You melt my ice

«Allora? Com'è finita con Charlotte? Che ti ha detto la sera del banchetto? Non ne abbiamo parlato più.» Charlotte, chi è Charlotte? Non la capisce, è come se in quel momento Domiziana stesse parlando in un'altra lingua che Max non conosce minimamente tanto si sente fuori dal mondo in quel momento. Come un'automa, è riuscita a raggiungerla per tornare verso casa dopo aver incontrato Derek e non sa nemmeno come faccia ancora a reggersi in piedi senza crollare malamente a terra non appena varcata la porta d'ingresso del loft. Domiziana si muove nella casa com'è ormai abituata a fare ogni qualvolta rientrano la sera. La sente aprire il rubinetto dell'acqua mentre lei rimane ferma in mezzo al salone con ancora addosso sia la borsa che il cappotto. Abbassa lo sguardo verso le punte delle scarpe e in un attimo si ricorda di averci quasi vomitato sopra appena giusto..quanto? Mezz'ora? Un'ora prima? Capisce di essersi nuovamente estraniata dal mondo reale tanto da non sapere minimamente quanto tempo sia passato. O che ora siano. Un'improvvisa e nuova ondata di nausea le risale l'esofago e si ritrova a portarsi in avanti, di fretta verso la grande finestra che dà sulla piccola Hogsmeade che si appresta a prepararsi alla notte, con le lucine che si accendono un po' ovunque, nascenti come funghi e il fumo dei camini che volteggia verso il cielo. Comincia a sentire freddo. No. Fa caldo e quindi si spoglia, lasciando cadere a terra borsa, sciarpa e cappotto, ma poi sente nuovamente freddo. Sente distintamente una goccia di sudore percorrerle la schiena da parte a parte mentre crede di stare per vomitare nuovamente. Così si gira, di colpo, pronta a correre in bagno ma la gira improvvisamente la testa e allora è costretta a doversi reggere al divano per non crollare a terra. «MAX!» Scuote la testa, come a voler dissimulare il fatto che ci sia qualcosa che non vada. Tutto okay, lo vorrebbe dire ma la morsa d'ansia, che l'ha presa completamente, sta cercando di trascinarla giù, nella voragine oscura dei suoi pensieri spaventosi. Ha davanti agli occhi chiari flash continui, di quei giorni. Solo e soltanto flash, tra una dose di eroina e l'altra, tra una sniffata di coca e l'altra, tra una crisi d'astinenza e l'altra. Sente le mani di Domiziana intorno a sé e spalanca gli occhi, terrorizzati e velati da lacrime di cui si accorge soltanto ora. Il Platano Picchiatore che corre impazzito dietro di lei. Max! Max! Sono qui! Il bagno dei Prefetti che si allaga, lentamente, chiudendola dentro a doppia mandata. Sono qui. Guardami. Max. Sono qui. Lei che si perde nei Sotterranei, inseguita dal Minotauro. I pensieri di Nana si fondono al turbinio di paura che Max ha in testa, la stessa che si stringe tra le mani prima che la bionda la costringa a guardarla. «Max. E' tutto ok. Ci sono io. Ci sono io. Sono con te.» Sbarra gli occhi e scuote la testa. «Siediti.» Si lascia guidare da lei mentre tenta disperatamente di rallentare il proprio battito cardiaco, ormai talmente tamburellante da sentirselo in gola, nelle orecchie, ovunque. Smettila. «Non hai bevuto niente.» Non voglio bere. Eppure lo prende, il bicchiere e prova a portarselo alla bocca per farle piacere ma la mano trema e l'acqua le bagna i collant. « Dopo. » Gracchia allora. Lo agguanta anche con entrambe le mani e le incastra entrambe tra le ginocchia, per non vederle tremare ancora. «E' per le Mean? Per la storia di Maeve e Mia? - C'entra anche Derek, per caso? Mi dicevi che ti ha chiesto di parlare. Sai che puoi dirmi tutto, vero?» Io non sto bene, lo sai, ho un problema, proprio qui, dentro la testa. C'è una parte di sé, una grande parte, che vorrebbe semplicemente ignorare tutto ciò che le ha detto Derek, fingere che sia soltanto uno dei suoi attacchi. Forse ci sono ricaduta. Forse ho dimenticato di prendere lo stabilizzatore dell'umore stamattina. Sì. Anzi no, ho dimenticato l'antipsicotico ieri sera. Che stupida che sono. E quando rialza lo sguardo dalle proprie mani è quella bugia che è pronta a raccontarle, quella che a lei conviene, che le rende il tutto più accettabile perché parlarne vuol dire renderlo reale, tangibile. Dannatamente vero, cazzo. « Derek l'ho visto.. -» quando? «- qualche ora fa. » Approssima con la voce rotta dal fiatone. « Voleva parlarmi del rave di un anno e mezzo fa. Te lo ricordi? » Domanda stupidamente, come se volesse davvero una risposta che conosce già. La cosa forse più assurda è l'apatia che ha negli occhi nel ripensare a quel rave, l'inizio di tutto. Il nostro inizio, non di quella merda. Cazzo, è tutto rovinato. Anche il ricordo, ora, le appare distorto, deformato e imbruttito dal tassello che vi ha aggiunto Derek. « Non credo sarei in grado di edulcorare la cosa nemmeno in condizioni più stabili di queste, quindi perdonami. » Apre così i rubinetti, buttandole addosso tutte le informazioni che ricorda del racconto di Derek. Lui, Maeve, c'era anche Mia e qualcun altro sicuramente, sono stati attaccati, era la Loggia, stavano per morire, per questo Mia è stata messa nel gruppo, voleva aiutarci allenandoci. E' sconnesso il suo resoconto, ha momenti in cui deve riprendere fiato e ha la voce rotta dalla paura. « Lo sa anche Savannah. E mi ha resa partecipe di tutto Derek, che ironia. » Conclude così, questa volta decisamente più risoluta. Nei suoi occhi c'è la palese freddezza che si rispecchia in quella di Nana, indurita dalla consapevolezza che due delle sue migliori amiche hanno preferito rimanere in silenzio. Una stabilendo di fare il Dio della situazione con Mia, decidendo deliberatamente lei per tutto il gruppo. Che poi, dopo Mia, quante cazzo di occasioni hai avuto per spiegarti? Per spiegarci qualcosa? L'altra decidendo deliberatamente di non dire loro niente. Ora capisco la comunella con Maeve. Ma cazzo, parliamo di una questione di vita e di morte e non dite niente. Nessuna delle due. Ma nonostante il sentirsi terribilmente ferita dal comportamento di entrambe, i loro nomi nella sua testa non durano nemmeno un battito di ciglia mentre appoggia a terra il bicchiere e si volta completamente verso Domiziana. Gli occhi che si riempiono nuovamente di lacrime mentre storce le labbra, consapevole di essere sempre stata lei la parte più vulnerabile della coppia. Sono così dannatamente debole. « Io non so nemmeno come sono sopravvissuta a quella roba. » Non me lo ricordo, letteralmente. Di certo non è così stupida da pensare che non sia stato se non per merito degli altri. « Non ero in me quasi tutto il tempo, a volte ringrazio il cielo perché non ho alcun ricordo vero, solido. Ma il pensiero di doverci avere a che fare ora..lucidamente...pensavo di non volertelo raccontare perché non ne voglio nemmeno sentir parlare. » Sto messa così male. Scuote la testa mentre le lacrime cominciano a scorrere copiosamente sul suo volto sempre più pallido. Ed è proprio in quel momento che ha un'epifania: non hai mai parlato veramente con nessuno delle Logge. Al suo terapista ha raccontato del Lockdown, è vero, delle sue crisi, della sua smania per un'altra dose che le facesse dimenticare ciò che aveva intorno..ma di quel ciò, letteralmente, non ha mai parlato. Nemmeno menzionato. Come se il solo pronunciarlo potesse rievocarlo lì, reale di fronte ai propri occhi. E ora, per colpa di questa conversazione, è tutto decisamente troppo per me. « Non ce la posso fare, so che non posso farlo. » Si morde le labbra per non dire le parole che per lei sono la loro naturale evoluzione. Se devo affrontare di nuovo questa cosa, veramente, preferisco ammazzarmi ora. « Io..io.. » prende a scuotere la testa, alzando le mani, agitandole come se non riuscisse a cogliere proprio quella parola di cui ha bisogno per continuare. « Io non sono te. » Tu l'hai affrontata una volta, mi avrai salvato non so quante volte lì dentro. Hai fatto il lavoro sporco per entrambe e io dovrei ricambiare ora. Dovrei esserci al 100% per te ma sono solo una fottuta egoista e codarda, non c'è niente da fare. « Lo so che dovrei dirti che lo faremo insieme, io e te contro il mondo, ma questa volta è diverso. Mi conosco, conosco i miei limiti, so che non posso superarli. » E' fisicamente impossibile. Si stringe nelle spalle mentre si sente sprofondare, perché Domiziana odia la debolezza. E io non sono nient'altro che questo. E quindi ha la voce strozzata dal dolore che la pervade in ogni fibra del corpo. « Io ho paura. »