Giornata difficile

Era sempre una giornata tesa ad Iron Garden; qualunque cosa facessi, anche la più semplice, vivevi nella costante consapevolezza di quella cappa opprimente che gravava sul quartiere - del fatto che non eri realmente libero, che non contavi tanto quanto chi stava fuori, e che qualunque tuo traguardo fosse sostanzialmente svuotato di significato. Tipo Dean. Dean era un dottore. Non di quelli che chiamano quando qualcuno si sente male, ma comunque importante. Un'importanza relativa, certo, forse ammantata di lustro solo in un contesto ristretto come quello accademico. Dean avrebbe potuto scegliere una vita migliore, magari non particolarmente remunerativa (perché il settore umanistico, si sa, non paga se non pochi fortunati), ma quanto meno non squallida come quella che aveva nel ghetto. Eppure aveva scelto di essere lì, di fare il dottore della spazzatura - come lo chiamava lui, con la sua solita autoironia. Alla fine lo trovava sempre un motivo per ridere, anche a dispetto delle condizioni avverse. D'altronde era ciò a cui era abituato, ciò con cui aveva sempre dovuto fare i conti da quando suo madre lo aveva letteralmente cagato fuori dall'utero. Se non ci avesse riso sopra si sarebbe dovuto buttare da un ponte, e no.. non era decisamente nel suo stile. Più da lui, invece, era trovare una certa ironia nella propria condizione: nel fatto che, volontariamente o meno, con o senza titoli, rimaneva lo stesso poveraccio tra i poveracci che era sempre stato. Una tragicommedia che, a modo suo, trovava quasi confortante pur nella sua amarezza. Non aveva mai amato la monotonia o la ripetitività, ma in certo qual modo trovava un paradossale senso di conforto nella consapevolezza acquisita che certe cose non sarebbero mai veramente cambiate. Tipo che Gabriel ha seri problemi mentali. Non gli diede troppa attenzione quando entrò dalla porta, lanciandogli giusto un cenno di saluto col mento prima di tornare con gli occhi al proprio libro, portandosi la lattina di birra scadente alle labbra per prenderne un sorso. Accennò giusto ad uno sguardo perplesso quando, mezzo nudo, il coinquilino decise di svaccarsi in poltrona e lasciare tutti i propri indumenti sparsi in giro. « Beh. Che guardi? Ti è per caso venuto duro, grifoncina? » Ecco, appunto. Seri problemi mentali. Ma Gabriel era fatto così, Dean ormai lo aveva capito, e gli dava ben poco peso. « Ma in realtà mi chiedevo se avessi pure intenzione di pisciare sulla moquette tanto che c'eri. » Si strinse nelle spalle. « Come è andata la giornata? Voi spazzini non fate onestamente un cazzo, dato lo stato delle strade di questo bel quartiere. » Rise. Eccerto, con la miseria che mi pagano ci manca pure che ti ci faccio specchiare per terra. « Intanto che ci sei, raccogli anche i miei vestiti e castaci qualcosa per pulirli. Puzzano come un troll di montagna. Dopotutto è il tuo lavoro.. » Un'altra risata, questa volta più sentita, quasi dal cuore. Sempre detto che i matti sono quelli con più senso dell'umorismo. « Oh comunque tutti sti libri e ancora non ce capisci un cazzo, Gabriel - lo sanno pure i muri che gratis manco il cane muove la coda. » Indicò i vestiti del coinquilino con un cenno del capo. « Per me possono rimanere lì. Magari se gli dai un po' di tempo e qualche goccia d'acqua ci cresce il basilico. Certo, poi Ava te la senti tu e se ti spara uno schiantesimo in culo non prendertela con me. » Fece spallucce. « So' scelte. » Si portò dunque la lattina nuovamente alle labbra, prendendone un sorso più lungo. Faceva davvero schifo quella birra, ma era sempre meglio di niente. « Tu che hai fatto? Pippe sulle rune anche oggi? 'Mazza quanto lavori, oh. »