United in Grief

Seminterrato dell'Orion Club, Londra
14 ottobre, ore 12:56

Grazie a Dio non hanno chiuso il camino della cantina. In tutta quell'infinita serie di assurdità e paradossi capitata nel giro di poche ore, Thomas Montgomery non avrebbe saputo dichiarare con lucidità se il bilancio tra fortune e sfighe avvantaggiasse le une o gli altri. Per ogni momento di gloriosa vittoria, ce n'era stato un altro di angosciante terrore. In una frase: «Che cazzo è successo», come infatti bofonchiò Tom, appena messo il piede fuori dal gigantesco camino di pietra scura che li aveva salvati da un atrio del Ministero che non scoppiava di giornalisti, avventori e fanatici dai tempi dell'attentato a Scrimgeour, un anno prima che Tom nascesse. Si ripulì della polvere che lo ricopriva da capo a piede, e passò le mani tra i capelli a spazzola, una nuvola grigia di metropolvere che gli si generava attorno. Nate, Freya, Fitz e Mun li avevano preceduti, mentre Percy sarebbe stato di lì a poco; l'aveva spinto nel camino appena si era creata un'apertura nella calca, senza neanche aver bisogno di suggerirgli il nome di quel luogo d'incontro. «Bene, mi fa piacere notare che dare per scontato che tutti sapessimo verso dove viaggiare non sia stata un'azzardata» fece poi, sinceramente sollevato che ce l'avessero fatta tutti e cinque. Tornò con lo sguardo su Amunet, finalmente rientrata nelle proprie sembianze; aveva capito che si trattasse di lei soltanto quando Nate le aveva allungato la propria sciarpa, e anche allora gli ci era voluto qualche momento, come sempre uno degli ultimi a capire quel genere di cose. Per quanto fossero accomunati da un certo livello di sottigliezza, Mun, Percy e Nate erano sempre stati più abili di lui nell'intendersi senza bisogno di parlare, intuitivi ad un livello quasi inquietante, tra di loro, e spesso Thomas li aveva colti a scambiarsi sguardi complici che lui, invece, aveva colto soltanto dopo un po', con leggero ritardo rispetto a loro tre; aveva perfettamente senso che se qualcuno fosse riuscito a farlo sfuggire dalle grinfie dei giornalisti e dai seguaci assatanati di quello che, a quanto pareva, rivestiva il ruolo del Messia, qualunque cosa significasse, allora quel qualcuno sarebbe stato uno a caso tra Percy, Nate, o Mun. Ma quella volta c'era stata anche Freya, forse l'unica persona capace di parlargli, fargli capire, agire con lui, non nonostante lui, non tramite lui.
Nello scantinato dell'Orion Club non c'era mai nessuno anche quando non stava scoppiando l'Apocalisse nel resto della città – e plausibilmente anche fuori di lì. L'ubicazione di quel camino specifico, poi, era noto soltanto a pochissime persone all'interno del country club, per lo più utilizzato da soci dell'Astra o ex membri del Clavis Aurea per potersi riunire indisturbati; ne esistevano altre, di stanze nel genere, la struttura architettonica dell'Orion probabilmente più labirintica di quanto non desse a vedere da fuori, come una Versailles inglese. Erano al sicuro. Percy non tardò a raggiungerli, e tutti loro lo accolsero nel silenzio della cantina, intermezzato soltanto dal rumore di un rubinetto gocciolante, o forse una botte che perdeva. Al centro della stanza, fresca e umida, un grosso tavolo da biliardo in mogano occupava parecchio spazio, illuminato da un lampadario a olio spento. Nella penombra, Tom passò in rassegna i volti di ciascuno di loro, chi poggiato al muro, chi al tavolo da biliardo, chi seduto sulle poltrone di pelle di fronte al camino, le fiamme smeraldo che si erano dissipate in un fuoco cremisi, le cui sfumature coloravano loro il volto. «È bello rivedervi.» Mormorò, deglutendo, un insopportabile groppo alla gola che insisteva, caparbio, e non riusciva a mandare giù. Tutte quelle persone erano state tutto il suo mondo, un tempo. Qualcuno, tra loro, l'aveva ritenuto responsabile – e forse lo faceva ancora – di un crimine che non aveva commesso. Niente sarebbe stato più come prima, e a Thomas andava bene così. «Peccato per le circostanze, o forse no, visto come sono andate le cose per me, non ho ancora capito come dovrei sentirmi.» Aggrottò la fronte, tirando su col naso. «Che cazzo è successo?» Ripetè, stavolta non tra sé e sé, lasciandosi cadere sul grosso divano, incredulo che fosse davvero lì, che quel divano fosse davvero sotto di lui, e che avvertisse il calore del fuoco sulla pelle, e l'odore acre del vino e dell'aceto, e nessuna catena a stringergli i polsi. Non aveva niente, nessuna certezza, soltanto quelle percezioni, e per questo era più ricco di quanto non fosse mai stato. Rimase così per qualche secondo, sdraiato, una gamba a penzolare dal divano, e si prese il viso tra le mani.