glory and gore go hand in hand.

Miracolosamente, o forse grazie al suo temperamento piuttosto inibito, timoroso, estremamente riflessivo, Otis era riuscito ad arrivare all'età di 17 anni senza essersi mai rotto niente. Non un arto, mai neanche un'unghia rotta. Far parte dei Berretti Rossi gli era servito anche a quello, crescendo: a buttarsi di più, a non avere paura di sporcarsi le mani, ad accumulare qualche modesta cicatrice. Una volta si era scottato con un fiammagranchio, che la sua squadriglia aveva il compito di nutrire e ripulire per una settimana, e portava ancora il segno sulla mano sinistra. Si era lamentato del bruciore della ferita per settimane, mentre la vedeva cambiare colore, gonfiarsi in una bolla, scoppiare, e infine cominciare a cicatrizzarsi. Aveva osservato quel processo con una certa dose di affascinato disgusto, proprio perché – per sua fortuna – non era mai stato costretto a rendersi conto di quanto il suo corpo non fosse altro che carne, e di come funzionasse esattamente come quello di tutti gli altri, subendo lesioni e guarendole. Insomma, Otis era poco abituato a stare fisicamente male. Mentre zoppicava, una mano sul fianco e l'altra a tenere la cinghia dello zaino ciondolante, pensò che probabilmente quello fosse lo stato peggiore in cui si fosse mai trovato fisicamente parlando, persino peggiore della mononucleosi di qualche settimana prima. Non era necessariamente una brutta sensazione, probabilmente per via dell'euforia che l'aveva pompato al punto tale da saltare sulla schiena di Asa King – un Grifondoro di un metro e novanta per novantacinque chili su per giù, è bene specificare – senza battere ciglio. Non era neanche una bella sensazione, però, sopratutto perché già cominciava ad immaginare le conseguenze di quella brutta situazione, a sentirsi in colpa per aver preso parte ad una scenata da trogloditi – perché le risse le reputava qualcosa di vagamente primitivo, sicuramente abbastanza ridicolo. E Ronnie, poi, sarebbe rimasta a ripulire tutto, assieme alle altre persone che avevano organizzato la serata. Afflitto da questi ultimi pensieri, rallentò il passo, e cessò di invocare il nome dell'amico, cominciando a passare in rassegna mentalmente tutte le persone la cui serata doveva essere stata rovinata dall'accaduto. Non era colpa sua se King aveva dato i numeri, certo, ma era stato parte del problema. D'altronde, però, quale alternativa aveva? Parlargli? Inspirò profondamente, l'aria frizzante della notte che, glaciale, gli riempì i polmoni, pure quelli indolenziti, pure quelli a lamentarsi. Che cosa cretina fare a botte. «OTIS!!!!!» Gli occhi cerulei di Otis sondarono l'oscurità alla ricerca della sorgente di quella voce familiare, e gli ci volle qualche minuto per identificare la sagoma di Émile, seduto – accasciato? – su una panchina semi-illuminata. «EMI!!!!!! ripetè, zoppicandogli incontro, in uno spettacolo patetico di più di cinque minuti in cui uno agitava faticosamente le braccia per farsi notare, e l'altro tentava come possibile di raggiungerlo alla massima rapidità consentitagli dal proprio stato ammaccato. Alla fine, comunque, l'amico gli andò incontro. «Menomale, ci avrei messo forse un'altra quindicina di min–» cominciò sorridente, ma l'abbraccio del suo migliore amico gli mozzò il fiato, che già era di per sé accorciato. «Ti hanno conciato malissimo!!! Che schiappa!!!» lo prese in giro, dopo un'occhiata veloce alla faccia del ragazzo, già livida e impiastrata di sudore e qualche gocciolina di sangue incrostato. «Non ti sai proprio difendere, bro... Dovevi vedere che ganci che ho mollato io, invece...» continuò, prima di guardare Emi di sottecchi e scoppiare a ridere, incapace a fingersi un duro, visto il suo evidente stato fisico. Per buona misura, l'altro gli assestò uno schiaffo sulla nuca, che Otis incassò a testa bassa, le spalle mosse da un'accesso di risata più forte. «Ma mi spieghi che cazzo combini!! Ma poi da dove sei sbucato fuori! Sembravi una specie di pipistrello!» «IO cosa combino??? Ma se hai cominciato tu con King!!! Si può sapere che gli hai fatto per fargli vedere rosso in quel modo? Ti ha caricato come un Erumpent. Hai visto che mossa agile, però? Sono saltato su con la destrezza di una gazzella, bro» Fece, mimando un salto che però, in quel momento, non sentì di compiere del tutto, limitandosi a spalancare le braccia. «Gli hai fatto il culo a quello l-AHIO!» Guardò l'amico preoccupato, spostandolo verso la luce di un lampione in modo da poterlo guardare per bene. «Ehi, ma stai veramente messo peggio di me, eh... Ti senti bene?» Lo esaminò, girandogli la testa afferrandolo per il mento. «Sto bene, tutto okay, giuro» «Mah, non mi sembra, stai piegato in due, ti vuoi sedere?» «Ma come stai? Che ti sei fatto? Questo maglione è ridicolo. Te l'ha dato tua mamma, ci scommetto la figurina di Grindelwald» Sospirò, distogliendo per un attimo lo sguardo dal suo amico, che chiaramente si ostinava a fare l'eroe. Tese il singolare capo di abbigliamento natalizio scelto per l'occasione con entrambe le mani, per guardare meglio il muso della renna, puntato verso l'amico. «Ha perso un corno. Come si chiamano le corna delle renne?» Colpi di tosse di Emi. «Hanno un nome? Boh, va be', comunque certo che me l'ha dato mia madre, non ti do nessuna figurina perché è una scommessa cretina» Altri colpi di tosse. «Non mi sono fatto granché, a un certo punto

quell'armadio che mi è piombato addosso mi ha lanciato, Emi. Mi ha fisicamente lanciato, come un missile, capito come? Così, guarda» Si voltò per lasciar cadere lo zaino dalle sue spalle e utilizzarlo come fantoccio per la simulazione di quel lancio del giavellotto, talmente assorbito da quella rievocazione da non rendersi minimamente conto dell'amico, chinato in avanti, in posizione vomito. «In pratica mi ha presto così, per la camicia, sotto, e p-» «Che cazzo!» Fiumi. Che dico fiumi, torrenti di vomito, a irrigare pantaloni e scarpe di Otis. Giusto perché non ci si deve far mancare niente. Pietrificato, il ragazzo rimase con lo zaino sospeso in aria, tra le mani, gli occhi sulle sue Converse rovinate, e poi sul viso dell'amico, e poi sulle sue scarpe, e poi di nuovo sull'amico. «No dai. No, Emi, dai. Lo sai che ho lo stomaco sensibile, ti prego, sopratutto quando vomiti tu. Ti prego. Ma poi quella è cioccol–» Conato. Poi un altro. Lasciò cadere lo zaino per terra e fece a tempo a voltarsi e allontanarsi di qualche passo, per poter rimettere a sua volta, dietro un arbusto lì vicino, anche se mai tanto quanto aveva appena rigettato l'amico. Così tanto vomito. Perché vomita sempre così tanto? «Ems, chiama tua cugina. Ora, adesso, chiamala per CORTESIA.»

In attesa che li raggiungesse June, Otis stava accovacciato a terra, cercando di ripulirsi le scarpe, ma fallendo miseramente. Aveva prodotto un'impressionante quanto inutile quantità di fazzolettini sporchi. Aveva messo Emi a sedersi sulla panchina dov'era prima, cercando di farlo rimanere seduto di modo che potesse vomitare nuovamente – suo malgrado – se fosse stato necessario. Non si erano detti granché, nell'attesa, divorati alla preoccupazione e con la stanchezza che cominciava a salire. E poi non si vedevano da un anno, e non era giusto che fosse stato quello il loro primo incontro dopo tutto quel tempo. Otis era arrabbiato, per questo, con nessuno nello specifico. «EMI! Merde. Si può sapere che cazzo è successo?» «Ciao, June» bisbigliò, alzandosi in piedi mentre la ragazza accorreva verso il cugino. «Sta benone, mi ha vomitato ad– ha vomitato. Gli fa molto male la pancia, non so che ha...» le disse, a testa bassa, raccogliendo da terra tutti i fazzoletti sporchi disseminati, mentre la rabbia continuava a montargli, specialmente adesso che era arrivato qualcuno di più grande, e li guardava preoccupata, e tutto sembrava grave, e serio. D'improvviso, si sentì piccolo, bambino, beccato a fare marachelle di cattivo gusto. Si vergognò. «Otis, giusto?» Annuì, continuando a evitare lo sguardo di June e recuperando lo zaino da terra. «Vuoi venire al San Mungo con noi? Possiamo farti compagnia mentre aspetti i tuoi genitori» Ci manca solo questa. Farsi portare all'ospedale, dove la madre gli avrebbe fatto il quarto grado, facendolo sentire un irresponsabile, un teppista. Farsi recuperare da un adulto. Che cosa umiliante. Solo quando June si rivolse a loro si accorse della presenza di altre due persone, con lei. «Grazie per l'aiuto. Da qui posso farcela anche da sola, la passaporta non è lontana» Alzò finalmente la testa, e due ragazzi, che giudicò più o meno della sua età, le davano una mano a far alzare Emi. Otis non era riuscito a muoversi granché. Si sentì osservato da loro, forse addirittura giudicato. Rivolse loro un saluto un po' mesto. «Vengo con voi. Al San Mungo, dico, però niente genitori. Non mi va di far venire mia madre» riuscì a scandire poi, le mani affondate nelle tasche. Chissà cosa pensavano di lui, quei due ragazzi. «Potrei chiedervi un favore, se state rientrando?» Si decise a dire alla fine, avanzando verso di loro in modo da farsi sentire. «Nel... casino generale... Ho perso il mio cellulare. Se lo trovate in giro, a terra, magari poggiato da qualche parte... Mi fareste sapere?» Fece, esitante, grattandosi la mascella. «Ci sono dentro un sacco di cose importanti.. Messaggi, foto... Ecco, se lo trovate potete portarmelo a scuola, domani o quando è, magari. Ma tanto non penso che si trovi, l'avrà intascato qualcuno che non ha niente di meglio da fare» si strinse nelle spalle poi, stringendo le labbra in un sorriso sottile.