire e scomparire come un fantasma. Quando la raggiunse, le poggiò una mano sulla spalla per attirare la sua attenzione. «Ehy, Gis.» E fu in quel momento che la vide, quando la ragazza si voltò verso di lei. Sheila spalancò gli occhi e le sue labbra si schiusero appena per la sorpresa. Forse aveva sobbalzato. Cazzo. Non era Giselle. Misty.. «Scusa.» Chissà se aveva sentito la sua voce sopra la musica. «Ho sbagliato persona.» Vattene subito di lì, Sheila.

Per un attimo si ritrova a pensare che non sia davvero lei. E’ sicuramente un gioco di luci mischiate ai primi effetti dell’alcool. In realtà è davvero Giselle, che la guarderà con lo sguardo contrariato perché l’ha lasciata sola con quel tipo strano. Si sarebbe giustificata dicendo che aveva inteso male, che in realtà lei volesse rimanere con quel tipo, che lo trovava interessante. In realtà non ci aveva pensato molto quando si era dispersa tra la folla con il drink in mano. La verità era che le frullavano già troppe cose in testa in quell’ultimo periodo. La partenza di suo fratello, pagare l’affitto, l’ultima novità di suo padre e la sua biondona di città.. Erano un sacco di cose da metabolizzare. Quella sera voleva solo staccare un po’, bere un altro paio di drink e poi tornarsene a casa. Una cosa estremamente tranquilla, che sfiorava la banalità. Ma più la guardava negli occhi, più realizzava che quella ragazza dai capelli biondi che le stava davanti non era affatto Giselle. Non apparteneva al suo presente, ma ad un passato dove i problemi di quella sera non esistevano. Doveva andarsene di lì. Non aveva intenzione, né tanto meno voglia di inscenare una discussione al centro di quella pista da ballo. Non era il caso ed era troppo sobria per certe cose. Ma proprio mentre sta per fare retromarcia e tornarsene al bancone, qualcuno l’afferra per il polso, trascinandola. In un primo momento è invogliata a tirare un pugno a chiunque abbia deciso di fare una cosa del genere. Ma Sheila conosce gli ubriachi e i maiali. Ha a che fare con gente del genere praticamente ogni sera e sa che la carta migliore è mantenere la calma. «Ci vieni anche tu con me? Dai, facciamo una cosa a tre.» Guarda prima lui, i suoi occhi semichiusi acciecati dalle luci e dai troppi drink ingurgitati quella sera, poi sposta lo sguardo verso Artemis al suo fianco. E’ una situazione così paradossale da farla quasi ridere. «Non credo riusciresti a reggere il ritmo, dolcezza..» dice alzando un po’ il tono della voce, sporgendosi appena verso l’uomo in modo che lui la sentisse al di sopra della musica. Ma se lei riesce a mantenere una certa compostezza, forgiata grazie ad anni di lavoro come spogliarellista, Artemis non sembra essere della stessa filosofia. Prima che se ne renda conto, la bionda schiaccia il piede dell’uomo, e trascina via la gitana ancora confusa dall’accaduto. Lei la segue, ancora un po’ intontita dall’accaduto. Aveva come l’impressione che la sua mente ci stesse mettendo il doppio del tempo per elaborare gli eventi. Abbassò di poco lo sguardo osservando la mano di Misty avvolta attorno al suo polso, come due vecchie amiche che stanno andando in bagno insieme per rifarsi il trucco e parlare del tipo carino che hanno adocchiato in mezzo alla pista. Ma non sarebbe accaduto nulla di tutto quello. Sheila ci avrebbe messo la mano sul fuoco, in proposito. Scioglie la presa solo nel momento in cui si ritrovano dall’altra parte del locale, quello con tavolini e camerieri che portavano le maniche della camicia arrotolate mettendo in mostra le braccia piene di tatuaggi. Si fermano solo quando si ritrovano davanti un energumeno vestito in giacca e cravatta e con indosso un paio di occhiali da sole scuri -davvero? Perché mai qualcuno dovrebbe indossare degli occhiali da sole dentro un locale come quello? Forse per darsi un’aria più minacciosa?-. Lo sta ancora mettendo a fuoco quando le parole di Artemis si fanno chiare in tutto quel brusio: «Ciao, sono passata poco fa - ero andata a recuperare la mia amica.». Si voltò lentamente, Sheila, girando prima gli occhi e poi la testa. I capelli rossi della ragazza al suo fianco la fecero per un attimo sobbalzare. Sapeva che era una Metamorfomagus, ma non si aspettava un cambiamento in quel preciso momento. O forse lei era ancora bionda ed erano solo le luci a colorarle la capigliatura. Non le sarebbe interessato in un altro momento, ma la birra nelle vene la faceva diventare particolarmente curiosa. Poi.. Come l’aveva definita? Una sua amica? Davvero? Oh, ma perfavore.. pensò mantenendo nonostante tutto un’espressione imperturbabile. E questa da dove esce fuori? Vera come una banconota da 3 galeoni. Se poi sapessi che mi sono ripassata tuo fratello, qualche volta... Tornò a guardare il gorilla davanti a loro e si accorse che la stava fissando. Così, Sheila sorrise. Non un sorriso normale, ma uno di quelli che ti arriva da un orecchio all’altro, mostrando la dentatura perfetta, somigliando ad uno strano ed inquietante quadro appesa alla parete di una casa infestata. Fortuna volse che il tipo si lasciò convincere senza troppe moine e, scansandosi, liberò loro l’accesso nel privé. Prima che la Wright se ne possa rendere conto, si ritrova seduta ad un tavolino, gli occhi puntati su quelli di Artemis che le sta davanti. Improvvisamente non si trovano più lì. E’ un pub completamente diverso. Non c’è musica assordante, ma note appena accennate che escono da degli autoparlanti, così leggere che a tratti non è possibile riconoscere la canzone in sottofondo. Stanno bevendo una Burrobirra e Misty indossa la sciarpa dei Corvonero. Ridono, parlando di stupidaggini. Quanto tempo è passato da quel ricordo? Non riesce a quantificarlo. «Quando si dice "non accettare un no per risposta".» Avrebbe voluto dirle che non era la prima volta, che c’era abituata, ma restò in silenzio. Si limitò ad annuire, una sola volta con un singolo cenno del capo. Misty ordinò un Martini, Sheila chiese un Mojito. Il cameriere la guardò per un secondo prima di andare via. Forse in quella parte della sala si bevevano drink più sofisticati di un Mojito. Che poi perché diamine aveva preso da bere? Se ne sarebbe dovuta andare di lì. Non aveva niente da spartire con Artemis Ayres. Non più, ormai da diversi anni. «Come stai? Dopo il delirio del Golden Match, intendo.» Già. L’ultima volta si erano viste in quell’occasione, quando la Ayres era capitombolata in mezzo a lei e al giovane Samuel Scamander, facendo osservazione sul vestito non poco appariscente che Sheila aveva addosso. Schiuse le labbra per rispondere, ma in quel momento arrivò il cameriere servendo difronte a loro i cocktail. Sheila fece per tirare fuori il portafogli, ma il cameriere disse che qualcuno aveva già provveduto a pagare i drink. Si guardò intorno, ma non vide nessuno in particolare che le stesse guardando. Afferrò il bicchiere e bevve un sorso. «Bhè..» si schiarì la gola, tamburellando le dita sul bicchiere di vetro. «Io e la mia amica siamo andate via prima che potesse accadere tutto quel macello.» Sai, il ragazzo che le interessa ha cominciato a pomiciare con un’altra ed abbiamo deciso di sbronzarci altrove. Ma quella parte la pensò e basta. Si disse che erano affari di Jill. Né di Misty, né suoi. Fece roteare la cannuccia di carta dentro il bicchiere, miscelando il contenuto. Forse doveva chiederle qualcosa anche lei. Era così che funzionava tra persone mature, no? «E tu? Eri lì quando sono arrivati gli Auror?» Rimase in silenzio, in attesa di una risposta. C’era qualcosa a cui non riusciva a smettere di pensare: quella situazione era paradossale. Quanto tempo era passato dall’ultima conversazione che avevano fatto senza urlarsi addosso? Forse erano entrambe un po’ brille o forse solo un po’ provate da tutto quello che era accaduto negli ultimi tempi. Eppure si vedevano spesso alla Corte, ma ormai avevano imparato a farsi scivolare addosso lo sguardo, senza scambiarsi una parola. Allora perché in quel momento non riusciva a smettere di pensare a quanto fosse disagevole quel silenzio? Bevve un altro sorso. «Come mai non sei al Moulin Rouge? E’ finalmente fallito quel posto?» Si strinse nelle spalle, lasciandosi scivolare verso lo schienale della sedia. Nonostante tutto, però, sulle sue labbra c’era un sorriso. Un sorriso a metà tra il divertito e il sarcastico.

«Penso di riuscire ad immaginarlo. Anche Hector farebbe lo stesso.» Si limitò a guardarla, senza dire niente. Non aveva mai incontrato Hector, neanche quando erano più vicine. C’erano sempre state cose su cui aveva avuto l’impressione di non dover girare troppo attorno e la famiglia di Artemis era una di quelle cose. Aveva notato più volte quando la ragazza non si sbilanciasse troppo in quell’ambito e aveva riscontrato lo stesso atteggiamento nel fratello di lei nel periodo in cui si erano più avvicinati. Lei ed Ades erano arrivati anche al punto di raccontarsi cose di un’intimità quasi tangibile, cose che Sheila non si aspettava di dire o di sentirsi dire. Grazie ad una confessione del fratello maggiore di lei, era venuta a sapere che i loro genitori erano morti quando erano solo dei bambini ed era stato proprio Hector, un amico di famiglia, a prendersi cura di loro da quel momento in poi. Misty non le aveva mai detto certe cose, neanche quando erano amiche. Non la biasimava, comunque. Non doveva essere facile. Forse, pensandoci attentamente, era questo uno dei motivi per cui si erano allontanate: erano troppo simili. Troppo orgogliose, troppo cocciute, troppo impegnate a non farsi vedere fragili. Eppure, entrambe avevano perso la propria famiglia d’origine ed erano cresciute al fianco di un uomo che aveva fatto loro da padre. In qualche modo erano più simili di quanto in realtà volessero ammettere. «Il fatto che sia un'epoca bigotta non vuol dire sentirsi autorizzati a non cambiare le cose.» Mentre lei parlava il suo sguardo si spostò sul tavolino accanto. Due ragazzi, palesemente ubriachi, parlavano e ridevano ad alta voce, facendosi foto con il telefono e lanciando, di tanto in tanto, commenti poco galanti e gradevoli alle due ragazze in un altro tavolo. Perché impegnarsi tanto in qualcosa quando non ne vale la pena? La Wright non aveva mai speso tempo dietro le cause perse. Se qualcosa non ne valeva la pena, lei finiva per accantonarla, ripetendosi che la vita era troppo breve per sprecarla dietro simili stupidaggini. «Con questo non voglio farti sentire obbligata a venire - fermo restando che tu stessa mi hai appena confermato quanto le opere teatrali incontrino il tuo interesse.» Annuì con un piccolo cenno del capo. Fu in quel preciso istante che un cameriere si avvicinò a loro per ritirare i loro bicchieri vuoti. Senza troppe cerimonie, Sheila ne ordinò un altro, attendendo che anche la ragazza seduta davanti a lei facesse lo stesso. «Voglio semplicemente dire che arrendersi implicherebbe assistere alla morte di pezzi di cultura.» Arte. Crescere con accanto Alek a farle da padre, per Sheila aveva significato circondarsi di arte. L’uomo non le aveva mai negato la libertà di essere sé stessa, facendole però capire quanto impalpabile fosse il confine tra essere liberi ed essere allo sbaraglio. In qualche modo, anche la libertà stessa aveva delle regole e disobbedirle significava automaticamente privarsi del privilegio stesso. Esprimere sé stessi senza arrecare danno al prossimo, guardare il mondo da più punti di vista. Se fosse tanto facile saremmo tutti liberi. «Finché esisterà anche solo una minoranza di appassionati pronti ad acquistare un biglietto, beh, the show must go on. Per il resto, il mio modesto parere, è che chi snobba il teatro non sa davvero cosa si perde.» Sorrise, guardandola. Era sempre stata estremamente testarda, Artemis. Era uno dei motivi per cui l’ammirava, ma allo stesso tempo uno dei motivi per cui la loro amicizia era finita. Forse entrambe erano troppo testarde, forse entrambe avrebbero dovuto fare un passo indietro. Si, come quando si ammira un’opera d’arte: a volte se la si vede troppo da vicino si osserva solo una piccola parte di ciò che l’artista voleva comunicare. Ma non era così semplice. «Certo, avere infiniti interessi non è fisiologico [...] Quello che la gente dovrebbe fare, secondo me, è soltanto testare, senza scartare nulla a priori. Per trovare il proprio vero interesse. Quello che chiedo alle persone non è di acquistare un abbonamento a teatro, ma solo un biglietto. Per un solo spettacolo.» Testarda. Ma anche una sognatrice. «Sai.. Dovresti seriamente valutare l’idea di mettere da parte il teatro e dedicarti alla politica. Se avessi fatto questo discorso in pubblico avresti raddoppiato la clientela domani.» Fa una risatina sporgendosi indietro, contro lo schienale della sedia, nel momento in cui il cameriere posò il vassoio con sopra i loro cocktail sul tavolo. Si infilò la mano nella tasca dei jeans, tirando fuori il portafoglio e pagando i drink di entrambe. «Lascia.. Faccio io.» disse con noncuranza, rinfilando il portafogli in tasca. Non appena il cameriere se ne andò, lei prese il suo bicchiere, alzandolo in direzione della bionda, come a voler proporre un brindisi. Poi bevve un lungo sorso, scartando la cannuccia e bevendo direttamente dal bicchiere. Riposò il drink, facendo schioccare la lingua nel palato. «Forse, semplicemente, mi sono stancata di provare a cambiare le cose.» Si strinse nelle spalle, con naturalezza, l’aria più pensierosa del solito. Se la sé stessa di qualche anno fa l’avesse sentita, probabilmente le avrebbe dato un pugno in faccia. La giovane Sheila era una ragazzina dal temperamento focoso, che scattava come una molla tenuta in tensione per troppo tempo non appena si verificava un fatto che non le tornava. Per anni aveva ribattuto quando la gente la trattava con superficialità a causa dei suoi tratti stranieri. Si era ribellata sempre a quei pregiudizi gratuiti ai quali era costantemente sottoposta dalle persone. Poi, semplicemente, un giorno aveva detto basta. Aveva iniziato a farsi scivolare addosso tutte quelle parole perché, si diceva, alla fine erano solo quello: parole. Non le interessava se qualcuno avrebbe trovato sgradevole la sua compagnia. Se ne sarebbe fatta una ragione. Era stanca di provare ad entrare nella testa delle persone. «Naturalmente non escludo che ci sia qua e là qualche sprazzo di speranza, ma continuo a sostenere che la maggior parte delle persone non siano altro che sempliciotti che si limitano a tirare avanti senza guardarsi minimamente intorno, senza capire che, infondo, la vita è un viaggio e ciò che possiamo fare è arricchirla come meglio possiamo.» si portò la cannuccia alle labbra, bevendo un generoso sorso. «E’ un po’ anche il motivo per cui faccio il mio lavoro: soldi facili.» Alla fine bastano un paio di incontri nel privé, due moine in più e si guadagna abbastanza per arrivare tranquilli alla prossima settimana. Non si era mai spinta oltre con i clienti. E se lo aveva fatto non era stato per soldi. «Comunque ti dirò: mi sento più vecchia di quanto sia a starmene a parlare di certe cose. Forse non sono abbastanza ubriaca..» una risatina le uscì dalle labbra. Alzò lo sguardo verso Misty sciabolando un paio di volte le sopracciglia, come se in quelle parole ci fosse chissà quale messaggio cifrato. In realtà ciò che voleva dire era: beviamo o continuiamo a comportarci da nonne ancora per molto?

«Mi sembra al contrario che tu lo stia facendo proprio in questo istante.» Ed è in quel momento che Sheila alzò lo sguardo, incontrando quello di Artemis. Fu come essere catapultata indietro nel tempo, ad un passato che sembrava appartenere ad una vita fa. Era come quando si ripensa ad un sogno: alcune immagini sono ben chiare nella nostra mente, altre invece sono sfuocate, ovattate, forse non sono mai accadute davvero. Ma la Writgh lo sapeva bene: quelle giornate passate insieme a ridere insieme alla Ayres erano accadute davvero, non erano un bizzarro gioco della sua mente. Non avrebbe neppure saputo dire bene come erano arrivate a quel punto. Si erano allontanate in modo progressivo, quasi senza rendersene conto, entrambe forse troppo orgogliose per guardarsi indietro e cercare di capire cosa stesse accadendo. A Sheila non era andato a genio il modo di comportarsi di Misty, sempre così misteriosa, sviante quando la Wright cercava di capire cosa stesse accadendo. Alla Ayres, sicuramente, non erano andati bene molti dei comportamenti di Sheila, sempre così superficiale, sempre così apatica nei confronti della vita che le scorreva davanti. Non si erano mai dette quelle cose in faccia, però, se non sottoforma di frecciatine quando avevano cominciato ad essere sempre meno carine l’una con l’altra. Una vita fa. Forse non era vero niente e davvero si era sognata tutto. «Mi sembra al contrario che tu lo stia facendo proprio in questo istante.» Cambiamento. Subire mutamenti, modificarsi, trasformarsi. Tante cose erano cambiate nel corso della giovane vita della Wright. Aveva cambiato tante volte il luogo di accampamento finché non si era trasferita definitivamente a Londra, aveva cambiato famiglia, aveva cambiato il modo di vedere sua madre. Negli ultimi mesi aveva cambiato anche il modo di vedere la donna al fianco di suo padre: se prima l’aveva considerata solo una ricca donna annoiata dai confort della vita, ora che aveva dato alla luce la piccola Margot -gioia degli occhi di Sheila- trovava la sua presenza più tollerabile. A non essere mutato in tutti quegli anni era il rapporto ormai sfumato con Artemis. «Tutto questo. Noi due qui a questo tavolo.» Cosa pensi che stia accadendo, Misty? «Probabilmente non significa niente ed è solo gentilezza reciproca.» Avanti e indietro. Era come trovarsi in un’altalena. Sheila afferrò la cannuccia e bevve un lungo sorso del suo cocktail. Inghiottì e sospirò rumorosamente. «Probabilmente.» enunciò pacata, dopo aver fatto scoccare la lingua sul palato. «Per di più ci siamo incontrate per caso e non c'era nessun programma dietro.» Annuì, prima di farsi avanti con il busto e prendere ancora un sorso. Qualcuno definiva il caso come un avvenimento che si verifica senza una causa definita e identificabile, contraddicendo così ogni teoria deterministica che assegna ad ogni accadimento una precisa causa. Per Sheila, il caso aveva un significato diverso. Per la Wright il caso era un evento accaduto per cause che certamente vi sono ma non sono conosciute, non-lineari, sconnesse, intricate, che non presentano una sequenza causalità-effettualità necessitata tale da permettere l'identificazione di esse e la predicibilità degli effetti. Quindi se si erano incontrate, in fin dei conti c’erano sicuramente dei motivi, anche se magari non gli apparivano ancora così chiari. A volte le cose, gli avvenimenti, sembrano accadere per caso, ma il caso non è mai casuale, è li che ti aspetta a modo suo. Vuol dire che alle volte il caso aspetta proprio te e non per caso, ma per destino appare come caso. Cogli il positivo che il caso per destino ti offre. «Voglio dire, avresti potuto lasciarti scivolare addosso le cose, come sostieni di voler fare in quanto stanca, e andartene via. Avrei potuto farlo anch'io. Però siamo rimaste qui. Se questo non è provare a cambiare le cose... allora non so davvero cosa sia.» Ed è in quel preciso istante la Wright che si rese conto di quanto Artemis avesse ragione su tutta quella situazione. Forse quel loro bizzarro comportamento, infondo, era solo un modo per riprovarci. O se non proprio riprovarci, magari era il loro modo per dire “ehy, io esisto, ti ricordi?”. Lei ricordava. Dimenticarsi dell’amicizia che c’era stata con Artemis era pressappoco impossibile, nonostante sembrasse far parte di una sua vita precedente. D’altra parte, però, ricordava anche quanto quel loro allontanarsi le avesse fatto male e quante volte avesse dovuto ripetersi che non le importava fino per convincersi che fosse veramente così. Il suo orgoglio era stato ferito e lavorare per guarirlo era stato un percorso non troppo breve. Artemis era stata un tassello che aveva contribuito ad intrecciare la corazza di indifferenza che Sheila si era costruita intorno in tutti quegli anni. «A che punto siamo, Sheila?» A che punto siamo? Forse ci voleva troppo coraggio ad ammettere che erano cresciute, che non erano più due ragazzine, che potevano andare avanti. Forse era più facile restare così com’erano, scambiandosi sguardi di indifferenza, vomitandosi addosso frecciatine ben mirate, senza troppi impegni, senza doversi sforzarsi di cambiare le cose. Cambiare le cose. Restare così com’erano. A che punto siamo? «Forse siamo proprio dove dovremmo essere.» Aveva senso? Forse si, forse no. In quel momento le sembrava la cosa più giusta da dire. «Oppure lo siamo troppo. Ubriache, intendo.» Sheila punta gli occhi su Artemis fissandola per una manciata di secondi. Infine scoppia a ridere. Fu una risata sincera che con molte probabilità Artemis non le vedeva fare da un sacco di anni. Si posò una mano sul collo, massaggiandoselo un paio di volte. Posò il bicchiere sul tavolino, mentre la risata si affievoliva sempre di più fino a sparirle infondo alla gola. Sul suo viso, però rimase l’ombra di un sorriso. «Si, hai ragione.. Forse lo siamo troppo.» quelle parole le uscirono con un risolino, tanto che alla fine fu costretta a schiarirsi la gola. Era strano ridere con lei dopo tutto quel tempo. Non ricordava l’ultima volta che lo aveva fatto, né quale fosse il motivo. Una volta avevano riso fino alle lacrime quando Anastasia Handler era scivolata a causa dei suoi tacchi vertiginosi ed era caduta con le chiappe sul pavimento durante il ballo di fine anno. Il tutto era stato reso ancora più comico dal fatto che era accaduto mentre Anastasia era intenta a sbraitare contro Camille Redford che, a detta della Handler, le aveva soffiato la corona da Reginetta. «Quindi, immagino che sia l’ora di andare..» Posò entrambe le mani sul tavolo facendo forza sulle braccia per alzare dalla sedia la sua esile figura. Una volta in piedi afferrò il bicchiere e scolò il resto del contenuto. Inspirò a fondo e l’aria le riuscì dalle labbra con un sospiro. «Ci vediamo in giro.» Ci vediamo in giro. Era un passo avanti, un enorme passo avanti. Aveva messo sul tavolo l’idea di rivedersi, seppur senza allargarsi troppo. Non era mai successo prima di allora. Riposò il bicchiere e lanciò un’ultima occhiata ad Artemis prima di sorriderle appena, girarsi e sparire tra la folla. Era l’ora di tornare a casa.