The Time Turner Ball

«Tieni, favorisci pure» Sto per bere con Raiden? Sgranò appena gli occhi azzurri, deglutendo a fatica prima di accettare la bottiglietta di qualunque cosa Raiden stesse bevendo – pregando anche che non fosse troppo forte da fargli bruciare la gola e, peggio ancora, farlo tossire. «Ah, grazie! Che cos... Anzi, no, non lo voglio sapere!» Tentò con una risatina nervosa, prima di prendere un sorso decisamente troppo generoso. «Io ormai ho accettato il mio ruolo da reggi-lume» continuò il ragazzo, mentre Otis dovette sforzarsi per non trattenere la bevanda nelle guance e mandarla giù a sorsi. Ingoiò a forza, quindi, e questo portò chiaramente all'inevitabile: una pioggerella di alcol sputato mentre stava per affogarsi. Tossicchiò un paio di volte, avendo almeno la decenza di voltarsi dall'altra parte per contenere quanto più possibile i danni che stava arrecando alla sua immagine. «Però... Roba forte... Ah-ah... Buonissima.... Che... Che roba è...» «Così ti voglio. Te l'avevo detto o no che stasera voglio farti ubriacare?» «AH! Ah-ah... Ci sta...» Non ti puoi ubriacare di fronte a Raiden e perdere anche quel briciolo di contegno che ti è rimasto, cazzo «Ci sta! Cioè con moderazione, comunque...» Bisbigliò mentre il barman obbediva alla richiesta di Raiden di versare loro un paio di shot di tequila. «Ah, a me di più.. Ah-ah... Tu guarda... Ma non ce n'era bisogno...» «Si è diplomato, mi raccomando, ci serve bello carico.» Ed era esattamente quello che gli ci voleva, questo senza ombra di dubbio. Soltanto che in genere quando si ubriacava sceglieva meticolosamente il contesto, la situazione, la quantità di alcolici da ingerire per arrivare al punto desiderato, la compagnia... L'imprevedibilità degli shottini lo spaventava un po'. In genere preferiva la birra perché era un processo più graduale e quindi più controllabile, ma il tutto avveniva sempre in momenti specifici, per festeggiare qualche partita del Campionato di Quidditch a cui l'aveva trascinato Emi e che lui fingeva di capire solo per farlo contento, o quando lui e Ronnie si erano sfidati a chi riuscisse a reggere di più e chiaramente Otis era stato rovinosamente umiliato dopo la quarta birra. Si era mai ubriacato ad una festa in tutti quegli anni di liceo? In fondo adesso stava per andare al college, e non era forse quello il segno che fosse parte dei grandi anche lui, finalmente? Che lo invitavano a bere con lui, che volevano farlo sbronzare per divertirsi insieme? Sorrise di gusto, per la prima volta da un po' di tempo, mentre brindava con Raiden – il suo, tipo, idolo! Play it cool, dude. Bevve tutta la tequila senza neanche tossire, quella volta, prima di addentare uno degli spicchi di limone – probabilmente già spremuti – in giro sul bancone. « Ma infatti adesso che progetti hai? Oltre ad aggregarti a noi nei fine settimana e distruggerti il fegato, si intende» «Dici davvero?» Non potè fermarsi dal rispondere, prima di schiarirsi la voce, pregando un dio non specificato che Raiden non l'avesse sentito, e correggersi: «Allora il mio unico e solo programma, per il momento, è appunto distruggermi il fegato con voi!» Esclamò, assolutamente euforico, alzando al cielo un altro bicchierino di qualcosa che il barman continuava a servire. Era così la vita al college? Ma chi li paga poi?

La scena di Nessie che si faceva leggere la mano da Madame Troney non era stata particolarmente divertente, per lui, perché aveva subito temuto il peggio, stupidamente pensando che la Troney avrebbe potuto percepire qualcosa del mondo che sapeva che l'amica si portasse dentro. Dal momento in cui Nessie si era seduta aveva avvertito una stretta alla bocca dello stomaco, il battito del cuore lo riusciva a percepire nella punta delle dita. Per qualche motivo, per quanto la sua Legilimanzia fosse assolutamente assopita perché si rifiutava categoricamente di utilizzarla, con Agnés c'era sempre stata una strana connessione, quasi percettiva più che cognitiva, una capacità unica di provare le stesse cose che sentiva lei – specie quando aveva paura, o era arrabbiata. Non era niente di così serio, non quella volta, eppure si mise a sedere un po' più dritto con la schiena, e smise di infastidire Ronnie spingendo il cuscino su cui era seduta con la punta del piede, ascoltando attento. «Mi sa che deve essersi confusa con qualcun altro. Non ho la minima idea di cosa sta parlando.» Quindi ci ha preso. Divertito, con un sorriso mal soppresso sul viso lentigginoso, Otis seguì con lo sguardo Nessie che si sventolava drammaticamente, fino a quando si sedette accanto a lui. Rimase a fissarla ancora per qualche istante, così. «Ci ha preso.» Verbalizzò alla fine, un angolo della bocca sollevato in un sorriso decisamente troppo sornione. Adorava quanto riuscisse a leggere Nessie, per quanto i mezzi che gli permettevano di farlo fossero poco... leali. «Ci ha preso in pieno, pure» gongolò alla fine. «Ma non è che Madame Troney si è fatta un goccetto di troppo?» «Oh, secondo me è assolutamente sbronza. O fatta di funghetti allucinogeni» annuì, allungandosi un po' sorreggendosi sui palmi delle mani aperti a terra. «Ma ciò non cambia che ci abbia preso in pieno» non potè fermarsi dall'aggiungere, ruotando la testa verso di lei con misurata lentezza e una sciabolata delle sopracciglia verso l'alto.
Rise di gusto a ogni rimbeccata sarcastica di Raiden, forse più forte di chiunque altro in quella tenda, battendosi le mani sulle ginocchia al suo «un lupo come me è difficile da ingabbiare, Madame». Cercò di incrociare lo sguardo di Mia per ridere con lei, ma anche allora sembrò non vederlo, come fosse diventato trasparente. Bah. Ma non è che ho fatto qualcosa? La successiva scena di Raiden chiamato a spogliarsi insieme a loro sembrava uscito da uno dei sogni strani che Otis ogni tanto faceva sul ragazzo. Niente di così tanto strano, ma una volta se l'era sognato capo di una setta, una sorta di santone, vestito di bianco con un lungo camice e le mani giunte, che lo chiamava a sé... Forse aveva inalato qualche fumo tossico durante la lezione di Pozioni. Non aveva neanche completamente inteso cosa la veggente intendesse dire, il richiamo a quell'unirsi nella nudità di Raiden dal sapore vagamente orgiastico, per cui si limitò a osservare divertito e un po' brillo, le braccia a cingergli le ginocchia. Sentimenti confusi, eh, Ron, vecchia volpe? Sembrò dirle quanto fu il turno di Veronica, assottigliando lo sguardo nella sua direzione. «Di che parla?!» Mimò con la bocca quando incontrò gli occhi di Ronnie, che però sembrava altrettanto confusa, in un vortice di incertezze che fu interrotto da Nessie, che tagliò corto l'ispirata premonizione della veggente, dopo avergli preso la mano, evidentemente preoccupata. Ma perché nessuno gli diceva mai niente? Quindi ci aveva preso anche con lei, per questo sembrava così frettolosa nel chiudere? «Abbiamo capito l'antifona. Grazie per le dettagliate premonizioni, Madame.» Otis fece un inchino profondo in direzione della chiromante, facendo eco al saluto del gruppo. «Mi sento rinnovato di una nuova energia, libero, leggero, la ringrazio» «Lui però ci crede un sacco a queste cose. Ha pure la mamma veggente. Legga il suo di futuro». Il ragazzo rimase bloccato mentre si rialzava da quell'inchino eccessivamente reverenziale, immobilizzato mentre gli occhi saettavano in direzione di Mia e registravano il suo dito medio alzato. Ma che problemi ha stasera? I due non erano molto intimi, e sicuramente non erano soliti mandarsi a cagare en passant, così alla leggera e scherzosamente. O forse sì? Forse erano arrivati a quel punto del rapporto in cui poteva permettersi di insultarla e doveva solo sciogliersi un po' e smetterla di fare l'ingessato pomposo, come suo solito? Era così complicato comprendere il comportamento delle persone in generale, ma ancor di più quello delle ragazze della sua età o poco più grandi. Incapace di reagire, preso da tutti quei confusi pensieri, si tirò finalmente su, gli occhi che con lentezza comica si posavano sulla figura tarchiata della Troney, di fronte a lui, le braccia conserte. Dalle labbra gli fuoriuscì una risatina nervosa. Sembrava pronta a mangiarselo. «Ah, sì? E chi è tua madre? Forse la conosco, dimmi, dimmi» Stava pensando come evitare di farle il nome della persona che sistematicamente inviava lettere di reclamo al Salone della Perpetua intimando la segnalazione all'albo dei Chiaroveggenti per farla radiare dall'Ordine quando Mia continuò. «Gli legga però pure il passato visto che la memoria corta» «Ma che problema haiiiiii» non riuscì a trattenere tra i denti Otis, mentre ormai il gruppo era all'esterno del tendone, lasciandolo da solo con una tizia che gli ricordava sempre di più la strega Yubaba, de La città incantata. Indietreggiò con un sorriso tirato mentre lei allungava le mani per prendere le sue, nascondendole fulminee dietro la schiena. «Vieni, vieni, non avere paura... Non ti mangio mica...» Ma perché specificarlo allora. «Io devo... Proprio... Dovrei... Raggiungere glialtriokayarrivedercigrazieeeee» esalò, scampando alle grinfie dell'anziana signora.

Gli girava già la testa, a quel punto, l'odore nauseante del tendone misto a quei due (o tre?) shot vuotati uno dietro l'altro a stomaco vuoto che facevano effetto. In qualche modo era riuscito a ritrovare il gruppetto, ancora poco distante dal tendone, e un po' arrancando si era infilato tra la folla accaldata. La temperatura non aiutava: nella serra, nonostante la sera e il clima rigido della Scozia, si avvertiva la presenza di tutti quegli adolescenti mezzi sbronzi e ammassati. Aveva cominciato a boccheggiare, mentre faticava a tenere il ritmo di una musica decisamente troppo lenta per una festa come quella, quando Nessie si era aggrappata a lui. «Otis. Otis, questa canzone è viola. Lilla, azzurro chiaro e un po’ di magenta. Lo senti il ritornello, sì? Ecco, quello è il magenta.» Lui le tenne le mani, abbassandosi appena per arrivare a guardarla negli occhi, un'espressione divertita – la stessa di prima – sul volto. «Terra chiama Nessie. Ci sei? Non potevi chiamarmi e condividere qualsiasi cosa sia che ti sei fumata?» Scherzò, una leggera punta di preoccupazione inevitabilmente presente nell'appurare che l'amica fosse completamente disinibita, a quel punto, gli occhi chiusi, ondeggiante. Spostò le mani sulle spalle di lei, un proposito vago ma determinato, nella nebbia che oscurava i suoi pensieri, di tenerla d'occhio il più possibile. Ma fu proprio allora che Agnés decise di allontanarsi dal gruppo. «Io non prendo niente, ma te la senti di uscire da sola?» «Ma secondo te è sicuro lasciarla andare da sola? Minimo sbatte la testa da qualche parte per quanto è rincoglionita.» Due modi molto diversi di metterla, ma erano d'accordo. Rivolse a Mia uno sguardo un po' preoccupato, ma lei lo liquidò senza badarci troppo. Va bene, seconda nota mentale: capire che problema Mia abbia con te. Mi pare personale, a questo punto. Avrebbe dovuto chiedere a Raiden? E quando sarebbe stato più opportuno parlarne? Sentiva già la questione preoccuparlo al punto di rovinargli quella leggera sbronza che cominciava a salirgli. «Ma secondo te ce la fa? Dovremmo andarle dietro?» Fece eco alle sue preoccupazioni Ronnie, mentre Otis registrava vagamente che Mia e Raiden si fossero allontanati. «Pensavo lo stesso... Non so, alla fine è solo un po' sbronza, no? Che può succederle? Ci sono anche i prof in giro, credo... La Stone e Eliphas, no?» Le rispose chinandosi appena per parlarle all'orecchio, mentre disperatamente cercava di mantenersi in movimento, in quello che avrebbe dovuto assomigliare ad una sorta di ballo che però pareva più un rimbalzo della testa scattante e nevrotico. «Mi sembra un po' strana stasera, ubriachezza a parte. Te ne sai qualcosa?» Si limitò a fare spallucce, non riuscendo propriamente a fare conversazione con la musica forte e il calore che montava. Cambiò mossa, a quel punto, i pugni alzati in aria che agitava a tempo di musica – o ci provava – nel tentativo di apparire più disinvolto. «Tu però balla come si deve, Otis, cazzo, sembra che te ne stai tenendo una grossa» Si immobilizzò, sgranando gli occhi. «Faccio così cagare, dici?» Si afflosciò, sgonfio come un palloncino, le braccia penzolanti. «Come si faaaaaaaa». «Sciolto, dai. Sei un'araba fenice: rinasci come ci ha detto di fare Shel Troney.» Inspirò profondamente, desiderando soltanto di potersi andare a sedere ma consapevole che Veronica l'avrebbe menato senza alcuno scrupolo di fronte a tutti se l'avesse mollata in pista. «Un'araba fenice.» Ripetè, facendosi coraggio. Prese a ondeggiare col busto, in una sorta di mossa serpentesca, lo sguardo affilato puntato su Veronica. «Così?» Allargò le braccia, come spalancando le ali, occupando decisamente troppo spazio e invadendo quello altrui sulla pista. Fu durante uno dei suoi sinuosi movimenti arabeggianti che qualcuno si scontrò contro di lui, versando il contenuto del proprio bicchiere sul vestito nuovo di zecca di Otis. Proprio mentre stava cominciando ad avvertire lo spirito della danza, l'impeto della liberazione, forse adesso capiva davvero che cosa ci trovassero di tanto divertente le persone nell'andare a ballare! – «OOOOPSSS» Ah. «E ma allora ditelo che c'è una cospirazione contro di me che ad ogni festa mi devo far versare qualcosa addosso e la facciamo finita, vengo col grembiule e basta, dio santo».

Si era allontanato per andarsi a tamponare quanto più possibile il vestito, ormai chiaramente rovinato, facendo segno a Ronnie che sarebbe tornato subito. Stava approfittando per bere un altro po', annusando i bicchieri sparpagliati sui tavoli per appurare che contenessero alcool, giusto per mantenere quella piacevole sensazione di ebbrezza e non doversi rendere conto di quanto disastrosa fosse quella serata, per certi versi. «Ma chi è che si porta dietro l'assenzio a una festa di fine anno? Dio mio, uno non penserebbe che a Hogwarts stiamo a sti livelli...» Mentre il viso gli si contorceva in un'espressione disgustata, estrasse automaticamente il cellulare dalla tasca dei pantaloni. Un po' rallentato nei movimenti, mise a fuoco il nome di Émile. «E mo che vuole questo» biascicò, deglutendo. Gli aveva scritto qualche minuto prima. Corrugò la fronte in un'espressione perplessa, e ci gli volle qualche minuto per capire di cosa stesse parlando il ragazzo. «L'urna... Ma quale urna. Tu-non-mi-hai-detto-di-nessuna-urna...» digitò scandendo ad alta voce, per poi scandagliare la stanza con lo sguardo, decidendo che messaggiare fosse troppo complicato, in quel momento. Dopo quella che gli parve un'infinità a fare da vedetta, finalmente individuò le figure di Emi e di Nessie – ovviamente Emi e Nessie – vicino all'uscita della serra. Con passo barcollante gli si avvicinò, consapevole di star per rovinare un momento potenzialmente abbastanza privato. Otis non era uno sprovveduto, e le uniche due persone a cui non sembrava essere evidente quando quei due si piacessero erano proprio loro. Si schiarì la gola, a qualche passo di distanza da loro – forse un po' troppo distante. Quindi avanzò, ripetè il gesto, e stavolta si girarono a guardarlo. «Desolato per l'interruzione di questo momento molto atteso ma anche molto prevedibile, diciamocelo, nessuno qui è sorpreso...» fece, come rivolto ad una platea inesistente. «Vi faccio i miei più cari auguri. Ma comunque. Sarò breve: anche se tu vorrai fingere di avermi detto qualcosa su questa presunta urna io posso assicurarti che non è assolutamente così» si rivolse infine a Émile, un comportamento ossequioso e un linguaggio raffinato per compensare quanto poco lucido fosse, mentre a stento riusciva a tenere ferma la testa. «Tuttavia» aggiunse, prima che Émile potesse interromperlo. «Puoi usare questa» improvvisò, afferrando una ciotola di patatine e vuotandola sul tavolo, porgendola al ragazzo. «Mi rendo conto dell'ontologica crisi in cui versavi e di quanto assolutamente necessario e illuminante sia stato il mio intervento, al punto da spingerti a dovermi scrivere – invece di venirmi a parlare direttamente, tra parentesi – e a dovermi far interrompere un momento tra voi due che potevo anche risparmiarmi di venire a rovinare. Quando vuoi, a disposizione.»

Alla fine, per forza di cose, senza volerlo, si era trovato effettivamente a interrompere un momento di intimità tra i suoi due amici. Per sua fortuna non li aveva colti proprio a metà della pomiciata più libidinosa a cui quella serra avrebbe dovuto assistere quella sera, ma ci era andato molto vicino. Di per sé, questo sarebbe stato pronto a giurarlo, a Otis non interessava rovinare il divertimento di Émile e Nessie, anzi, se non fosse stato piuttosto sbronzo sarebbe stato capace di sentire il proprio entusiasmo per la coppia tormentata, vedere l'epilogo di quei mesi, anni di tormenti in cui lui era stato lo psicologo ora dell'uno – ai tempi, e comunque non senza una certa reticenza nell'affrontare quel tipo di argomento, i sentimenti – ora dell'altra – molto più spesso e facilmente. Se fosse stato completamente lucido, anzi, Otis si sarebbe fermato un po' prima, forse considerando l'opzione di ripassare più tardi, senza bisogno di dirigersi immediatamente verso la coppia dopo aver letto il messaggio di Émile. Ma quello che non avrebbe confessato a nessuno, neanche a se stesso, era che in fondo, per quanto alcool avesse in circolo in quel momento, era stata più di tutto l' irritazione, il fastidio, misti ad un'inconfessabile invidia, nell'appurare l'inaffondabile capacità di Émile Carrow di fare semplicemente il cazzo che gli pareva e avere, ancora una volta, un ambito e imbattuto successo con le ragazze che a Otis proprio non riusciva a venire naturale. Nessie non era una delle tante, e le ragazze non erano un numero, una quota da raggiungere, questo Otis lo sapeva bene; eppure l'immagine del compagno di casata che soltanto un'ora prima – volendo essere generosi – si strusciava maldestramente contro Séline Osborne proprio davanti ai suoi occhi, dopo averle fatto la corte come un imbecille per settimane, il tutto senza mostrare un minimo di pudore o di ragionevole vergogna nel violare così apertamente e impudentemente il bro code, mista all'immagine che adesso gli si palesava davanti, di occhi dolci e carezzine con Agnés D'Arcy – la stessa Agnés che era evidentemente innamorata di lui dai secoli dei secoli, mentre lui boh, “non lo so, ci devo pensare, è come una sorella per me”, avevano creato un cocktail risultante in un'acidità di stomaco senza precedenti. E non era soltanto colpa dei quattro shot di tequila. Irritato, quindi, da quell'eccesso di ingordigia che aveva mostrato il suo ex compagno di stanza, mista alla consapevolezza che l'avesse scomodato soltanto per fare di lui un capro espiatorio qualora non avesse trovato una soluzione al problema dell'urna, la mente completamente annebbiata dalle femmine per poter pensare lucidamente – un lusso che invece Otis non poteva concedersi, riuscendo imperituro a mantenerle intatta – rimase impalato esattamente dove si trovava anche quando i due si voltarono evidentemente seccati nella sua direzione. «Senti, ora hai proprio rotto il cazzo» Otis inclinò la testa, sfidante, lo sguardo fisso in quello di un Émile che pareva pronto a morderlo come un cane rabbioso. Vediamo se ne sei capace fu il pensiero infantile e anche piuttosto insolito per una personalità pacifica come quella di Otis. Se Émile si sentiva pronto a mettersi a tu per tu con lui fino a quel punto, lui non sarebbe stato da meno. Conosceva vita, morte e miracoli del ragazzo che gli stava di fronte – pensò, non senza un punta di dolore che sembrò attraversargli un polmone – e sapeva benissimo che non avrebbe mai avuto il coraggio di fare a botte. Si ricordava ancora la rissa di qualche Natale prima. «Ah sì? Sapessi quanto hai rotto il cazzo tu a me, Carrow» disse senza battere ciglio, assottigliando appena lo sguardo mentre Émile compiva un primo passo nella sua direzione. A quel punto alzò le sopracciglia, un'espressione quasi divertita oltre che sbigottita, una sorta di sei serio? che proseguì in un sorriso incredulo che non riuscì a trattenere, sbuffando dal naso. «Ma che vuoi fare, Émile?» Gli chiese, in fondo sincero, non intimidatorio, come invece suonarono le sue parole. Cosa pensava di fare, con quel passo? Qual era il suo intento? Spaventarlo? Sentiva di dover arrivare ad intimarlo di allontanarsi affinché Otis si togliesse di torno? O voleva fare sfoggio della propria mascolinità davanti ad Agnés, come una sorta di pavone col petto tronfio? L'avrebbe lasciato in pace volentieri se soltanto Émile gliel'avesse permesso, invece di scrivergli con ogni pretesto immaginabile, ora per una stupida locandina che poteva perfettamente farsi da solo – visto che poi ci aveva tenuto a fare in modo che tutti pensassero che fosse andata così – ora per una stupida urna che anche un uomo con la clava in mano avrebbe potuto associare ad un qualunque contenitore concavo. E stava per farlo, voltandosi con un secondo risolino sprezzante e scuotendo la testa, prima di essere bloccato da Nessie. «Adesso basta!» Ma basta cosa? «E mi riferisco a tutti e due.» Otis deglutì, arrestandosi dov'era, tornando a rivolgere il viso verso i due, la mascella serrata. Quella ramanzina, forse, era capace di irritarlo persino di più di quel patetico tentativo di fare a botte di Émile. Ma che ne sai, tu? «Siamo ad una festa, ed alle feste ci si dovrebbe divertire. E io non mi sto divertendo affatto – anzi, nessuno di noi si sta divertendo.» «Io mi stavo divertendo, sinceramente» «Forse ti sta dicendo che baci male» rimbeccò Otis, elargendo un sorriso stiratissimo quanto finto. «È già abbastanza triste che non possiamo passare la serata insieme perché voi due – entrambi – siete troppo cocciuti ed infantili per fare pace, come se non bastasse ora state persino cercando di infastidirvi in ogni modo possibile e immaginabile. Sapete qual è la verità? Vi mancate a vicenda.» Secondo me la verità è proprio che Émile è un coglione di prima categoria, però okay. «Ma, ovviamente, non siete abbastanza maturi da ammettere di aver agito di impulso o di aver detto qualcosa di avventato. Non sia mai che uno dei due decida di fare il primo passo, noooo. Meglio comportarsi come studenti del primo anno e punzecchiarvi con qualunque scusa, per il solo gusto di ottenere un minimo di attenzione dall’altro. Flash news per entrambi: siete ridicoli! Questa faccenda è durata fin troppo, è ora di piantarla. [...] Mi aspetto delle scuse, Otis Branwel» Non era giusto. Otis non aveva fatto niente per punzecchiare nessuno, dal suo punto di vista, e le opportunità le aveva avute, e anche parecchie. Il flirt spudorato con Séline, in sala grande? L'essersi venuto a prendere tutte le proprie cose rimaste in camera senza neanche degnarsi di mostrare la faccia? La discussione per la locandina? Otis aveva chinato la testa di fronte a tutte quelle cose, una per una, senza mai reagire alle provocazioni, perché semplicemente non era parte di lui essere reattivo. Era stato zitto e aveva lasciato fare, in nome di un'amicizia passata, in nome del quieto vivere, in nome di qualcosa che adesso non riusciva nemmeno più a ricordare. Chi glielo aveva fatto fare, per poi finire comunque a essere additato come il cattivo della storia? Per una volta che aveva deciso di rispondere, e tra l'altro l'aveva fatto comunque finendo con l'aiutare quel cretino di Émile? Il ragazzo tacque, livido di una rabbia bruciante simile a quando si viene rimproverati dalla maestra prendendosi la colpa di uno sgarro commesso da qualche altro compagno, troppo prepotente o troppo amico per poterlo pubblicamente accusare. Solo che Otis avrebbe compiuto diciannove anni di lì a un paio di mesi. Tutto ciò era ridicolo! Non era colpa sua, per niente di tutta quella storia. Tacque mentre Nessie girava i tacchi e se ne andava, fissandosi la punta delle scarpe macchiate con un'espressione contrita, la pelle che sembrava andare a fuoco e la sensazione che sarebbe esploso se qualcuno l'avesse toccato. Si sentiva umiliato e accusato, la questione banalizzata, resa una stupida parabola sull'orgoglio. «Sei contento, ora?» Il cuore gli batté più velocemente, la testa ancora bassa, mentre non riusciva che ad augurare il peggio del peggio alla persona che gli stava di fronte. Dopo tutto ciò che ho fatto per te. Anche quando mi hai gettato via perché pensavi che non fossi un amico degno di questo nome, pensavi fossi una “persona diversa”, anche allora non ho fatto altro che volerti bene. E in questo modo ti ho lasciato fare, ti ho sempre lasciato fare. Quando lo spintonò, il corpo di Otis si mosse come inanimato, molle, come un fantoccio, il capo ancora chino. «Ma non ce la fai a non fare il pezzo di merda per una sera? Dico una» Provò a spingerlo di nuovo, ma Otis afferrò il polso di una mano del ragazzo, e lo bloccò, gettandolo di lato. «Non mi toccare, Émile, non sai neanche quello che stai facendo» disse, tentando ancora una volta di tenere a bada se stesso, di incassare, di essere calmo per entrambi. Un modo di colludere, quello, che continuava a rispettare il patto implicito della loro amicizia. Otis la testa, Emi il braccio. Otis la calma, Emi l'impulso. Provava rabbia aggiuntiva nel rendersi conto che questo era ciò che stava facendo: continuando a ubbidire a quella loro dinamica. Aveva la sensazione che quando avrebbe smesso di farlo allora sarebbe davvero finita tra lui e quello che considerava suo fratello. «Non ti basta avermi tolto il saluto? Avermi tolto tutti gli amici? Ti devi proprio prendere tutto? Anche Nessie?» A quel punto aveva smesso di cercare di fare a botte. Otis deglutì: lui non aveva ancora avuto modo di sfogarsi. «Non so per quanto tempo ancora avrai bisogno di utilizzare me come agnello sacrificale, come token su cui scaricare tutte le tue colpe. A me non dà fastidio, perché so che niente di tutto ciò di cui mi accusi è la verità. Io ho la coscienza apposto, perché con te sono sempre stato un amico esemplare, ed è in nome di quell'amicizia che io ti permetto di parlarmi così e di trattarmi così, perché so che tu ne hai bisogno. Altrimenti dovresti ammettere le tue colpe e responsabilità, e finché non sarai pronto a farlo non ti preoccupare, puoi continuare a usare me come cattivo della storia. Qualunque cosa ti serva per andare a dormire tranquillo la notte. Fammi sapere quando decidi di crescere e di guardarti allo specchio per quello che sei. Un bambino egoista e capriccioso, che non sa scegliere, e non sa ammettere i propri errori.» Quest'ultima frase fu l'unica che pronunciò guardandolo in faccia, disinibito e incattivito dall'alcool, ma col solito bizzarro aplomb di quando beveva. Quelle erano specifiche verità che tutti noi apprendiamo nei rapporti di intimità, osserviamo nella vulnerabilità che l'altro ci concede di conoscere, e che custodiamo sapendo che siano segreti da rivelare alla persona interessata soltanto in casi di estrema necessità, quando la nostra onestà ci sembra l'unica medicina, da somministrare con incredibile cura e meticolosamente selezionando le parole giuste. Otis le aveva usate per ferire. Aveva preso quei segreti e glieli aveva sputati in faccia. Poco dopo averli pronunciati aveva già cominciato a sentirsi in colpa.
Quando arrivò Ronnie Otis aveva ancora la testa china e si mordicchiava l'interno delle guance. Avrebbe voluto avere un altro po' di tempo, solo un altro po', per chiedere scusa ad Émile, anche se sapeva che lui non avrebbe fatto lo stesso. Si sentiva cattivo e vendicativo. «Toh, guarda che fortuna! Ci sta pure Otis. Allora siamo proprio tutti al completo.» Soltanto dopo registrò che anche Ronnie e Émile non si parlavano più. Sollevò appena la testa, inclinandola verso Ronnie, guardandola dall'alto vista la differenza di statura tra i due. «Come ai vecchi tempi: i miei migliori amici e il mio ex ragazzo.» Aggrottò la fronte mentre lei gli passava un braccio attorno alla vita, stranito dal modo in cui aveva deciso di formulare la frase e presagendo tempesta dal tono di voce della Grifondoro. «Che fai qui?» Si sentiva svuotato, non voleva più guardare la faccia di Émile ma non voleva tornare a casa. Voleva continuare a divertirsi, in qualche modo disperato, rimanere aggrappato a quell'ultima sera da liceale. Ronnie ignorò la sua domanda. «Se ci pensi, era davvero un quadretto con il potenziale di finire in tragedia. E invece è andato tutto così.. liscio, no?» Tutto risaliva a più di tre anni prima, e Otis ricordava in modo confuso. La storia tra i due era sempre stata molto bizzarra, nata all'improvviso e in segreto – a quanto pare per volere di lei – e terminata senza che lui ricordasse neanche il momento esatto né la motivazione, ora che ci pensava; immaginava si trattasse di un paio di mesi. Ai tempi erano piccoli, alle prime esperienze, e aveva sempre considerato la storia tra i due una sorta di errore di percorso, quelle interferenze che a volte capitano tra i circuiti dell'amicizia e dell'amore. Il resto del tempo aveva cercato di ignorare la faccenda, che in qualche modo lo faceva sentire a disagio per la sua natura segreta e perché entrambi erano come fratelli per lui – l'idea che sentimenti romantici avessero spazio in un gruppo così familiare l'aveva messo a disagio. E poi c'era stata la sensazione di solitudine, ai tempi non ancora così familiare: sentire che il mondo matura, si scopre, si innamora, e tu invece rimani fermo dove sei. «Forse è il momento di dirglielo, non credi? È una storia così divertente. No anzi, glielo dico io perché sicuramente la racconto meglio di te». Otis spostò lo sguardo su Émile, incerto, e poi di nuovo di Ronnie. Ascoltò la rivelazione che fosse tutto finto con un vago senso di nausea allo stomaco, non tanto per l'importanza della questione, ormai di poco conto, ma perché anni dopo la fine della loro amicizia c'erano ancora cose da scoprire, segreti tenuti, altri modi in cui Otis era stato escluso o trattato da stupido. «E in una qualche maniera viene fuori che è gay ma non è pronto ad uscire allo scoperto - specialmente con te, Otis. Era tutto per te.» Gay? Ma Otis sapeva che a Émile piacessero anche i ragazzi. Chiunque lo guardasse sufficientemente da vicino interagire con chiunque nel team di quidditch dei Grifondoro o dei Serpeverde avrebbe intuito che Émile avrebbe voluto poter giocare per la loro squadra in più di un senso. Perché mentirgli e trovarsi una fidanzata di copertura? Stava con un ragazzo e usava Ronnie per giustificare le scappatelle notturne? Sentiva di non poterglielo dire? Ma che importa, arrivati a questo punto? «Solo per venire a scoprire oggi che Nessie qui presente si stava torturando per i sensi di colpa perché a quanto pare tanto gay non lo sei. O forse sì e stai solo giocando? Quale delle due?» Ah.. Mancava un'opzione, nell'elenco di Veronica, che Otis conosceva da tempo, anche se non aveva mai avuto conferma da Émile, perché fondamentalmente l'aveva capito a prescindere, che a lui piacessero sia maschi che femmine. Ed era così riservato sulla faccenda che non aveva mai voluto chiedere apertamente, ma spesso aveva cercato di far capire al ragazzo che lo sapeva, tipo chiedendogli cosa ne pensava di un ragazzo, se lo trovava carino, o facendogli domande improvvise su chi, secondo lui, baciasse meglio, se i maschi o le femmine. «Ron...» «Puoi smetterla, per favore?» Si trovò a pregare che rallentasse un attimo, perché c'era andata molto più vicina di quanto pensasse. «Ti importa anche solo qualcosa dei presenti? Perché li ferisci in continuazione, Emi. Ad ogni cazzo di opportunità. Comportandoti come se nemmeno te ne rendessi conto. Ed è stancante. È stancante da vedere, pensa quanto lo sia da provare.» Strinse le labbra, passandosi la lingua sulle gengive. Mise una mano sul petto di Ronnie, all'altezza del cuore, come a invitarla a calmarsi. Va bene così. Non era per proteggere Émile, o forse non solo; era per cercare di ristabilire un equilibrio, prendere tutti un respiro profondo. La guardò come ad assicurarsi che si fosse rasserenata, togliendo la mano solo quando sentì il cuore di lei rallentare un po'. Non poteva dire di non essere d'accordo con le sue parole. Émile era stato incasinato, in quegli anni, più di quanto Otis potesse immaginare. E se davvero era tutto stato messo a punto pur di non dire a lui la verità, allora doveva esserci sotto qualcosa di talmente grosso da non poterlo dire neanche a chi consideri tuo fratello – perché non c'erano dubbi, nella mente di Otis, che l'amicizia tra i due un tempo fosse stata genuina. Qualunque cosa fosse apparteneva ad anni prima, e si sentì nuovamente in colpa, perché sapeva che il ragazzo avrebbe utilizzato quest'episodio come ennesimo strumento per vittimizzarsi e rendere loro i cattivi, e perché in fondo ci si sentiva, cattivo. «Sono...» «Non devi dirlo se non ti va» sentì di dover specificare Otis, ancora intento a cercare di riparare la situazione, giusto o sbagliato che fosse. Conosceva la riservatezza di Émile sulla questione. «Mhm. Sono bisessuale.» Annuì, stringendo nuovamente le labbra. Ascoltò la versione della storia del ragazzo che comunque spiegava solo parte delle cose, ma ormai non gliene importava più a sufficienza per indagare. « Non so che dire, Veronica. Mi dispiace se vi ho ferito in continuazione. Se vi ho stancato. Sono stato evidentemente una merda, senza rendermene conto. Ma di questa merda avete comunque trovato il modo di disfarvene, no?» Eccolo di nuovo a fare la vittima. Prese un respiro profondo, sospirando. «Io avrò ferito voi, ma voi avete di certo trovato il modo di ricambiare. Non è vero Ronnie? Per ultimo questo coming out in pubblica piazza che mi sarei volentieri evitato. Ma, visto che ormai io e voi due non siamo più amici, direi che siamo a posto così, non trovate?» «Ronnie non l'ha fatto per ferirti. Non poteva sapere. Nessuno ha cercato di ferirti.» Si strinse nelle spalle, consapevole che quella fosse una verità solo in parte, e che comunque sarebbe stato inutile; ma volle provarci lo stesso. «Ti sei chiuso in questa narrativa di persecuzione in cui il mondo ti odia e ti allontana ma sei tu che mandi tutti via. Sei stato tu ad allontanare me. Forse hai cominciato a farlo anni fa quando hai mentito sullo stare con Veronica e hai mantenuto la bugia per tre anni e mezzo.» Fece una risatina incredula. «Comunque è nel passato, e tu solo sai perché l'hai fatto, e va bene così. Mi dispiace se ti ho ferito, Émile.» Lo guardò negli occhi, che lo evitavano, nel pronunciare quest'ultima frase, attesa da quella che sembrava un'eternità, che scivolò via con una facilità estrema, quasi ridicola, paradossale, non perché non fosse sincera, o forse proprio perché lo era così profondamente, sebbene intrisa di rassegnazione. «Mi spiace che siamo dovuti arrivare a questo» allargò le braccia, indicando la scena in cui si ritrovavano adesso. «Ma adesso il liceo è finito, e non dobbiamo più vivere sotto lo stesso tetto, e potrai liberarti delle persone che “si sono volute disfare di te”. È finita, sei libero.» Concluse, vagamente teatrale, ingoiando il rospo che sembrava risalirgli su per la trachea. Guardò l'orologio da polso, tirando sul col naso. «Mi sa che è arrivato il momento di annunciare il Re o la Reginetta del ballo».